El Placer Del Movimiento

Mary Webb, escritora inglesa de principios del siglo XX, fue una aguda observadora de la naturaleza y su esplendor multidimensional. Diagnosticada con la enfermedad de Graves a los 20 años, Webb pronto descubrió que la naturaleza desempeñaba un papel fundamental en sus periodos de recuperación. El Manantial de la Alegría recopila una serie de ensayos sobre la naturaleza, escritos por Webb con el objetivo de brindar consuelo a «los cansados ​​y heridos en la batalla de la vida». Son un testimonio de la capacidad de Webb para dar testimonio de la naturaleza y nutrirse de ella de una manera que sigue beneficiando a los lectores mucho después de su muerte. El siguiente es un extracto de El Manantial de la Alegría: Un Pequeño Libro de Sanación .

La historia de cualquier flor no es de quietud, sino de sutiles gradaciones de movimiento que no podemos ver. El ensanchamiento y alargamiento de los pétalos, el enrollamiento y desenrollamiento de las hojas, son demasiado delicados para nuestros ojos inexpertos. La campanilla blanca, que florece solo un día, recibe la luz del amanecer plegada como si fuera con dedos cuidadosos, y al anochecer la encuentra plegada casi de la misma manera. Uno pensaría que la quietud nunca se rompió; sin embargo, entre el amanecer y el crepúsculo, la obra vital de la flor se ha completado en una serie de movimientos suaves y delicados. La hora del capullo puntiagudo ha sido seguida por horas de transformación, hasta el momento de la flor abierta y la abeja que la alimenta; e incluso en ese momento triunfal, un leve temblor sacudió la corola desplegada, y el enrollamiento final y silencioso había comenzado. Durante todo el drama, la flor ha parecido inmóvil, como muchos espíritus que crecen desde la vaina hasta el capullo, abren un tesoro dorado y se cierran de nuevo ante nuestros ojos, y nunca lo vemos.

Contempla un macizo de vinca en una mañana de principios de verano. Las frescas flores azules se alzan sobre delicados tallos, ajenas a las hojas. Una quietud absoluta las envuelve; no se percibe temblor alguno en hojas ni pétalos; las grandes flores azules miran fijamente hacia el vasto cielo azul. De repente, sin una brisa, sin el más mínimo movimiento de un mosquito, una flor se desprende de su tallo. No se marchitó; simplemente, en su existencia suavemente progresiva, el tiempo de la erguida recepción había terminado. Una leve vibración le indicó que había llegado el momento de dejar de contemplar el cielo en silencio; y así, en silencio y belleza, con una suave lluvia, hundió su rostro entre las hojas perennes que la envolvían. Este pálido gesto, como una sombra, es tan hermoso, tan inevitable, como el vuelo de los cisnes salvajes surcando el cielo.

En un claro cubierto de acedera, justo antes de que llueva, se percibe algo que sucede entre las frágiles masas de hojas. Al regresar tras media hora de ausencia, se observa una diferencia en el aspecto de cada planta. Cada trío de folíolos se ha arrugado suavemente hacia el tallo, como un paraguas, y en otra media hora estarán todos firmemente sujetos a él. Resulta sorprendente ver tal determinación en una planta tan pequeña.

Noche tras noche, durante el verano, he ido a ver cómo el trébol blanco se duerme en los prados. Arrodillado y observando con atención, mientras el rocío comienza a acumularse, se aprecia un ligero cambio en las hojas; el verde es más pálido que de día —cuando la oscura superficie superior de las hojas queda plana bajo las flores— porque ahora se ve el envés pálido. Al menguar la luz, las dos hojas inferiores de cada tallo se acercan suavemente —como manitas que iban a aplaudir, pero se arrepintieron— y finalmente se pliegan en silencio, como en oración. Entonces la hoja superior se inclina, como el rostro de un niño, hasta que descansa sobre las demás. En el crepúsculo, las hojas de trébol blanco duermen en actitud de veneración; quienes madrugan pueden verlas despertar y levantarse por la mañana: multitudes moviéndose en una unidad lenta e inquebrantable.

A diferencia del trébol, la acedera y la linaria se mueven con repentina violencia. La cápsula de la acedera se abre de golpe, lanzando las semillas a gran distancia de forma aparentemente errática. La linaria da la impresión de un movimiento deliberado por la forma en que su cápsula gira sobre el tallo, buscando una grieta adecuada en la pared donde crece, para luego depositar las semillas: es difícil distinguir los movimientos individuales, ya que las flores son pequeñas y están muy juntas, y no maduran todas a la vez.

