El Accidente sagrado: Lo Que Un Choque Me enseñó Sobre El ser.

[Nota del autor: Estimado lector, más allá de las historias de este artículo, le invito a leer el texto como si leyera sobre usted mismo, no solo sobre un tipo cualquiera de Viena que tuvo un accidente de coche, sino sobre su propio ser , y vea qué encuentra.]

Todo sucedió en junio de este año, un día después del décimo cumpleaños de mi hija. Le habíamos preparado una gran fiesta en un lugar con un gran jardín, un espacio que conozco bien porque allí dirijo mi grupo de hombres. Iba conduciendo hacia allí sobre las 9 de la mañana. El coche estaba completamente lleno; creo que había quince globos en la parte de atrás. No podía ver nada detrás de mí.

Y aquí está el detalle importante: estaba escuchando a Krishna Das. Unas semanas antes había asistido a su concierto en Viena, donde vivo, y quedé maravillado al experimentar el kirtan por primera vez. Así que allí estaba yo, cantando Hare Krishna en ese estado espiritual elevado, mientras conducía.

La calle donde se celebraba la fiesta era de sentido único. Pasé un lugar para estacionar a mi derecha, me detuve un poco más adelante y vi otro más adelante. Así que me quedé un momento, tanteando para ver cuál era el lugar correcto. Entonces... sí, debería volver. Hare Krishna. Puse la marcha atrás y pisé el acelerador.

Chocar.

¿Qué está pasando aquí? Es una calle de sentido único. Miré hacia atrás y vi una enorme camioneta detrás de mí. Mientras buscaba dónde estacionar, un auto bajó por la calle y se detuvo, esperando amablemente a que yo aparcara. Lo que el conductor no esperaba era que yo acelerara a fondo en reversa.

¿Qué me está diciendo Krishna aquí?

Mi primer pensamiento —no bromeo— fue: ¿Qué me está diciendo Krishna aquí? Respiré hondo. Abrí la puerta y salí, y allí estaba este tipo saltando de su camioneta, muy enojado, temblando, gritando: ¡Idiota!

Lo que hice a continuación fue inconsciente. No lo pensé. Caminé hacia él muy despacio, con una paz que sentía de verdad en todo mi cuerpo, lo abracé y le dije: «Hermano. Perdona, no te vi». Y entonces me quedé en silencio.

No pudo decir nada. ¿Qué le pasa a ese tipo?, debió pensar. Una persona normal no se comporta así. Y entonces se tranquilizó y dijo: «Sí, ya sabes, cálmate, estas cosas pasan». No había ocurrido nada grave, solo unos pequeños arañazos en su nuevo todoterreno, y como yo tenía que organizar una fiesta de cumpleaños y él vivía cerca, quedamos en vernos en el mismo sitio en una hora para hacer los trámites del seguro.

Una hora después, nos volvimos a encontrar. Y esto fue realmente alucinante, porque lo primero que me dijo fue:

"Muchísimas gracias por ser humano. Y lamento mucho haberme asustado."

Me dijo que era su nuevo SUV Volkswagen; lo tenía desde hacía cinco semanas, su coche preciado. Luego supe que tenía un hijo de diez años, de la misma edad que mi hija. Todo cambió. Aquel hombre tan enfadado... casi parecía que no era él mismo. Había estado bajo presión y había reaccionado, pero esa no es su verdadera personalidad. Vi la bondad en él.

No creo que nuestro encuentro fuera casual. Su dirección figuraba en los papeles del seguro, así que le envié un libro con una nota: «Gracias por este incidente, que Dios te bendiga». Incluso dibujé el accidente para que supiera de quién era. Un día después me llamó. «Muchas gracias por este libro... y mi esposa me acaba de decir que estás escribiendo uno». Pensé: «¿Estoy escribiendo un libro? No lo sé... sí, quizás también estoy escribiendo uno».

