Não Alimente Os caracóis.

Durante vinte e cinco anos, Andreas Nussbaumer foi um dos treinadores de vendas mais bem-sucedidos da Áustria — dois livros publicados, salas de seminários lotadas, cinco voos por semana. Hoje, ele e sua esposa, Elisabeth, administram o Hof-Sonnenweide , um santuário em Weppersdorf, na Áustria, onde cerca de 150 animais de fazenda resgatados vivem o resto de suas vidas. Nesta conversa do Story Booth com Kerri Lake, ele narra como um telefonema sobre um forno inundado e crianças do outro lado do mundo transformou uma vida e deu início a outra — em suas próprias palavras.

Ela é a razão de estarmos aqui.

Tenho que começar pela minha esposa, porque ela é a razão de estarmos aqui.

Aos trinta e cinco anos, Elisabeth comprou uma égua chamada Liberty. Mística, mágica. Ela ainda tinha sua própria empresa de consultoria na época — de manhã, dirigia até Liberty e, às dez horas, começava seu dia de trabalho. Dois anos depois, vendeu a empresa e abandonou os negócios convencionais. Queria viver com animais. Procuramos por quatro ou cinco anos e, então, encontramos este lugar: Hof-Sonnenweide.

Nos mudamos para cá com dois cavalos, dois cachorros e dois gatos. No começo, os animais faziam parte da nossa vida como um hobby — eu trabalhava como instrutor de vendas e palestrante, então na maior parte do tempo eu nem estava em casa. Elisabeth cuidava da fazenda.

Então os vizinhos descobriram que tínhamos espaço — quarenta e cinco mil metros quadrados. Vocês têm tanto espaço, não querem duas cabras? Sim, venham, tragam as cabras. Temos dois porcos — vocês não querem dois porcos? E assim o número foi crescendo. Hoje temos cerca de 150 animais — cavalos, burros, vacas, porcos, ovelhas, cabras, lhamas, galinhas-d'angola, patos, gansos, galinhas, cachorros, gatos. Os pombos não contamos. Todos resgatados, acolhidos quando as pessoas não podiam mais cuidar deles.

Mais alto, mais rápido, maior

Antes, minha vida era mais intensa, mais agitada, mais grandiosa. Escrevi dois livros e, depois do segundo, em 2018, o negócio realmente começou a crescer — muito dinheiro, muitas viagens. E não me sentia bem. Toda vez que alcançava um objetivo, algo que eu desejava, sentia um vazio.

O mais estranho é que eu não percebia. Era normal para mim. E então, três coisas aconteceram.

A primeira foi Elisabeth. Ela havia fundado uma organização para a sustentabilidade, ajudando empresas e pessoas sustentáveis ​​a ganharem visibilidade. Então, ela vivia nesse mundo de reduzir, reutilizar e reciclar — e eu estava em um avião cinco vezes por semana, viajando, ganhando dinheiro. Duas direções completamente diferentes sob o mesmo teto. Dava para sentir a tensão.

A segunda foi um telefonema. Eu estava em algum lugar na Alemanha, a mil quilômetros de distância, e Elisabeth ligou de manhã: havia água no forno, onde deveria estar o fogo.

Eu disse: "Por que isso sempre acontece quando eu não estou aqui?"

E ela disse: "Porque você nunca está aqui."

Isso me tocou profundamente. Porque, é claro, era a verdade.

A terceira coisa foi uma conferência sobre sabedoria na Alemanha para a qual Nipun me convidou. Um dos palestrantes era Lobsang , que cuida de crianças na região do Himalaia — crianças sem pais, ou cujos pais não têm dinheiro para alimentá-las, em um lugar onde o raio-x mais próximo fica a dois dias de viagem.

No dia anterior, eu havia ministrado um treinamento. Ajudei uma empresa de água mineral a colocar sua sexagésima garrafa na prateleira do supermercado. A sexagésima garrafa — quando uma já deveria ser suficiente. Esse era o meu negócio.

Após a palestra de Lobsang, fomos até ele e dissemos: "Temos algum dinheiro para você, para seus filhos."

E ele disse: "Sim, tudo bem, eu aguento. Mas não pelos meus filhos."

Não entendemos. E ele explicou: "Na nossa região, neste momento, muitas pessoas não têm comida suficiente. Por isso, os nossos filhos decidiram não jantar uma noite e dar o que conseguirmos poupar a essas pessoas."

