Un Pajarito seguía apareciendo, así Que Lo seguí.

Existe un filósofo portugués llamado Agostinho da Silva que dijo una vez algo que llevo conmigo a todas partes: No hagas planes para la vida, porque podrías arruinar los planes que la vida tiene para ti.

No lo entendí la primera vez que lo escuché. Yo era de las que necesitaban planes, explicaciones y hojas de cálculo. Pero resulta que la vida me estaba esperando para que dejara el portapapeles.

Completamente perdido

Crecí en una zona rural de Portugal, en medio de la nada. Mis abuelos trabajaban la tierra; eran gente humilde y arraigada. Nada en mi infancia me hacía presagiar que algún día viajaría por el mundo, hablaría inglés y enseñaría meditación a ejecutivos. Eso no entraba en mis planes.

Durante mi adolescencia, me sentía completamente perdida. Tocaba en bandas, soñaba con ser cantante y, sobre todo, lidiaba con mi ansiedad y confusión fumando y bebiendo. Todo me parecía un drama, especialmente las relaciones. Llegó un punto en que el sufrimiento que mi mente generaba se volvió insoportable. Incluso llegué a plantearme quitarme la vida.

Un día, me encontré con Diogo, un amigo de mi hermano al que no veía desde hacía años. Ambos habíamos llegado temprano para reunirnos con nuestros respectivos grupos de amigos, así que nos quedamos charlando... y él irradiaba una luz especial . Una sonrisa radiante, ojos brillantes, algo en él que no lograba describir. Le pregunté qué le pasaba. Me contó que había leído un libro llamado La Profecía Celestina , algo sobre sincronicidades y energía. Yo quería sentir esa misma luz. Compré el libro ese mismo día.

Algo se despertó en mí: la posibilidad de que hubiera un propósito, de que la vida fuera algo más que fumar cigarrillos y esperar a que pasara el tiempo. Pero tenía diecinueve años. No tenía maestro, ni experiencia. Después de tres meses abrazando árboles y confundiendo a mis amigos, la chispa se apagó y volví a simplemente sobrevivir.

El traje y la tristeza

Terminé mis estudios de psicología, me puse una corbata y me convertí en consultor corporativo. La sociedad me decía que había encontrado mi lugar. Vestía traje. Llevaba el maletín. Pero por dentro, pesaba veinte kilos más, fumaba cuarenta cigarrillos al día y me sentía completamente vacío. ¿Qué hago aquí?

Un día, me tomé el día libre y decidí jugar con la vida. En lugar de planificar, simplemente caminaría, yendo a la izquierda o a la derecha según lo que me dictara el cuerpo. Esto era muy inusual en mí. Era muy racional, científico, de esos que necesitan una explicación para todo. Pero me quité la corbata y me dejé llevar.

Entré en una tienda de revistas, cerré los ojos y agarré lo primero que encontré. Era una revista sobre la ciencia de la felicidad. Lo último que habría elegido normalmente. Dentro, descubrí a Matthieu Ricard —el monje budista considerado el hombre más feliz del mundo— y el hecho de que la ciencia, en efecto, estudiaba la felicidad. Me obsesioné. Leí de todo: psicología positiva, neurociencia, filosofía, tradiciones contemplativas. Llené cuadernos repletos de conexiones.

Dos libros me conmovieron especialmente: Una Nueva Tierra de Eckhart Tolle y La Teoría U de Otto Scharmer. Ambos apuntaban al mismo misterio desde perspectivas diferentes: ¿qué quiere la vida manifestarse a través de nosotros ? ¿Podemos intuir el futuro y partir de ahí? Algo profundo en mi interior resonó.

¿De verdad quieres meditar?

Lo intenté todo: talleres, grupos, prácticas. Siempre faltaba algo. Entonces me encontré sentada con una sanadora pelirroja de sesenta y tantos años, una mujer que había vivido en la India en los años ochenta. Le dije que me sentía atraída por la meditación, pero que nada me convencía del todo. Me miró con un brillo especial en los ojos y me preguntó, simplemente: ¿De verdad quieres meditar?

Una parte de mí pensó: ya sé meditar. Pero una parte más profunda dijo que sí.

Ella me introdujo a la meditación Heartfulness. Las instrucciones eran casi absurdamente sencillas: siéntate y concéntrate en la luz divina de tu corazón. Mi mente daba vueltas. ¿De qué color es la luz? ¿Por qué estoy aquí? Pero cuando dijo "eso es todo" después de lo que pensé que eran unos minutos, habían pasado cuarenta y cinco. Esto también sucedió al día siguiente.