La idea de esta agitación subyacente confiere misterio a los movimientos más perceptibles causados ​​por los elementos. Uno de los más cautivadores es el ondular del maíz. Es tan veloz, tan esquivo, que el ojo no puede seguirlo; es un sueño marino estar en una pequeña colina y contemplar todo el paisaje en un movimiento delicioso, surcado por las invisibles y veloces barcazas de la brisa. Las olas bañan y rompen contra los setos floridos y el horizonte lejano, y parecen dispuestas a sumergirlo todo en su torrente sin espuma. Todas las cosas sólidas se vuelven menos sólidas con el movimiento: así, la hierba parece líquida, los árboles tienen una magia etérea cuando el viento sopla en ellos.

En verano, los sauces acarician el agua tranquila con sus largos dedos. Las flexibles ramas se inclinan hasta sumergirse en el arroyo, y, al mecerse, cada hoja delgada deja un hueco que se desvanece. Una de las alegrías más delicadas de la primavera es la caída de la suave lluvia entre las flores. Las gotas brillantes y aparentemente ingrávidas caen repiqueteando en el árbol de mayo con un sonido de suave risa; una se posa sobre un pétalo blanco con un pequeño golpecito inaudible; luego, pétalo y gota de lluvia caen juntos por las pendientes verdes y blancas, acompañados por tropas de otros pétalos, cada uno con su gota acompañante y su fugaz aliento de perfume. Las hojas permanecen inmóviles y ríen, pues saben que su hora no ha llegado, y las gotas se deslizan avergonzadas y se van a otro lugar. Los jóvenes brotes ríen en sus lugares altos, fuertes en su inmadurez; y todo el día la lluvia ríe entre los delgados y curvados pétalos, hasta que las gotas descendentes son como hilos de plata desde la copa del árbol hasta la hierba, y los pétalos se deslizan por ellos como cuentas blancas.

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El movimiento de las alas de las abejas da una sensación de absoluta facilidad, porque la energía parece tan grande en proporción al frágil peso que levantan. Es relajante observar a estas criaturas, tan etéreas de cuerpo, tan abundantemente dotadas de vitalidad: los mosquitos jóvenes, los más delicados bailarines, efímeros y veloces, con su incansable ritmo; las abejas de la colmena, posadas alrededor de sus puertas en un día caluroso, sus alas delgadas y ligeras revoloteando rápidamente, creando una fresca agitación con su ritmo silencioso. Incluso los grandes escarabajos y los esponjosos abejorros —esa gente furiosa de los campos— lanzan sus robustos cuerpos por el aire con una facilidad despreocupada que implica inmensas reservas de poder. La libélula, ardiente con energía decidida, se lanza sobre el arroyo en una larga búsqueda, como Palomides. Esos pequeños insectos azul eléctrico, que forman una bruma sobre los prados de agua en junio, continúan sus innumerables revoloteos enérgicamente en el calor más sofocante; pero no hay nada enérgico en la apertura y el plegado de las alas de una mariposa; Están suavemente adormecidos, sin peso alguno. Ella llega en el día dorado con su leve y continuo aleteo; sus alas producen una suave vibración en el aire; desde lejos, en las extensas praderas de hierba madura y marrón, la ves acercarse, y gracias a ella el lugar se convierte en el Elíseo. El paso de la polilla blanca es una nana; sus alas tienen la elusividad de los sueños mientras revolotea en el crepúsculo y se posa plácidamente sobre la flor silvestre que se abre.

Los movimientos de los que nos percatamos a través de un solo sentido nos producen una extraña sensación de misterio. El vuelo de los búhos y todos los demás movimientos de los que no percibiríamos nada con los ojos cerrados, tienen un aire inquietante debido a ese silencio deliberado; es asombroso que la fuerza de esas alas que se lanzan en picada sea tan completamente silenciosa. En un relámpago, que llega en el profundo silencio tras el trueno, reside el terror; un movimiento tan impensablemente rápido e informe, que cruza instantáneamente el abismo del espacio sin hacer ruido, es como un presagio espantoso. ¿Acaso nuestros sentidos están subdesarrollados, puesto que los dramas del amanecer y la salida de la luna carecen de coro para nosotros; el viento pasa sigilosamente invisible; las estrellas realizan su majestuoso ritual con paso silencioso, tejiendo sus radiantes danzas sin murmullo alguno?