Não sei como explicar. Meu mundo desabou naquele instante. Eu vinha desse mundo sem sentido, e do outro lado do mundo, crianças optavam por não comer porque alguém próximo não tinha nada.

Naquele dia, decidi mudar minha vida. Levou um ano e meio — contratos foram assinados, compromissos foram marcados — mas reduzi meus dias de treino, reduzi-os cada vez mais, até que finalmente pedi demissão.

Você não pode contar isso em cenouras.

Meu negócio estava financiando a fazenda, e sem esse dinheiro precisávamos de outra forma de viver — então, por quatro anos, cultivamos e vendemos vegetais orgânicos profissionalmente. Ideia da Elisabeth, claro. De quem mais?

A transição foi difícil. Por um lado, eu sabia exatamente quanto poderia ganhar em um único dia, apenas dando palestras. Por outro lado, eu estava arrancando cenouras da terra. Calculei: quantas cenouras eu teria que vender para ganhar o que um dia de palestras me rende? Não dá para contar. Não dá para cultivar tantas cenouras assim. É um absurdo.

Mas eis o que mudou. Durante trinta anos, eu medi minha satisfação em dinheiro — eu a condicionei, como se condiciona qualquer coisa por trinta anos. E, aos poucos, a satisfação deixou de estar ligada ao dinheiro, passando a ser simplesmente o ser , cercado pelos vegetais e pelos animais.

Os vegetais faziam parte do ensinamento. Começamos tudo a partir da semente, que é o caminho mais difícil. Uma semente de alface — mal dá para vê-la, de tão pequena. E em dois ou três meses, você tem uma planta inteira que pode comer. Começar do zero e terminar com abundância: para mim, isso foi mágico.

Eles nos leem

Mas o impacto mais profundo veio dos animais — não de um animal específico, mas de todos eles. O que eles ensinam, e o que eu digo a todos os visitantes, é como estar no aqui e agora. Sem pensar no futuro, sem remoer dramas do passado. Aqui. Agora. É aí que a satisfação chega, sem dinheiro, sem nada. O irmão David Steindl-Rast — um dos meus heróis — diz que o momento presente é tudo o que você precisa, o maior presente que todos nós temos. Eu tento viver isso aqui. Nem sempre consigo — há muita dor no mundo —, mas estou tentando, cada vez mais.

E os animais mostram, a cada instante, se você está realmente presente. Quando eu voltava dos meus treinamentos, eu era uma pessoa diferente. Eu tinha interpretado um papel o dia todo — eu treinava vendedores, e vendedores são tubarões; se você não estiver totalmente concentrado, eles te devoram vivo na sala de seminários. Eu interpretei o papel do fortão por vinte e cinco anos. Elisabeth percebeu isso no momento em que entrei — ela tinha uma palavra especial para descrever a situação.

E não foi só Elisabeth — os animais também sentiram isso. Quando eu me acalmava, quando deixava o papel de lado, eles vinham na minha direção, curiosos, querendo interagir.

E quando eu ainda estava nesse estado tenso? Eles iam embora. Não queriam lidar comigo. Diziam "vá embora" nesse tipo de situação.

Elisabeth leva nossos cavalos e burros para passear na floresta sem nenhuma guia; eles simplesmente a seguem. E ela sabe: em um dia em que teve uma discussão, ou leu as notícias e carrega essa dor do mundo, ela não os leva para passear — porque eles não a seguirão.

Até mesmo entre espécies diferentes existem lições. Quando os cavalos pressentem perigo — um pedaço de papel, algumas folhas — eles correm. Às vezes, a mente desliga completamente; eles simplesmente correm. Os burros são diferentes. É por isso que as pessoas chamam os burros de estúpidos: quando enfrentam perigo, ficam parados. Mas eles não estão congelados — estão pensando . Certa vez, Elisabeth estava passeando com um burro quando caçadores começaram a atirar por perto. O burro ficou parado por dois ou três segundos, saiu calmamente da floresta, parou e esperou por ela. Dez segundos, no total. Essa diferença me fascina. Quando você enfrentar perigo — ou simplesmente uma pessoa que está com raiva de você — não desligue sua mente e fuja. Respire fundo por três, quatro, cinco segundos. Pense no que fazer em seguida.

