O Que Uma Borboleta Obscura E ameaçada De extinção Pode Nos Ensinar Sobre O Que é Ser Humano

O que uma borboleta obscura e ameaçada de extinção nos ensina sobre paternidade e o que significa ser humano.

“Talvez seja preciso acreditar no valor de tudo para acreditar no valor de qualquer coisa.”

Wild Ones: A Sometimes Dismaying, Weirdly Reassuring Story About Looking at People Looking at Animals in America ( biblioteca pública ), do jornalista Jon Mooallem, não é a típica história criada para nos tornar melhores fazendo-nos sentir mal, para nos assustar a ponto de nos levar a agir de forma correta, a desenvolver empatia ambiental; o tom de Mooallem não é o da arrogância moralista típica de muitos ativistas ambientais, mas sim a disposição do cientista para o não-saber , a inclinação do poeta para a “capacidade negativa”. Em vez de respostas prontas, ele oferece direcionamentos para o pensamento e indicações para a curiosidade e, nesse processo, de alguma forma, nos conduz suavemente um pouco mais perto de nós mesmos, de um profundo senso do que a poetisa Diane Ackerman tão belamente expressou em 1974: “a simplicidade de tudo, em conluio com a totalidade de tudo o mais”.

Na introdução, Mooallem relembra ter observado a coleção de bichos de pelúcia de sua filha Isla, de quatro anos, e a estranha desconexão cultural que eles representavam:

"[Eles] estavam vasculhando as páginas de todas as histórias para dormir, e minha filha dormia de pijama de urso polar sob um móbile de borboletas com uma coruja-das-neves de pelúcia agarrada ao queixo. O cabo do pente dela era um peixe. O cabo da escova de dentes era uma baleia. Ela teve seu primeiro dentinho em uma girafa de borracha."

Nosso mundo é diferente, zoologicamente falando — menos simples e mais macabro. Estamos vivendo no olho de uma grande tempestade de extinção, em um planeta que perde seres vivos tão rapidamente que metade de suas nove milhões de espécies pode desaparecer até o final do século. Na minha casa, os ursinhos de pelúcia e os pinguins risonhos não paravam de aparecer. Mas eu não tinha ideia dos extremos a que a humanidade precisa chegar para manter alguma aparência de vida selvagem no mundo. À medida que nossa própria espécie dominou, tentamos preservar espaço para pelo menos algumas das outras espécies que estão sendo marginalizadas, aumentando suas chances de sobrevivência. Mas as ameaças contra elas continuam se multiplicando e se intensificando. Gradualmente, a gestão da vida selvagem nos Estados Unidos evoluiu, ou talvez tenha involuído, para uma espécie surreal de performance artística.

No entanto, mesmo os pequenos sucessos dos conservacionistas — espécies de crocodilos se recuperando da beira da extinção, falcões-peregrinos voltando a povoar os céus — até mesmo esses motivos de orgulho demonstram o quanto assumimos — usurpamos, até — o papel de manipuladores no teatro da vida orgânica. Citando um cientista que lamentou que “neste momento, a natureza é incapaz de se sustentar sozinha”, Mooallem escreve:

"Entramos no que alguns cientistas chamam de Antropoceno — uma nova época geológica em que a atividade humana, mais do que qualquer outra força, direciona as mudanças no planeta. Assim como agora somos responsáveis ​​pela grande maioria das extinções, a grande maioria das espécies ameaçadas só sobreviverá se continuarmos a manipular ativamente o mundo ao seu redor a seu favor. ... Estamos cultivando jardins na natureza selvagem. A linha entre conservação e domesticação tornou-se tênue."

Ele se vê desconfortavelmente dividido entre esses dois mundos animais — o idílico mundo dos sonhos de uma criança pequena e o ecossistema caótico e frágil do mundo real:

"Assim que comecei a observar, notei o mesmo tipo de fauna de segunda mão que cerca minha filha, adornando também o mundo adulto — não apenas a águia-careca ostensiva em mastros de bandeiras e notas de dinheiro, ou os nomes de grandes felinos e aves de rapina que damos a times esportivos e sistemas operacionais de computador, mas também a baleia inexplicavelmente saltando na propaganda de seguro de vida, o golfinho de vidro pendurado em um retrovisor, a coruja pousada na garupa de um javali estampada na sacola de um hipster. Avistei lobo após lobo pintado com aerógrafo nas laterais de vans velhas, e outro lobo, pintado contra uma lua cheia em veludo roxo, me cumprimentando sobre o vaso sanitário no banheiro de um restaurante mexicano. ... [Mas] talvez nunca superemos o reino animal imaginário da infância. Talvez seja esse reino que estamos tentando salvar."

[…]

Desde o princípio, os animais selvagens da América habitam o terreno da nossa imaginação tanto quanto habitam a terra real. São testes de Rorschach ambulantes, e nós temos a liberdade de criar as histórias que quisermos sobre eles. Os animais selvagens, por sua vez, nunca têm nada a dizer.

