Die Freude an Der Bewegung

Mary Webb, eine englische Schriftstellerin des frühen 20. Jahrhunderts, war eine scharfsinnige Beobachterin der Natur und ihrer vielschichtigen Pracht. Nachdem bei ihr im Alter von 20 Jahren Morbus Basedow diagnostiziert wurde, entdeckte sie bald, dass die Natur in ihren Genesungsphasen eine wichtige Rolle spielte. „Die Quelle der Freude“ versammelt eine Reihe von Essays über die Natur, die Webb mit dem Ziel verfasste, „den Erschöpften und Verwundeten im Kampf des Lebens“ Trost zu spenden. Sie zeugen von Webbs Fähigkeit, die Natur zu bezeugen und aus ihr Kraft zu schöpfen, die Leser weit über ihren Tod hinaus prägt. Es folgt ein Auszug aus „Die Quelle der Freude: Ein kleines Buch der Heilung“ .

Die Geschichte einer Blume ist keine Geschichte der Stille, sondern eine Geschichte feinster, für uns unsichtbarer Bewegungen. Das Ausdehnen und Verlängern der Blütenblätter, das Ein- und Ausrollen der Blätter sind zu zart für unser ungeübtes Auge. Die weiße Winde, die nur einen Tag lang blüht, empfängt das frühe Licht gefaltet wie von behutsamen Fingern, und die Dämmerung findet sie fast genauso gefaltet vor. Man könnte meinen, die Stille sei nie gebrochen worden; doch zwischen Morgengrauen und Abenddämmerung hat sich das Lebenswerk der Blume in einer einzigen Reihe sanfter, zarter Bewegungen vollzogen. Auf die Stunde der spitzen Knospe folgten Stunden des Wandels, bis zur Zeit der geöffneten Blüte und der saugenden Biene; und selbst in diesem triumphalen Augenblick erbebte die ausgebreitete Blütenkrone von einem leisen Beben, und das endgültige, stille Einrollen hatte begonnen. Während des gesamten Schauspiels schien die Blume unbeweglich – wie so mancher Geist, der von der Hülle zur Knospe heranwächst, goldene Schätze öffnet und sich vor unseren Augen wieder schließt – und wir sehen es nie.

Betrachte an einem frühen Sommermorgen ein Feld voller Immergrün. Die frischen blauen Blüten thronen hoch auf zarten Stängeln und scheinen von den Blättern unberührt. Absolute Stille liegt über ihnen; kein Zittern ist in Blättern oder Blütenblättern zu erkennen; die großen blauen Blüten blicken aufmerksam in den weiten blauen Himmel. Plötzlich, ohne einen Hauch von Wind, ohne dass auch nur eine vorbeifliegende Mücke etwas bewirkt, hat eine Blüte ihren Stängel verlassen. Nichts hat sie berührt; es war einfach so, dass in ihrem sanft fortschreitenden Dasein die Zeit des aufrechten Empfangens vorbei war. Eine leise Regung sagte ihr, dass der Moment gekommen war, den Blick still zum Himmel zu richten; und so vergrub sie, in Stille und Schönheit, mit sanftem Fall, ihr Gesicht in den sie umhüllenden immergrünen Blättern. Dieser blasse Schatten einer Geste ist so lieblich, so unvermeidlich wie der Flug wilder Schwäne, die den Himmel durchbrechen.

Auf einer mit Sauerklee bedeckten Lichtung, kurz vor dem Regen, spürt man etwas, das sich zwischen den zarten Blättern abspielt. Kehrt man nach einer halben Stunde zurück, sieht man, dass sich das Aussehen jeder Pflanze verändert hat. Jedes Dreiergespann von Blättchen hat sich sanft zum Stängel hin gekräuselt, wie ein Schirm, und in einer weiteren halben Stunde werden sie sich alle fest um ihn geschlungen haben. Es ist erstaunlich, welch beständige Zielstrebigkeit in einer so kleinen Pflanze steckt.

