Ne Nourrissez Pas Les Escargots

Pendant vingt-cinq ans, Andreas Nussbaumer a été l'un des formateurs en vente les plus réputés d'Autriche : deux livres, des salles de séminaire combles, cinq vols par semaine. Aujourd'hui, avec son épouse Elisabeth, il gère Hof-Sonnenweide , un refuge à Weppersdorf, en Autriche, où quelque 150 animaux de ferme sauvés coulent des jours paisibles. Dans cet entretien pour Story Booth avec Kerri Lake, il raconte, avec ses propres mots, comment un coup de téléphone concernant un four inondé et des enfants à l'autre bout du monde a bouleversé sa vie et en a inauguré une autre.

C'est grâce à elle que nous sommes là.

Je dois commencer par ma femme, car c'est grâce à elle que nous sommes ici.

À trente-cinq ans, Elisabeth acheta une jument nommée Liberty. Mystique, magique. Elle dirigeait encore sa propre société de conseil ; le matin, elle se rendait en voiture auprès de Liberty et, à dix heures, elle commençait sa journée de travail. Deux ans plus tard, elle vendit son entreprise et quitta le monde des affaires. Elle voulait vivre avec les animaux. Nous avons cherché pendant quatre ou cinq ans, puis nous avons trouvé cet endroit : Hof-Sonnenweide.

Nous avons emménagé avec deux chevaux, deux chiens et deux chats. Au début, les animaux faisaient partie intégrante de notre vie, comme un passe-temps : je travaillais comme formatrice et conférencière en vente, donc la plupart du temps, je n’étais même pas là. Elisabeth s’occupait de la ferme.

Puis les voisins ont découvert que nous avions de la place — quarante-cinq mille mètres carrés ! « Vous avez tellement d'espace, vous ne voulez pas deux chèvres ? » « Oui, allez, amenez-nous les chèvres ! Nous avons deux cochons — vous n'en voulez pas deux ? » Et ainsi de suite, le nombre d'animaux a augmenté. Aujourd'hui, nous avons environ 150 animaux : des chevaux, des ânes, des vaches, des cochons, des moutons, des chèvres, des lamas, des nandous, des canards, des oies, des poules, des chiens, des chats. Quant aux pigeons, nous ne les comptons pas. Tous ont été recueillis, abandonnés à leur sort.

Plus haut, plus vite, plus grand

Avant, ma vie était plus intense, plus trépidante, plus grandiose. J'ai écrit deux livres, et après le second, en 2018, les choses ont vraiment pris leur envol : beaucoup d'argent, beaucoup de voyages. Et pourtant, je ne me sentais pas bien. Chaque fois que j'atteignais un objectif, que j'obtenais quelque chose que je désirais, j'éprouvais un sentiment de vide.

Le plus étrange, c'est que je ne m'en étais pas rendu compte. C'était normal pour moi. Et puis, trois choses se sont produites.

La première s'appelait Elisabeth. Elle avait fondé une organisation pour le développement durable, aidant les entreprises et les personnes engagées dans cette voie à gagner en visibilité. Elle vivait donc dans un monde de réduction, de réutilisation et de recyclage, tandis que je prenais l'avion cinq fois par semaine, voyageant à travers le monde pour gagner ma vie. Deux mondes complètement différents sous le même toit. La tension était palpable.

Le deuxième événement fut un appel téléphonique. J'étais quelque part en Allemagne, à mille kilomètres de là, et Elisabeth a appelé le matin : il y avait de l'eau dans le four, à l'endroit où devait se trouver le feu.

J'ai dit : « Pourquoi cela arrive-t-il toujours quand je ne suis pas là ? »

Et elle a dit : « Parce que tu n'es jamais là. »

Cela m'a profondément touché. Car, bien sûr, c'était la vérité.

La troisième chose était une conférence sur la sagesse en Allemagne à laquelle Nipun m'avait invité. L'un des intervenants était Lobsang , qui s'occupe d'enfants dans la région himalayenne — des enfants orphelins ou dont les parents n'ont pas d'argent pour les nourrir, dans un endroit où le centre de radiologie le plus proche est à deux jours de voyage.

La veille, j'avais animé une formation. J'avais aidé une entreprise d'eau minérale à mettre sa soixantième bouteille en rayon. La soixantième bouteille ! Une seule devrait suffire. C'était mon métier.

