Ursprüngliche Weisheit: Geschichten Einer Uralten Erkenntnisweise

Vor ein oder zwei Generationen trafen die meisten von uns selbst Entscheidungen darüber, wie wir mit unserer unmittelbaren Umgebung umgehen wollten. Sicherlich beeinflusst von der Gruppe, der wir angehörten: Familie, Dorf, Stamm, Bräuche. Und bis vor vier oder fünf Generationen waren Kulturen die Art und Weise, wie ein Stamm im Laufe der Zeit herausgefunden hatte, um in einer bestimmten Umgebung zu überleben. Kulturen waren ein Weg, um Nahrung zu finden, zu jagen, zu entscheiden, was zu jagen ist, essbare Pflanzen und Früchte zu finden und sicherzustellen, dass die nützlichen Pflanzen und Bäume gedeihen, damit wir selbst überleben können. Und alle Kulturen sind ein Weg, wie wir mehr oder weniger harmonisch zusammenleben (meistens eher harmonisch).

Unsere moderne Welt ist erstaunlich anders. Irgendwie haben wir uns damit abgefunden, dass unser Überleben nicht mehr davon abhängt, wie wir mit unserer natürlichen Umwelt umgehen. Stattdessen wurde uns eingeredet, dass einige wenige kluge oder mächtige Menschen diese Entscheidungen für uns treffen können und sollen. Und in den letzten Jahrhunderten haben diese Mächtigen enorm komplizierte Systeme geschaffen, die auf angeblich wissenschaftlichen Regierungstheorien basieren. Gleichzeitig ermöglichten Wissenschaft und Technologie die Herstellung und Nutzung immer größerer Energiemengen, um eine Zivilisation anzutreiben, die einigen wenigen von uns ein Leben in Luxus und Bequemlichkeit ermöglicht, wie es die Menschheit noch nie erlebt hat. Die große Mehrheit von uns wird jedoch von diesem Tsunami des sogenannten Fortschritts mitgerissen. Ein sogenannter Fortschritt, der auf der Entfremdung von der Natur beruht. Die Natur ist zur Kulisse und Ressource geworden. Wir verändern die Natur, um sie so aussehen zu lassen, wie wir es wollen. Hier in Hawaii bewegen wir riesige Mengen Sand, um Strände für Touristen anzulegen, wir versetzen ausgewachsene Kokospalmen Hunderte von Kilometern weit, damit die Landschaft den Erwartungen der Besucher entspricht. Man bekommt, was man sieht (wysiwyg), aber was man bekommt, ist nicht echt, sondern künstlich geschaffen, um wie Natur auszusehen.

Vor Kurzem sah ich Jane Goodall in einer dieser Online-Dokumentationen. Sie erzählte von ihren jahrelangen, geduldigen Studien an Schimpansen in freier Wildbahn, in ihrer natürlichen Umgebung. Eine wirklich inspirierende Rednerin. Es gibt viele Ähnlichkeiten zwischen dem Verhalten von Menschen und Schimpansen. Schimpansen küssen sich, sie kümmern sich umeinander. Sie haben klar definierte soziale Positionen und Rollen. Ihre Jungen müssen lernen, wie man überlebt; Schimpansinnen bekommen in der Regel nur alle fünf Jahre ein Junges. Schimpansen können Werkzeuge herstellen und benutzen, und außerdem lernen sie voneinander. Sie sind sich ihrer Individualität bewusst.

Das hat mich beeindruckt. Ich füttere hier eine Schar wilder Hühner etwas mehr, als sie selbst finden. Einmal war ich wütend auf eine Henne, die das Küken einer anderen getötet hatte – und alle Hühner reagierten auf meinen Ärger. Hühner haben offensichtlich kein Gespür für Individualität. Katzen hingegen, so meine Beobachtungen der letzten Zeit, wissen sehr wohl, dass sie Individuen sind. Wenn meine Nachbarn nicht da sind, füttere ich ihre zehn Katzen. Sie waren verwildert, bevor alle Kater bis auf einen kastriert wurden. Ich habe eine Lieblingskatze, und sie mag mich offensichtlich. Alle kennen mich als die „Futtergeberin“. Jetzt umschwärmen sie mich alle, sobald ich komme. Die ganz schwarze Katze mit den grünen Augen schlingt sich förmlich um eines meiner Beine. Neulich war der unkastrierte Kater besonders lästig und scheuchte die anderen Katzen vom Futter auf der Veranda weg. Ich streckte meine Hand in seine Richtung aus, und er wich zurück. Alle anderen Katzen bemerkten meine Hand, aber keine reagierte. Sie wussten, dass die Hand nicht für sie bestimmt war.