Al tercer día, no intenté ver la luz. No intenté relajarme ni sentir nada. Simplemente esperé.

Y en esa espera, algo dentro de mí se conmovió. No vi la luz. Pero sentí, desde mi interior, algo que me decía: Esto es. Esto es lo que has estado buscando todos estos años.

Era el tres de junio de 2009. Desde ese momento, empecé a seguir mi corazón.

¿Qué sucede cuando sigues al corazón?

En cuestión de semanas, durante mi meditación matutina, surgió una idea: una imagen, el diseño de una herramienta. No la inventé, sino que la recibí. Se convirtió en un diario de bienestar de 90 días al que llamé ZorBuddha. Mi mente me decía: «Véndelo». Pero cada vez que pensaba en ponerle precio, todo mi cuerpo se contraía. Era una señal inequívoca de que debía ser un regalo. Así que lo regalé. Gratis, en línea, a quien lo quisiera.

Renuncié a mi trabajo en la empresa. Tenía diez mil euros en mi cuenta bancaria y ningún ingreso. Mi jefe estaba descontento. Mis padres pensaban que había perdido la cabeza. Mis amigos estaban seguros. La única que me apoyó fue mi esposa. Quizás ella también pensaba que estaba loco, pero estuvo ahí.

Siguiendo mi intuición, llegué al mundo de la atención plena y a una conferencia donde un ingeniero de Google llamado Chade-Meng Tan compartió un programa llamado Search Inside Yourself, un protocolo de inteligencia emocional basado en la atención plena. Era todo aquello por lo que había estado trabajando, presentado de una manera maravillosa. Me convertí en una de esas personas que lleva el libro consigo a todas partes, intentando contárselo a todo el mundo.

Cincuenta mil euros y un teléfono sonando

Aquí es donde las fechas importan. En mayo de 2012, di una conferencia como profesora invitada en una universidad, porque una profesora llamada Helena, conmovida porque regalé ZorBuddha, me pidió que la sustituyera mientras recogía a un profesor en el aeropuerto. Me dijo: «Habla de tus sueños». Así que hablé de ZorBuddha y de «Busca en tu interior», e incluso me atreví a llevar mi guitarra y terminar cantando. Ese día sentí algo que no puedo explicar del todo.

Después, se me acercó una francesa llamada Anne-Sophie. Había sido directora ejecutiva, luego se convirtió en profesora de mindfulness y nunca había oído hablar de un protocolo diseñado para empresas. Intercambiamos tarjetas de visita. Guardé la suya en un cajón, como hacía con todas las tarjetas de visita en aquel entonces, y me olvidé de ella.

Meses después, Search Inside Yourself se convirtió en un instituto independiente. Anunciaron el primer programa público en San Francisco. Tenía más ganas de ir que nunca; cada fibra de mi ser me decía que sí. Pero estaba muy por encima de mis posibilidades económicas. Respiré hondo y pensé: «Quizás algún día». Y lo dejé pasar.

De repente, un correo electrónico. Anne-Sophie. Había olvidado por completo nuestro encuentro. Me escribió que acababa de regresar de San Francisco —había asistido al mismo programa que yo no podía permitirme— y que, mientras estaba allí, había pensado en mí. También se había enterado de que se abría una oportunidad: unos entrenadores estarían en Barcelona para un cliente particular en julio, y si organizábamos algo en Lisboa la semana anterior o posterior, podríamos compartir los gastos y traerlos aquí. ¡No me lo podía creer!

Reunimos a veinte personas en un café de Lisboa para poner a prueba la idea. Al final de la reunión, solo tres seguíamos creyendo: Anne-Sophie, Alain y yo. Los demás tenían sus razones. Portugal no estaba preparado. El precio era demasiado alto. Estábamos distorsionando enseñanzas ancestrales. No creían en nosotros.

Los tres seguimos adelante. Talleres pequeños, espacios prestados, generando interés poco a poco. Mientras tanto, mi cuenta bancaria se estaba vaciando: me quedaban poco más de dos mil euros y había facturado 384 euros en tres meses.

Entonces me llamó mi amigo Miguel con una oportunidad empresarial: diseñar una presentación inspiradora para vendedores de cerveza, impartirla varias veces al mes y ganar cincuenta mil euros. Cinco veces mis ingresos anuales como autónomo. Y solo me quedaban dos mil euros en mi cuenta bancaria.

Cada célula de mi cuerpo se puso en alerta. Mi mente no lo entendía. El corazón me latía con fuerza, me sudaban las manos. Le pedí un momento, colgué y me puse a... introspección, literalmente. La conclusión fue innegable. No se ajustaba a mis valores en muchos sentidos y entraría en conflicto con la organización del programa «Busca en tu interior», que era mi sueño. Así que volví a llamar a Miguel y le dije que no.