Après le discours de Lobsang, nous sommes allés le voir et lui avons dit : « Nous avons de l'argent pour vous, pour vos enfants. »

Et il a dit : « Oui, d'accord, je peux l'accepter. Mais pas pour mes enfants. »

Nous n'avions pas compris. Il nous a alors expliqué : « Dans notre région, en ce moment, beaucoup de gens n'ont pas assez à manger. Alors nos enfants ont décidé de ne pas manger un soir et de donner ce qu'ils auront économisé à ces personnes. »

Je ne sais pas comment l'expliquer. Mon monde s'est effondré à cet instant. Je venais de ce milieu absurde, et à l'autre bout du monde, des enfants refusaient de manger parce que quelqu'un, tout près d'eux, n'avait rien.

Ce jour-là, j'ai décidé de changer de vie. Cela a pris un an et demi — des contrats ont été signés, des rendez-vous ont été pris — mais j'ai réduit progressivement mes jours d'entraînement, jusqu'à finalement tout arrêter.

On ne peut pas le compter en carottes.

Mon entreprise finançait la ferme, et sans cet argent, il nous fallait trouver un autre moyen de subsistance. Alors, pendant quatre ans, nous avons cultivé et vendu des légumes bio de manière professionnelle. Une idée d'Elisabeth, bien sûr. Qui d'autre ?

La transition a été difficile. D'un côté, je savais exactement combien je pouvais gagner en une seule journée, rien qu'en donnant des conférences. De l'autre, je récoltais des carottes. J'ai calculé : combien de carottes devrais-je vendre pour gagner l'équivalent d'une journée de conférences ? Impossible à compter. On ne peut pas cultiver autant de carottes. C'est absurde.

Mais voici ce qui a changé. Pendant trente ans, j'avais mesuré ma satisfaction à l'aune de l'argent — je l'avais cultivée, comme on cultive n'importe quoi pendant trente ans. Et peu à peu, ma satisfaction s'est complètement détachée de l'argent pour se concentrer sur le simple fait d'être , entouré de légumes et d'animaux.

Les légumes faisaient partie intégrante de l'enseignement. Nous avons tout commencé à partir de graines, la méthode la plus ardue. Une graine de laitue — on la distingue à peine, tellement elle est petite. Et en deux ou trois mois, on obtient une plante entière, comestible. Partir de rien et aboutir à une telle abondance : pour moi, c'était magique.

Ils nous lisent

Mais l'impact le plus profond est venu des animaux — pas d'un animal en particulier, de tous. Ce qu'ils nous apprennent, et ce que je dis à chaque visiteur, c'est comment vivre pleinement le moment présent. Ne pas penser à l'avenir, ne pas ressasser les drames du passé. Ici. Maintenant. C'est là que réside la satisfaction, sans argent, sans rien. Frère David Steindl-Rast — l'un de mes héros — dit que le moment présent est tout ce dont nous avons besoin, le plus beau cadeau que nous possédions tous. J'essaie de vivre selon ce principe ici. Je n'y parviens pas toujours — le monde est plein de souffrances — mais j'essaie, de plus en plus souvent.

Et les animaux vous montrent, à chaque instant, si vous êtes vraiment présent. Quand je rentrais de mes formations, j'étais une autre personne. J'avais joué un rôle toute la journée : j'avais formé des commerciaux, et les commerciaux sont des requins ; si vous n'êtes pas totalement concentré, ils vous dévorent tout cru dans la salle de séminaire. J'ai joué les gros bras pendant vingt-cinq ans. Elisabeth l'a senti dès que je suis entré ; elle avait son propre mot pour ça.

Et pas seulement Elisabeth — les animaux le ressentaient aussi. Quand je me calmais, quand je laissais tomber mon rôle, ils venaient vers moi, curieux, désireux d'interagir.

Et quand j'étais encore dans cet état de tension ? Ils s'en vont. Ils ne veulent pas avoir affaire à moi. Ils disent : « Va-t'en », dans ce genre d'état.

Élisabeth promène nos chevaux et nos ânes en forêt sans longe ; ils la suivent d’eux-mêmes. Et elle le sait : les jours où elle s’est disputée ou a lu les nouvelles et se sent accablée par la tristesse du monde, elle ne les emmène pas – car ils ne la suivront pas.

Même entre les espèces, il y a des leçons à tirer. Quand les chevaux perçoivent un danger – un morceau de papier, quelques feuilles – ils courent. Parfois, leur esprit se déconnecte complètement ; ils courent, tout simplement. Les ânes sont différents. C’est pourquoi on les dit stupides : face au danger, ils restent immobiles. Mais ils ne sont pas figés ; ils réfléchissent . Un jour, Élisabeth était avec un âne lorsque des chasseurs ont commencé à tirer non loin de là. L’âne est resté immobile deux ou trois secondes, s’est éloigné calmement de la forêt, puis s’est arrêté et l’a attendue. Dix secondes en tout. Cette différence me fascine. Face au danger – ou simplement à une personne en colère contre vous – ne vous déconnectez pas et ne vous enfuyez pas. Prenez trois, quatre, cinq secondes. Réfléchissez à ce que vous allez faire ensuite.