Schimpansen ähneln uns Menschen erstaunlich – oder wir ähneln Schimpansen erstaunlich. Vielleicht, weil Tiere nicht sprechen können (also nicht so klingen wie wir), glauben wir, so weit von den Menschenaffen entfernt zu sein, dass wir einer völlig anderen Spezies angehören. Es gibt immer noch Menschen, die nicht akzeptieren können, dass wir zu den Tieren, Bäumen und Pflanzen gehören. Gehören wir nicht auch zur Erde?

Zurück zu Jane Goodall, die Schimpansen in verschiedenen Situationen, zu verschiedenen Zeiten und an verschiedenen Orten beobachtete und zeitweise sogar mit ihnen lebte. Eine bewundernswerte Hingabe. Ich kenne zwei Frauen, die jahrelang jeweils eine einzige Tierart studierten und beobachteten. Die eine beschäftigte sich mit Makaken, die andere mit einem seltenen Reisvogel. Solche Studien und Beobachtungen müssen auch das Erlernen von Kommunikation beinhalten. Kommunikation ist viel mehr als nur Worte und/oder Bilder.

Ich habe viel von Tieren gelernt. Doch zuerst musste ich lernen, sie zu beobachten und mit ihnen in Beziehung zu treten, obwohl sie mich nicht kannten. Ich sehe das so: Tiere spüren die Absichten anderer. Naturverbundene Menschen, die im Einklang mit der Natur leben und sich als Teil von ihr verstehen, erkennen ebenfalls die Absichten von Tieren und anderen Menschen. Die Absicht eines Menschen oder Tieres, dem man begegnet, zu erkennen, ist natürlich überlebenswichtig.

Wenn ich ein Tier (oder einen Menschen) kennenlernen möchte, ist es wichtig, still zu stehen. Nicht reagieren, nicht nach ihm greifen und nicht zurückweichen. Nicht die Stimme erheben. Wenn ich ein Geräusch von mir gebe, sollte es leise, langsam und beruhigend sein.

Die Wahrnehmung von Absichten umfasst auch, wie nah ich dem anderen kommen kann. Nicht zu nah. So seltsam das auch klingen mag, es ist sehr einfach, genau die richtige Distanz zu spüren, wenn man darauf achtet.

Halten Sie Ihre Hand immer offen, entweder mit der Handfläche nach oben oder seitlich, sodass Ihr Gegenüber die Handfläche sehen kann. Dies gilt für Menschen wie für Tiere. Wenn ich eine Hand ausstrecke, die nicht sichtbar geöffnet ist, wird dies wahrscheinlich als Bedrohung aufgefasst.

Berühre den Kopf eines anderen erst, wenn du ihn sehr, sehr gut kennst. Westliche Kulturen mögen das gewohnt sein, aber in unzähligen Kulturen gilt eine Berührung des Kopfes, selbst das Streicheln von Babyhaaren, als Zeichen von Dominanz. Das muss ein Instinkt sein, sogar beim Menschen. Es ist sicherer, es zu lassen.

Bei Hunden und Katzen habe ich gelernt, ihnen immer die offene Hand zum Schnuppern hinzuhalten; ihr Geruchssinn ist viel feiner als unserer. Und meine Absicht muss ehrlich und friedlich sein. Wenn ich die Hand ausstrecke und Angst habe oder den Hund hereinlegen will, wird er daran schnuppern. Garantiert. Der Hund knurrt vielleicht und weicht zurück. In diesem Moment ist die typische Macho-Reaktion, wütend auf den Hund zu werden, einen Stock zu nehmen und ihn zu schlagen. Das mag zwar ein Zeichen von Einfühlungsvermögen sein, ist aber keine Kommunikation. In vielen Kulturen gilt es als beleidigend, den Kopf eines anderen von oben zu berühren. Es ist herablassend. Manche Leute glauben, Hunde und Katzen würden es mögen, am Kopf gestreichelt zu werden. Wenn man genau hinsieht, bemerkt man, dass sie fast sofort den Kopf so drehen, dass die Hand sie hinter den Ohren, unter dem Kieferknochen, streichelt. Probieren Sie es mal bei Menschen aus. Wir bevorzugen es, am Hals und unter den Ohren gestreichelt zu werden. Die Tibeter glauben, dass die weiche Stelle am Kopf eines Babys, die sich kurz nach der Geburt schließt und den höchsten Punkt unseres Kopfes bildet, der Ort ist, an dem die Seele den Körper beim Tod verlässt. Es ist undenkbar, diese besondere Stelle zu berühren.

