Wage es, Zu Staunen

Eine Taube baut ihr Nest auf dem höchsten Ast der Weide vor meiner Haustür. Sie fliegt auf und ab und trägt Zweige aller Art: kurze, lange, gerade, gebogene. Vor Kurzem bereitete ihr ein größerer Zweig mit mehreren Ablegern einige Schwierigkeiten. Ich kann das Nest hinter dem Laub nicht sehen, aber ich kann mir die mühsame Arbeit vorstellen: das Verweben all dieser kleinen Zweige zu einem Netz und schließlich zu einem festen Platz für ihr Leben.

Ich könnte ihr den ganzen Tag beim Kommen und Gehen zusehen. Sie hat keine besonderen Flugmanöver. Tauben und ihre Nester sind weder farbenfroh noch besonders charmant. Und doch übt ihr Kommen und Gehen eine starke Anziehungskraft auf mich aus. Was bewegt diese Taube dazu, immer wieder nach diesen Zweigen zu schnappen? Was treibt sie an, unermüdlich Tag für Tag, Woche für Woche zu arbeiten, bis aus diesem formlosen Haufen ein Zufluchtsort wird, der dessen würdig ist, was er gleich empfangen wird?

Man könnte leicht von Instinkt, biologischem Imperativ, evolutionärem Gedächtnis sprechen. Doch all das bedeutet wenig dem Teil von mir, der ehrfürchtig zusieht, voller Mitgefühl und Verbundenheit.

Auch ich baute einst ein Nest für meine Jungen, glaube ich. Auch ich wählte die Materialien sorgfältig aus, versteckte es unter einem schützenden Ast und wartete geduldig, bis die Körner reif waren. In dieser von geheimnisvollen Kräften angetriebenen Handlung – Motivation und Bewusstsein scheinen hier keine Rolle zu spielen – erkenne ich mich in jener Taube wieder, die mit schwerem Schnabel auf und ab fliegt, ganz auf die eine Aufgabe konzentriert, die zählt.

Ich sehe mich selbst, wie ich mich in der Weide sehe, die, aufgrund einer gefährlichen Neigung zur Seite, kürzlich begonnen hat, Zweige in die entgegengesetzte Richtung zu treiben – in einem vergeblichen, aber heldenhaften Versuch, das Gleichgewicht zu halten. Wie oft lassen wir mutige Zweige entgegen unseren Schwächen wachsen? Und wenn diese Zweige nicht den gewünschten Erfolg bringen, wenn sie ihr Ziel nicht erreichen, ist das Streben dann weniger wertvoll? Ich kann an diesen Zweigen nicht vorbeigehen, ohne in ihnen eine spürbare Form von Intelligenz zu erkennen, eine Lebenslust, etwas wie einen Sinn; und gleichzeitig bin ich von der Unzulänglichkeit dieses Bemühens tief berührt. Ja, dieser unnachgiebige Wille, die unausweichlichen Widersprüche in mir zu unterdrücken, ist es, der mich über alles andere stellt.

Vielleicht ist es naiv, mich selbst im Ast, im Baum, in der Taube wiederzuerkennen. Wenn dem so ist, möchte ich mit (Richard) Buckminster Fuller, dem großartigen Erfinder, sagen: „Wagt es, naiv zu sein!“ Ich erinnere mich an diesen Ausspruch, wenn ich an diesen Eindrücken zweifle, denn ich weiß, dass sie aus einer tiefen Quelle entspringen.

Ich weiß, dass es wohl unsere wichtigste Aufgabe ist, Zeuge der Kraft des Lebens zu sein (auch wenn sie versagt), von dem Geheimnis, das sie beseelt, beeindruckt zu sein.

Dass die unsichtbare Verbindung zwischen Schnabel und Ast, zwischen beobachtenden Augen und sich freuenden Herzen geschätzt wird, könnte eine Form der Ehrfurcht sein, eine Art, seinen Platz im großen Chor einzunehmen, im zerbrochenen Orchester, das es dennoch schafft, immer und überall Musik zu machen.

Dann erinnere ich mich an Mary Oliver, die in ihrem Gedicht Messenger fragt:

Bin ich nicht mehr jung und immer noch nicht halb perfekt?
Ich möchte mich auf das Wesentliche konzentrieren, nämlich meine Arbeit.
Das besteht meist darin, stillzustehen und zu lernen, sich zu wundern.

Und so bleibe ich still stehen und betrachte den krummen Baum, die Taube auf ihrer unaufhörlichen Reise, und ich lächle über das Geheimnisvolle, über die Anstrengung, über die Anmut.