Me llamó idealista. Probablemente tenía razón.

Dos días después, nuestro equipo se dio cuenta de que tampoco podríamos organizar el programa en Portugal... Sin sueños no hay dinero.

Dos días después, sonó el teléfono. Era Anne-Sophie. Una amiga suya de Barcelona —la misma persona que organizaba el programa europeo de Search Inside Yourself— la había invitado, y podía llevar a un acompañante.

No solo asistí a ese programa —mi sueño cumplido— sino que meses después, cuando abrieron treinta plazas para la primera promoción mundial de profesores de Search Inside Yourself, todos y cada uno de los criterios que pedían eran algo que yo había recopilado desde el momento en que dejé mi trabajo y me adentré en lo desconocido.

El vuelo del colibrí

Hay una razón por la que llamo a esto el camino del colibrí. Cada vez que he experimentado una sincronicidad —cada momento en que el plan de la vida se ha revelado— apareció un colibrí. La primera vez que fui a San Francisco, uno revoloteó justo delante de mi cara en Lafayette Park. Cuando visité un museo en Madrid, debatiéndome entre comprometerme o no con un nuevo programa de formación que no podía costearme, divisé un pequeño cuadro al otro lado de la sala. Cuando me acerqué, allí estaba el colibrí. Me giré hacia mi profesor y le dije: «Cuenta conmigo».

En Oxford, yo era la única persona con un adorno de colibrí en mi mesita de noche. En un aeropuerto, al salir de la India, abrí al azar una revista sobre colibríes. En un retiro en la India, justo después de haber hablado con el grupo sobre sincronicidades y colibríes, un colibrí apareció en la ventana, picoteando el cristal, intentando entrar.

En otra ocasión, después de una charla similar, un voluntario se me acercó corriendo con los ojos muy abiertos; esa mañana había sentido un impulso extraño de traerme una botella de aceite de sésamo de su granja, casi la olvida, no sabía por qué. La marca en la etiqueta era un colibrí. Él no sabía nada de mis historias sobre colibríes.

Dejé de contar después de doscientos.

Incluso en un vuelo de regreso a casa desde Irlanda el pasado septiembre, el desconocido sentado a mi lado —las mismas zapatillas, la misma marca, la misma presencia discreta— llevaba una camiseta con un colibrí. Solo me di cuenta en el control de pasaportes.

Como un ángel de la guarda, sentado justo a mi lado todo el tiempo.

La alfombra en la oscuridad

A veces me preguntan cómo sé distinguir entre el susurro del corazón y el ruido del ego. Seré sincera: a veces no lo sé. Pero he aprendido a prestar atención a dos cosas.

La primera es la contracción. Mi maestro espiritual dice que el corazón suele lamentar solo cuando algo va mal, del mismo modo que solo nos damos cuenta de que nuestro hígado tiene algún problema. Cada vez que estaba a punto de ponerle precio a algo que debía ser un regalo, o de aceptar algo que no me convenía, mi cuerpo se contraía. Esa señal se convirtió en una luz roja que aprendí a no ignorar.

La segunda es la inspiración. La palabra proviene de in spiritus : estar en sintonía con el espíritu. Hay una imagen de una novela de Dan Brown que se me quedó grabada: un hombre corriendo por un hangar completamente oscuro, buscando la única salida. La única pista que tiene es una fina alfombra bajo sus pies; cuando se desvía de ella, sabe que ha perdido el camino. Para mí, la inspiración es esa alfombra. Cuando la siento, la sigo. Cuando la pierdo, ando a tientas en la oscuridad, rezando, hasta que la siento de nuevo bajo mis pies.

¿Y los colibríes? Son como señales en el camino. Vienen como diciendo: Vas por buen camino. Sigue adelante.

Por cierto, sigo perdiéndome. Me perdí esta mañana. La diferencia es que ahora no me importa estar perdida. Rezo. Espero. Confío en que hay algo superior que lo sostiene todo: me sostiene a mí, te sostiene a ti, sostiene la vida.

Se dice que Einstein la consideraba la pregunta más importante que podemos hacernos: ¿Es el universo un lugar amigable? Si decides que sí, incluso un paso en falso se convierte en parte del camino. Y si el camino es lineal, probablemente no sea el tuyo; estás siguiendo el de otra persona.

Así que sigo caminando. A veces tropezando, a veces cantando, a veces simplemente esperando en la oscuridad con los ojos cerrados y la mano sobre el corazón, hasta que aparece un pajarito, revoloteando allí, como diciendo: Sí. Por aquí.