Der Umgang mit unbekannten Tieren oder Menschen erfordert Ehrlichkeit, Geduld und Rücksichtnahme. Man könnte es auch Mitgefühl nennen. Eine liebevolle Neugier, der feste Wunsch, deutlich zu machen, dass man niemandem schaden will. Ich möchte niemandem antun, was ich selbst nicht erfahren möchte. Ob Mensch oder Tier, das macht keinen Unterschied. Wir können nur voneinander lernen, wenn wir einander vertrauen.

Hier gibt es Wildhühner, Enten, Katzen, Hunde, Frösche, Eidechsen und natürlich viele Insektenarten. Viele von ihnen haben gelernt, den Stab zu beobachten, mit dem ich gehe. Er ist vielleicht anderthalb Meter lang, nur ein relativ gerades Stück eines dünnen Baumes, aber er erfüllt viele Zwecke. Er hilft mir, den Boden zu prüfen, der hier aus Lava besteht und daher sehr uneben ist. Meistens ist er dünn mit Grün bedeckt, hier und da klingt er hohl (wie eine Lavablase). Gelegentlich findet man auch eine Stelle mit fester Erde. Und der Stab vergrößert meine Reichweite. Ich habe ihn noch nie gegen ein Tier erhoben, aber sie bemerken ihn. Wenn ich ihn beiseite lege, laufen sie mir über die Füße. Sobald ich den Stab wieder aufnehme, fressen sie, den Stab im Auge behaltend, und weichen ein Stück von meinen Füßen zurück.

Diese ganze „Körpersprache“ ist Kommunikation. Kinder, die in Gegenden aufwachsen, wo Begegnungen mit Wildtieren nicht ungewöhnlich sind, lernen früh, Absichten zu deuten und ihre eigenen klar zu kommunizieren. Wir haben das größtenteils vergessen. Meine Beobachtung ist, dass wir, die sogenannten zivilisierten Menschen, seltsamerweise verlernt haben, zu beobachten. Vielleicht nicht vergessen, aber wir sehen nur, was wir erwarten zu sehen. Jemand, der regelmäßig hierherkommt, sieht, glaube ich, nur Früchte, und er sieht die Tiere und spricht mit ihnen, ohne eine Antwort zu erwarten. Für mich sind diese wenigen Hektar ein Wunder des natürlichen Chaos. Hier gibt es kleine, dichte Wäldchen, dort offenes, felsiges Grün. Vielleicht kenne ich alle Bäume und habe ein Gespür dafür, wie gesund und glücklich sie sind. Dort drüben überwuchert eine besonders aggressive Pflanze ein vermutlich altes Auto. Eine Zeit lang suchte ich nach Federn. Das war zu einfach, deshalb sammle ich jetzt nur noch zweifarbige Federn. Manche sind auf der einen Seite entlang der Wirbelsäule braun und auf der anderen schwarz. Die seltenen Federn sind unten schwarz und oben weiß oder umgekehrt. Ich habe noch nie eine Feder mit mehr als zwei Farben gefunden. Ich hatte das Glück, zwei Frangipaniblüten mit sechs Blütenblättern zu sehen – alle anderen haben fünf.

