Antoine De Saint-Exupéry Sobre Como Um Simples Sorriso Humano Salvou Sua vida.

Embora pesquisadores desde Darwin possam ter dedicado esforços consideráveis ​​à ciência dos sorrisos , no âmago dessa simples expressão humana permanece uma arte metafísica — capturada de forma tão bela e cativante como em um breve relato de Antoine de Saint-Exupéry (29 de junho de 1900 – 31 de julho de 1944), encontrado em Carta a um Refém (biblioteca pública ) — a mesma primorosa breve memória que ele começou a escrever em dezembro de 1940, pouco mais de dois anos antes de criar O Pequeno Príncipe em solo americano , obra que também nos legou sua pungente reflexão sobre o que o deserto do Saara nos ensina sobre o significado da vida .

Em um espaço criativo para aquela que se tornaria a frase mais famosa de Saint-Exupéry em O Pequeno Príncipe — “O essencial é invisível aos olhos.” — ele escreve:

Como a vida constrói essas linhas de força que nos mantêm vivos?

[…]

Os verdadeiros milagres não fazem alarde! Os eventos essenciais são tão simples!

Um desses eventos essenciais na vida de Saint-Exupéry teve a ver com o milagre mundano de um simples sorriso, um dom que ele descreve poeticamente como “um certo milagre do sol, que se esforçou tanto, durante tantos milhões de anos, para alcançar, através de nós, essa qualidade de um sorriso que era puro sucesso”. Ele mais uma vez evoca o espírito de sua famosa frase de O Pequeno Príncipe e escreve:

O essencial, na maioria das vezes, não tem peso. O essencial ali, aparentemente, não era nada além de um sorriso. Um sorriso costuma ser o essencial. Somos pagos com um sorriso. Somos recompensados ​​com um sorriso. E a qualidade de um sorriso pode levar alguém à morte.

De fato, em um capítulo posterior, Saint-Exupéry relata um incidente que fez com que um sorriso representasse a diferença entre a vida e a morte — a sua vida e a morte. Certa noite, durante sua estadia na Espanha como jornalista cobrindo a Guerra Civil, ele se viu com vários canos de revólver pressionados contra o estômago — a milícia das forças rebeldes o surpreendeu na escuridão e o capturou em “silêncio solene”, encarando sua gravata — “tal luxo não era elegante em uma área anarquista” — em vez de seu rosto. Ele relata:

Minha pele se arrepiou. Esperei pelo clique, pois era a época dos testes rápidos. Mas não houve clique. Após alguns segundos de completo silêncio, durante os quais os turnos de trabalho pareciam dançar em outro universo — uma espécie de balé onírico —, meus anarquistas, acenando levemente com a cabeça, me convidaram a ir na frente, e partimos, sem pressa, cruzando os trilhos. A captura fora feita em perfeito silêncio, com uma extraordinária economia de movimentos. Era como um jogo de criaturas do fundo do mar.

Logo desci para um porão transformado em posto de guarda. Mal iluminado por uma lamparina a óleo fraca, alguns outros milicianos cochilavam, com as armas entre as pernas. Trocaram algumas palavras, em tom neutro, com os homens da minha patrulha. Um deles me revistou.

Uma das aquarelas originais de Saint-Exupéry para O Pequeno Príncipe .

Saint-Exupéry não falava espanhol, mas entendia catalão o suficiente para perceber que estavam pedindo seus documentos de identidade. Tentou comunicar aos seus captores que os havia deixado no hotel, que era jornalista, mas eles apenas passaram sua câmera de mão em mão, bocejando e inexpressivos. Para sua surpresa, a atmosfera não era a que se esperaria de um acampamento de milícia anarquista:

A impressão dominante era de tédio. Tédio e sono. A capacidade de concentração daqueles homens parecia esgotada. Quase desejei um sinal de hostilidade, um contato humano. Mas... eles me encaravam sem qualquer reação, como se estivessem olhando para um peixe chinês em um aquário.

(É preciso questionar se esse desejo de contato, seja qual for sua natureza ou custo, não seria uma universalidade da condição humana — o mesmo impulso que leva os trolls a destilar o veneno da hostilidade como um antídoto desesperado para sua própria apatia e tédio existencial. A agressão é, talvez, a única forma de contato da qual são capazes, e ainda assim é o contato que desejam compulsivamente.)

