Três Monjinhos E Um Momento Da Verdade

Este é Ankur

Fui apresentado a ele cerca de sete minutos antes do início de um encontro de meditação em uma casa modesta em Mumbai. "Este é o Ankur", disse nossa anfitriã, Sachi, com o entusiasmo contagiante pelo qual é conhecida e amada. "Ele é um fotógrafo incrível e recentemente aderiu totalmente à 'economia da dádiva'." Para quem não está familiarizado, neste contexto, o termo economia da dádiva significa um sistema em que as pessoas não cobram por seus serviços, mas os oferecem incondicionalmente, convidando os destinatários a retribuir com o que desejarem. Representa uma mudança mais ampla, um movimento, por assim dizer, da transação para a confiança, de uma mentalidade de escassez para uma de abundância, do isolamento para a comunidade e do consumo para a contribuição. É um modo de vida e de ganhar a vida incomum, para dizer o mínimo.

Olho para o jovem sentado à minha frente. Ele tem olhos claros e bem separados, e um rosto tão aberto e confiante quanto a primeira página de um diário novo. Um rosto descontraído, iluminado agora por um sorriso tímido e caloroso. "Como tem sido sua experiência até agora?", pergunto. "Maravilhosa", responde ele. "Adoro presentear as pessoas com meu trabalho e deixar que elas decidam quanto dar de presente." "Mas o que o levou a trabalhar dessa forma?", pergunto. "Três monges de oito anos estavam na beira de um penhasco e salvaram minha vida", responde Ankur, com voz suave e amigável, como se o ocorrido fosse a coisa mais natural do mundo.

Três monges de oito anos de idade estavam na beira de um penhasco e salvaram minha vida .

Uma frase deslumbrante, totalmente inesperada – na minha mente, vejo o vislumbre de vestes vermelho-escuras, um caminho desolado serpenteando pela encosta rochosa de uma montanha, risadas juvenis e um precipício vertiginoso. "Você vai ter que explicar", digo. Porque, não importa quem você seja, é impossível soltar uma frase dessas na cara de alguém e esperar que a conversa descambe para o trânsito ou o tempo.

E assim descobri que, dois anos atrás, Ankur havia viajado para o Caxemira e percorrido as encostas das montanhas de Ladakh, tirando fotografias. Quando um grupo de jovens monges em treinamento o convidou para fotografar uma partida de futebol, ele aceitou prontamente. Ao se dirigir para o campo de jogo, encontrou-se em uma trilha sinuosa no alto do vale. Foi então que seu pé escorregou, talvez em uma pedrinha solta, e em uma fração de segundo ele se viu precariamente equilibrado em uma estreita saliência. Um movimento em falso significaria uma queda fatal até o fundo do vale. Mas, antes mesmo que esse pensamento se formasse completamente em sua mente, eles já estavam lá.

Três deles. Não chegavam à altura do meio do seu peito, seus mantos vermelhos esvoaçavam ao vento, de mãos dadas, formando uma espécie de cerca improvisada entre ele e o outro mundo. Sem hesitar, essas crianças arriscaram suas vidas por ele. Ele sequer sabia seus nomes.

Enquanto Ankur se aproximava da segurança de um terreno mais alto, esforçando-se para não escorregar, sua mente se aquietou, as perguntas que o confrontavam grandes demais para serem respondidas pela razão ou pela lógica. Quem eram aqueles jovens monges e com que poder haviam feito o que fizeram? Seus jovens resgatadores não pareciam ter hesitado em suas ações; correram à frente pela trilha até uma pequena cachoeira e fizeram o que todas as crianças fazem quando se deparam com água corrente: espirraram, gritaram e brincaram.

“Mas algo mudou em mim depois daquele momento à beira do precipício”, diz Ankur. “Eu não conseguia mais ser quem eu era antes.” Ele admite ter sido uma “pessoa um tanto desonesta” (como qualquer um de nós que não é?) antes do ocorrido, mas depois percebeu uma nova incapacidade de lidar com a mentira. Sua vida passou por uma transformação radical e, quando se deparou com o conceito de economia da dádiva, se identificou profundamente. “Eu sabia que era assim que eu queria viver minha vida.”

