Caminhar Como combustível Criativo

“Cada caminhada é uma espécie de cruzada”, escreveu Thoreau em seu manifesto sobre o espírito do passeio . E quem nunca caminhou — no silêncio de uma floresta de inverno, em meio à orquestra de pássaros e insetos em um campo de verão, pela selva urbana de uma cidade agitada — para conquistar algum território do seu mundo interior? A artista Maira Kalman vê a caminhada como uma inspiração indispensável : “Eu caminho por toda a cidade. Qualquer cidade. Você vê tudo o que precisa ver para uma vida inteira. Cada emoção. Cada condição. Cada moda. Cada glória.” Para Rebecca Solnit, caminhar “transita com tanta facilidade para a religião, a filosofia, a paisagem, as políticas urbanas, a anatomia, a alegoria e a dor de coração.”

Situada a meio caminho entre Thoreau e Solnit, encontra-se uma celebração intemporal das recompensas psicológicas, criativas e espirituais da caminhada, da autoria do escritor escocês Kenneth Grahame (8 de março de 1859 – 6 de julho de 1932), mais conhecido pelo romance infantil de 1908, O Vento nos Salgueiros — um livro adorado pela pioneira conservacionista e bióloga marinha Rachel Carson , cuja própria prosa esplêndida sobre a natureza partilha uma sensibilidade semelhante à de Grahame.

Kenneth Grahame

Cinco anos após a publicação de O Vento nos Salgueiros , Grahame escreveu um belo ensaio curto para uma edição comemorativa da revista de seu antigo internato. Intitulado "O Companheiro que Vai Sozinho" e publicado apenas na biografia de Kenneth Grahame escrita por Peter Green em 1959 (disponível na biblioteca pública ), o ensaio evoca "o país da mente" que visitamos sempre que fazemos longas caminhadas solitárias na natureza.

Com o olhar voltado para “todos aqueles que, com um propósito definido, escolhem caminhar sozinhos, que conhecem a graça especial que isso acarreta”, Grahame escreve:

O dom especial da natureza para o caminhante, através do ato quase mecânico de caminhar — um dom que nenhuma outra forma de exercício parece transmitir no mesmo grau — é o de ativar a mente, torná-la tagarela, exaltada, talvez um pouco louca — certamente criativa e suprassensível, até que finalmente ela pareça estar fora de você, como se estivesse falando com você enquanto você responde. Então, tudo gradualmente parece se unir: o sol e o vento, a estrada branca e as sebes empoeiradas, o espírito da estação, seja qual for, a velha e amigável terra que impulsiona a vida de todos os tipos sob seus pés ou que está enfeitiçada em um transe invernal quase mortal, até que você caminhe em meio a uma companhia abençoada, imerso em uma conversa onírica que transcende em muito qualquer diálogo humano possível. Haverá tempo suficiente, mais tarde, para isso…; aqui e agora, a mente se libertou de suas amarras, bufa e dá coices como um potro em um prado.

Num sentimento que, hoje, irradia uma suave advertência contra o impulso autodestrutivo de abandonar o momento para capturá-lo — numa atualização de status, numa foto do Instagram — Grahame observa:

Nem um quinquagésimo de todas as suas felizes imaginações você jamais conseguirá, mais tarde, recapturar, anotar ou reduzir a palavras enfadonhas e inadequadas; mas, enquanto isso, a mente se expandiu e teve suas férias.

Ilustrações do livro "Que Cor Tem o Vento?" de Anne Herbauts

Quase um século antes da insistência poética de Wendell Berry de que, na verdadeira solidão , “as vozes interiores se tornam audíveis” e da descoberta da psicologia moderna de que a capacidade para uma “solidão fértil” é a sede da imaginação , Grahame escreve:

Essa emancipação só é alcançada na solidão, a solidão que os companheiros invisíveis exigem antes de saírem e conversarem com você; pois, seja quem for, se houver outro ser presente, sua mente terá que vagar entre as flechas.

Uma certa dose de "desvios", de fato, é útil, pois liberta a mente; e assim, a estrada principal, embora deva sempre ceder lugar ao caminho rural quando houver escolha, ainda possui esta virtude particular: ela cuida de você — do seu corpo, isto é. Suas cercas vivas o mantêm sob rédeas amigáveis, seus marcos e placas indicativas estão sempre à mão, com informações sucintas e sem floreios; e ela sempre chega a algum lugar , mais cedo ou mais tarde. Assim, você é amparado ao longo do caminho, e a mente pode voar em um mundo de nuvens sem nunca precisar ser puxada para a terra por nenhuma corda. Mas essa é toda a companhia que você precisa, a camaradagem da estrada que você percorre, a estrada que cuidará de você e se atentará aos detalhes que não devem ser negligenciados. É claro que o melhor tipo de caminhada é aquela em que não importa nem um pouco se você chega a algum lugar ou não; e a segunda melhor é aquela em que os fatos concretos de rotas, horários ou trens não lhe dão nenhuma preocupação.

Em consonância com a convicção serena da artista Agnes Martin de que “as melhores coisas da vida acontecem quando você está sozinho”, Grahame escreve:

Quanto às aventuras, se esse é o tipo de caça que você faz, a experiência de cada um lhe lembrará que as melhores aventuras da sua vida foram buscadas e conquistadas, ou surgiram de repente, sem que você as buscasse, quando estava sozinho. Pois a companhia muitas vezes significa compromisso, discrição, a escolha do que é docemente razoável. É difícil ser louco em companhia; contudo, um toque de loucura em ação abrirá portas mágicas para experiências raras e inesquecíveis.

Mas tudo isso são apenas subprodutos, ganhos passageiros, de caminhar sozinho. As conversas profundas, as grandes aventuras, estarão no reino da mente.

Complemente com a sublime ode à solidão da poetisa May Sarton, os escritos de Robert Walser sobre a arte de caminhar e os de Thoreau sobre a singular glória das caminhadas de inverno , e depois revisite a indispensável história cultural dessa arte escrita por Rebecca Solnit.