Será que somos inteligentes o suficiente?

Precisamos ser realistas: não podemos salvar todos os animais deste planeta. O que fazemos é uma gota num oceano. Portanto, o trabalho mais importante do santuário é a comunicação — mostrar às pessoas que esses chamados animais de fazenda são tão inteligentes e sociais quanto os animais de estimação que adoramos. Talvez até tanto quanto nós. Em nosso podcast — Lass die Sau raus , "Deixe a Porquinha Sair" — um pesquisador universitário compartilhou uma pergunta que ficou na minha cabeça: somos inteligentes o suficiente para entender a inteligência dos animais? Claro que não. Pombos conseguem identificar câncer em radiografias e distinguir uma pintura de Monet de uma de Picasso. Galinhas sonham, calculam e até passam no teste do marshmallow — deixando comida agora, sabendo que mais virá depois. Galinhas têm uma noção do futuro.

E não precisa de laboratório para ver isso. Os porcos reconhecem o som dos nossos galos chamando as galinhas — porque um galo que encontra uma minhoca não a come; ele chama as galinhas e a oferece. Ele é um cavalheiro. Quanto às nossas cabras, estou consertando as cercas semana após semana, porque elas sempre encontram o ponto mais fraco. Às vezes acho que elas só estão nos deixando continuar com nossos negócios. Cada animal tem uma personalidade diferente — que alegria conhecê-los individualmente.

Um toque

Há trinta e cinco anos, eu tinha uns vinte anos e era o número um no karatê na Áustria. Fui a um treinamento internacional com Hidetaka Nishiyama, que estava no topo da hierarquia. Já um senhor de idade, ele era baixo e magro. Havia quinhentos lutadores no salão. E ele me chamou para fazer uma demonstração.

Pensei: "Sou forte, sou rápido, vou mostrar a ele como funciona". Ele ficou parado, completamente relaxado, e disse: " Qualquer ataque". Pensei: "Esse cara está rindo de mim". Então escolhi meu chute mais rápido e forte. E no instante em que minha perna começou a se mover — antes mesmo de se mover um milímetro — ele tocou meu joelho com a ponta de um dedo, e foi como se mil volts percorressem meu corpo. O dedo dele sabia o que minha perna ia fazer antes mesmo de minha perna saber. "Tudo bem", pensei — "a perna é lenta, vou dar um soco". A mesma coisa. Um toque, antes mesmo do meu punho começar a se mover.

Refleti sobre essa lição novamente recentemente e finalmente compreendi a ligação com os animais. Nishiyama leu meu corpo sem precisar vê-lo, porque não se pode ver tão rapidamente. Ele o sentiu. E é exatamente isso que os animais fazem conosco. Eles nos leem sem nos observar. Aos poucos, vivendo aqui na natureza, estou aprendendo o que aquele ancião sabia: a sentir o indivíduo por completo, não apenas o que os olhos podem ver. Essa capacidade é natural. Está em nós. Só precisamos nos lembrar.

A Polícia do Jardim

Ao cultivar hortaliças, a primeira coisa a aprender é: esqueça tudo o que você sabe. Jardineiros com cinquenta anos de experiência me dizem que todos os dias saem para o jardim e encontram algo que nunca viram antes. Então você observa. Observa suas plantas, observa o ambiente ao redor e, então, faz o que acha certo.

Enquanto cultivávamos hortaliças, tivemos uma praga de caracóis. Existe milho envenenado que os mata em cinco minutos, mas não queríamos veneno — nem para eles, nem para nós. Não queríamos sobrecarregar o solo; nossas hortaliças cresciam naquela mesma terra. Então, simplesmente deixamos os caracóis serem caracóis. Mas não eram poucos. Nossos campos eram cercados por altas pradarias, um verdadeiro paraíso para os caracóis. Mesmo assim, eles raramente eram um problema, porque nosso foco nunca estava nos caracóis, mas sim nas plantas. Cultivávamos mudas fortes, plantávamos em solo fértil, não usávamos fertilizantes sintéticos e regávamos apenas nos primeiros dias, até que as raízes estivessem bem formadas.

Então aconteceu algo que surpreendeu nossos visitantes. Debaixo de quase todas as cabeças de alface, dezenas de caracóis descansavam na sombra fresca sob as folhas — e deixavam a alface intocada . As pessoas acharam que estávamos mentindo, então as convidamos a vir ver com os próprios olhos.