Abend für Abend im Sommer bin ich auf die Wiesen gegangen, um zu sehen, wie der Weißklee in den Schlaf sinkt. Kniend und mit genauem Blick, während sich der Tau sammelt, erkennt man eine leichte Veränderung an den Blättern: Ringsum ist das Grün blasser als tagsüber – wenn die dunklen Blattoberseiten unter den Blüten flach liegen –, weil nun die hellen Unterseiten sichtbar werden. Mit schwindendem Licht nähern sich die beiden unteren Blätter jedes Stängels sanft einander – wie kleine Hände, die klatschen wollten, es sich aber anders überlegten – und liegen schließlich still gefaltet da, als ob sie beten wollten. Dann senkt sich das obere Blatt, wie das Gesicht eines Kindes, bis es auf den anderen ruht. Überall in der Dämmerung ruhen die Weißkleeblätter in einer andächtigen Haltung; wer früh genug da ist, kann sie am Morgen erwachen und sich erheben sehen – unzählige, die sich in langsamer, unerschütterlicher Einheit bewegen.

Anders als der Klee bewegen sich Sauerklee und Efeu-Leinkraut mit plötzlicher Heftigkeit. Die Kapsel des Sauerklees öffnet sich ruckartig und schleudert die Samen scheinbar unkontrolliert weit. Das Leinkraut hingegen wirkt bedächtig, wenn sich sein Samengefäß am Stängel dreht, eine geeignete Spalte in der Wand sucht und die Samen hineinfallen lässt. Die einzelnen Bewegungen sind schwer zu erkennen, da die Blüten klein und dicht gedrängt sind und nicht alle gleichzeitig reifen.

Der Gedanke an diese unterschwellige Unruhe verleiht den wahrnehmbaren Bewegungen der Elemente etwas Geheimnisvolles. Eine der faszinierendsten ist das Wiegen des Korns. Es ist so schnell, so flüchtig, dass das Auge ihm nicht folgen kann; es ist ein Traum, auf einem kleinen Hügel zu stehen und die ganze Landschaft in ihrer anmutigen Bewegung zu beobachten, durchzogen von den unsichtbaren, huschenden Brisewellen. Die Wellen spülen und brechen an den blühenden Hecken und dem fernen Horizont und scheinen bereit, alles in ihrer schaumlosen Flut zu verschlingen. Alles Feste wird durch Bewegung weicher – so wirkt Gras flüssig, Bäume umgibt ein luftiger Zauber, wenn der Wind durch sie weht.

Im Sommer streichen die Weiden mit ihren langen Zweigen über das glatte Wasser. Die biegsamen Äste neigen sich, bis sie sich in den Bach tauchen, und während sie sich wiegen, verschwindet hinter jedem dünnen Blatt eine kleine Mulde. Eine der zartesten Freuden des Frühlings ist der sanfte Regen, der zwischen den Blüten fällt. Die glänzenden, scheinbar schwerelosen Tropfen prasseln mit einem leisen Lachen auf den Maibaum; einer landet mit einem kaum hörbaren Klopfen auf einem weißen Blütenblatt; dann fallen Blütenblatt und Tropfen gemeinsam die grünen und weißen Stufen hinab, begleitet von Scharen anderer Blütenblätter, jedes mit seinem Tropfen und seinem flüchtigen Duft. Die Blätter sitzen still und lachen, denn sie wissen, dass ihre Zeit noch nicht gekommen ist, und die Tropfen gleiten beschämt davon und ziehen weiter. Die jungen Knospen lachen in ihren Höhen, stark in ihrer Unreife; und den ganzen Tag lacht der Regen zwischen den dünnen, gebogenen Blütenblättern, bis die herabfallenden Tropfen wie silberne Drähte von der Baumkrone zum Gras sind und die Blütenblätter wie weiße Perlen daran herabgleiten.

[...]