Qué interesante es lo que puedes crear desde tu ser. Qué diferente habría sido todo ese día si hubiera reaccionado normalmente: saltando de miedo, defendiéndome, idiota, ¿por qué no estás mirando ? Mi conclusión, al final, fue esta: el universo me estaba poniendo a prueba. Matthias, ¿de verdad eres tan genial? ¿O solo hablas por hablar? Ese fue el regalo. Me habían puesto en una situación donde realmente podía practicar mi ser: ver la luz en todos y no distraerme con un hombre que gritaba.

El documento

La gente me pregunta por qué reaccioné así, y la verdad es que no pensé en nada. Fue algo automático. Nunca le digo "hermano" a desconocidos; lo uso con mis clientes de coaching como una forma de conectar, pero en alemán suena raro. No te acercas a un desconocido por la calle y le dices: "Oye, hermano, te quiero". Quizás debería ser lo normal. Pero es raro. Creo que eso fue parte de lo que lo desarmó.

La respuesta más profunda tiene que ver con una práctica que aprendí de uno de mis mentores, Steve Hardison, el entrenador de Arizona sobre quien escribieron El Entrenador Definitivo . Todos tenemos un registro mental: todo lo que pensamos de nosotros mismos, presente durante todo el día. Así que les invito a un ejercicio. Siéntense y escriban sus pensamientos inútiles, esos que se repiten a diario. No soy lo suficientemente bueno. No puedo hacer eso. Soy demasiado viejo. Cuando lo hice, escribí páginas en mi diario y me sorprendió: el noventa por ciento era negativo. Si me hablo así todo el día, no es de extrañar lo que estoy creando.

Luego, a través de un proceso de perdón, le das la vuelta. Dejas que tu corazón hable y llegas a declaraciones de quién eres realmente. Tengo unas veinticinco . La primera y más importante: Soy una presencia amorosa y veo la luz en todos, especialmente en mí mismo. Otra: Soy un hacedor antes de estar listo. Otra: Soy cristalino, como agua de manantial del corazón de la montaña, guiado por el espíritu. Incluso hay una sobre ser el papá más extraordinario, amable, paciente y divertido para mis increíbles hijas Mia y Noa. ¿Soy siempre así? No, a veces soy un papá impaciente. Pero cuando me doy cuenta, puedo recurrir al documento y preguntarme: ¿quién estoy siendo ahora mismo para ser eso?

No es magia. Es como cuando decides comprar un coche verde: de repente ves coches verdes por todas partes. Siempre estuvieron ahí; ahora tu cerebro simplemente se fija en ellos. Hay una diferencia entre pensar todo el día que no eres lo suficientemente bueno y pensar que eres amor . Es fácil decir "Veo la luz en todos" estando en casa. No es fácil en un accidente de coche. Por eso lo llamo un accidente sagrado: fue mi campo de entrenamiento.

La voz en la bicicleta

Esta confianza en algo más allá de la lógica no me surgió de forma natural. Era investigadora; tengo un doctorado en biología molecular. Como científica, me sentía limitada: todo se reducía al cerebro, todo a la lógica. Literalmente veía el mundo en blanco y negro. Me encantaban los estudios, pero el ambiente del laboratorio era muy competitivo; cada uno velaba por sus propios intereses. El problema era que ya llevaba años estudiando. ¿Qué más podía hacer?

Solía ​​ir en bici al trabajo en veinticinco minutos. Un día, durante ese trayecto, de repente oí una voz: "¿Por qué no te conviertes en fotógrafo de conciertos?". No me lo podía creer. No tenía ni idea de qué era eso. Había tocado en una banda de death metal a los trece años, había empezado a fotografiar a los treinta, pero no tenía ni idea de qué hacer con la cámara. Llegué al trabajo, busqué en Google "fotógrafo de conciertos" y vi que había un puñado de chicos, sobre todo en Estados Unidos, fotografiando a sus ídolos. Y lo que sabía por mi experiencia es que siempre que sigo esta intuición —espíritu, Dios, como quieras llamarlo— hay algo que me beneficia. Así que, después de nueve años de biología molecular, dije que no, que me iba a convertir en fotógrafo de conciertos. Todo el mundo decía que estaba loco. Empecé a fotografiar en pequeños clubes de Viena, y poco a poco me convertí en fotógrafo de conciertos internacional. Cuando nació Mia, ya no quería frecuentar clubes nocturnos, así que creé un curso en línea: howtobecomearockstarphotographer.com —una URL realmente larga— y se convirtió en una de las mayores comunidades de fotografía de conciertos del mundo.

