Tres pequeños Monjes Y Un Momento De Verdad

Este es Ankur.

Me lo presentaron unos siete minutos antes de que comenzara una reunión de meditación en una modesta casa de Bombay. "Este es Ankur", dijo nuestra anfitriona Sachi con el entusiasmo contagioso que la caracteriza. "Es un fotógrafo increíble y últimamente se ha volcado por completo a la 'economía del regalo'". Para quienes no estén familiarizados con el término, en este contexto, la economía del regalo se refiere a un sistema en el que las personas no cobran por sus servicios, sino que los ofrecen de forma incondicional, invitando a quienes los reciben a corresponder con lo que deseen de corazón. Representa un cambio más amplio, un movimiento, si se quiere, de la transacción a la confianza, de una mentalidad de escasez a una de abundancia, del aislamiento a la comunidad y del consumo a la contribución. Es una forma inusual de vivir y ganarse la vida, por decir lo menos.

Miro al joven sentado frente a mí. Tiene ojos claros y separados, y un rostro tan abierto y confiado como la primera página de un diario nuevo. Un rostro desprevenido iluminado ahora por una sonrisa tímida y cálida. —¿Cómo ha sido tu experiencia hasta ahora? —le pregunto. —Maravillosa —responde—, me encanta regalar mi trabajo y que la gente decida cuánto dar. —¿Pero qué te llevó a trabajar de esta manera? —le pregunto. —Tres monjes de ocho años se pararon al borde de un acantilado y me salvaron la vida —responde Ankur con voz suave y amigable, como si el suceso del que habla fuera lo más natural del mundo.

Tres monjes de ocho años se pararon al borde de un acantilado y me salvaron la vida .

Una frase deslumbrante e inesperada: en mi mente veo el destello de túnicas de un rojo intenso, un sendero desolado que bordea la ladera de una montaña rocosa, risas juveniles y una caída vertiginosa. «Tendrás que explicarme», digo. Porque, seas quien seas, no puedes soltar una frase así y esperar que la conversación derive hacia el tráfico o el tiempo.

Así fue como supe que, dos años atrás, Ankur había viajado a Cachemira y recorrido las laderas de Ladakh tomando fotografías. Cuando un grupo de jóvenes monjes en formación lo invitó a fotografiar un partido de fútbol, ​​aceptó de inmediato. Al dirigirse al campo de juego, se encontró en un sendero sinuoso en lo alto del valle. Fue entonces cuando resbaló, quizás sobre una piedrecita, y en un instante se vio precariamente equilibrado sobre una estrecha cornisa. Un paso en falso habría significado una caída fatal al fondo del valle. Pero incluso antes de que ese pensamiento se hubiera formado por completo en su mente, ya estaban allí.

Tres de ellos. No le llegaban más arriba de la mitad del pecho, sus túnicas rojas ondeaban al viento, tomados de la mano, formando una especie de barrera natural entre él y el más allá. Sin debate ni deliberación, estos niños habían arriesgado sus vidas por él. Ni siquiera sabía sus nombres.

Mientras Ankur se acercaba sigilosamente a un terreno más elevado, esforzándose por no resbalar, su mente se quedó en silencio; las preguntas que lo atormentaban eran demasiado grandes para ser respondidas por la razón o la lógica. ¿Quiénes eran esos jóvenes monjes y con qué poder habían hecho lo que hicieron? Sus jóvenes rescatadores no parecieron pensarlo dos veces; corrieron por el sendero hacia una pequeña cascada y procedieron a hacer lo que hacen todos los niños al encontrarse con agua corriente: chapotearon, gritaron y jugaron.

«Pero algo cambió en mí después de aquel momento al borde del precipicio», dice Ankur, «no podía volver a ser quien era antes». Admite haber sido una persona «algo deshonesta» (¿quién no lo es?) antes del suceso, pero después, se dio cuenta de que ya no toleraba las mentiras. Su vida dio un giro radical y, cuando descubrió el concepto de la economía del don, le impactó profundamente. «Supe que así era como quería vivir mi vida».

