Uma Dona De Casa Radical Comemora 40 anos.

Completei 40 anos na semana passada. Bob sabe que não deve desgastar meu espírito com o estresse social de uma festa de aniversário. Meu aniversário perfeito é aquele passado em reclusão, longe do mundo, podendo celebrar com a floresta, minha família, meus cachorros e meus pensamentos.

Parte de completar 40 anos é ter a coragem de encarar meus sonhos mais profundos e secretos e trazê-los à luz.

Completar 40 anos tem absorvido grande parte da minha atenção nos últimos meses. Tenho um histórico de ser bastante melancólica em aniversários, lamentando a passagem da minha vida (um padrão que começou quando fiz 10 anos). Decidi no verão passado que, se não quisesse chegar a um aniversário marcante e passar o dia me afundando na tristeza, precisava me dar um presente.

Eu precisava escolher algo que me animasse, estimulasse minha mente e alimentasse minha chama criativa. Precisava me assustar com um desafio que, no início da minha trajetória, poderia ter parecido insuperável.

Precisava ser algo que eu secretamente desejasse a vida toda.

Assim, para comemorar meus 40 anos, decidi tirar todo o inverno de folga para escrever meu primeiro romance.

Mas uma mãe de dois filhos em uma fazenda familiar não faz isso. Em vez disso, tiro uma ou duas horas por dia. Depois, arbitro discussões, organizo horários, ajudo a preparar o café da manhã, passeio com os cachorros, ensino meus filhos e preparo o almoço. E neste ano em particular, enfrentando lesões causadas pelo trabalho e pela idade em nossa fazenda familiar, como a adulta mais forte (por enquanto), me vejo passando mais tempo rachando lenha, jogando feno, quebrando gelo de baldes congelados e carregando caixas de carne.

Na manhã do meu aniversário, meu pai tinha uma consulta no hospital e eu sabia que precisava estar na fazenda antes mesmo de poder tomar um café comemorativo com Bob e as meninas. Mas acordei de madrugada, muito antes do gado se mexer e as ovelhas começarem seu coro matinal. E me dei o presente de sentar para trabalhar no meu romance.

Então dirigi até a fazenda e cumprimentei as vacas, galinhas e ovelhas. Coloquei cama nova para as galinhas, despejei água lentamente de um balde para que o boi Devon vermelho pudesse molhar a língua na correnteza (ele adora isso), parei e observei o sol entrando pelas frestas do celeiro, iluminando a palha flutuante e destacando sua dança no ar de inverno. Fiquei perambulando pelo curral até meus pais voltarem do hospital. Vendo meu pai sorrir com um alívio temporário da dor, me despedi e voltei para casa.

Tirei minhas botas de trabalho e o macacão, tirei o chapéu e as luvas, e então encontrei meu caminho até minha pequena cadeira de balanço, que fica num canto ensolarado da casa. E lá, as meninas se aglomeraram ao meu redor, pintinhos, seus corpos em um frenesi confuso, ansiosos para se aninhar sob a mãe galinha, mas igualmente ansiosos para piar, dançar e fazer uma festa. Meu colo logo ficou coberto de desenhos coloridos, cartões de aniversário feitos à mão, joias de argila cozida e vasinhos modelados.

Bob sentou-se em silêncio na cadeira em frente à minha, seus bondosos olhos castanhos absorvendo toda a cena. Então, ele trouxe uma caixa e a colocou no meu colo. Dentro dela havia uma escultura de uma mulher iroquesa, com uma faixa de carga em volta da cabeça e um feixe de gravetos nas costas. E ao lado, um poema que ele havia escrito:

Levando para casa

A chuva congelada sussurra para as cascas das folhas de faia.
enquanto ela passa diante dos olhos fixos dos álamos sonolentos.
que cederam seus ossos para seu uso,
mantido seco acima da cobiçada neve.

Cada passo escolhido e deliberado,
ela se inclina devido à sua carga
morada onde seu peso, arrastando para trás
está posicionada contra a sua própria, avançando para a frente.
no caminho que ela trilhou com suas andanças.

Seu coração canta sua canção com serena certeza,
Sua testa carrega o fardo, resoluta e sábia.
que o bosque e a mata conscientes sempre pretenderam
que ela leve para casa a chama de suas fogueiras de outono
para ser despertada novamente como a luz e o calor de sua lareira.

Olhei para ele, com os olhos marejados. "Para celebrar seus fardos", sussurrou ele, e então roçou meus lábios com os seus.

E, com a ajuda dele, compreendo o significado de completar 40 anos. Uma parte disso é ter maturidade suficiente, confiança suficiente, coragem suficiente para encarar meus sonhos mais profundos e secretos e trazê-los à tona.

E a outra parte é acolher todas essas forças que aparentemente trabalham contra esses sonhos, esses fardos que escolhi pelo ato de viver e me entregar àqueles que amo.

Celebre os sonhos. Celebre também os fardos. Pois é nesse delicioso ponto de tensão — onde os sonhos se impulsionam contra a força retrógrada dos fardos — que a vida se torna uma bela obra de arte.