Und die Enten. Drei schwarze Enten. Sie leben nicht wirklich hier; ich weiß nicht, wo sie wohnen. Manchmal übernachten sie hier, aber oft sind sie woanders. Morgens höre und sehe ich sie anfliegen. Immer in V-Form oder diagonal. Sie sind kräftige Flieger, sie starten nach wenigen Metern und gewinnen in Sekundenschnelle an Höhe. Sie fliegen schnell, scheinbar immer gegen den Uhrzeigersinn. Sie landen entweder im Teich oder an Land. Auf Wikipedia habe ich gelesen, dass sie Amerikanische Schwarze Enten heißen. Sie sind etwas größer als ein großer Hahn, aber sie müssen sehr starke Flügelmuskeln haben. Sie haben eine grüne Feder unter den Flügeln, die nur bei bestimmtem Lichteinfall sichtbar ist. Dann sieht man auch, dass sie nicht wirklich schwarz sind, sondern ein schönes Braun mit dunklerer Zeichnung, aber selbst aus 30 Zentimetern Entfernung wirken sie schwarz. Diese drei sind fast immer zusammen. Zwei Weibchen, ein Männchen. Wenn ich sie füttere – wenn keine Hühner da sind und die Enten sich bemerkbar machen – hält eine Wache, während die anderen die Mischung aus Hühnerfutter und ein paar Stückchen Trockenfutter für Katzen hineinschaufeln. Irgendwie lassen die beiden immer einen ordentlichen Teil für das Männchen übrig, das Wache gehalten hat. Sie sind scheu, ich kann ihnen nicht zu nahe kommen. Sie fressen anders als Hühner. Hühner laufen beim Fressen, picken ein Körnchen heraus, gehen Schritt für Schritt weiter und picken wieder. Es bringt nichts, Hühnern nur einen kleinen Futterhaufen zu geben. Enten haben einen flachen Schnabel und fressen im Stehen, indem sie sich buchstäblich einen guten Bissen Körner auf einmal in den Mund schieben. Sie bevorzugen einen großen Futterhaufen in einem Napf mit Beilagen. Hühner sind viel aggressiver und versuchen, das für die Enten bestimmte Futter zu picken. Die Enten sind bedrohlich und halten die Hühner leicht fern. Sie zusammen zu füttern funktioniert einfach nicht, deshalb versuche ich, sie zu füttern, wenn die andere Tierart nicht da ist. Nicht einfach. Hühner laufen weit herum und scheinen irgendwie zu wissen, dass jemand anderes Futter bekommt.

Noch eine Beobachtung. Eine Henne mit etwa einem Dutzend Küken folgt. Die Küken laufen hin und her, die Mutter folgt. Viele indigene Kulturen, die ich kenne, machen es genauso; die Mutter folgt ihren Jungen. Wir Westler denken, Kinder seien leere Köpfe, die wir mit unseren Ideen, Bedürfnissen, unserem Wissen, unseren Manieren und Moralvorstellungen füllen müssen. Jetzt verstehe ich, dass eine Mutter oder ein Vater, die/der den Kindern folgt (natürlich zum Schutz), ihnen das Lernen ermöglicht. Was ich durch Erfahrung lerne, wird Teil meines Überlebens. Was mir jemand aus einem Buch beibringt, ist keine Erfahrung. Wie die meisten von uns, die lesen, habe ich die ersten Jahre meines Lebens damit verbracht, sogenannte Fakten und Informationen und oft unverständliche Anforderungen auswendig zu lernen. Ich hatte das Glück, in zwei Kulturen aufzuwachsen, unter Menschen, die von mir erwarteten, dass ich mir selbst beibrachte, was ich zum Überleben brauchte, wohl wissend, dass sie hinter mir standen. Sie sagten mir nicht, was ich tun sollte, aber sie behielten mich im Auge. Ich wusste schon sehr früh, dass es immer einen Schoß zum Ausruhen und eine Schulter zum Anlehnen gab, wenn ich sie brauchte. Sie respektierten mich, so wie sie alle Kinder respektierten.

Es erstaunt mich immer wieder, wenn ich Mütter sehe, die nicht erkennen, dass jedes ihrer Kinder von Geburt an eine einzigartige Persönlichkeit hat. Jetzt, über vierzig Jahre später, sehe ich, dass das, was oder wer jeder meiner Söhne heute ist, schon in ihm angelegt war, als er ein Baby war. Ich respektiere ihre Einzigartigkeit und hatte nie das Bedürfnis, ihnen vorzuschreiben, was sie tun oder wer sie sein sollen.

In unseren zivilisierten Gesellschaften stelle ich fest, dass nur wenige Erwachsene ein Kind respektieren. Oder andere Erwachsene, um genau zu sein. Wir, die wir lautstark die Freiheit verkünden, sind in Wahrheit Sklaven all der Millionen, ja Milliarden von Regeln und Vorschriften, die unser Leben bestimmen.

