Was Der Glitzer Mir Nicht Geben Konnte

Als ich meine Firma für über eine Milliarde Dollar verkaufte, fotografierte ich den Scheck. Ich rief den Bankberater an. Und ich empfand nichts.

Ich dachte, das sollte mein privater Triumphmoment sein – der Höhepunkt von fünfundzwanzig Jahren Unternehmensaufbau, drei Insolvenzen, Neuanfängen mit einem Kreditkartenkredit von fünftausend Dollar und der hartnäckigen Weigerung, mir etwas vorschreiben zu lassen. Doch es geschah nie. Die erhoffte Euphorie blieb einfach aus.

Stattdessen schlich sich eine tiefe Traurigkeit ein. Drei Wochen lang weinte ich jede Nacht – wahrscheinlich so lange wie nie zuvor. Ich hatte Angst vor Langeweile, davor, bedeutungslos zu werden, ziellos umherzutreiben. Ich hatte jeden Sinn verloren. Und in dieser tiefen Einsamkeit konnte ich nicht einmal in Worte fassen, was in mir vorging. Ich sagte immer wieder, niemand verstünde mich. Aber die Wahrheit war: Ich verstand es selbst nicht – wie sollte es also jemand anderes verstehen?

DIE ELSTER UND DER GLITZER

Um zu verstehen, wie ich in diese Leere geraten bin, muss man die Angst verstehen, die mich dorthin getrieben hat.

Als Immigrant hat man Angst. Mit fünfzehn zog ich von Kenia nach England, und innerhalb von 48 Stunden klopfte ich an Türen auf der Suche nach Arbeit. In Kanada angekommen, dasselbe Spiel – 48 Stunden, immer wieder auf Jobsuche. Ständig schwelte diese Geldangst unter der Oberfläche. Ich entschied mich für den Beruf des Aktuars, weil er der bestbezahlte war, den ich finden konnte. Aber ein gut bezahlter Job bedeutet auch Angst – man hat ständig Angst, gekündigt zu werden, sich anpassen zu müssen. Und ich mochte es nicht, mir etwas vorschreiben zu lassen.

So wurde ich Unternehmer. Und jahrelang jagte ich wie eine Elster dem Glitzer hinterher – dem Glänzenden, dem kurzfristigen Rausch, dem verlockenden Geschäft. Jedes Mal, wenn ich dem Glitzer folgte, stürzte alles in sich zusammen. Ich ging dreimal bankrott, bevor ich endlich etwas Bleibendes aufbaute. Was sich geändert hatte, war nicht Glück. Es war die Erkenntnis, mich auf die Ressourcen statt auf die Ergebnisse zu konzentrieren – und die Warnsignale zu erkennen, die entstehen, wenn man zu oft dem Glitzer hinterherjagt.

Das von mir gegründete Unternehmen Kenexa wuchs auf über zweitausend Mitarbeiter in zwanzig Ländern an. Unser Gründungsprinzip lautete: Es ist unsere Berufung, den Menschen zu dienen. Und ein etwas ungewöhnlicheres: Man darf Probleme mit Humor lösen. Denn ich glaube, die stärkste Kraft auf diesem Planeten ist wahrscheinlich das Lachen. Nicht das böswillige Lachen. Sondern das innere, liebevolle Lachen – das Lachen, das Wellen schlägt, die man nicht sehen, aber immer spüren kann.

DREI KARTONS UND MEINE KLEIDUNG

Nach dem Verkauf, nach den Tränen, begann etwas Unerwartetes. Meine Tochter schlug mir vor, in die Stadt zu ziehen. Innerhalb von fünf Tagen hatte ich eine Eigentumswohnung gefunden. Und dann, in einem seltsamen Anflug von Klarheit, begann ich, alles hinter mir zu lassen.

Ich verkaufte den Ferrari. Das Zweithaus. Innerhalb von vier Wochen zog ich mit buchstäblich drei Kisten und meiner Kleidung um. Und was mich bis heute erstaunt: Ich hatte in meinem Leben viermal Ozeane überquert, ohne mit der Wimper zu zucken, aber der Umzug über 25 Kilometer mit all meinem Hab und Gut machte mir Angst. Je mehr Zeug ich besaß, desto mehr besaß es mich. Ich hatte es nur nicht begriffen.

Über die Jahre hatte ich etwa fünfzig Trophäen und Auszeichnungen gesammelt. Ich habe sie alle weggeworfen. Ausnahmslos. Bis auf einen Preis für mein Lebenswerk – den habe ich behalten, weil derjenige, der mich gesponsert hatte, ein guter Freund war. Er füllte eine halbe Kiste.

Drei Jahre später sagte ich: „Das ist doch blöd“, und warf es in den Müll.

Dann rief meine Uni wegen eines Alumni-Preises an. Ich sagte, ich wolle ihn nicht. Sie bestanden darauf. Ich sagte: „Schmilzt ihn ein und macht daraus den Preis für nächstes Jahr.“ Bis heute weigere ich mich, ihn anzunehmen. Denn ich kenne den Teil in mir, der mir einflüstern würde: „ Du bist toll, weil du den bekommen hast.“ Ich kenne diesen Weg. Es ist ein gefährlicher Weg.

Nimm Liebe immer an. Bewunderung hingegen nie. Diese Unterscheidung ist zu einer der wichtigsten in meinem Leben geworden.