Assim, ele parte em busca de uma melhor compreensão da dinâmica das forças culturais que unem esses mundos por meio de abstrações compartilhadas e os destroem com as brutais realidades do colapso ambiental. Sua jornada, na qual a pequena Isla é uma companheira frequente, o leva aos rastros de três espécies ameaçadas de extinção — um urso, uma borboleta e um pássaro — que se encontram em três pontos distintos no espectro da dependência da conservação, dependendo, em diferentes graus, da misericórdia dos próprios humanos que primeiro perturbaram “o funcionamento de sua natureza selvagem”. Ao longo do caminho, ele encontra um elenco de personagens notavelmente vibrante — inúmeros cientistas cidadãos apaixonados, um ator de teatro profissional que, após um diagnóstico de HIV, tornou-se um entusiasta profissional de borboletas, e até mesmo Martha Stewart — e descobre em sua relação com o meio ambiente “a mesma inquietação crescente sobre o futuro” que o próprio Mooallem passou a conhecer quando se tornou pai. De fato, todo o projeto estava inextricavelmente ligado ao seu senso de responsabilidade paterna.

"Faço parte de uma geração que parece especialmente resignada a ver coisas que conhecíamos na infância desaparecerem: telefones fixos, jornais, combustíveis fósseis. Mas deixar para os filhos um mundo sem animais selvagens parece uma tragédia ainda maior, mesmo que seja difícil racionalizar o porquê."

A verdade é que a maioria de nós nunca experimentará os animais ameaçados de extinção da Terra como algo além de belas ideias. São frutos da nossa imaginação coletiva, reconhecíveis pela televisão, mas que espreitam lugares — lugares lá fora — para os quais não temos a menor intenção de ir. Eu me perguntava como essa conexão imaginativa com a vida selvagem poderia se desgastar ou se reconfigurar à medida que somos forçados a assumir mais responsabilidade por sua natureza selvagem.

Logo me ocorreu que as três espécies ameaçadas que eu estava conhecendo poderiam ter desaparecido quando Isla chegasse à minha idade. É possível que, daqui a trinta anos, elas tenham relegado o reino dos dinossauros, ou o reino dos Pokémon, por exemplo — criaturas fantásticas cujos nomes e dietas as crianças pequenas memorizam dos livros. E também percebi que talvez nem faça diferença, que ainda existam ursos polares de pijama e vitaminas de goma em formato de tartaruga marinha — que possa haver tanta destruição real sem jamais afetar significativamente os ecossistemas que imaginamos.

Na verdade, essa “amnésia geracional” era o que Mooallem esperava evitar ao mostrar a Isla animais ameaçados de extinção na natureza, ajudando-a a aprender sobre um ponto de referência que a precedeu e, no processo, a aprender sobre um ponto de referência que o precedeu — um antídoto para a “síndrome da linha de base variável”, conceito cunhado em 1995 pelo cientista pesqueiro Daniel Pauly, que postula que cada geração subsequente de cientistas usa as populações de animais selvagens do momento em que ingressaram na área como ponto de referência, nivelando a consciência de quanto essas populações podem ter diminuído drasticamente entre aquele ponto e o “ponto de referência” da geração anterior. Em humanos, o psicólogo Peter H. Kahn Jr. denominou esse fenômeno de “amnésia geracional ambiental” — nossa tendência a adotar o mundo natural que conhecemos na infância como nossa linha de base psicológica, contra a qual medimos todas as mudanças e que define nossa expectativa de como o mundo deveria ser.

Uma das missões de Mooallem o leva a Antioch Dunes, uma das menores, porém mais rigorosamente estudadas reservas de vida selvagem dos Estados Unidos, lar da pouco conhecida e gravemente ameaçada borboleta Lange's Metalmark, que não habita nenhum outro local na Terra. Em um esforço para estabelecer uma base para a conservação da borboleta, o governo busca registrar a "contagem máxima" da espécie — o maior número de borboletas avistadas em uma única tarde. Mas, com a queda verba destinada ao meio ambiente e aos orçamentos dos parques nacionais, grande parte da responsabilidade recai sobre cientistas cidadãos voluntários. Assim, em uma tarde de agosto, Mooallem vai a Antioch Dunes como um dos dezesseis voluntários — ou, mais precisamente, quinze entusiastas que se reuniram voluntariamente, desde casais de idosos a um estudante universitário com uma tatuagem de tigre fluorescente, passando por um ex-executivo da Chevron espiritualmente renascido, até um homem cumprindo serviço comunitário obrigatório.

Assim que o líder dá o sinal, a contagem frenética se inicia em meio a gritos animados e cliques de contagem. Mooallem relembra a euforia e a glória da ciência cidadã:

"Foram dez segundos monstruosamente agitados e confusos. E naquele pandemônio, ficou imediatamente claro o quão pouco científico seria esse processo. O próprio conhecimento básico sobre a saúde da espécie estava sendo fornecido por nós, um bando de civis, que tínhamos acabado de ver uma foto do inseto. E, no entanto, essa é uma situação comum. Enquanto o orçamento para a proteção de espécies ameaçadas e o manejo da vida selvagem permaneceu relativamente estagnado, mas a carga de trabalho explodiu, mais desse trabalho recaiu sobre um exército permanente de voluntários curiosos e, muitas vezes, aposentados — cientistas cidadãos que o ecologista de Princeton, David Wilcove, comparou a bombeiros voluntários. No Maine, eles contam alces e rãs. Em Ohio, eles retiram cobras d'água do Lago Erie da água e as medem."

