Drei Kleine Mönche Und Ein Augenblick Der Wahrheit

Das ist Ankur.

Ich wurde ihm etwa sieben Minuten vor Beginn eines Meditationstreffens in einem bescheidenen Haus in Mumbai vorgestellt. „Das ist Ankur“, sagte unsere Gastgeberin Sachi mit der ansteckenden Begeisterung, für die sie bekannt und beliebt ist. „Er ist ein fantastischer Fotograf und hat sich vor Kurzem komplett der Schenkökonomie verschrieben.“ Für alle, die damit nicht vertraut sind: In diesem Kontext bezeichnet der Begriff Schenkökonomie ein System, in dem Menschen ihre Dienste nicht in Rechnung stellen, sondern sie bedingungslos anbieten und die Empfänger einladen, etwas von Herzen zurückzugeben. Es steht für einen umfassenderen Wandel, eine Bewegung, wenn man so will: von der Transaktion zum Vertrauen, von einem Mangeldenken zu einem des Überflusses, von der Isolation zur Gemeinschaft und vom Konsum zum Geben. Es ist, gelinde gesagt, eine ungewöhnliche Art zu leben und seinen Lebensunterhalt zu verdienen.

Ich blicke zu dem jungen Mann vor mir hinüber. Er hat helle, weit auseinanderstehende Augen und ein Gesicht so offen und vertrauensvoll wie die erste Seite eines brandneuen Tagebuchs. Ein ungeschütztes Gesicht, das nun von einem schüchternen und zugleich warmen Lächeln erhellt wird. „Wie waren Ihre bisherigen Erfahrungen?“, frage ich ihn. „Wunderbar“, sagt er. „Ich liebe es, Menschen meine Arbeit zu schenken und sie selbst entscheiden zu lassen, wie viel sie geben möchten.“ „Aber was hat Sie dazu bewogen, auf diese Weise zu arbeiten?“, frage ich ihn. „Drei achtjährige Mönche standen am Rand einer Klippe und haben mir das Leben gerettet“, antwortet Ankur mit ruhiger, freundlicher Stimme, als sei das, wovon er spricht, das Selbstverständlichste der Welt.

Drei achtjährige Mönche standen am Rand einer Klippe und retteten mir das Leben .

Ein schillernder, völlig unerwarteter Satz – vor meinem inneren Auge sehe ich das Aufblitzen tiefroter Gewänder, einen einsamen Pfad, der sich an einen felsigen Berghang schmiegt, jungenhaftes Lachen und einen schwindelerregenden Abgrund. „Das musst du mir erklären“, sage ich. Denn egal, wer man ist, man kann unmöglich so einen Satz an den Kopf werfen und dann erwarten, dass das Gespräch sich von selbst in Richtung Verkehr oder Wetter entwickelt.

So erfuhr ich, dass Ankur vor zwei Jahren nach Kaschmir gereist und durch die Berglandschaft von Ladakh gewandert war, um zu fotografieren. Als ihn eine Gruppe junger Mönche in Ausbildung einlud, ein Fußballspiel zu fotografieren, sagte er sofort zu. Auf dem Weg zu ihrem Spielfeld geriet er auf einen gewundenen Pfad hoch über dem Tal. Da rutschte er aus, vielleicht auf einem Kieselstein, und im Bruchteil einer Sekunde balancierte er gefährlich auf einem schmalen Felsvorsprung. Eine falsche Bewegung hätte den tödlichen Sturz in die Tiefe bedeutet. Doch noch bevor dieser Gedanke richtig in ihm reifte, waren sie schon dort.

Drei von ihnen. Nicht höher als bis zur Mitte seiner Brust, ihre roten Gewänder im Wind flatterten, sie hielten Händchen und bildeten so spontan einen Schutzwall zwischen ihm und dem Jenseits. Ohne zu zögern hatten diese Kinder ihr Leben für ihn riskiert. Er kannte nicht einmal ihre Namen.

Als Ankur sich vorsichtig in Sicherheit brachte und sich bemühte, nicht auszurutschen, wurde es still in seinem Kopf. Die Fragen, die ihn beschäftigten, waren zu gewaltig, als dass Vernunft oder Logik sie beantworten konnten. Wer waren diese jungen Mönche, und mit welcher Macht hatten sie das getan? Seine jungen Retter schienen nicht lange zu überlegen. Sie rannten den Pfad entlang zu einem kleinen Wasserfall und taten, was alle Kinder tun, wenn sie mit fließendem Wasser konfrontiert werden – sie planschten, quietschten und spielten.