La actividad invisible sugiere un poder inminente e incalculable. La idea de Isaías sobre la comunión con la Divinidad se expresaba mediante términos que describían un movimiento invisible. Cualquier atisbo de vida es ominoso si no podemos verlo, pues nos deja con la incertidumbre de su fuerza; el susurro en un bosque en una noche sin luna puede deberse a fuerzas leves o abrumadoras. Así sucede con el viento: esa voz incorpórea que clama en la inmensidad del aire, que grita alrededor de nuestros tejados y chimeneas, que suspira en nuestras ventanas, que aúlla por encima de la furia de una tormenta en el mar, que silba en las copas de los árboles en verano. Es como un susurro en la noche, cuando no se puede distinguir si habla un niño o un hombre; como una criatura que aletea en nuestras puertas en la penumbra. Nunca vemos abrirse las puertas de su oscura morada, ni la observamos caer más allá de las aguas hacia su tumba bajo el amarillo atardecer. Desde que la tierra existe, el viento suspira y canta a su alrededor, recogiendo las risas y las lágrimas de todas las criaturas y llevándolas a su eterna libertad. Más misterioso que el viento invisible es el viento que simplemente se siente, que sopla donde no hay árboles que lo observen, presionando con una fuerza incansable e invencible. Pocas cosas inspiran tal asombro y deleite; pues es más fuerte que mil caballos, sin sombra y secreto como un dios.

La naturaleza marca el ritmo de sus danzas, desde las suaves ondulaciones hasta los rápidos y vertiginosos vaivenes que provocan una euforia salvaje. El largo vaivén de los árboles es relajante, no en el sentido de la quietud pasiva —que podría significar la muerte— ni en el de una cesación repentina del movimiento —que podría significar una lesión—, sino en el sentido de un retorno tras haberse alejado de un punto fijo, lo que implica equilibrio y vitalidad. Del mismo modo, una mente serena se abre a nuevas ideas, pero no se desarraiga de su lugar por sus raíces.

En este mundo de movimiento oscilante, meciéndose, hendidura y aleteo, ¿qué parte del hombre se ve obligada a permanecer quieta? Su mente ávida. Desde la habitación soñolienta, que es el mundo de su cuerpo, observa la vida vibrante del exterior, quien anhela la alegre bondad del esfuerzo colectivo puede proyectarse en las alegres andanzas de la naturaleza. Puede galopar sobre los caballos salvajes de las olas y el viento, extendiendo su equipo en el caravasar de la noche. Puede acompañar a las estrellas en sus largas marchas. Puede escudriñar la tierra con la hierba que crece y deslizarse entre los húmedos cobertizos primaverales con los pájaros anidando. Al cerrarse las puertas a la actividad física, se abren más a las vigorosas actividades del espíritu; y a través de estas puertas se vislumbran paisajes de alegría fresca, que desborda los umbrales como la hiedra terrestre. Quienes gozan de total libertad corporal probablemente nunca experimentarán la profunda felicidad que brindan la hierba meciéndose y el agua que fluye; pero quien dispone de tiempo y se esmera en usar su imaginación, puede ver en la naturaleza la reverencia de la criatura ante el Creador. Quizás un joven alerce crece cerca de su ventana y le encanta el fuerte y elástico vaivén de sus ramas. O tal vez tenga un grupo de álamos lombardos que observar y pueda contemplarlos, mientras permanece despierto en una noche ventosa, atrapando las estrellas entre sus verdes enredaderas con una mirada similar a la de una red para mariposas. Posiblemente no vea más que cielo. Entonces podrá observar ininterrumpidamente la velocidad de las grises nubes de marzo ante su guía, el vendaval; el pastoreo de los blancos rebaños de pleno verano hacia el atardecer; su concentración para el trueno. La aparición de la primera estrella, la rosa del amanecer que asciende por el cielo, el progreso del sol en solitaria majestad a través del vasto y vacío firmamento veraniego, significarán para él más que para los demás. Quien observa el ritual melódico de la tierra no puede conocer el estancamiento del alma; sus ideas son frescas y vigorosas. Aunque se le niegue al hombre la sana aceleración del pulso tras el esfuerzo, la alegría del trabajo duro, las aventuras del alma le pertenecen, por «el camino que ninguna ave conoce». ¿Quién puede decir que tales empresas de un espíritu ávido no estén más cerca de la vida real —la vida de las fuerzas desconocidas que sostienen la estrella errante y guían la luna viajera— que las aventuras más comprensibles del cuerpo?

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