Die Menschen, Die Wir Nicht Sehen Wollen

[Anmerkung der Redaktion: Seit 2012 dient der jährlich stattfindende Indian Inclusion Summit als gemeinschaftlich getragene Plattform zur Sensibilisierung für das Thema Behinderung in ganz Indien. Ihr Motto: „Jeder hat Talent für etwas.“ Nach der Veranstaltung 2025 blickte Sternekoch und Summit-Redner Suvir Saran auf seine prägende Erfahrung zurück. Dieser Artikel wurde ursprünglich am 3. Dezember 2025 veröffentlicht.]

[Highlights des India Inclusion Summit 2025]

Es ist einige Wochen her, seit der India Inclusion Summit zu Ende ging – Wochen, in denen der Lärm des Alltags zurückkehrte, die Stille in mir aber tiefer wurde. Wochen, in denen die Welt in ihren gewohnten Rhythmus zurückfand, mein eigener aber sich verändert hatte. In diesen Wochen habe ich mich mit meiner Trauer auseinandergesetzt, meinen Schock verarbeitet und beobachtet, wie sich meine Gefühle wie Sedimente in stillem Wasser absetzten. Und erst jetzt – mit Abstand und nach reiflicher Überlegung – habe ich die Tragweite dessen verstanden, was mir jene Tage in Bangalore offenbart haben.

Denn die Menschen, die ich dort traf, führen ein Leben voller Leben – ein Leben, das von Offenheit, Verletzlichkeit, Tapferkeit und Erfolg geprägt ist. Leben, die so umfassend, so strahlend, so voller Mut sind, dass sie unsere zerbrechliche Zerbrechlichkeit beschämen. Sie meistern Herausforderungen, für die uns nicht einmal die Worte fehlen, und dennoch wachen sie voller Mut auf, gehen ihren Weg mit Überzeugung, arbeiten mit Hingabe und lächeln mit einer Stärke, die uns heilig erscheint.

Wir hingegen – die wir beim leisesten Kummer zusammenbrechen, bei der kleinsten Beleidigung zerbrechen und bei einer Verstauchung ins Wanken geraten – nennen sie mutig. Wir werden von Unannehmlichkeiten gebrochen. Sie schöpfen Kraft aus dem Unmöglichen. Wir ertrinken in Details. Sie trotzen Stürmen.

Und heute – da Indien den Welttag der Menschen mit Behinderungen begeht und der Präsident Indiens heute Morgen vier herausragenden Mitgliedern der India Inclusion Foundation die Nationalpreise verleiht – verstehe ich mit kristallklarer Deutlichkeit:

Die Menschen, die wir bemitleiden, sind oft diejenigen, von denen wir lernen sollten.

Die Menschen, die wir übersehen, sind oft diejenigen, die unsere Zukunft erhellen.

Ich betrat den India Inclusion Summit 2025 in dem Glauben, Empathie verstanden zu haben. Ich verließ ihn mit dem Wissen, dass ich halb blind gelebt hatte.

Es war das dreizehnte Jahr dieses Treffens – dreizehn Jahre voller Entschlossenheit und Glauben, dreizehn Jahre von Familien, die sich weigern, zuzulassen, dass die Welt ihre Kinder kleinmacht. Und obwohl der Gipfel nur ein Wochenende dauerte, hat er mich seither nicht losgelassen, meine Gedanken bewegt, meine Gewissheiten ins Wanken gebracht und mein Verständnis von Würde vertieft.

Bevor ich auf die Bühne ging, fragte ich mich:

„Warum bin ich hier? Welchen Anspruch habe ich in dieser Kathedrale des Mutes?“

Ich fühlte mich klein.

Ich war mir unsicher.

Ich fühlte mich unwürdig.

Und dann sah mich Ferose VR – der Vater, der Dichter, der stille Philosoph und General der Bewegung – mit einem Blick an, der sanft, ruhig und erstaunlich weise war. Er lud mich nicht als Koch oder Kolumnist ein. Er lud mich als jemanden ein, der sein ganzes Leben lang ausgegrenzt worden war – nicht wegen einer Behinderung, sondern weil ich es wagte zu lieben.

Da wurde mir klar:

Die Ausgrenzung ist ein universelles Phänomen.

Es werden nur die Kostüme gewechselt.

Manche werden aufgrund ihres Körpers ausgegrenzt.

Manche aus Liebe.

Manche aufgrund ihres Geschlechts.

Manche wegen ihres Glaubens.

Manche einfach nur, weil sie existieren.

Unsere Unterschiede mögen verschieden sein, aber unsere Wunden ähneln sich.