A verdadeira resposta é…

Está quase na hora de começarmos nossa hora de meditação. Mas tenho mais uma pergunta antes de todos ficarmos em silêncio: "Qual você acha que é a conexão?", pergunto a ele. "Entre o gesto dos monjinhos e essas mudanças dentro de você?" Seus olhos se arregalam com a pergunta, e quando ele fala, suas palavras se atropelam, seus pensamentos correndo mais rápido do que sua língua consegue acompanhar. "A pureza deles, tudo em um instante... um ato tão altruísta. Por que eu? Como eu mereci isso? Eu pensei — senti — que agora preciso tornar minha vida digna do gesto deles, da confiança deles."

Fechamos os olhos e a sala lentamente se aquieta. Há um belo paradoxo no fato de as pessoas poderem sentar-se sozinhas e, ao mesmo tempo, juntas dessa maneira. A introspecção é um ato tão pessoal, e ainda assim há algo a ganhar quando as pessoas praticam coletivamente esse modo individual de ser.

Quando o sino toca, sinalizando o fim da hora, abrimos os olhos e nos deparamos com o que não é mais uma sala cheia de estranhos, mas um círculo de pessoas unidas pela qualidade da presença que acabamos de compartilhar. Em seguida, faço uma breve apresentação, contando a história de um homem com um belo sonho , cuja vida iluminou os olhos de milhões, literalmente. Depois, há uma discussão profunda. As pessoas na sala são todas revolucionárias silenciosas, que constroem suas vidas com base em regras que rompem com o paradigma dominante, e suas reflexões são sinceras e profundas. O jantar é servido e, enquanto estou de pé com meu prato na mão, Ankur se aproxima. "Eu estava pensando na sua pergunta enquanto meditávamos", diz ele. "Você perguntou qual era a conexão entre o que os meninos fizeram e a mudança em mim." "Sim", respondo, assentindo. "Bem, eu pensei sobre isso e percebi que a verdadeira resposta é: eu não sei."

Lembro-me de ter ficado impressionado com a absoluta veracidade da resposta dele . Não sei. Acho que nunca tinha experimentado antes uma resposta tão poderosa e suficiente.

Mais tarde, naquela mesma noite, Sachi deslizou um grande envelope em minha mão. "Um presente de Ankur." Ela diz: “para você retribuir o favor”. Lá dentro havia uma pilha de impressões grandes de suas fotografias. Muitas delas retratavam pequenos monges com vestes vermelhas, seus rostos expressivos, seus gestos tão vivos. É evidente que o fotógrafo possui o dom de enxergar além das aparências do momento, direto à sua essência.

Fiquei verdadeiramente impressionado com a generosidade incondicional do presente.

A vida é mágica

Dez dias depois de o conhecer, Ankur estava de volta a Ladakh, munido de sua câmera, um coração voltado para o serviço e sua fé no universo. Recebi um breve e-mail dele nos seus primeiros dias de aventura. Ele vinha refletindo sobre as diversas maneiras pelas quais sua vida, após uma experiência de quase morte, havia mudado de rumo. “Aquele momento”, escreveu ele, “me obrigou a:

-render-se ao universo
- Aprenda e esteja aberto ao aprendizado
-dar
-criar minha vida
-perdoar
-Seja honesto, feliz, generoso, gentil e compassivo.
-economia da dádiva ao vivo
-confrontar-me
-assumir grandes riscos
-meditar"

Sorrio ao ver que ele resumiu sua transformação em tópicos concisos, como se não fosse nada mais extraordinário do que uma lista de compras. Ankur não se arrepende das escolhas incomuns que fez. E parece que sua jornada continua a se desenrolar em sintonia com um plano mestre oculto.

“Ontem de manhã, no café da manhã, um monge me disse: 'Quando você entender que cada pequena coisa está mudando, sua mente estará livre'”, ele relata em um e-mail. “Vivi com isso ontem e hoje. Dois dias se tornaram silenciosos. A vida é mágica — todos os dias!”