„Aber nach diesem Moment am Abgrund hatte sich etwas in mir verändert“, sagt Ankur. „Ich konnte nicht mehr der sein, der ich einmal war.“ Er gibt zu, vor dem Ereignis ein „etwas unehrlicher Mensch“ gewesen zu sein (wer von uns ist das nicht?), bemerkte danach aber eine neu gewonnene Unfähigkeit, mit Lügen zu spielen. Sein Leben veränderte sich radikal, und als er auf das Konzept der Schenkökonomie stieß, traf es einen Nerv. „Ich wusste, so wollte ich leben.“

Die eigentliche Antwort lautet…

Es ist fast Zeit für unsere Meditationsstunde. Doch bevor wir alle verstummen, habe ich noch eine Frage: „Was denkst du, ist der Zusammenhang?“, frage ich ihn. „Zwischen der Geste der kleinen Mönche und diesen Veränderungen in dir?“ Seine Augen weiten sich bei der Frage, und als er spricht, sprudeln die Worte nur so aus ihm heraus, seine Gedanken rasen schneller, als seine Zunge folgen kann. „Ihre Reinheit, alles in einem Augenblick – so eine selbstlose Tat. Warum ich? Wie habe ich das verdient? Ich dachte – es fühlte sich an –, als müsste ich mein Leben nun ihrer Geste, ihres Vertrauens würdig machen.“

Wir schließen die Augen, und der Raum wird langsam still. Es ist ein wunderschöner Widerspruch, dass Menschen allein und doch gemeinsam so verweilen können. Die Innenschau ist ein zutiefst persönlicher Akt, und doch entsteht etwas, wenn Menschen diese individuelle Seinsweise gemeinsam praktizieren.

Als die Glocke das Ende der Stunde ankündigt, öffnen wir die Augen und blicken in einen Raum voller Fremder, der nun von einem Kreis von Menschen erfüllt ist, die durch die eben geteilte Präsenz auf sanfte Weise miteinander verbunden sind. Ich halte einen kurzen Vortrag über die Geschichte eines Mannes mit einem wunderschönen Traum , dessen Leben buchstäblich Millionen von Menschen berührt hat. Im Anschluss entwickelt sich eine intensive Diskussion. Die Anwesenden sind allesamt stille Revolutionäre, die ihr Leben nach Regeln gestalten, die mit dem herrschenden Paradigma brechen, und ihre Reflexionen sind aufrichtig und tiefgründig. Nach dem Abendessen kommt Ankur, während ich mit meinem Teller in der Hand daste, auf mich zu. „Ich habe während der Meditation über deine Frage nachgedacht“, sagt er. „Du hast gefragt, welchen Zusammenhang es zwischen dem gibt, was die Jungen getan haben, und der Veränderung in mir gibt.“ „Ja“, sage ich und nicke. „Nun, ich habe darüber nachgedacht und erkannt, dass die wahre Antwort lautet: Ich weiß es nicht.“

Ich erinnere mich, wie beeindruckt ich von der absoluten Wahrhaftigkeit seiner Antwort war . Ich weiß nicht. Ich glaube, ich hatte vorher noch nie erlebt, wie wirkungsvoll und ausreichend eine Antwort sein kann.

Später am selben Abend steckt mir Sachi einen großen Umschlag in die Hand. „Ein Geschenk von Ankur.“ „Damit du es weitergeben kannst“, sagte sie. Drinnen lagen großformatige Abzüge seiner Fotografien. Viele zeigten kleine Mönche in roten Kutten, ihre Gesichter ausdrucksstark, ihre Gesten so lebendig. Es war offensichtlich, dass ihr Fotograf die Gabe besaß, hinter die oberflächlichen Konturen des Augenblicks zu blicken und dessen Kern zu erfassen.

Ich bin von der bedingungslosen Großzügigkeit dieses Geschenks völlig überwältigt.

Das Leben ist magisch

Zehn Tage nach unserer Begegnung war Ankur zurück in Ladakh, bewaffnet mit seiner Kamera, einem Herzen voller Hilfsbereitschaft und seinem Glauben an das Universum. In den ersten Tagen seines Abenteuers erhielt ich eine kurze E-Mail von ihm. Er hatte darüber nachgedacht, wie sich sein Leben nach einem Beinahe-Tod verändert hatte. „Dieser Moment“, schreibt er, „zwang mich dazu:

sich dem Universum ergeben
-Lerne und sei offen für Neues
-geben
- mein Leben erschaffen
-verzeihen
Sei ehrlich, glücklich, großzügig, freundlich, mitfühlend.
-gelebte Schenkökonomie
-mich selbst konfrontieren
- große Risiken eingehen
-meditieren"

Ich lächle, als ich sehe, dass er seine Wandlung in kurzen Stichpunkten zusammengefasst hat, als wäre sie nichts Besonderes, nicht einmal eine Einkaufsliste. Ankur bereut seine ungewöhnlichen Entscheidungen nicht. Und es scheint, als entfalte sich seine Reise weiterhin im Einklang mit einem verborgenen Masterplan.

„Gestern Morgen beim Frühstück sagte mir ein Mönch: ‚Wenn du verstehst, dass sich alles im Leben verändert, wird dein Geist frei sein‘“, erzählt er in einer E-Mail. „Ich habe gestern und heute damit gelebt. Zwei Tage vergingen in Stille. Das Leben ist magisch – jeden Tag!“