Der Flügelschlag der Bienen vermittelt ein Gefühl vollkommener Leichtigkeit, denn die Energie scheint im Verhältnis zu dem zarten Gewicht, das sie heben, so gewaltig. Es ist wohltuend, diese Geschöpfe zu beobachten, so ätherisch anmutend, so voller Lebenskraft – die jungen Mücken, die zartesten Tänzerinnen, flüchtig und flink, mit ihrem unermüdlichen Rhythmus – die Bienen, die an einem heißen Tag an ihren Türen stehen, ihre dünnen, luftigen Flügel schnell flatternd, mit ihrem lautlosen Rhythmus eine kühle Bewegung erzeugend. Selbst die großen Haselkäfer und flauschigen Hummeln – diese quirligen Wesen der Felder – schleudern ihre kräftigen Körper mit einer sorglosen Leichtigkeit durch die Luft, die auf immense Kraftreserven schließen lässt. Die Libelle, feurig vor zielstrebiger Energie, huscht wie Palomides über den Bach. Jene kleinen, elektrisch blauen Insekten, die im Juni einen Schleier über die Feuchtwiesen legen, setzen ihre unzähligen Flugmanöver in der brütenden Hitze unermüdlich fort; Doch das Öffnen und Schließen der Schmetterlingsflügel ist alles andere als hektisch; sie sind sanft und schwerelos schläfrig. Mit ihrem leisen, stetigen Flügelschlag kommt sie im goldenen Tag herbei; ihre Flügel erzeugen ein sanftes Vibrieren in der Luft; von weit unten, über die reifen, braunen Wiesen, sieht man sie herankommen, und durch sie wird der Ort zum Paradies. Der Vorbeiflug des weißen Falters ist wie ein Wiegenlied; ihre Flügel haben die Flüchtigkeit eines Traums, während sie in der Dämmerung dahinfliegt und sich zufrieden auf dem sich öffnenden Leimkraut niederlässt.

Bewegungen, deren wir uns nur durch einen Sinn bewusst werden, erzeugen ein seltsames Gefühl der Geheimnisvollen. Der Flug der Eulen und alle anderen Bewegungen, von denen wir mit geschlossenen Augen nichts wissen würden, wirken durch diese zielgerichtete Stille unheimlich; es ist verblüffend, dass die Kraft dieser herabstürzenden Flügel so vollkommen lautlos sein kann. Im Blitz, der in der tiefen Stille nach dem Donner aufleuchtet, liegt Schrecken; eine so unvorstellbar schnelle und formlose Bewegung, die augenblicklich und lautlos den Abgrund des Weltraums überbrückt, gleicht einem furchtbaren Vorzeichen. Sind unsere Sinne unterentwickelt, da die Dramen der Morgendämmerung und des Mondaufgangs uns keinen Chor bieten; der Wind unsichtbar vorbeizieht; die Sterne ihr würdevolles Ritual lautlos vollführen und ihre strahlenden Tänze ohne jegliche Musikklänge weben?

Unsichtbare Aktivität deutet auf eine unmittelbar bevorstehende, unermessliche Macht hin. Jesajas Vorstellung von der Gemeinschaft mit der Gottheit war in Worte gefasst, die unsichtbare Bewegung ausdrückten. Jede Regung des Lebens ist unheilvoll, wenn wir sie nicht sehen können, denn wir bleiben im Unklaren über die dahinter stehende Kraft; das Rascheln im Wald in einer mondlosen Nacht kann von leichten oder überwältigenden Kräften verursacht werden. So ist es auch mit dem Wind – dieser körperlosen Stimme, die in den Weiten der Luft ruft, um unsere Dächer und Schornsteine ​​pfeift, an unseren Fenstern seufzt, über die Leidenschaft eines Sturms auf See heult und in den sommerlichen Baumwipfeln rauscht. Er ist wie ein Flüstern in der Nacht, wenn man nicht sagen kann, ob ein Kind oder ein Mann spricht; wie ein Wesen, das im Halbdunkel an unsere Türen flattert. Wir sehen nie, wie sich die Tore seines dunklen Hauses öffnen, noch sehen wir es hinter die Wasser in sein Grab unter dem gelben Sonnenuntergang stürzen. Seit Anbeginn der Erde seufzt und singt der Wind, sammelt Lachen und Tränen aller Geschöpfe ein und trägt sie in seine zeitlose Freiheit. Geheimnisvoller als der unsichtbare Wind ist der Wind, den man spürt, der dort weht, wo keine Bäume ihn beobachten könnten, und mit unermüdlicher, unbezwingbarer Kraft auf einen einwirkt. Wenige Dinge rufen solche Ehrfurcht und solche Freude hervor; denn er ist stärker als tausend kräftige Pferde, schattenlos und geheimnisvoll wie ein Gott.

