Trois Petits Moines Et Un Moment De vérité

Voici Ankur

On me l'a présenté environ sept minutes avant le début d'une séance de méditation dans une modeste maison de Mumbai. « Voici Ankur », avait dit notre hôtesse Sachi avec l'enthousiasme communicatif qui la caractérise. « C'est un photographe exceptionnel qui s'est récemment converti à l'économie du don. » Pour les non-initiés, dans ce contexte, l' économie du don désigne un système où les personnes ne facturent pas leurs services, mais les offrent gratuitement, dans un esprit de générosité inconditionnelle, invitant chacun à faire un don à son tour. Cela représente un changement plus profond, un véritable mouvement, du transaction à la confiance, d'une mentalité de rareté à une mentalité d'abondance, de l'isolement à la communauté, de la consommation à la contribution. C'est un mode de vie et de travail pour le moins inhabituel.

Je jette un coup d'œil au jeune homme assis en face de moi. Ses yeux, clairs et écartés, et son visage, aussi ouvert et confiant que la première page d'un carnet neuf, sont empreints d'une innocence touchante. Un sourire à la fois timide et chaleureux illumine son visage. « Comment se passe votre expérience jusqu'à présent ? » lui demandai-je. « Magnifique », répond-il. « J'aime offrir mes créations et laisser les gens décider du montant qu'ils souhaitent donner. » « Mais qu'est-ce qui vous a poussé à travailler ainsi ? » lui demandai-je. « Trois moines de huit ans se tenaient au bord d'une falaise et m'ont sauvé la vie », répond Ankur d'une voix douce et amicale, comme si cet événement était la chose la plus naturelle au monde.

Trois moines de huit ans se tenaient au bord d'une falaise et m'ont sauvé la vie .

Une phrase fulgurante, totalement inattendue – je vois dans mon esprit l'éclair de robes rouge profond, un sentier désert épousant un flanc de montagne rocailleux, des rires d'enfants et une chute vertigineuse. « Il va falloir que tu t'expliques », dis-je. Car, qui que l'on soit, on ne peut pas lâcher une phrase pareille et espérer que la conversation dérive ensuite sur le trafic ou la météo.

J’appris ainsi qu’il y a deux ans, Ankur s’était rendu au Cachemire et avait parcouru les flancs des montagnes du Ladakh, appareil photo en main. Lorsqu’un groupe de jeunes moines en formation l’invita à venir photographier un match de football, il accepta avec enthousiasme. En se rendant à leur terrain de jeu, il se retrouva sur un sentier sinueux surplombant la vallée. C’est alors que son pied glissa, peut-être sur un caillou, et en une fraction de seconde, il se retrouva en équilibre précaire sur une étroite corniche. Un faux pas et c’était la chute mortelle au fond de la vallée. Mais avant même que cette pensée ne lui soit complètement venue à l’esprit, ils étaient déjà là.

Ils étaient trois. Pas plus hauts que le milieu de sa poitrine, leurs robes rouges flottant au vent, se tenant la main et formant une barrière improvisée entre lui et l'au-delà. Sans hésiter, sans réfléchir, ces enfants avaient risqué leur vie pour lui. Il ignorait même leurs noms.

Tandis qu'Ankur gagnait prudemment les hauteurs, se retenant de glisser, son esprit s'apaisa. Les questions qui l'assaillaient étaient trop vastes pour que la raison ou la logique puissent y répondre. Qui étaient ces jeunes moines et par quel pouvoir avaient-ils agi ainsi ? Ses jeunes sauveteurs ne semblaient pas réfléchir à leurs actes ; ils coururent sur le sentier jusqu'à une petite cascade et se mirent à faire ce que tous les enfants font face à l'eau vive : ils éclaboussèrent, crièrent et jouèrent.

