Ein Winziger Vogel Tauchte Immer Wieder Auf – Also Folgte Ich ihm.

Es gibt einen portugiesischen Philosophen namens Agostinho da Silva, der einmal etwas sagte, das ich immer bei mir trage: Mach dir keine Pläne fürs Leben, denn du könntest die Pläne durchkreuzen, die das Leben für dich bereithält.

Ich habe das damals nicht verstanden. Ich war immer jemand, der Pläne, Erklärungen und Tabellen brauchte. Aber wie sich herausstellte, hatte das Leben nur darauf gewartet, dass ich das Klemmbrett beiseitelege.

Völlig verloren

Ich bin in einer ländlichen Gegend Portugals aufgewachsen, mitten im Nirgendwo. Meine Großeltern arbeiteten eng mit der Natur – einfache, bodenständige Menschen. Nichts in meiner Kindheit deutete darauf hin, dass ich eines Tages die Welt bereisen, Englisch sprechen und Führungskräften Meditation beibringen würde. Das war überhaupt nicht geplant.

Als Teenager war ich völlig orientierungslos. Ich spielte in Bands, träumte davon, Sängerin zu werden, und betäubte meine Ängste und meine Verwirrung hauptsächlich mit Rauchen und Trinken. Alles fühlte sich wie Drama an – besonders Beziehungen. Irgendwann war das Leid, das ich in mir ertrug, unerträglich. Ich dachte sogar an Selbstmord.

Eines Tages traf ich dann zufällig jemanden – Diogo, einen Freund meines Bruders, den ich seit Jahren nicht gesehen hatte. Wir waren beide früh da, um uns mit unseren jeweiligen Freundesgruppen zu treffen, also unterhielten wir uns – und er strahlte . Ein strahlendes Lächeln, leuchtende Augen, etwas Lebendiges in ihm, das ich nicht benennen konnte. Ich fragte ihn, was los sei. Er erzählte mir, er habe ein Buch namens „Die Prophezeiungen von Celestine“ gelesen – irgendetwas über Synchronizitäten und Energie. Ich wollte dieses Leuchten auch. Ich kaufte mir das Buch noch am selben Tag.

Etwas in mir war erwacht – die Möglichkeit, dass das Leben einen Sinn haben könnte, dass es mehr ist als Zigarettenrauchen und darauf warten, dass die Zeit vergeht. Aber ich war neunzehn. Ich hatte keinen Lehrer, keine Übung. Nach drei Monaten, in denen ich Bäume umarmte und meine Freunde verwirrte, erlosch der Funke, und ich kehrte zu meinem Dasein als bloßes Überlebenskampf zurück.

Der Anzug und die Traurigkeit

Ich schloss mein Psychologiestudium ab, zog eine Krawatte an und wurde Unternehmensberater. Die Gesellschaft signalisierte mir, ich hätte meinen Platz gefunden. Ich trug den Anzug. Ich hatte die Aktentasche dabei. Und innerlich wog ich zwanzig Kilo mehr, rauchte vierzig Zigaretten am Tag und war völlig leer. Was mache ich hier eigentlich?

Eines Tages nahm ich mir einen Tag frei und beschloss, ein Spiel mit dem Leben zu spielen. Anstatt zu planen, wollte ich einfach loslaufen – nach links oder rechts, je nachdem, worauf mein Körper mich einließ. Das war so gar nicht meine Art. Normalerweise bin ich sehr rational, wissenschaftlich veranlagt, jemand, der für alles eine Erklärung braucht. Aber ich legte meine Krawatte ab und wanderte einfach los.

Ich betrat einen Zeitschriftenladen, schloss die Augen und griff nach dem ersten Buch, das mir in die Hände fiel. Es war eine Zeitschrift über die Wissenschaft des Glücks. Normalerweise hätte ich sie nie in die Hand genommen. Darin entdeckte ich Matthieu Ricard – den buddhistischen Mönch, der als glücklichster Mensch der Welt gilt – und die Tatsache, dass die Wissenschaft tatsächlich das Glück erforschte . Ich war wie besessen. Ich las alles: Positive Psychologie, Neurowissenschaften, Philosophie, kontemplative Traditionen. Notizbücher voller Zusammenhänge.