Entonces llegó la COVID. Sin conciertos, sin cursos, y yo estaba empezando mis cuarenta con dos hijos. Intenté forzar nuevos proyectos con esa energía de "tengo que hacer algo " —incluso tenía nueve episodios de podcast grabados para uno de ellos, listos para lanzar un lunes— y el domingo lo dejé. Ese no es el proyecto. Cuando te impulsas desde el "necesito" , en lugar de dejarte llevar por algo, nunca funciona. La hierba no crece más rápido si tiras de ella. Entonces un amigo me regaló un libro sobre coaching que nunca pedí. De nuevo, alguien me da un regalo, y el regalo resulta ser mi nuevo camino. Cerré la puerta a la fotografía de estrella de rock y me lancé al cien por cien. Ese ha sido mi camino durante los últimos cinco años: coaching a emprendedores y líderes, dirigiendo mi círculo de hombres en Viena. Los primeros cuatro años fueron un infierno: sin clientes, empujando, empujando, empujando. Ahora... un crecimiento casi exponencial. Solo se siente fácil porque hice el trabajo duro antes. La mayoría de la gente se rinde antes incluso de empezar.

La línea de meta y la línea del alma

En un taller de psicología espiritual en la Universidad de Santa Mónica, escuché una distinción que ahora comparto con todos: la línea de meta y la línea del alma. La línea de meta es como vivimos la mayoría: un mejor trabajo, más dinero, un mejor coche. Alcanzas la meta, eres feliz por un día y luego: ¿cuál es la siguiente meta? Las personas exitosas con las que trabajo suelen estar en esta línea, haciendo, haciendo, haciendo, y sin sentirse realmente realizadas. La línea del alma plantea preguntas diferentes: ¿Quién soy? ¿Por qué estoy aquí? ¿Qué me llena? Ser puro sería sentarse en una cueva del Himalaya a meditar todo el día. El arte reside en la mezcla: hacer que fluye del ser.

Por eso mi ser es primordial. Medito veinte minutos al día, y las mejores ideas de mi vida han surgido de ese silencio. El círculo de hombres surgió una mañana de enero, al salir de mi meditación. Se lo comenté a los demás padres frente a la escuela de mis hijos, y en una semana diez hombres se habían comprometido sin siquiera saber de qué se trataba. Les pregunté qué esperaban obtener. Nada , dijeron todos. Solo quiero estar ahí. Todos anhelamos un espacio donde no tengamos que actuar.

¿Y el miedo? Dejé de intentar evitarlo. Si quieres crear algo que no hayas creado antes, sales de tu zona de confort, y ahí es donde reside el miedo. Cuando empecé como fotógrafo, les escribí a bandas famosas pensando que nunca me contestarían; luego dijeron que sí, y yo no tenía ni idea de lo que estaba haciendo, pero lo hice igual. Mi primera sesión de fotos resultó ser también la primera de la banda —estábamos todos nerviosos— y acabó publicada en una de las revistas de música más importantes de Alemania. Hay un dicho que me encanta: el miedo no es el portero de la puerta, es el cartel de la puerta correcta. Para mí, el miedo es combustible para cohetes.

Quizás de eso se trataba realmente aquel accidente sagrado. Siempre digo que quiero conectar con la gente de corazón a corazón, no desde el punto de vista egoísta de "yo tengo razón y tú estás equivocado ". El fin de semana del cumpleaños de mi hija, mientras cantaba Hare Krishna con quince globos bloqueando la ventana trasera, tuve la oportunidad de comprobar si lo decía en serio. Deberías haber visto su cara una hora después: me agradecía por ser humana. Sigo sin creer que aquel accidente fuera una coincidencia.

— según lo contó Matthias Hombauer en un Story Booth .