DIE WÄRME DES NICHTWISSENS

Irgendwo inmitten all dieses Chaos stieß ich auf etwas Unerwartetes. Der Weg zur Freude bestand für mich aus drei Worten: Ich weiß es nicht.

Jedes Mal, wenn ich „Ich weiß es nicht“ sage, überkommt mich ein warmes Gefühl. Es öffnet etwas. Ich werde wieder zum Kind – sag es mir, zeig es mir, ich bin neugierig. Diese Neugier führt zum Lernen, Lernen zum Lachen und Lachen zur Freude. Es ist das Gegenteil von dem, was wir lernen. Wir verbringen unser Leben damit, immer mehr wissen zu wollen, die Antwort zu finden. Doch Gewissheit verschließt uns. In der Ungewissheit liegt alles Interessante.

Früher hielt ich mich für eine Legende. Dann begriff ich, dass ich nur in meiner eigenen Vorstellung eine Legende war. Je älter ich werde, desto schneller kommt diese Erkenntnis – desto schneller erkenne ich die Leere des ganzen Glitzers.

DAS FELD UND DIE KINDER DES DROGENHÄNDLERS

Ich bin in Mombasa aufgewachsen, und der Drogendealer aus der Nachbarschaft war, soweit ich das beurteilen konnte, ein wundervoller Vater. Wie kann man das fassen? Wie kann jemand ein wundervoller Vater sein und gleichzeitig mit Drogen handeln? Im Leben begegnet man immer wieder solchen Widersprüchen. Und sie lehren einen, dass es nie ein einfaches „Ich“ gibt – es ist immer viel komplexer.

Rumi schrieb über eine Sphäre jenseits von Gut und Böse, Richtig und Falsch. Ich glaube, die Reise – die wahre Reise, jenseits all der Firmen, des Glanzes und der Trophäen – besteht in der Entdeckung dieser Sphäre.

WIRD ABGEHALTEN

Als ich dreizehn oder vierzehn war und in Kenia aufwuchs, „schickten“ mich meine Klassenkameraden nach Coventry – die ganze Klasse hörte einfach auf, mit mir zu reden. Man fühlt sich zutiefst einsam, wenn die Gleichaltrigen einen komplett ignorieren. Mit vierzehn hatte ich beschlossen, niemals zu heiraten und niemals Kinder zu haben. Ich hatte mich damit abgefunden.

Dann, mit siebzehn, verliebte sich Shirin in mich. Das war ein wahrer Augenöffner. Und das ist es bis heute geblieben – fast fünfzig Jahre nun schon.

Wenn mich Menschen nach dem Fallen fragen – dem Fallen ins Ungewisse, in die Trauer, in Orte, wo der Boden unter den Füßen verschwindet –, glaube ich nicht, dass die Antwort darin besteht, den Boden zu finden. Es geht darum, sich bewusst zu sein, dass man gehalten wird.

Mein Glaube gibt mir Halt. Shirin und meine Familie geben mir Halt. Meine Freunde geben mir Halt. Ich könnte über alles Mögliche reden – aber im Grunde läuft alles darauf hinaus: Ich finde Halt.

Bedingungslose Liebe ist das bedingungslose Geschenk. Und wenn man das weiß, kann man immer weiter die Grenzen ausloten, denn es gibt immer einen Rettungsanker.

Vor Kurzem fragte mich jemand nach meiner Auffassung vom Tod. Ich sagte: Er ist ein Übergang und das Ablegen eines unbequemen Anzugs. Vor ein paar Wochen hatte ich einen schlimmen Schwindelanfall – ich dachte, ich würde tatsächlich sterben. Und ich akzeptierte es und schlief mit einem Lächeln ein. Ich bin bereit. Würde ich Shirins Tod oder den Tod meiner Kinder mit derselben Würde ertragen? Ich weiß es nicht. Das wäre vielleicht eine ganz andere Welt. Aber selbst das Nichtwissen darüber ist ehrlich. Und Ehrlichkeit, so habe ich gelernt, ist eine Form des Halts.

INNERES SPIEL

Früher nannte ich es innere Arbeit – das Beten, Meditieren, Nachdenken, die Selbsterforschung. Etwas, das man täglich, vielleicht sogar stündlich tut. Doch eine Freundin hat es mir kürzlich als inneres Spiel und etwas Erschlossenes neu beschrieben. Denn wenn man es tut – es wirklich tut – tanzt man vor Freude. Als ich jünger war, nahm ich die innere Arbeit sehr ernst. Sie ist immer noch schwierig und intensiv. Aber sie ist nicht mehr so ​​ernst.

Freude ist die einzige Währung, die man nicht ansparen kann. Man muss sie sich jeden Tag neu verdienen.

Wenn ich drei Wünsche für die Welt frei hätte, wären sie einfach: Lache doppelt so oft wie du es gerade tust. Spiele mindestens eine Stunde am Tag – wir sind zum Spielen geschaffen. Und finde deinen Weg zur inneren Ruhe – sei es durch Kontemplation, Gebet oder Meditation.

Wenn du diese drei Dinge tust, wird die Welt ein besserer Ort sein. Lachen. Spielen. Stille. Tu, wenn möglich, doppelt so viel von allem.