Zwei Bücher haben mich besonders berührt: Eckhart Tolles „Eine neue Erde“ und Otto Scharmers „Theorie U“. Beide wiesen aus unterschiedlichen Perspektiven auf dasselbe Geheimnis hin – was will das Leben durch uns leben ? Können wir die Zukunft erahnen und von dort aus lenken? Etwas Tiefes in mir hat widerhallt.

Möchtest du wirklich meditieren?

Ich habe alles versucht – Workshops, Gruppen, Übungen. Irgendetwas fehlte immer. Dann saß ich plötzlich neben einer rothaarigen Heilerin in ihren Sechzigern, einer Frau, die in den 1980er-Jahren in Indien gelebt hatte. Ich erzählte ihr, dass ich mich zur Meditation hingezogen fühlte, aber nichts so richtig passte. Sie sah mich mit einem Leuchten in den Augen an und fragte ganz einfach: „Willst du wirklich meditieren?“

Ein Teil von mir dachte: Ich kenne Meditation bereits. Aber ein tieferer Teil sagte: Ja.

Sie führte mich in die Herzensmeditation ein. Die Anweisung war fast schon absurd einfach: Setz dich hin und konzentriere dich auf das göttliche Licht in deinem Herzen. Meine Gedanken wirbelten durcheinander. Welche Farbe hat das Licht? Warum bin ich hier? Doch als sie nach ein paar Minuten sagte: „Das war’s“, waren fünfundvierzig Minuten vergangen. Dasselbe passierte auch am zweiten Tag.

Am dritten Tag versuchte ich nicht, das Licht zu sehen. Ich versuchte weder, mich zu entspannen, noch irgendetwas zu fühlen. Ich wartete einfach nur.

Und während des Wartens wurde etwas in mir berührt. Ich sah das Licht nicht. Aber ich spürte in mir eine Stimme, die mir sagte: Das ist es. Das ist es, wonach du all die Jahre gesucht hast.

Das war der dritte Juni 2009. Von diesem Moment an begann ich, meinem Herzen zu folgen.

Was passiert, wenn man seinem Herzen folgt?

Innerhalb weniger Wochen tauchte während meiner morgendlichen Meditation etwas auf – ein Bild, ein Entwurf für ein Werkzeug. Ich habe es nicht so sehr erfunden, sondern eher empfangen. Daraus wurde ein 90-tägiges Wohlbefindenstagebuch, das ich ZorBuddha nannte. Mein Verstand sagte: „Verkauf es!“ Doch jedes Mal, wenn ich daran dachte, einen Preis dafür festzulegen, verkrampfte sich mein ganzer Körper. Es war so deutlich – ein klares Signal, dass dies ein Geschenk sein sollte. Also verschenkte ich es. Kostenlos, online, für jeden, der es haben wollte.

Ich habe meinen Job in der Firma gekündigt. Ich hatte zehntausend Euro auf dem Konto und kein Einkommen. Mein Chef war unzufrieden. Meine Eltern dachten, ich hätte den Verstand verloren. Meine Freunde waren sich sicher. Die Einzige, die zu mir hielt, war meine Frau. Vielleicht dachte sie auch, ich sei verrückt, aber sie war da.

Dem Herzen zu folgen, führte mich dann in die Welt der Achtsamkeit und zu einer Konferenz, auf der ein Google-Ingenieur namens Chade-Meng Tan ein Programm namens „Search Inside Yourself“ vorstellte – ein auf Achtsamkeit basierendes Protokoll zur Förderung emotionaler Intelligenz. Es war alles, worauf ich hingearbeitet hatte, in einem wunderbar strukturierten Rahmen. Ich wurde zu einer dieser Personen, die das Buch überallhin mit sich herumträgt und versucht, jedem davon zu erzählen.

Fünfzigtausend Euro und ein klingelndes Telefon

Hier kommt es auf die Daten an. Im Mai 2012 hielt ich einen Gastvortrag an einer Universität – eine Professorin namens Helena, die gerührt war, dass ich ZorBuddha kostenlos verteilt hatte, bat mich, einzuspringen, während sie eine Kollegin vom Flughafen abholte. Sie sagte: „Erzähl von deinen Träumen.“ Also sprach ich über ZorBuddha und „Search Inside Yourself“ – und ich wagte es sogar, meine Gitarre mitzubringen und den Vortrag mit einem Lied zu beenden. An diesem Tag berührte mich etwas tief im Inneren, das ich nicht vollständig erklären kann.