Havia uma exceção: se uma planta estivesse enfraquecida — se uma galinha ou um porco tivesse dado algumas mordidas nela — muitas vezes levava menos de 24 horas para os caracóis a consumirem completamente. Eles não são maus. Estão fazendo o que a natureza lhes pede. São uma espécie de polícia do jardim. Eles se livram do que já está definhando.

Você não pode fazer nada em relação aos caracóis. Eles fazem parte do ecossistema. Mas você pode garantir que suas plantas estejam fortes e saudáveis.

Certo ano, plantamos duas fileiras de pimentões, com alguns metros de distância entre elas. Eram todas da mesma variedade; cada muda era do mesmo lote. A primeira fileira prosperou. A segunda sofreu desde o início, e nunca descobrimos o porquê. Muita argila? Nutrientes em excesso ou em falta? Ainda não sabemos. Mas a fileira enfraquecida foi devastada por centenas de caracóis em pouco tempo. Então, a pergunta deixou de ser "O que posso fazer contra os caracóis?" e passou a ser: "Por que essa planta está mais fraca aqui? Do que ela precisa para se recuperar? Ou qual planta seria mais adequada para este lugar? "

O solo estava nos dizendo algo. Quando finalmente plantamos outra coisa naquele local, não houve problema algum. Não era algo contra o qual lutar, mas um convite para perguntar: "O que isso está nos mostrando? E como podemos mudar o que podemos?"

Essa se tornou uma filosofia para toda a minha vida.

Não alimente os caracóis.

Uma pergunta não sai da nossa cabeça, nem da Elisabeth: como lidamos com a angústia que sentimos de tempos em tempos diante do estado do mundo? Nosso refúgio é um pequeno paraíso, mas mesmo aqui, não conseguimos nos isolar de tudo de errado que acontece lá fora.

Para mim, os caracóis são a resposta. Não posso fazer com que as guerras, o ódio, a injustiça ou o fluxo interminável de más notícias desapareçam. Por mais desagradável que seja, fazem parte da nossa realidade — fazem parte do sistema. Mas posso garantir que me mantenha física e emocionalmente saudável, como os vegetais resistentes que os caracóis não comem. Posso passar tempo com pessoas que me fazem bem. Posso estar totalmente presente aqui no santuário, acariciar os animais, rir, sentir gratidão e dedicar minha energia às coisas sobre as quais posso realmente influenciar.

Os caracóis não desaparecem. Mas, assim como deixei de considerá-los pragas na fazenda, as falhas nos sistemas do nosso mundo também deixaram de definir a minha vida.

O veneno para animais teria sido a maneira mais fácil de lidar com o "problema" dos caracóis que comiam os vegetais mais fracos da nossa fazenda; em cinco minutos, os caracóis sumiriam. Na minha vida e carreira, o treinamento de vendas também foi o caminho mais fácil. Este santuário para animais é o caminho difícil. Mas é muito mais gratificante e muito mais autêntico. Quando estivermos velhos, pouco antes de morrermos, tenho certeza de que direi: vendas foi o caminho mais difícil, e o santuário para animais foi o caminho certo.

E, ao observar com atenção, percebe-se um paradoxo. Nishiyama trilhou o caminho árduo por sessenta anos — e, graças a esse caminho árduo, não precisa mais lutar. Ele toca com a ponta de um dedo, sem gastar energia, e sem a necessidade de velocidade ou músculos grandes. O caminho árduo, percorrido por tempo suficiente, torna-se o caminho fácil. E o caminho "fácil", na verdade, era o difícil o tempo todo.

Ainda há água que encontra seu caminho para o "forno" de mim mesma — dias de dor no mundo em que não consigo estar presente, em que esqueço que ele é uma dádiva. Mas, cada vez mais, consigo. Volto do campo, deixo o homem forte de lado e espero. E quando estou verdadeiramente presente, os animais vêm até mim. Não antes. Os cavalos lhe dirão a verdade sobre você que você estava ocupada demais para ouvir. Tudo o que você precisa fazer é parar de estar em outro lugar.

— conforme relatado por Andreas Nussbaumer em uma cabine de bate-papo . Veja 10 trechos em vídeo da conversa ao vivo.