Mas o mais poderoso de tudo foi aquele momento de transmutação, quando a borboleta se metamorfoseou de uma abstração para um ser vivo:

"Agachei-me e observei a borboleta por um longo tempo. Era do tamanho de uma moeda de vinte e cinco centavos. As asas tinham bordas pretas com pintas brancas, que depois davam lugar a manchas de um laranja intenso. Eu já tinha visto muitas fotos da espécie antes daquela tarde, mas a borboleta sempre aparecia ampliada e perfeitamente centralizada na imagem. Vê-la agora, pela primeira vez na natureza — como uma pequena mancha em uma folha grande, com tanto ar, espaço e civilização ao redor — trouxe uma nova e desanimadora sensação de escala. O inseto parecia vulnerável a ponto de estar indefeso. Dava vontade de, de alguma forma, dar um zoom, de fazê-lo parecer importante e central novamente — um protagonista digno da bizarra saga que se desenrola há gerações em Antioch Dunes em seu nome."

Você queria fazer a borboleta parecer grande novamente."

Mooallem argumenta que grande parte do que influencia nossa percepção dos animais como seres abstratos, em vez de seres reais, está enraizada nas narrativas simbólicas de nossa mitologia cultural — da profusão de animais antropomórficos em livros infantis à propaganda do movimento antissufragista . Ele escreve:

"Não faltavam borboletas na vida de Isla. Elas abriam suas asas de lantejoulas em seu moletom favorito e saíam voando dos livros de adesivos, parando nas paredes. A essa altura, os animais selvagens estavam por toda parte em nossa casa — os gansos em sua colcha, o cervo na parede. Pareciam surgir espontaneamente, como uma infestação adorável, espalhando-se por todos os livros infantis em sua estante. Li que um pesquisador, ao analisar uma amostra aleatória de cem livros infantis recentes, encontrou apenas onze que não continham animais. E o que realmente me impressionou foi a frequência com que essas criaturas quase não têm nada a ver com a natureza, sendo apenas substitutos arbitrários para pessoas: o porco desajeitado que anseia ser um patinador artístico; os esquilos que olham com desaprovação para a ursa que não consegue parar de roer as unhas; uma família de guaxinins que assa hamentashen para a família de castores no Purim. Tudo aquilo começou a parecer um pouco insano, e eu estava ávida por uma explicação." Kierán Suckling, diretor executivo do Centro para a Diversidade Biológica, havia me chamado a atenção para o seguinte: "Logo quando alguém está aprendendo a ser humano, nós o cercamos de animais."

O que torna a narrativa de Mooallem particularmente fascinante é que ele aborda o tema não com a agenda familiar de um ambientalista — embora se preocupe profundamente com a conservação — mas com a mentalidade de um filósofo, um estudioso da relação entre o eu e o universo, compartilhando da mesma admiração que levou Henry Miller a ponderar sobre o sentido da vida e a nos exortar a “deixar este querido planeta fodido um pouco mais saudável do que quando nascemos”. Mooallem reflete:

"Para mim, a vida selvagem sempre foi uma lembrança de todo o mistério que existe além da minha própria experiência — lá fora, além da sala de jogos suburbana em que me sentia preso quando criança, assistindo ao programa 'Wild America' na PBS. Há um deslumbramento especial em observar um urso-pardo derrubar um salmão de um rio, ou mesmo em ver como certos peixes que vivem no fundo do mar são horríveis. Isso amplia nossa percepção do mundo, da mesma forma que olhar do alto de uma colina. É a perspectiva que William Temple Hornaday temia que as crianças americanas perdessem se ficassem apenas olhando para microscópios em vez de passear pela floresta com um caderno de anotações."

No final, em vez de nos dizer o que pensar e como nos sentir, Mooallem nos convida simplesmente a pensar e a sentir algo :

Em Antioquia, as pessoas se agarravam aos últimos vestígios metálicos de Lange, acreditando na borboleta e aplaudindo com toda a força para que, como a Sininho, a espécie não desaparecesse do palco. Mas e se o desafio maior e mais progressista fosse superar a culpa e, conscientemente, deixar a borboleta ir embora?

No fim, uma parte de mim quer defender isso. Mas, por outro lado, talvez ceder uma vez só leve a mais desapegos. Talvez seja preciso acreditar no valor de tudo para acreditar no valor de qualquer coisa. Talvez ceder um pouco apenas acelere o desencanto definitivo...

Por vezes comovente, por vezes lúdico, por vezes provocador, Wild Ones é simplesmente fantástico.

Imagens de domínio público via Flickr Commons