La respuesta real es…

Ya casi es hora de comenzar nuestra hora de meditación. Pero tengo una pregunta más antes de que todos guardemos silencio: "¿Qué crees que hay de cierto?", le pregunto, "¿Entre el gesto de los monjes y estos cambios en ti?". Sus ojos se abren de par en par ante la pregunta, y cuando habla, lo hace confusamente, sus pensamientos fluyen más rápido de lo que su lengua puede seguir. "Su pureza, todo en un instante... un acto tan desinteresado. ¿Por qué yo? ¿Cómo merecía esto? Pensé, sentí, que ahora tengo que hacer que mi vida sea digna de su gesto, de su confianza".

Cerramos los ojos y la habitación se queda en silencio. Hay una hermosa paradoja en el hecho de que las personas puedan estar solas y, a la vez, juntas de esta manera. La introspección es un acto profundamente personal, y sin embargo, se obtiene algo valioso cuando las personas practican colectivamente este modo individual de ser.

Cuando suena la campana que indica el final de la hora, abrimos los ojos y vemos lo que ya no es una sala llena de extraños, sino un círculo de personas unidas sutilmente por la cualidad de la presencia que acabamos de compartir. Doy una breve charla, contando la historia de un hombre con un hermoso sueño , cuya vida iluminó los ojos de millones, literalmente. Después, se produce un intenso debate. Las personas en la sala son todos revolucionarios silenciosos que construyen sus vidas según reglas que rompen con el paradigma dominante, y sus reflexiones son sinceras y profundas. Después se sirve la cena y, mientras estoy de pie con mi plato en la mano, Ankur se acerca. «Estaba pensando en tu pregunta mientras mediábamos», dice, «Preguntaste cuál era la conexión entre lo que hicieron los chicos y el cambio en mí». «Sí», digo asintiendo. «Bueno, lo pensé y me di cuenta de que la verdadera respuesta es... no lo sé».

Recuerdo haber quedado impresionado por la absoluta veracidad de su respuesta . No sé. No creo haber experimentado antes lo poderosa y suficiente que puede ser esa respuesta.

Más tarde esa misma noche, Sachi me desliza un sobre grande en la mano. "Un regalo de Ankur". Ella dice: «Para que tú lo devuelvas». Dentro había una pila de copias grandes de sus fotografías. Muchas de ellas mostraban a pequeños monjes con túnicas rojas, rostros expresivos y gestos llenos de vida. Es evidente que su fotógrafo posee el don de ver más allá de las apariencias del momento, hasta su esencia.

Estoy verdaderamente asombrado por la generosidad incondicional del regalo.

La vida es mágica

Diez días después de conocerlo, Ankur estaba de vuelta en Ladakh armado con su cámara, un corazón dispuesto a servir y su fe en el universo. Recibí un breve correo electrónico suyo durante sus primeros días de aventura. Había estado pensando en las diversas maneras en que su vida, tras haber estado al borde de la muerte, había cambiado de rumbo. «Ese momento», escribe, «me obligó a:

-rendirse al universo
-aprender y estar abierto al aprendizaje
-dar
-crear mi vida
-perdonar
-Sé honesto, feliz, generoso, amable, compasivo.
-economía del regalo en vivo
-enfrentarme a mí mismo
-asumir grandes riesgos
-meditar"

Sonrío al ver que ha plasmado su transformación en breves puntos clave, como si fuera algo tan sencillo como hacer la lista de la compra. Ankur no se arrepiente de las decisiones inusuales que ha tomado. Y parece que su camino continúa desarrollándose en sintonía con un plan maestro oculto.

“Ayer por la mañana, durante el desayuno, un monje me dijo: ‘Cuando comprendas que cada pequeña cosa cambia, tu mente será libre’”, relata en un correo electrónico. “Viví con esto ayer y hoy. Dos días transcurrieron en silencio. ¡La vida es mágica, todos los días!”.