Манифест жизни

За тех, кто никогда не был нормальным. Никогда не соответствовал общепринятым нормам. Никогда не мог утонуть в чувствах последователя.

За тех, кому говорили остановиться. Сдаться. Перестать пытаться. Залезть в маленькую коробочку, потому что миру никогда не нужны были их распростертые объятия.

За тех, кто отказывался слушать. За негативных. За скептиков. За пессимистов и тех, кто откладывает дела на потом.

За тех, кто верит в Прочь. И в Уход. И в Новизну внутри Новизны. И в мир, созданный для того, чтобы омывать нас, двигать нас, формировать нас и менять нас. И в мужество, необходимое для веры во всё это.

За тех, кто сумел выбраться из тьмы. За тех, кто плакал на полу в ванной. За тех, кто находил проблески силы в трещинах тротуара. За тех, кто провозгласил новые дни, дни более светлые и прекрасные, чем эти.

Вот те, кто говорят: «Я двигаюсь дальше», «Теперь я сильнее» и «Ты никогда не делал меня цельной. Нет, этого никогда не было». Кто верит в свою целостность даже после того, как сломался. Кто верит в то, что лучше, чем когда-либо, даже когда их вторая половинка смотрит на неоновую вывеску «ВЫХОД».

За тех, кто перестал стараться. За тех, кто хотел угодить другим. За тех, кто хотел быть совершенным. За тех, кто хотел стать меньше. За тех, кто хотел жить в рамках. За тех, кто хотел раскрашивать только классическими цветами — красным, синим и зеленым — всю жизнь, восхищаясь фуксией и золотом.

Вот те, кто верит в обувь и истории. Жёлтые резиновые сапоги на любую погоду, чтобы пройтись по лужам страсти. Каблуки, сотрясающие мир. Те, кто верит в то, что нужно надеть слишком большие размеры, немного пройтись, немного пробежаться, немного прогуляться, прежде чем сказать: «Я знаю вашу историю».

За тех, кто живёт. Жизнь как любовное письмо . Как поношенные кожаные балетки. Как колесо обозрения — вращающееся, вращающееся — и все его части, к которым прикасались великие истории любви и парни, которые когда-то помогали девушкам подняться за руку.

За тех, кто смеется в громе, плачет в грязи, танцует под звуки волынки печали. За тех, кто слышит музыку, даже когда священные песни детства застревают в горле, заглушенные страхом.

За тех, кто носит «радость» как свитер. Как свадебное платье, которое хочется надеть, поедая блины с Нутеллой. Босиком на столешнице. С белым шлейфом, свисающим на кафельный пол. Смеются, всегда смеются, поедая очередную порцию черничного пирога.

Посвящается тем, кто выбирает неустанное стремление. Стремлению к цели. Стремлению к успеху. Желанию следовать своим целям. Призванию к своему предназначению.

За тех, кто знает своё призвание и понимает, что оно гораздо важнее офисной кабинки или зарплаты. Призвание быть светом. Быть фонарём. Быть спичкой во тьме. Фонариком во время отключения электричества. Яркой звездой на небе ночи, потерявшей надежду.

За тех, кто помогает другим. За тех, кому не нужно верить в карму, чтобы понять «человечность» и то, как её морщины остаются на лицах других. Больных. Бедных. Одиноких. Угнетённых.

За тех, кто говорит «Хватит» и «Больше нет». За тех, кто верит в такие безумные вещи, как мир, где дети могут почувствовать сытость перед сном. И перед сновидениями. И перед покоем. Где девочки могут почувствовать зуд школьной формы и позволить своим рукам устать от стопок прекрасных книг.

За тех, кто верит. В завтрашний день, полный надежд. В разговоры, где души раскрывают секреты. В поздние ночи и соприкосновение колен под одеялом. В утро, наполненное одиночеством.

Воздух, едва сдерживаемый, стонущий, словно втягиваемый и переворачиваемый. В благодарность. В молитвы. В добрые пожелания, проникающие в мочки ушей других. В приветствия и прощания, которые навсегда меняют нас. В жизнь, захватывающую и хрупкую, как тот самый первый раз, когда мы увидели танец дрессировщика слонов.

Превратиться в нечто чудесное, что заставит нас, уже в преклонном возрасте, качаться в креслах-качалках и громко восклицать: «За ту сладость, которую я никогда не мог определить. Некоторые называют её „жизнью“, но она настолько меня лишила дара речи, что я не могу дать ей названия».