Anschließend sprach mich eine Französin namens Anne-Sophie an. Sie war Geschäftsführerin gewesen, dann Achtsamkeitslehrerin geworden und hatte noch nie von einem speziell für Unternehmen entwickelten Protokoll gehört. Wir tauschten Visitenkarten aus. Ich legte ihre, wie damals alle meine Visitenkarten, in eine Schublade und vergaß sie.

Monate später wurde Search Inside Yourself ein unabhängiges Institut. Sie kündigten ihr erstes öffentliches Programm in San Francisco an. Ich wollte unbedingt hin – mehr als alles andere seit Langem. Jede Zelle meines Körpers schrie danach. Aber es war weit jenseits meiner finanziellen Möglichkeiten. Ich holte tief Luft und dachte: Vielleicht eines Tages. Und ich ließ es gut sein.

Dann, wie aus dem Nichts, eine E-Mail. Anne-Sophie. Ich hatte unsere Begegnung tatsächlich vergessen. Sie schrieb, sie sei gerade aus San Francisco zurück – sie hatte genau an dem Programm teilgenommen, das ich mir nicht leisten konnte – und währenddessen an mich gedacht. Außerdem hatte sie erfahren, dass sich eine Gelegenheit bot: Trainer würden im Juli für einen Privatkunden in Barcelona sein, und wenn wir in der Woche davor oder danach etwas in Lissabon organisieren würden, könnten wir die Kosten teilen und sie hierher einladen. Ich konnte es nicht fassen!

Wir trafen uns mit zwanzig Leuten in einem Café in Lissabon, um die Idee zu testen. Am Ende des Treffens glaubten nur noch drei von uns daran: Anne-Sophie, Alain und ich. Die anderen hatten ihre Gründe. Portugal war noch nicht so weit. Der Preis war zu hoch. Wir würden alte Lehren verwässern. Sie glaubten uns nicht.

Wir drei machten weiter. Kleine Workshops, geliehene Räumlichkeiten, immer auf der Suche nach neuen Interessenten. Mein Bankkonto leerte sich derweil – nur noch etwas über zweitausend Euro übrig, und 384 Euro in Rechnung gestellt in drei Monaten.

Dann rief mein Freund Miguel an und bot mir ein Firmenangebot an: Ich sollte eine Keynote-Präsentation für Bierverkäufer entwickeln, diese mehrmals im Monat halten und dafür 50.000 Euro verdienen. Das Fünffache meines Jahreseinkommens als Freiberufler. Und ich hatte nur noch 2.000 Euro auf dem Konto.

Jede Zelle meines Körpers reagierte mit Alarm. Mein Verstand verstand es nicht. Mein Herz raste, meine Hände waren schweißnass. Ich bat ihn um einen Moment, legte auf und... ging in mich – im wahrsten Sinne des Wortes. Die Abneigung war unübersehbar. Es widersprach in vielerlei Hinsicht meinen Werten und würde mit der Organisation des „Search Inside Yourself“-Programms, meinem Traum, kollidieren. Also rief ich Miguel zurück und sagte ab.

Er nannte mich einen Idealisten. Wahrscheinlich hatte er recht.

Zwei Tage später musste unser Team feststellen, dass wir das Programm auch in Portugal nicht organisieren konnten... Ohne Traum kein Geld.

Zwei Tage später klingelte das Telefon. Es war Anne-Sophie. Eine Freundin von ihr in Barcelona – genau diejenige, die das europäische Programm von Search Inside Yourself organisierte – hatte sie eingeladen, und sie durfte eine Begleitperson mitbringen.

Ich habe nicht nur an diesem Programm teilgenommen – womit sich mein Traum erfüllte –, sondern Monate später, als dreißig Plätze für den weltweit ersten Jahrgang von „Search Inside Yourself“-Lehrern ausgeschrieben wurden, war jedes einzelne Kriterium, das sie verlangten, etwas, das ich seit dem Moment gesammelt hatte, als ich meinen Job kündigte und ins Ungewisse aufbrach.

