Eine Geschichte Von Sechs Rohrstühlen

Vor etwa neun Tagen kehrten meine Frau Ray, unsere Jungs und ich nach drei Wochen in Bangalore in unsere Wohnung im 17. Stock in Mumbai zurück. Als wir die Tür öffneten, fanden wir einen dünnen Staubfilm darauf, Spinnweben an der Decke und ein paar Ameisen in einer ordentlichen Reihe auf dem Küchentisch vor. Die Luft in der Wohnung war stickig, und die Wäsche, die ich am Tag meiner Abreise aufgehängt hatte, hing schlaff an der Leine. Wir grauten uns beide vor dem Gedanken, die Wohnung wieder in Ordnung bringen zu müssen, während die beiden Jungs herumrannten. Als penible Mutter machte sie sich sofort ans Wischen, während ich mit den Jungs einen Spaziergang im Hof ​​machte, damit sie ungestört arbeiten konnte.

Am nächsten Morgen nahm ich ein Staubtuch und begann, die Korbstühle abzuwischen. Ray hatte bereits alle Kissenbezüge abgenommen und in die Waschmaschine gegeben. Die Kissen lagen gestapelt in einer Ecke des Flurs. Die sechs Korbstühle, die achtlos auf dem Wohnzimmerboden verstreut standen, erinnerten mich an eine Wohnung, die gerade umzieht. Ich machte es mir bequem, um alle schmalen Rohrgeflechte der Stühle zu reinigen. Doch bevor ich fortfahre, möchte ich Ihnen die Geschichte dieser besonderen Möbelstücke erzählen.

Die Stühle wurden 1975 in Kalkutta gekauft, als mein Vater dort seine Wohnung für die stolze Summe von 75 Rupien (heute weniger als 2 US-Dollar) bezog. In den folgenden 25 Jahren wanderten die Stühle von Kalkutta nach Hyderabad, Bangalore, Madurai und wieder zurück nach Bangalore. 2002, als ich meine erste Wohnung in Chennai bezog, brachten meine Eltern die Stühle dorthin. Seitdem sind sie zweimal zwischen Chennai und Mumbai hin- und hergereist und stehen aktuell im 17. Stock eines Hauses in Andheri. Diese Rattanmöbel sind also weit mehr als nur vielgereiste Stühle. Sie gehören fast schon zur Familie!

Im Sommer 2005 sah es für mich nicht gut aus. Eine zerbrochene Beziehung, eine Sackgasse im Job, eine wachsende Alkohol- und Tabakabhängigkeit – all das führte zu einer Abwärtsspirale, aus der ich mich nur schwer befreien konnte. Ich war kurz vor dem Zusammenbruch, als meine Mutter beschloss, mich zu besuchen. Wie nur Mütter es spüren können, merkte sie selbst aus tausenden Kilometern Entfernung, dass die Dinge nicht so rosig waren, wie ich es am Telefon darstellte. Gleich am ersten Abend ihres Besuchs versuchte sie, mich dazu zu bringen, über meine Lebenssituation zu sprechen, darüber, was funktionierte und was nicht. Ich wehrte mich, wich den Fragen aus und versuchte alles, um die Fassade aufrechtzuerhalten. Ich dachte, es wäre mir gelungen.

Als ich am nächsten Abend von der Arbeit zurückkam, glich mein kleines Zimmer in Shangri La Nr. 34 einer Malerwerkstatt. Der Geruch von Dispersionsfarbe und trocknender Farbe schlug mir schon entgegen, bevor ich aus dem Aufzug stieg. Beim Betreten des Hauses wurde mir klar, dass meine Mutter sich etwas Unglaubliches vorgenommen hatte. Sie hatte beschlossen, jeden Abend zu Hause jeden einzelnen Korbstuhl selbst neu zu streichen. Vier Tage lang saß sie mühsam auf dem Boden, bis ihr die Glieder schmerzten, und strebte nach Perfektion in einer Kunst, die sie bis dahin noch nie ausgeübt hatte. Am Ende der Woche sahen die Stühle aus wie neu. Das Haus wirkte viel heller, und um dem Ganzen noch das gewisse Etwas zu verleihen, hatte sie auf dem Rückweg von der Kirche ein paar Blumen gekauft, die in einer Vase auf dem Tisch standen.

