L'accident sacré : Ce qu'un Crash m'a Appris Sur l'être

[Note de l'auteur : Cher lecteur, au-delà des histoires contenues dans cet article, je vous invite à lire ce texte comme s'il s'agissait de vous-même – non pas de l'histoire d'un Viennois lambda victime d'un accident de voiture, mais de votre propre être – et à voir ce que vous y découvrirez.]

Tout s'est passé en juin dernier, le lendemain du dixième anniversaire de ma fille. Nous avions organisé une grande fête pour elle dans un endroit avec un grand jardin, un lieu que je connais bien puisque j'y anime mon groupe de rencontre pour hommes. J'y allais en voiture vers 9 heures du matin. La voiture était pleine à craquer ; je crois qu'il y avait une quinzaine de ballons à l'arrière. Je ne voyais rien derrière moi.

Et voici le détail important : j’écoutais Krishna Das. Quelques semaines auparavant, j’avais assisté à son concert à Vienne, où je vis, et j’avais été profondément touché, découvrant le kirtan pour la première fois. Me voilà donc à chanter Hare Krishna dans cet état spirituel intense… au volant.

La rue où se déroulait la fête est à sens unique. J'ai dépassé une place de parking sur ma droite, je me suis arrêté un peu plus loin et j'en ai aperçu une autre. Alors je me suis assis un instant, tâtonnant pour trouver la bonne place. Puis… oui, je devrais faire demi-tour. Hare Krishna. J'ai passé la marche arrière et j'ai accéléré.

Accident.

Que se passe-t-il ? C'est une rue à sens unique. Je me suis retourné et j'ai vu un énorme SUV derrière moi. Pendant que je cherchais une place de parking, une voiture est arrivée et s'est arrêtée, attendant poliment que je me gare. Ce à quoi le conducteur ne s'attendait pas, c'est que j'accélère à fond en marche arrière.

Que me dit Krishna ici ?

Ma première pensée — et je ne plaisante pas — a été : « Que me dit Krishna ? » J’ai pris une grande inspiration. J’ai ouvert la portière et je suis sorti, et là, un type est sorti de son SUV en trombe, furieux, tremblant et criant : « Espèce d’idiot ! »

Ce que j'ai fait ensuite était instinctif. Je n'y ai pas réfléchi. Je me suis approché de lui très lentement, avec une paix intérieure profonde, et je l'ai enlacé en disant : « Frère. Excuse-moi, je ne t'avais pas vu. » Puis je suis resté silencieux.

Il était incapable de dire un mot. « Qu'est-ce qui lui prend ? » a-t-il dû penser. « Une personne normale ne se comporte pas comme ça. » Puis, soudain, il s'est ressaisi et a dit : « Oui, tu sais, calme-toi, ça arrive. » Rien de grave ne s'était produit — juste quelques égratignures sur son SUV neuf — et comme je devais organiser une fête d'anniversaire et qu'il habitait tout près, nous avons convenu de nous retrouver au même endroit dans une heure pour régler les formalités d'assurance.

Une heure plus tard, nous nous sommes revus. Et là, c'était vraiment hallucinant, parce que la première chose qu'il m'a dite, c'était :

«Merci infiniment d'être humain. Et je suis vraiment désolée d'avoir paniqué.»

Il m'a dit que c'était son nouveau SUV Volkswagen — il l'avait depuis cinq semaines, sa voiture fétiche. Puis j'ai appris qu'il avait un enfant de dix ans, le même âge que ma fille. Tout a basculé. Cet homme si colérique… j'avais du mal à le reconnaître. Il avait été confronté à une situation stressante et avait réagi de façon excessive, mais ce n'est pas dans sa nature. J'ai alors entrevu une lueur d'espoir en lui.

Je ne crois pas que notre collision soit due au hasard. Son adresse figurait sur les papiers d'assurance, alors je lui ai envoyé un livre avec un petit mot : merci pour cet incident, que Dieu vous bénisse. J'ai même dessiné l'accident de voiture dessus pour qu'il sache de qui il venait. Le lendemain, il a appelé. « Merci infiniment pour ce livre ! Ma femme vient de me dire que vous êtes en train d'écrire un livre ? » Je me suis demandé : est-ce que j'écris un livre ? Je ne sais pas… oui, peut-être bien.