Der Flug des Kolibris

Es gibt einen Grund, warum ich diesen Weg den Weg des Kolibris nenne. Jedes Mal, wenn ich eine Synchronizität erlebte – jedes Mal, wenn sich mir der Plan des Lebens offenbarte –, erschien ein Kolibri. Als ich das erste Mal in San Francisco war, schwebte einer direkt vor meinem Gesicht im Lafayette Park. Als ich in Madrid ein Museum besuchte und mir den Kopf darüber zerbrach, ob ich eine neue Ausbildung beginnen sollte, die ich mir eigentlich nicht leisten konnte, entdeckte ich von der anderen Seite des Raumes ein kleines Gemälde. Als ich es erreichte, war da ein Kolibri. Ich drehte mich zu meiner Lehrerin um und sagte: „Ich bin dabei.“

In Oxford war ich die Einzige mit einer Kolibri-Figur auf dem Nachttisch. Auf einem Flughafen in Indien schlug ich zufällig eine Zeitschrift auf – Kolibri. Bei einem Retreat in Indien, kurz nachdem ich mit der Gruppe über Synchronizitäten und Kolibris gesprochen hatte, erschien ein Nektarvogel am Fenster, klopfte an die Scheibe und versuchte, hineinzukommen.

Ein anderes Mal, nach einem ähnlichen Gespräch, kam ein Freiwilliger mit großen Augen auf mich zugerannt – er hatte an diesem Morgen den seltsamen Impuls verspürt, mir eine Flasche Sesamöl von seinem Bauernhof mitzubringen, sie beinahe vergessen und wusste nicht, warum. Auf dem Etikett war ein Kolibri abgebildet. Er wusste nichts von meinen Geschichten über Kolibris.

Ich habe nach zweihundert aufgehört zu zählen.

Schon auf dem Rückflug von Irland im vergangenen September trug der Fremde neben mir – dieselben Turnschuhe, dieselbe Marke, dieselbe ruhige Ausstrahlung – ein T-Shirt mit einem Kolibri darauf. Mir fiel es erst bei der Passkontrolle auf.

Wie ein Schutzengel, der die ganze Zeit direkt neben mir saß.

Der Teppich im Dunkeln

Manchmal werde ich gefragt, woher ich den Unterschied zwischen der leisen Stimme meines Herzens und dem Lärm meines Egos erkenne. Ehrlich gesagt: Manchmal weiß ich es nicht. Aber ich habe gelernt, auf zwei Dinge zu achten.

Das erste Anzeichen ist die Kontraktion. Mein spiritueller Lehrer sagt, das Herz spreche normalerweise nur dann laut, wenn man etwas Falsches tut – so wie man seine Leber erst bemerkt, wenn es ein Problem gibt. Jedes Mal, wenn ich im Begriff war, etwas, das eigentlich ein Geschenk sein sollte, mit einem Preis zu bewerten oder zu etwas Ja zu sagen, das nicht mit mir im Einklang war, verkrampfte sich mein Körper. Dieses Signal wurde zu einer Warnleuchte, die ich nicht mehr ignorieren lernte.

Das zweite ist Inspiration. Das Wort stammt von „in spiritus“ – im Einklang mit dem Geist sein. Ein Bild aus einem Roman von Dan Brown ist mir im Gedächtnis geblieben: Ein Mann rennt durch einen stockdunklen Hangar und sucht den einzigen Ausgang. Sein einziger Anhaltspunkt ist ein dünner Teppich unter seinen Füßen – sobald er ihn verlässt, weiß er, dass er den Weg verloren hat. Für mich ist Inspiration wie dieser Teppich. Wenn ich sie spüre, folge ich ihr. Wenn ich sie verliere, tappe ich im Dunkeln und bete, bis ich sie wieder unter meinen Füßen spüre.

Und die Kolibris? Sie sind die Wegweiser. Sie kommen, als wollten sie sagen: Du bist auf dem richtigen Weg. Geh weiter.

Ich verlaufe mich übrigens immer noch. Heute Morgen habe ich mich verlaufen. Der Unterschied ist, dass ich mich jetzt damit abgefunden habe. Ich bete. Ich warte. Ich vertraue darauf, dass etwas Größeres das alles zusammenhält – mich, dich, das Leben.

Einstein soll dies als die wichtigste Frage bezeichnet haben, die wir stellen können: Ist das Universum ein freundlicher Ort? Wenn man dies bejaht, wird selbst ein Fehltritt Teil des Weges. Und wenn dieser Weg geradlinig verläuft, ist er wahrscheinlich nicht der eigene – man folgt dem Weg eines anderen.

Also gehe ich weiter. Manchmal stolpere ich, manchmal singe ich, manchmal warte ich einfach im Dunkeln mit geschlossenen Augen und der Hand auf dem Herzen – bis ein winziger Vogel erscheint und dort schwebt, als wolle er sagen: Ja. Hier entlang.