Irgendwie war es so, als ob sie während der vielen Stunden, die ich mit Malen verbrachte, meine Situation miterlebte. In den Stunden des Schweigens ließ sie mich wissen, dass sie für mich da war, auch wenn ich nicht reden wollte. Sie schrie förmlich: „Ich verstehe dich!“, ohne ein Wort zu sagen. Nach einer langen Zeit fern von zu Hause erfuhr ich die bedingungslose, aufmerksame und vollkommene Liebe, die nur Eltern geben können. Und diese Erfahrung veränderte mein Leben. Fünf Tage später sprach ich über Möglichkeiten und blickte nach einem herzhaften Schluchzen viel optimistischer in die Zukunft.

Ich frage mich oft, was Menschen zum Suizid treibt, insbesondere angesichts der zunehmenden Zahl bizarrer Todesfälle, über die in der Presse berichtet wird. Erfolgreiche Ingenieurinnen in den USA, Mutter von zwei Kindern, einem 14-jährigen Schüler. Was treibt sie zu solch einer extremen Tat? Ich werde versuchen, eine OTYNTK (One Thing You Need To Know – Eine Sache, die Sie wissen müssen) zu schreiben.

Menschen begehen Selbstmord, wenn sie wirklich glauben, dass niemand sie mehr versteht oder ihre Gefühle/Situation mehr wahrnimmt.

Um an diesen Punkt zu gelangen, durchläuft man einen Weg. Dieser Weg beginnt mit der bedingungslosen Liebe der Eltern. Doch irgendwann verschlechtert sich die Situation, und wenn man kein unterstützendes Umfeld hat, in dem man sich gegenseitig auffängt, bis man wieder bereit ist zu reden, geht es schnell bergab – bis man keinen Ausweg mehr sieht. Daraus folgt natürlich: Menschen, die sich geliebt, verstanden und umsorgt fühlen, sind seltener suizidgefährdet.

Während ich in die Gegenwart zurückkehre, bemerke ich die Details des Gemäldes. Die Pinselstriche, Pinselreste, die in der Farbe zurückgeblieben sind, sich mit der Zeit verfestigt und sind Teil des Stuhls geworden. Ich sinniere über die Definition von Perfektion und komme zu dem Schluss, dass alles, was mit Liebe, Leidenschaft und einem ehrlichen Herzen geschaffen wurde, perfekt ist. Meine Mutter ist keine Malerin, und die Stühle weisen sicherlich Unvollkommenheiten auf, aber für mich ist dieses Werk vollkommen. Ich schließe die Augen und spreche ein kurzes Dankgebet. Mir wird bewusst, dass ich am Beginn einer neuen Reise stehe, da ich mich entschieden habe, meiner Leidenschaft zu folgen, und ich bitte um Mut und Kraft, diesen Weg weiterzugehen.

Als ich mich später am Abend, nachdem alle Korbstühle abgewischt und mit frischen Bezügen versehen sind, in einen der Korbstühle sinken lasse, spüre ich noch immer die tröstliche Umarmung meiner Mutter aus jener Zeit, die sie mit mir verbracht hat. Nur allzu oft vergessen wir, dass die beiden bedingungslosesten Stimmen im Leben immer die unserer Eltern sind… Als ich zu meinen beiden Jungen hinüberschaue, die auf der anderen Seite des Zimmers sitzen, erinnere ich mich an die große Verantwortung, stets für sie da zu sein und auf ihre emotionalen Bedürfnisse einzugehen.