« Mais quelque chose avait changé en moi après ce moment au bord de la falaise », raconte Ankur. « Je ne pouvais plus être celui que j'étais. » Il admet avoir été « un peu malhonnête » (qui ne l'est pas ?) avant cet événement, mais après coup, il a constaté une incapacité nouvelle à jouer avec le mensonge. Sa vie a été radicalement transformée et lorsqu'il a découvert le concept d'économie du don, cela a fait écho en lui. « Je savais que c'était ainsi que je voulais vivre. »

La vraie réponse est…

Il est presque temps de commencer notre heure de méditation. Mais j'ai une dernière question à poser avant que nous ne nous recueillions : « Quel est, selon toi, le lien ? » Je lui demande : « Entre le geste des petits moines et ces changements en toi ? » Ses yeux s'écarquillent à cette question, et lorsqu'il parle, ce n'est qu'un flot de paroles confuses, ses pensées s'emballant plus vite que sa langue ne peut les exprimer. « Leur pureté, en un instant… un acte si désintéressé. Pourquoi moi ? Comment ai-je pu mériter cela ? J'ai eu l'impression – ou plutôt le sentiment – ​​que je devais désormais rendre ma vie digne de leur geste, de leur confiance. »

Nous fermons les yeux et la pièce s'apaise peu à peu. Il y a un beau paradoxe dans le fait que l'on puisse être assis seul et pourtant ensemble de cette manière. Se tourner vers l'intérieur est un acte si profondément personnel, et pourtant, il y a quelque chose de enrichissant lorsque l'on pratique collectivement cet état d'être individuel.

Lorsque la cloche sonne la fin de l'heure, nous ouvrons les yeux. Ce n'est plus une salle remplie d'inconnus, mais un cercle de personnes liées par la qualité de la présence que nous venons de partager. Je prends alors brièvement la parole, racontant l'histoire d'un homme animé d'un rêve magnifique , dont la vie a illuminé le regard de millions de personnes, littéralement. S'ensuit une discussion animée. Les personnes présentes sont toutes des révolutionnaires discrets, façonnant leur vie selon des règles qui rompent avec le paradigme dominant, et leurs réflexions sont sincères et profondes. Le dîner est servi ensuite, et tandis que je tiens mon assiette, Ankur s'approche de moi. « Je pensais à ta question pendant notre méditation », dit-il. « Tu demandais quel était le lien entre ce que les garçons ont fait et le changement que j'ai connu. » « Oui », je réponds en hochant la tête. « Eh bien, j'y ai réfléchi et j'ai réalisé que la vraie réponse est… je ne sais pas. »

Je me souviens avoir été impressionné par la justesse absolue de sa réponse . Je ne sais pas. Je crois que je n'avais jamais ressenti auparavant à quel point une réponse pouvait être à la fois pertinente et convaincante.

Plus tard dans la soirée, Sachi glisse une grande enveloppe dans ma main. « Un cadeau d'Ankur. » Elle dit : « Pour que tu fasses un don à ton tour. » À l'intérieur se trouvait une pile de grands tirages de ses photographies. Nombre d'entre elles représentaient de petits moines en robes rouges, le visage expressif, les gestes pleins de vie. Il est clair que leur photographe possède le don de saisir l'essence même de l'instant, au-delà des apparences.

Je suis profondément touché par la générosité inconditionnelle de ce don.

La vie est magique

Dix jours après notre rencontre, Ankur était de retour au Ladakh, armé de son appareil photo, d'un cœur dévoué et de sa foi en l'univers. J'ai reçu un court courriel de sa part quelques jours après le début de son aventure. Il réfléchissait aux différentes manières dont sa vie, après avoir frôlé la mort, avait pris un nouveau tournant. « Ce moment », écrit-il, « m'a forcé à :

-se rendre à l'univers
-apprendre et être ouvert à l'apprentissage
-donner
-créer ma vie
-pardonner
-Soyez honnête, heureux, généreux, gentil et compatissant
-économie du don vivant
-me confronter
-prendre de gros risques
-méditer"

Je souris en voyant qu'il a résumé sa transformation en quelques points, comme si elle n'avait rien d'extraordinaire, à l'instar d'une liste de courses. Ankur ne regrette rien de ses choix atypiques. Et il semblerait que son parcours se déroule au rythme d'un dessein caché.

« Hier matin, au petit-déjeuner, un moine m'a dit : "Quand tu comprendras que chaque petite chose change, ton esprit sera libre", raconte-t-il dans un courriel. J'ai vécu avec ces mots hier et aujourd'hui. Deux jours de silence. La vie est magique, chaque jour ! »