C'est fascinant, ce que l'on peut créer à partir de son être. Cette journée aurait été tellement différente si j'avais réagi normalement : en sursautant de peur, en me défendant, en criant : « Espèce d'idiot, pourquoi tu ne regardes pas ? » Ma conclusion, au final, fut la suivante : l'univers me mettait à l'épreuve. Matthias, es-tu vraiment si cool ? Ou parles-tu pour ne rien dire ? C'était ça, le cadeau. J'avais été placé dans une situation où je pouvais enfin exercer mon être, voir la lumière en chacun, sans me laisser distraire par un homme qui hurlait.

Le document

On me demande souvent pourquoi j'ai réagi comme ça, et pour être honnête, je n'ai rien réfléchi. C'était un réflexe. Je n'appelle jamais les inconnus « frère » — je l'utilise avec mes clients en coaching pour créer un lien, mais en allemand, ça sonne bizarre. On n'aborde pas un inconnu dans la rue en lui disant : « Salut, frère, je t'aime bien. » Peut-être que ça devrait devenir la norme. Mais c'est bizarre. Je pense que c'est en partie ce qui l'a désarmé.

La réponse plus profonde réside dans une pratique que j'ai apprise de l'un de mes mentors, Steve Hardison, l'entraîneur en Arizona dont le livre « The Ultimate Coach » parle. Nous avons tous déjà un document : tout ce que nous pensons de nous-mêmes, qui défile à toute vitesse. Alors, voici un exercice que je vous propose. Asseyez-vous et notez vos pensées inutiles, celles que vous vous répétez chaque jour : « Je ne suis pas assez bon. Je n'y arriverai pas. Je suis trop vieux. » Quand j'ai fait cet exercice, j'ai écrit des pages et des pages dans mon journal, et j'ai été stupéfait : 90 % des pensées étaient négatives. Si je me parle comme ça toute la journée, pas étonnant ce que je crée.

Ensuite, grâce à un processus de pardon, on inverse la perspective. On laisse parler son cœur et on formule des affirmations qui reflètent notre véritable nature. J'en ai une vingtaine . La première, et la plus importante : Je suis une présence aimante et je vois la lumière en chacun, surtout en moi. Une autre : J'agis parfois avant d'être prêt. Une autre encore : Je suis d'une clarté cristalline, comme l'eau de source jaillissant du cœur de la montagne, guidé par l'esprit. Il y en a même une qui décrit comment je suis le papa le plus extraordinaire, le plus gentil, le plus patient et le plus drôle pour mes merveilleuses enfants, Mia et Noa. Suis-je toujours ainsi ? Non – il m'arrive d'être impatient. Mais quand je m'en rends compte, je peux me référer à ce document et me demander : qui suis-je en ce moment, pour être ainsi ?

Ce n'est pas de la magie. C'est comme lorsqu'on décide d'acheter une voiture verte : soudain, on en voit partout. Elles ont toujours été là ; notre cerveau s'y intéresse simplement maintenant. Il y a une différence entre se focaliser toute la journée sur le fait de ne pas être à la hauteur et se focaliser sur le fait d'être amour . C'est facile de dire « Je vois la lumière en chacun » quand on est tranquillement chez soi. C'est beaucoup plus difficile après un accident de voiture. C'est pourquoi je l'appelle un accident sacré : il a été mon terrain d'entraînement.

La Voix à vélo

Cette confiance en quelque chose qui dépasse la logique ne m'est pas venue naturellement. J'étais chercheuse – j'ai un doctorat en biologie moléculaire. En tant que scientifique, j'étais coupée de toute logique : tout était question de cerveau, de logique. Je voyais littéralement le monde en noir et blanc. J'adorais mes recherches, mais l'ambiance au laboratoire était tellement compétitive, chacun pour soi. Le problème, c'est que j'avais déjà étudié pendant des années. Que pouvais-je faire d'autre ?

Avant, j'allais au travail à vélo en vingt-cinq minutes. Un jour, pendant ce trajet, j'ai entendu une voix soudaine : « Pourquoi ne deviens-tu pas photographe de concerts ? » Sans blague ! Je n'en avais aucune idée. J'avais joué dans un groupe de death metal à treize ans, je m'étais mis à la photographie à trente ans, mais je ne savais pas quoi faire avec un appareil photo. Arrivé au travail, j'ai cherché « photographe de concerts » sur Google et j'ai vu qu'il y avait une poignée de gars, surtout aux États-Unis, qui photographiaient leurs idoles. Et ce que je savais de ma vie, c'est que lorsque je suis mon intuition – mon instinct, ma foi, appelez ça comme vous voulez – il y a toujours quelque chose à y gagner. Alors, après neuf ans de biologie moléculaire, j'ai dit non, je deviens photographe de concerts. Tout le monde me prenait pour un fou. J'ai commencé par photographier dans des petits clubs à Vienne, et mon activité s'est développée jusqu'à ce que je devienne photographe de concerts international. Après la naissance de Mia, je n'avais plus envie de traîner dans les boîtes de nuit, alors j'ai créé un cours en ligne : howtobecomearockstarphotographer.com — une URL vraiment très longue — et c'est devenu l'une des plus grandes communautés de photographie de concerts au monde.