Após um período tortuoso observando seus captores esperarem por nada em particular, Saint-Exupéry ficou cada vez mais exasperado com o anseio por contato, pelo mero reconhecimento de sua existência. Ele pinta o cenário do milagre que ocorreria:

Para me carregar com o peso da presença real, senti uma estranha necessidade de gritar algo sobre mim, algo que lhes impusesse a verdade da minha existência — minha idade, por exemplo! É impressionante, a idade de um homem! Isso resume toda a sua vida. Essa maturidade levou muito tempo para ser alcançada. Foi construída através de tantos obstáculos superados, tantas doenças graves curadas, tantas mágoas apaziguadas, tantos desesperos vencidos, tantos perigos inconscientemente ultrapassados. Foi construída através de tantos desejos, tantas esperanças, tantos arrependimentos, tantos deslizes, tanto amor. A idade de um homem representa uma boa carga de experiência e memórias. Apesar dos contratempos, solavancos e obstáculos, você continuou a caminhar como um cavalo puxando uma carroça.

Saint-Exupéry tinha trinta e sete anos na época.

Mas o que aconteceu a seguir não teve nada a ver com a chegada da idade, a gravidade da maturidade ou qualquer outra autoafirmação deliberada. Em vez disso, foi impulsionado pela forma mais simples e profunda de humanidade compartilhada:

Então o milagre aconteceu. Oh! Um milagre muito discreto. Eu não tinha cigarro. Enquanto um dos meus guardas fumava, perguntei-lhe, por gesto, esboçando um leve sorriso, se ele me daria um. O homem primeiro se espreguiçou, passou a mão lentamente pela testa, ergueu os olhos, não mais para a minha gravata, mas para o meu rosto, e, para minha grande surpresa, tentou sorrir também. Foi como o amanhecer.

Esse milagre não pôs fim à tragédia, ele a removeu por completo, como a luz remove a sombra. Não houve tragédia. Esse milagre não alterou nada visível. A fraca lamparina de óleo, a mesa coberta de papéis, os homens encostados na parede, as cores, o cheiro, tudo permaneceu inalterado. No entanto, tudo se transformou em sua essência. Aquele sorriso me salvou. Foi um sinal tão definitivo, tão óbvio em suas consequências futuras, tão imutável quanto o nascer do sol. Marcou o início de uma nova era. Nada havia mudado, tudo havia mudado. A mesa coberta de papéis ganhou vida. A lamparina de óleo ganhou vida. As paredes ganharam vida. O tédio que emanava de cada coisa inanimada naquele porão se dissipou como por mágica. Parecia que um fluxo invisível de sangue havia recomeçado a correr, conectando todas as coisas em um mesmo corpo e devolvendo-lhes o significado.

Os homens também não se moveram, mas, embora um minuto antes parecessem estar mais distantes de mim do que uma espécie antediluviana, agora pareciam ter ganhado vida contemporânea. Tive uma extraordinária sensação de presença. Isso mesmo: de presença. E eu tinha consciência de uma conexão.

O garoto que havia sorrido para mim, e que, até poucos minutos antes, não passara de uma função, uma ferramenta, uma espécie de inseto monstruoso, parecia agora bastante desajeitado, quase tímido, de uma timidez admirável — aquele terrorista! Ele não era menos bruto do que qualquer outro. Mas a revelação do homem dentro dele lançou uma luz tão forte sobre seu lado vulnerável! Nós, homens, assumimos ares de superioridade, mas no fundo de nossos corações, conhecemos a hesitação, a dúvida, a tristeza.

Nada havia sido dito ainda. No entanto, tudo estava resolvido.

Uma das aquarelas originais de Saint-Exupéry para O Pequeno Príncipe .

Saint-Exupéry termina com uma reflexão sobre a universalidade sagrada e a força vital daquele gesto simples, o sorriso humano:

O cuidado prestado aos doentes, a acolhida oferecida aos exilados, o próprio perdão, nada valem sem um sorriso que ilumine o ato. Comunicamo-nos com um sorriso que transcende línguas, classes sociais e partidos. Somos membros fiéis da mesma igreja, você com seus costumes, eu com os meus.

Quatro anos depois de escrever Carta a um Refém , uma obra sublime em sua totalidade, Saint-Exupéry desapareceu sobre o Golfo da Biscaia, para nunca mais voltar. Reza a lenda que Horst Rippert, o piloto de caça alemão que abateu o avião do autor, desabou em lágrimas ao receber a notícia — Saint-Exupéry era seu escritor favorito. Que forma trágica de contato, a guerra.