Der Gipfel begann mit einer Botschaft des ehemaligen Obersten Richters DY Chandrachud, die um ein Uhr morgens aufgezeichnet wurde – ein Vater, der über seine beiden behinderten Töchter sprach. Ein Mann, dessen öffentliche Macht im Vergleich zu seiner privaten Zärtlichkeit verblasst. Er sagte:

„Hier geht es nicht um Wohltätigkeit.“

Hier geht es um die Verfassung.

Martin Luther King Jr.s Wahrheit hallte über Kontinente und Jahrzehnte wider:

„Ungerechtigkeit an einem Ort ist eine Bedrohung für die Gerechtigkeit überall.“

Und plötzlich wurde Chandrachuds Überzeugung zu einem Appell an sein Gewissen.

Dann kam Prateek Khandelwal – der Wegbereiter, der Barrierenbrecher, der Unternehmer, der jedes Hindernis in eine Chance verwandelt. Er betrat die Bühne mit einem Grinsen, das wie aus dem Kino kam, und einem Verstand, der eher in die Mathematik gehörte.

„Ich bin ein Banja“, lachte er.

„Ich habe aus meiner Behinderung Geld gemacht. Bewundert mich nicht. Redet mit mir.“

Sprich mit ihm über Liebeskummer.

Über Cricket.

Über Abgabetermine und Dal-Chawal [Linsencurry mit Reis].

Aber ertränke ihn nicht in Mitleid.

Und ich zog mich innerlich zurück – ich erinnerte mich an meine eigenen achtzehn Monate der Blindheit, in denen ich auf einem Auge nur noch einen Meter weit sehen konnte und die Hoffnung auf das Leben stillschweigend aufgegeben hatte. Ich zog mich zurück. Er stand auf.

Er brauchte kein Wunder.

Er wurde einer.

Dann schritt Tinkesh Kaushik herein – ihm fehlten drei Gliedmaßen, aber nichts vom Leben fehlte ihm.

Ein Mann, der getaucht ist, Fallschirm gesprungen ist und den Mount Everest bestiegen hat – so weit, wie der Berg es einem Körper erlaubte, dem drei Gliedmaßen fehlten.

Er bestieg den Berg nicht, um Applaus zu ernten.

aber um des Lebens willen.

Helen Keller flüsterte durch die Geschichte:

„Das Einzige, was schlimmer ist als blind zu sein, ist, sehen zu können, aber keine Vision zu haben.“

Und plötzlich wusste ich es: Ich hatte mit dem Sehen gelebt, aber ohne Vision.

Das Licht wurde gedämpft, als Gayatri Gupta mit ihrer Mutter Shalini Gupta eintrat – ein Duo, das durch Hingabe und Trotz verbunden ist. Gayatris Kunst wurde bereits bei Christie’s ausgestellt, ziert Flughäfen und befindet sich in privaten Sammlungen weit über Bangalore hinaus. Ihre Leinwände sind nicht leise. Sie fordern.

Ihre Zeilen entschuldigen sich nicht.

Ihre Farben flehen nicht.

Ihre Kunst verlangt keinen Raum.

Es behauptet es.

Und heute – genau jetzt, am heutigen Welttag der Menschen mit Behinderungen – erhält Gayatri Gupta den Nationalpreis vom Präsidenten Indiens.

Der Stolz ihrer Mutter muss bis in die fernsten Galaxien strahlen.

Ihr Triumph ist eine Wahrheit, die wir brauchten:

Talent kennt keine Behinderung.

Die Gesellschaft tut das oft.

Und dann kam die stille Revolution des MITTI Cafés, gegründet von der energischen Alina Alam und ausschließlich von Erwachsenen mit Behinderung geführt. Ein Arbeitsplatz, an dem Würde selbstverständlich ist, Fähigkeiten vorausgesetzt werden und Inklusion zur Grundstruktur gehört.

Das MITTI Cafe verkauft keine Speisen.

Es dient dem Selbstwertgefühl.

Es bietet Möglichkeiten.

Es begleitet den gesellschaftlichen Wandel.

Wenn Indien ein Rezept für Gleichberechtigung braucht, dann steht es dort geschrieben.

Diese Geschichten haben mich wochenlang beschäftigt – Echos wurden zu Lektionen, Gemurmel zu Mantras.

Doch heute – am Welttag der Menschen mit Behinderungen, der live übertragen wird – erscheint seine Bedeutung noch viel gewaltiger. [Zu den herausragenden Persönlichkeiten, die in diesem Jahr geehrt wurden, gehören unter anderem:]

Pavithra Ys, geschäftsführende Treuhänderin der India Inclusion Foundation und Geschäftsführerin von Vindhya-e-Infomedia. Sie hat eines der größten gesellschaftlich relevanten Unternehmen Indiens aufgebaut und beschäftigt Tausende von Menschen mit Behinderungen. Ihr Leben ist ein Ausdruck ihrer Leidenschaft für Inklusion.

