Um pedido de concentração nem sempre é atendido, mas pessoas envolvidas em diversas disciplinas encontraram maneiras de incentivá-la. Violinistas praticando escalas e dançarinos repetindo os mesmos movimentos por décadas não estão simplesmente se aquecendo ou treinando seus músculos mecanicamente. Eles estão aprendendo a se concentrar de forma inabalável, momento a momento, em si mesmos e em sua arte; aprendendo a entrar em um estado de presença constante, livre das distrações do interesse ou do tédio.
Independentemente de como surge, a verdadeira concentração aparece — paradoxalmente — no momento em que o esforço voluntário desaparece. É então que a pessoa entra no que o cientista Mihaly Csikszentmihalyi descreveu como "fluxo" e o Zen chama de "esforço sem esforço". Nesses momentos, pode haver alguma emoção forte presente — um sentimento de alegria, ou mesmo de tristeza — mas, como frequentemente acontece, em profunda concentração, o eu desaparece. Parece que mergulhamos completamente no objeto de nossa atenção, ou então nos dissolvemos na própria atenção.
Isso pode explicar por que o criativo é frequentemente descrito como impessoal e transcendente, como se a inspiração fosse literalmente o que sua etimologia implica, algo "inspirado". Nós [poetas] nos referimos, ainda que metaforicamente, à Musa e falamos de profunda descoberta artística como revelação. E por mais que possamos chegar a acreditar que "o real" é subjetivo e construído, ainda sentimos que a arte é um caminho não apenas para a beleza, mas para a verdade: se a "verdade" é uma narrativa escolhida, então novas histórias, novas estéticas, são também novas verdades.
A própria dificuldade pode ser um caminho para a concentração — o esforço despendido nos integra à tarefa, e o engajamento bem-sucedido, por mais trabalhoso que seja, torna-se também um trabalho de amor. O ato de escrever traz renovação até mesmo para o escritor que lida com temas dolorosos ou resolve problemas formais, e há momentos em que o único caminho aberto para o sofrimento é a imersão no que é. O poeta urdu do século XVIII, Ghalib, descreveu esse princípio da seguinte maneira: "Para a gota de chuva, a alegria está em entrar no rio. A dor insuportável torna-se sua própria cura."
A dificuldade, seja na vida ou no ofício, não é um obstáculo para o artista. Sartre chamou o gênio de "não um dom, mas a maneira como uma pessoa inventa em circunstâncias desesperadoras". Assim como a pressão geológica transforma o sedimento oceânico em calcário, a pressão da concentração de um artista contribui para a criação de qualquer obra plenamente realizada. Grande parte da beleza, tanto na arte quanto na vida, reside no equilíbrio entre as linhas do desejo que flui para a frente e as da resistência — uma árvore retorcida, o movimento do tecido drapeado de uma estátua. Através dessas tensões, físicas ou mentais, o mundo em que existimos se torna ele mesmo. A grande arte, poderíamos dizer, é o pensamento que foi concentrado exatamente dessa maneira: aprimorado e moldado por uma atenção delicada aplicada à matéria recalcitrante da terra e da vida. Buscamos na arte a intensidade indescritível pela qual ela conhece.
Independentemente de como surge, a verdadeira concentração aparece — paradoxalmente — no momento em que o esforço voluntário desaparece. É então que a pessoa entra no que o cientista Mihaly Csikszentmihalyi descreveu como "fluxo" e o Zen chama de "esforço sem esforço". Nesses momentos, pode haver alguma emoção forte presente — um sentimento de alegria, ou mesmo de tristeza — mas, como frequentemente acontece, em profunda concentração, o eu desaparece. Parece que mergulhamos completamente no objeto de nossa atenção, ou então nos dissolvemos na própria atenção.
Isso pode explicar por que o criativo é frequentemente descrito como impessoal e transcendente, como se a inspiração fosse literalmente o que sua etimologia implica, algo "inspirado". Nós [poetas] nos referimos, ainda que metaforicamente, à Musa e falamos de profunda descoberta artística como revelação. E por mais que possamos chegar a acreditar que "o real" é subjetivo e construído, ainda sentimos que a arte é um caminho não apenas para a beleza, mas para a verdade: se a "verdade" é uma narrativa escolhida, então novas histórias, novas estéticas, são também novas verdades.
A própria dificuldade pode ser um caminho para a concentração — o esforço despendido nos integra à tarefa, e o engajamento bem-sucedido, por mais trabalhoso que seja, torna-se também um trabalho de amor. O ato de escrever traz renovação até mesmo para o escritor que lida com temas dolorosos ou resolve problemas formais, e há momentos em que o único caminho aberto para o sofrimento é a imersão no que é. O poeta urdu do século XVIII, Ghalib, descreveu esse princípio da seguinte maneira: "Para a gota de chuva, a alegria está em entrar no rio. A dor insuportável torna-se sua própria cura."
A dificuldade, seja na vida ou no ofício, não é um obstáculo para o artista. Sartre chamou o gênio de "não um dom, mas a maneira como uma pessoa inventa em circunstâncias desesperadoras". Assim como a pressão geológica transforma o sedimento oceânico em calcário, a pressão da concentração de um artista contribui para a criação de qualquer obra plenamente realizada. Grande parte da beleza, tanto na arte quanto na vida, reside no equilíbrio entre as linhas do desejo que flui para a frente e as da resistência — uma árvore retorcida, o movimento do tecido drapeado de uma estátua. Através dessas tensões, físicas ou mentais, o mundo em que existimos se torna ele mesmo. A grande arte, poderíamos dizer, é o pensamento que foi concentrado exatamente dessa maneira: aprimorado e moldado por uma atenção delicada aplicada à matéria recalcitrante da terra e da vida. Buscamos na arte a intensidade indescritível pela qual ela conhece.
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