Die Natur tanzt zu jedem Rhythmus, von langsamen Wellenbewegungen bis hin zu rasanten, gefährlichen Strömen, die wilde Begeisterung hervorrufen. Das lange Pendelschwingen der Bäume ist erholsam, nicht in der unambitionierten Art der Ruhe – die den Tod bedeuten könnte; noch in einem plötzlichen Stillstand – der Verletzung bedeuten könnte; sondern in der Zufriedenheit der Rückkehr nach dem Ausschwingen von einem festen Punkt, was Gleichgewicht und Vitalität impliziert. Ebenso öffnet sich ein wacher Geist allen neuen Ideen, ohne durch seine Wurzeln aus seiner Position gerissen zu werden.

In dieser Welt voller Schwingen, Wiegen, Spalten und Flattern – was ist der Teil des Menschen, der zur Stille gezwungen ist? Es ist sein wacher Geist. Blickt er aus dem trägen Zimmer, der Welt seines Körpers, hinaus in das pulsierende Leben draußen, so kann er, der sich nach der fröhlichen Kameradschaft gemeinsamer Anstrengung sehnt, sich in die freudigen Streifzüge der Natur hineinversetzen. Er kann auf den wilden Pferden von Welle und Wind galoppieren und sein Gespann in der Karawanserei der Nacht überflügeln. Er kann mit den Sternen auf ihren langen Bahnen ziehen. Er kann durch die Erde mit dem sprießenden Gras spähen und in feuchte Frühlingsverstecke mit nistenden Vögeln hinein- und wieder hinausschlüpfen. Wenn sich die Türen zur körperlichen Geschäftigkeit schließen, öffnen sich umso mehr die Türen zu den lebhaften Aktivitäten des Geistes; und durch diese Türen eröffnen sich Ausblicke auf neue Freude – sie quillt über die Schwellen wie Gundermann. Wer vollkommene körperliche Freiheit besitzt, wird wohl nie die tiefe Freude erfahren, die das Wiegen von Gras und das Plätschern von Wasser schenken. Doch wer Zeit hat und seine Fantasie gebrauchen will, erkennt in allen Naturdingen die Ehrfurcht des Geschöpfes vor dem Schöpfer. Vielleicht wächst eine junge Lärche nahe seinem Fenster, und er liebt das kraftvolle, elastische Schwingen ihrer Zweige. Oder er hat eine Schar von Pyramidenpappeln, die er beobachten kann, und sieht sie, wenn er in einer windigen Nacht wach liegt und die Sterne in ihren grünen Maschen mit einem Schwung wie mit einem Schmetterlingsnetz einfängt. Vielleicht sieht er nichts als Himmel. Dann kann er ungestört beobachten, wie die grauen Märzwolken vor ihrem Hütehund, dem Sturm, dahinziehen; wie die weißen Sommerherden dem Abend entgegengetrieben werden; wie sie sich zum Gewitter versammeln. Das Erscheinen des ersten Sterns, die schwimmende Rose der Morgendämmerung, die am Himmel emporsteigt, der einsame Lauf der Sonne durch den weiten, hohlen Sommerhimmel – all das wird ihm mehr bedeuten als anderen. Wer den melodischen Rhythmus der Erde beobachtet, kennt keine Stagnation der Seele; seine Gedanken sind frisch und kraftvoll. Auch wenn ihm das gesunde Beschleunigen des Pulses nach Anstrengung, die Freude an harter Arbeit, verwehrt bleiben mag, so sind ihm doch Seelenabenteuer auf dem „Weg, den kein Vogel kennt“. Wer kann behaupten, dass solche Unternehmungen eines eifrigen Geistes dem wahren Leben – dem Leben der unbekannten Kräfte, die den wandernden Stern halten und den Mond lenken – nicht näher sind als die verständlicheren Abenteuer des Körpers?

***

Für weitere Inspirationen nehmen Sie am kommenden Samstag am Awakin Call mit Grayson Sword teil, einem 18-jährigen Schüler der Oberstufe, der eine Herzoperation überstanden hat und dessen Heilungsarbeit weitreichende Wirkung zeigt. Weitere Informationen und die Möglichkeit zur Anmeldung finden Sie hier.