RICHA BANSAL, Gründerin von Saarathee, eine Stipendiatin im Bereich Inklusion, die die Zukunft gerechter Beschäftigung in Indien neu gestaltet. Eine Kämpferin für Würde am Arbeitsplatz.

Gayatri Gupta, Stipendiatin des Programms „Kunst für Inklusion“, visionäre Malerin und Tochter von Shalini Gupta, erhält heute ihren Nationalpreis. Ihre Kunst ist kein Protest. Sie ist ein Tor.

Dhrit Ranka, die strahlende Gastgeberin des letztjährigen Gipfels, eine Frau, deren Stimme Wahrheit und Zärtlichkeit zugleich in sich trägt. Ihre Mutter, Shweta Runwal, eine Stipendiatin im Bereich Inklusion, hat sich der Bewahrung von Geschichten und der strategischen Gestaltung von Veränderungen verschrieben.

Gemeinsam verkörpern sie generationenübergreifenden Mut.

Diese Frauen sind nicht einfach nur „besonders“. Sie sind spektakulär. Sie sind keine „Inspirationen“. Sie sind Zündfunken. Ihre Auszeichnungen sind kein Trost. Sie sind Krönungen.

Wochen später verstehe ich es endlich:

Ich hatte mit vorübergehender Blindheit gelebt.

Aber ich war für andere Menschen dauerhaft blind gewesen.

Wir – die Gesunden – sind oft diejenigen, die durch Verleugnung behindert werden.

Wir anderen.

Wir umkreisen sie.

Wir beobachten.

Doch selten dringen wir ein. Selten lassen wir uns aufeinander ein. Selten umarmen wir sie. Die eigentliche Behinderung liegt nicht bei ihnen. Sie liegt in unserer Distanz. In unserer Korrektheit ohne Verbindung. In unserer Höflichkeit ohne Präsenz. In unserer Nächstenliebe ohne Mut.

Und dann kam die Offenbarung, die mich völlig aus der Bahn warf:

Was ich in Bangalore erlebte, hätte New York mit Leichtigkeit elektrisieren können. Wäre dieser Gipfel in Manhattan abgehalten worden, hätte die Welt ihn als Meisterwerk moralischer Vorstellungskraft gefeiert. Aber dies war nicht New York. Dies war Indien. Dies war Bangalore. Dies waren wir.

Ferose hat keine Konferenzhalle errichtet. Er hat eine Gemeinschaft geschaffen. Eine Kathedrale des Mutes. Einen Chor der Würde.

Tagores Gebet stieg wie Rauch auf:

„In diesen Himmel der Freiheit möge mein Land erwachen.“

In dieser Halle fühlte sich Indien erwacht.

Deshalb möchte ich heute – am Welttag der Menschen mit Behinderungen, genau jetzt, während die ganze Nation zuschaut – Folgendes anbieten:

Nenne jemanden nicht „besonders“. Sprich ihn mit seinem Namen an. Unterhalte dich mit ihm. Iss mit ihm. Lache mit ihm. Lerne von ihm. Arbeite mit ihm zusammen. Geh mit ihm spazieren.

Denn sie brauchen nicht unser Mitleid. Sie verdienen unsere Solidarität.

Sie brauchen keine Wohltätigkeit. Ihnen stehen verfassungsmäßige Rechte zu.

Sie brauchen keine Freundlichkeit. Sie verdienen Gleichberechtigung, Empathie, Anteilnahme und alltägliche Gesellschaft.

Denn die einzige Behinderung, die dieses Land nicht überleben kann, ist unsere Weigerung, einander als zutiefst, unvollkommen und strahlend menschlich zu sehen.

Und wenn uns der India Inclusion Summit – dreizehn Jahre jung und dreizehn Ebenen tiefgründig – eines gelehrt hat, dann dies:

Inklusion ist nicht gleichbedeutend mit Freundlichkeit.

Inklusion erfordert Mut.

Inklusion bedeutet Klarheit.

Inklusion bedeutet Verbindung.

Inklusion ist Staatsbürgerschaft.

Inklusion ist sichtbar gewordene Liebe.

Und vor allem:

Die Menschen, die wir bemitleiden, sind oft diejenigen, denen wir nacheifern sollten.

Die Menschen, die wir übersehen, sind diejenigen, die uns voranbringen werden.