Ich habe wahrhaft freie Menschen kennengelernt: Wir würden sie „primitiv“ nennen. Wie alle indigenen Völker lebten sie fernab von Straßen; man musste durch den Dschungel wandern, um sie zu erreichen. Ich verstand kein Wort ihrer Sprache, aber in den kleinen Nomadengruppen gab es meist mindestens eine Person, die einige Wörter der Landessprache verstand. Unsere Kommunikation erfolgte jedoch ebenso sehr durch Berührung, Lächeln, Lachen und etwas Inneres, für das ich kein Wort habe. Sie waren die fröhlichsten Menschen, die ich je kennengelernt habe. Sie sangen den ganzen Tag über kleine Lieder und lächelten unbeschwert – nicht mit gefletschten Zähnen (einem Zeichen von Aggression), sondern mit ihren Augen, Augenbrauen und ihrem ganzen Gesicht. Sie waren großzügig. Ich vermute, sie konnten nicht lügen. Wollten sie einer Konfrontation aus dem Weg gehen, wurden sie unsichtbar – genau wie viele Tiere scheinbar „verschwinden“.

Die Leute, wie sie sich selbst nannten, besaßen keine Schrift, waren aber neugierig auf die kleinen Kritzeleien, die ich in einem winzigen Büchlein gemacht hatte, das ich zufällig bei mir hatte. Ich reiste meist allein, manchmal mit einem Freund, aber nie auf einer Expedition. Ich hatte weder eine Kamera noch ein Aufnahmegerät. Nichts außer den Kleidern, die ich trug, und oft ein kleines Geschenk – etwas Essbares. Eines Tages fragten sie mich, ob ich ihnen beibringen könnte, diese Kritzeleien zu lesen. Die ganze Gruppe von neun Personen – Kinder, Frauen, Männer und eine alte Frau – stand um mich herum, als ich mit einem Stock ein A in den Sand schrieb. Der Buchstabe A, der Laut „AH“. Dann fügte ich einen weiteren Buchstaben hinzu und sprach das Wort. „Ba“ bedeutet in ihrer Sprache so viel wie „Herr“, erwachsener Mann. „Wa“ bedeutet erwachsene Frau. Sie verstanden es sofort. Ich weiß nicht, wie lange ich Buchstaben zeichnete und wir alle die Laute sangen; vielleicht viele Stunden. Am nächsten Tag konnte sich jeder an jeden einzelnen Buchstaben und seinen Laut erinnern. „Wo können wir diese Schrift finden?“, wollten sie wissen. Ich musste zugeben, dass es keine gab. Sie lachten. Wie lustig, wir haben etwas gelernt, das völlig nutzlos ist! Kurz darauf kam die alte Frau zu mir, zupfte an meinem Ellbogen, bis ich mich bückte, um sie zu hören. Wir sprachen kaum miteinander, aber wir verstanden uns. „Und du“, flüsterte sie, „machst du das den ganzen Tag?“ Ich versuchte, ihr „Arbeit“ zu erklären. Oh ja, sie kannte sich mit Arbeit aus, einige von ihnen hatten einen Ort besucht, wo Menschen lebten (eine Plantage). „Diese armen Leute“, sagte sie kopfschüttelnd. „Sie müssen vor Sonnenaufgang aufstehen, werden dann zu den Bäumen getrieben und verbringen den ganzen Tag damit, einen Baum nach dem anderen abzuschneiden, immer dasselbe (eine Kautschukplantage). Dann essen sie etwas und schlafen.“ Sie spuckte auf den Boden. „Was für ein Leben das sein muss!“, sagte sie und nahm meine Hand. „Ich zeige dir etwas, das du lernen kannst (etwas Nützliches, deutete sie an). Nicht die Worte, die sie sagte, natürlich, aber so verstand ich die Bedeutung ihrer Worte und ihrer Geste.“