Sommes-nous suffisamment intelligents ?

Il faut être réaliste : nous ne pouvons pas sauver tous les animaux de cette planète. Ce que nous faisons n'est qu'une goutte d'eau dans l'océan. Le travail principal du sanctuaire consiste donc à communiquer, à montrer que ces animaux, dits de ferme, sont tout aussi intelligents et sociables que nos animaux de compagnie adorés. Voire même que nous. Dans notre podcast « Lass die Sau raus » (« Lâchez la truie »), un chercheur universitaire a soulevé une question qui m'a marquée : sommes-nous suffisamment intelligents pour comprendre l'intelligence animale ? Bien sûr que non. Les pigeons peuvent identifier un cancer sur une radiographie et distinguer un Monet d'un Picasso. Les poules rêvent, calculent et réussissent même le test du marshmallow : elles laissent de la nourriture maintenant, sachant qu'il y en aura davantage plus tard. Les poules ont le sens de l'avenir.

Et pas besoin d'un laboratoire pour le constater. Les cochons reconnaissent le chant du coq qui appelle les poules : un coq qui trouve un ver ne le mange pas ; il appelle les poules et le leur offre. C'est un vrai gentleman. Quant à nos chèvres, je répare les clôtures chaque semaine, car elles repèrent toujours le point faible. Parfois, je me dis qu'elles nous laissent faire. Chaque animal a sa propre personnalité ; quel bonheur de les connaître individuellement !

Une touche

Il y a trente-cinq ans, j'avais une vingtaine d'années et j'étais le numéro un en karaté en Autriche. Je suis allé à un stage international avec Hidetaka Nishiyama, qui était alors au sommet de la hiérarchie. Déjà âgé, il était petit et maigre. Cinq cents combattants étaient présents dans la salle. Et il m'a demandé de faire une démonstration.

Je me suis dit : « Je suis fort, je suis rapide, je vais lui montrer de quoi je suis capable. » Il est resté là, complètement détendu, et a dit : « N'importe quelle attaque. » Je me suis dit : « Il se moque de moi. » Alors j'ai choisi mon coup de pied le plus rapide et le plus puissant. Et à l'instant précis où ma jambe a commencé à bouger — avant même d'avoir bougé d'un millimètre — il a effleuré mon genou du bout du doigt, et j'ai ressenti une décharge électrique incroyable. Son doigt savait ce que ma jambe allait faire avant même que ma jambe ne le sache. Bon, me suis-je dit, ma jambe est lente, je vais plutôt donner un coup de poing. Même chose. Un seul contact, avant même que mon poing n'ait commencé à bouger.

J'ai repensé à cette leçon récemment, et j'ai enfin compris le lien avec les animaux. Nishiyama lisait en moi sans me voir, car on ne peut pas percevoir les choses aussi rapidement. Il les sentait. Et c'est exactement ce que font les animaux avec nous. Ils nous comprennent sans nous observer. Petit à petit, en vivant ici, au contact de la nature, j'apprends ce que cet aîné savait : percevoir l'individu dans sa globalité, et pas seulement ce que les yeux peuvent voir. Cette capacité est naturelle. Elle est en nous. Il suffit de s'en souvenir.

La police des jardins

Quand on cultive des légumes, la première chose à apprendre, c'est de remettre en question toutes ses certitudes. Des jardiniers avec cinquante ans d'expérience me disent qu'ils découvrent chaque jour quelque chose de nouveau. Alors, on observe. On observe ses plantes, on observe son environnement, et ensuite, on fait ce qui nous semble juste.

Pendant notre culture de légumes, nous avons été envahis par les escargots. On peut acheter du maïs toxique qui les tue en cinq minutes, mais nous ne voulions pas de poison, ni pour eux, ni pour nous. Nous ne voulions pas surcharger le sol ; nos légumes y poussaient. Alors, nous avons tout simplement laissé les escargots vivre leur vie. Mais il n'y en avait pas que quelques-uns. De hautes prairies entouraient nos champs, un véritable paradis pour eux. Pourtant, ils étaient rarement un problème, car notre priorité n'était jamais les escargots, mais les plantes. Nous faisions pousser nous-mêmes de robustes plants, les plantions dans une terre saine, n'utilisions aucun engrais chimique et n'arrosions que les premiers jours, jusqu'à ce que les racines soient bien enracinées.

