Uma Caminhada De Inverno Com Thoreau: a Maneira Transcendentalista De Encontrar Calor Interior Na estação fria.

“Os seres humanos criam metáforas tão naturalmente quanto as abelhas criam mel”, escreveu Adam Gopnik em sua maravilhosa carta de amor ao inverno , e ninguém adoçou o espírito com metáforas mais esplêndidas extraídas do inverno do que Henry David Thoreau (12 de julho de 1817 – 6 de maio de 1862).

Muito antes de contemplar o repolho de inverno como uma lição de otimismo , Thoreau explorou as recompensas arrebatadoras, porém negligenciadas, do inverno em uma meditação deslumbrante e sinuosa intitulada "Uma Caminhada de Inverno", incluída em suas indispensáveis ​​Excursões ( e-book gratuito | biblioteca pública ).

Escrevendo no inverno de 1843, pouco depois de a mentoria de Margaret Fuller o ter transformado em escritor , Thoreau, então com vinte e cinco anos, desperta para uma terra das maravilhas coberta de neve e maravilha-se com o esplendor — um esplendor singularmente terreno — de um mundo renascido:

O vento murmurou suavemente pelas persianas, ou soprou com uma delicadeza plumosa contra as janelas, e ocasionalmente suspirou como uma brisa de verão, levando consigo as folhas, durante toda a noite. O rato-do-campo dormiu em sua aconchegante toca na relva, a coruja pousou em um tronco oco no fundo do pântano, o coelho, o esquilo e a raposa encontraram abrigo. O cão de guarda permaneceu quieto junto à lareira, e o gado permaneceu silencioso em seus estábulos. A própria terra dormiu, como se fosse seu primeiro, e não seu último sono, exceto quando alguma placa de rua ou porta de madeira rangeu levemente em sua dobradiça, animando a natureza desolada em seu trabalho noturno — o único som desperto entre Vênus e Marte — anunciando-nos um calor interior remoto, uma alegria e comunhão divinas, onde os deuses se encontram, mas onde é muito desolador para os homens permanecerem. Mas enquanto a terra dormia, todo o ar estava repleto de flocos delicados que desciam, como se alguma Ceres do norte reinasse, espalhando seus grãos prateados sobre todos os campos.

Dormimos e, por fim, despertamos para a realidade serena de uma manhã de inverno. A neve repousa quente como algodão ou penugem no parapeito da janela; a janela entreaberta e os vidros embaçados deixam entrar uma luz tênue e reservada, que intensifica o aconchego e a alegria do interior.

Esse silenciamento do mundo exterior, esse reacendimento do lar interior, é de fato a maior recompensa do inverno para Thoreau. Um século antes de Albert Camus extrair das estações sua metáfora imortal para o espírito humano — “ Nas profundezas do inverno, finalmente aprendi que dentro de mim residia um verão invencível ” — Thoreau escreveu:

Há um fogo subterrâneo adormecido na natureza que nunca se apaga e que nenhum frio consegue extinguir… Que fogo poderia igualar o sol de um dia de inverno, quando os ratinhos do campo saem junto aos muros e o chapim-de-bico-vermelho chilreia nos desfiladeiros da mata? O calor vem diretamente do sol e não é irradiado da terra, como no verão; e quando sentimos seus raios em nossas costas enquanto caminhamos por algum vale nevado, somos gratos como por uma gentileza especial e abençoamos o sol que nos acompanhou até aquele recanto.

Este fogo subterrâneo tem seu altar no peito de cada homem, pois no dia mais frio e na colina mais desolada, o viajante acalenta um fogo mais quente nas dobras de sua capa do que qualquer fogo aceso em qualquer lareira. Um homem saudável, de fato, é a plenitude das estações, e no inverno, o verão reside em seu coração. Ali está o sul. Para lá migraram todos os pássaros e insetos, e ao redor das fontes termais em seu peito se reúnem o pisco-de-peito-ruivo e a cotovia.