Wir gingen ein Stück hinein in das Dickicht aus Bäumen, Ranken, Moos und verrottetem Laub am Boden. Hier und da lagen Wurzeln, über die sie elegant hinwegstieg oder sie umging. „Siehst du diese Ranke? Siehst du die Ameisen, die daran hoch- und runterlaufen?“ Dann zeigte sie auf zwei Ameisen, eine unten, die andere oben. „Ameisen sprechen“, sagte sie überzeugt. „Was machen die Ameisen da?“, fragte sie mit offenem, fragendem Gesicht. Ich hatte keine Ahnung … „Du weißt nicht einmal, was Ameisen tun?“ Nein, ich musste zugeben, dass ich darüber noch nie nachgedacht hatte. Sie schüttelte den Kopf und drückte meine Hand fester. „Komm.“ Wir gingen zu der Stelle, wo die Ameisen in ein Loch in einem Baum hinein- und herauskrochen. „Dort leben sie“, sagte sie. Dann zeigte sie den Baum hinauf. „Siehst du da?“ Was sie zeigte, sah aus wie eine Beule am Baum. „Schau genauer hin“, sagte sie. Da sah ich Schmetterlinge oder Motten, vielleicht größere Insekten, die ziemlich hektisch hinein- und hinausflogen. Schließlich erklärte sie mir, dass die Beule am Baum etwas war, das am oder aus dem Baum wuchs, Nahrung für Ameisen und Insekten, die emsig hin und her flogen. „Ameisen suchen nach Futter“, sagte sie triumphierend, „und das weißt du nicht einmal! Ist das nicht auch das, was du tust? Futter suchen.“ „Ja, natürlich tun wir das, wir haben es nur extrem kompliziert, schwierig und umkämpft gemacht.“ Wie soll man da Landwirtschaft erklären, Lebensmittel als Industrie, eine Welt, in der Lebensmittel um die Welt transportiert werden, Fabriken, die Lebensmittel herstellen? „Komm“, sagte sie und nahm wieder meine Hand, „wir setzen uns.“ „Nein, nicht da! Siehst du die Krabbeltiere nicht? Die stechen!“ Wir fanden einen umgestürzten Baum, auf dem wir uns hinsetzen konnten, den sie für sicher und angenehm erklärte. „Sag mir, wo du Futter findest“, sagte sie und schmiegte sich eng an mich. Mir fiel nichts ein. Wir saßen eine Weile so da, still, und lauschten den vielen Geräuschen der Tiere auf Futtersuche. Sie sah mich verschmitzt von der Seite an. „Die Ameisen ‚arbeiten‘ nicht“, sagte sie. Sie machen, was sie wollen. „Genau wie wir“, sagte sie stolz. „Wir gehen gern spazieren und suchen überall nach Essen“, sagte sie und breitete die Arme aus, um all die Schätze der Wildnis einzuschließen. „Etwas später“, fügte sie leise hinzu, „kann man nicht erklären. Macht nichts. Bist du senang?“ Ich sagte ihr ehrlich, dass ich mich sehr wohl fühlte, als ich da mit ihr saß. „Dann saßen wir einfach nur da“, sagte sie.

Ich kann diese Menschen nicht vergessen.

Nachdem meine Familie und ich Südostasien verlassen hatten, um nach Hawaii zu kommen, wo ich jetzt lebe, wurde ich krank, und die Ärzte konnten die Ursache nicht finden. Fast ein Jahr lang versuchten sie es. Ich wusste, was mich krank machte, aber ich konnte es weder den Ärzten noch meinen Kollegen an der Universität erklären, so wie ich es auch dieser alten Frau nicht hatte erklären können – und warum nenne ich sie „alt“? Sie war wahrscheinlich nur wenige Jahre älter als ich vierzig, und sie bewegte sich in ihrer Welt wie ein flinkes Kind. Sie war klein, faltig und dünn wie alle anderen. Sie lachte genauso unbeschwert wie die anderen; ein Funkeln in ihren Augen … Ich kann diese Menschen nicht vergessen, sie sind in meinen Träumen, in meinem Leben.

Seit zwanzig oder dreißig Jahren versuche ich meinen Mitmenschen in der Zivilisation zu erklären, dass unsere Sichtweise der Welt verzerrt und unnatürlich ist; was wir Mutter Erde antun, gefährdet nicht nur indigene Völker auf der ganzen Welt, sondern auch Tiger, Eisbären; hunderte Pflanzen- und Tierarten werden jeden Tag ausgelöscht.

Nun muss ich zugeben, dass ich die beiden Welten nicht miteinander verbinden kann, obwohl es sich lediglich um menschliche Lebensweisen handelt. Dieselbe Spezies. Doch völlig unterschiedliche Denkweisen, unterschiedliche Wahrnehmungen, unterschiedliche Erkenntnisse, unterschiedliche Realitäten.

Es scheint so offensichtlich, dass unser moderner Lebensstil nicht nachhaltig ist. Wie konnten wir nur das Wunder der Natur, Mutter Erde, vergessen? Wie können wir blind sein für die Realität hinter den Maschinen, Gesetzen, Geschäften und Geräten, die wir angeblich brauchen, um „Nahrung zu finden“? Haben wir vergessen, darauf zu vertrauen, dass das Wissen um ein freudvolles, einfaches Leben noch immer in uns schlummert? Innehalten, nicht mehr rennen, einfach SEIN.

© Robert Wolff , 28. Juni 2010