Puis vint ce qui émerveilla nos visiteurs. Sous presque chaque laitue, des dizaines d'escargots se prélassaient à l'ombre fraîche, sans toucher à la salade . On nous prit pour un menteur, alors nous les invitâmes à venir constater par eux-mêmes.

Il y avait une exception : si une plante était affaiblie – si une poule ou un cochon en avait grignoté quelques morceaux –, il fallait souvent moins de vingt-quatre heures aux escargots pour la dévorer entièrement. Ils ne sont pas malveillants. Ils font ce que la nature leur demande. Ce sont en quelque sorte les gardiens du jardin. Ils s’attaquent aux parties déjà dépérissantes.

On ne peut rien faire contre les escargots. Ils font partie de l'écosystème. Mais on peut s'assurer que ses plantes sont fortes et saines.

Une année, nous avons planté deux rangées de poivrons, espacées de quelques mètres. Elles étaient toutes de la même variété ; chaque plant provenait du même lot. La première rangée a prospéré. La seconde a peiné dès le départ, et nous n'avons jamais su pourquoi. Trop d'argile ? Trop ou pas assez de nutriments ? Nous l'ignorons encore. Mais la rangée affaiblie a été dévorée jusqu'aux tiges par des centaines d'escargots en un rien de temps. La question n'était donc plus : « Que puis-je faire contre les escargots ? » mais : « Pourquoi cette plante est-elle plus faible ici ? De quoi a-t-elle besoin pour se rétablir ? Ou quelle plante aurait sa place ici ? »

Le sol nous disait quelque chose. Lorsque nous avons finalement planté autre chose à cet endroit, il n'y a eu aucun problème. Ce n'était pas un obstacle à surmonter, mais une invitation à nous demander : « Que nous révèle cela ? Et comment pouvons-nous agir sur ce qui est en notre pouvoir ? »

C'est devenu une philosophie pour toute ma vie.

Ne nourrissez pas les escargots

Une question nous hante, Elisabeth et moi : comment faire face au désarroi que nous inspire l’état du monde et qui nous rattrape parfois ? Notre refuge est un petit paradis, mais même ici, nous ne pouvons nous couper du monde extérieur.

Pour moi, les escargots sont la solution. Je ne peux pas faire disparaître les guerres, la haine, l'injustice ni le flot incessant de mauvaises nouvelles. Aussi désagréable que cela soit, ils font partie de notre réalité, du système. Mais je peux veiller à ma santé physique et mentale, à l'image des légumes robustes que les escargots ne mangent pas. Je peux passer du temps avec des personnes bienveillantes. Je peux être pleinement présente ici, au refuge, caresser les animaux, rire, éprouver de la gratitude et consacrer mon énergie à ce sur quoi j'ai une réelle influence.

Les escargots ne disparaissent pas. Mais tout comme je ne les considère plus comme des nuisibles à la ferme, les dysfonctionnements de nos systèmes mondiaux ne dictent plus ma vie.

Utiliser du poison pour animaux aurait été la solution de facilité pour régler le « problème » des escargots qui dévoraient les légumes les plus fragiles de notre ferme ; en cinq minutes, ils auraient disparu. Dans ma vie et ma carrière, la formation commerciale était aussi la solution de facilité. Ce refuge pour animaux sauvages est le chemin le plus difficile. Mais il est bien plus gratifiant, et bien plus authentique. Quand nous serons vieux, peu avant de mourir, je suis sûr que je dirai : la vente était la voie la plus difficile, et le refuge pour animaux sauvages était la bonne.

Et à y regarder de plus près, on découvre un paradoxe. Nishiyama a emprunté la voie difficile pendant soixante ans – et grâce à cette voie, il n'a plus besoin de se battre. Il touche du bout des doigts, sans effort, sans vitesse ni force musculaire. La voie difficile, à force de la parcourir, devient la voie facile. Et la voie « facile », en réalité, était la plus difficile depuis le début.

Il y a encore de l'eau qui s'infiltre dans le « four » de mon être — des jours de souffrance face au monde, où je ne parviens pas à vivre l'instant présent, où j'oublie qu'il est un cadeau. Mais de plus en plus souvent, j'y arrive. Je rentre des champs, je pose le colosse et j'attends. Et quand je suis vraiment là, les animaux viennent à moi. Pas avant. Les chevaux vous diront la vérité sur vous-même que vous étiez trop occupé(e) pour entendre. Il suffit de cesser d'être ailleurs.

— raconté par Andreas Nussbaumer dans un Story Booth . Visionnez 10 extraits vidéo de la conversation en direct.