Thoreau acreditava que “ cada caminhada é uma espécie de cruzada ”. Ao caminhar pelos prados cobertos de branco, subir as colinas adornadas com galhos curvados pela neve, atravessar um mundo envolto em uma deliciosa quietude e coberto por um “paraíso puro e elástico”, ele retorna ao inestimável foco interior que só o inverno proporciona — uma conquista silenciosa do próprio mundo interior. Um século antes de Rilke pintar o inverno como a estação para cuidar do jardim interior , Thoreau escreveu:

Neste vale isolado, com seu riacho drenando as encostas, seu gelo enrugado e cristais de todas as cores, onde os abetos e as cicutas se erguem de ambos os lados, e os juncos e a aveia selvagem seca no próprio riacho, nossas vidas são mais serenas e dignas de contemplação.

[…]

No inverno, levamos uma vida mais introspectiva. Nossos corações são quentes e alegres, como cabanas sob a neve, cujas janelas e portas estão meio escondidas, mas de cujas chaminés a fumaça sobe alegremente.

Ele revisita o assunto em uma série de entradas de diário extraídas de "O Diário de Henry David Thoreau, 1837–1861" ( biblioteca pública ) — o tesouro de sabedoria que nos deu Thoreau sobre a escrita , a sacralidade das bibliotecas públicas e os benefícios criativos de manter um diário. No Natal de 1856, ele publica uma exortação central para sua filosofia e sua prática diária:

Faça longas caminhadas em tempo tempestuoso ou através de neve profunda nos campos e bosques, se quiser manter o ânimo. Encare a natureza em sua brutalidade. Sinta frio, fome e cansaço.

Quatro dias depois, Thoreau amplifica o fervor de seu argumento:

Precisamos sair e nos reconectar verdadeiramente com a Natureza todos os dias. Precisamos criar raízes, enviar ao menos um pouco de fibra, mesmo em dias de inverno. Tenho a sensação de que estou absorvendo saúde quando abro a boca para o vento. Ficar em casa sempre gera uma espécie de loucura. Toda casa é, nesse sentido, um hospital. Uma noite e uma manhã é o máximo de confinamento que consigo suportar nessas enfermarias. Percebo que recupero um pouco da sanidade que havia perdido quase instantaneamente ao sair.

Na semana seguinte, enquanto a Nova Inglaterra enfrenta um dos invernos mais rigorosos já registrados, Thoreau reflete sobre como o afastamento do "mundo cansativo e improdutivo dos negócios" e a imersão no mundo revigorante da natureza selvagem invernal o purificam das impurezas e trivialidades da sociedade:

As coisas que tenho feito têm apenas uma importância fugaz e acidental, por mais que os homens se envolvam nelas, e produzem muito pouco fruto valioso. Eu preferiria estar caminhando pelos bosques e campos, conversando com a neve serena. Assim, de tempos em tempos, rompo minha conexão com as verdades eternas e sigo com a correnteza superficial dos assuntos humanos, moendo no moinho dos filisteus; mas quando minha tarefa estiver concluída, com confiança inabalável, dedico-me novamente ao infinito.

[…]

Não há nada tão curativo, tão poético, quanto uma caminhada pelos bosques e campos, mesmo agora, quando não encontro ninguém para me divertir. Na rua e na sociedade, sou quase invariavelmente mesquinho e dissoluto; minha vida é indizivelmente insignificante. Nenhuma quantidade de ouro ou respeitabilidade a redimiria minimamente — nem mesmo um jantar com o governador ou um membro do Congresso! Mas sozinho em bosques ou campos distantes, volto a mim, sinto-me novamente grandioso e percebo que o frio e a solidão são meus amigos. Suponho que esse valor, no meu caso, seja equivalente ao que outros obtêm frequentando a igreja e orando. Assim, descarto o supérfluo e vejo as coisas como são: grandiosas e belas.

[…]

Desejo esquecer, em boa parte do meu dia a dia, todos os homens mesquinhos, limitados e triviais (e isso geralmente exige que eu abandone e esqueça todas as relações pessoais por um longo período), e por isso venho para essas solidões, onde o problema da existência se simplifica.