Puis la COVID a frappé. Plus de concerts, plus de cours, et j'entamais la quarantaine avec deux enfants. J'ai essayé de forcer le passage à de nouveaux projets, poussée par cette énergie du « il faut que je fasse quelque chose » — j'avais même enregistré neuf épisodes de podcast pour l'un d'eux, prêts à être lancés un lundi — et le dimanche, j'ai tout arrêté. Ce n'est pas ça, le projet. Quand on agit par nécessité , au lieu d'être attiré par quelque chose, ça ne marche jamais. L'herbe ne pousse pas plus vite si on la tire. Puis un ami m'a offert un livre sur le coaching que je n'avais pas demandé. Encore une fois, on me fait un cadeau, et ce cadeau se révèle être ma nouvelle voie. J'ai laissé tomber la photographie de star et je me suis lancée à fond. C'est mon parcours depuis cinq ans : coacher des entrepreneurs et des dirigeants, animer mon cercle d'hommes à Vienne. Les quatre premières années ont été un enfer — pas de clients, toujours à me démener. Maintenant… une croissance presque exponentielle. Ça paraît facile seulement parce que j'ai fait le plus dur avant. La plupart des gens abandonnent avant même de commencer.

La ligne de but et la ligne de l'âme

Lors d'un atelier sur la psychologie spirituelle à l'Université de Santa Monica, j'ai découvert une distinction que je partage désormais avec tous : la ligne de conduite et la ligne de l'âme. La ligne de conduite correspond à la façon dont la plupart d'entre nous vivons : un meilleur emploi, plus d'argent, une meilleure voiture. On atteint l'objectif, on est heureux pendant une journée, et ensuite : quel est le prochain objectif ? Les personnes très performantes avec lesquelles je travaille sont souvent sur cette ligne, toujours en train d'agir, sans vraiment trouver l'épanouissement. La ligne de l'âme, quant à elle, pose des questions différentes : Qui suis-je ? Pourquoi suis-je ici ? Qu'est-ce qui me comble ? L'être pur, à lui seul, consisterait à méditer toute la journée dans une grotte de l'Himalaya. L'art réside dans le mélange : l'action qui découle de l'être.

C'est pourquoi mon être est primordial. Je médite vingt minutes chaque jour, et les meilleures idées de ma vie sont nées de ce silence. Le cercle d'hommes lui-même a vu le jour un matin de janvier, alors que je sortais de ma méditation. J'en ai parlé aux autres pères devant l'école de mes enfants, et en une semaine, dix hommes s'étaient inscrits sans même savoir de quoi il s'agissait. Je leur ai demandé ce qu'ils espéraient en retirer. « Rien » , ont-ils tous répondu. « Je veux juste y être. » Tout le monde aspire à un espace où l'on n'a pas besoin de jouer un rôle.

Et la peur ? J'ai arrêté de la fuir. Quand on veut créer quelque chose d'inédit, on sort de sa zone de confort, et c'est là que la peur se niche. À mes débuts comme photographe, j'envoyais des e-mails à des groupes célèbres en me disant qu'ils ne répondraient jamais. Et puis ils ont accepté, alors que je n'y connaissais rien, et je me suis lancée. Ma première séance photo s'est avérée être la première du groupe aussi – on était tous nerveux – et elle a fini par être publiée dans l'un des plus grands magazines musicaux d'Allemagne. J'adore ce dicton : la peur n'est pas le gardien à la porte, c'est le panneau sur la bonne porte. Pour moi, la peur est un carburant de fusée.

Alors peut-être que c'était ça, le vrai sens de cet accident miraculeux. Je dis toujours que je veux établir un lien authentique avec les gens, sans chercher à avoir raison sur un pied d'égalité. Le week-end de l'anniversaire de ma fille, alors que je chantais des mantras Hare Krishna avec quinze ballons qui obstruaient ma lunette arrière, j'ai eu l'occasion de vérifier si j'étais sincère. Vous auriez dû voir son visage une heure plus tard : il me remerciait d'être humaine. Je ne crois toujours pas que cet accident était une coïncidence.

— raconté par Matthias Hombauer dans un Story Booth .