Statt Bildschirmzeit draußen spielen: Warum Kinder Mehr Zeit Im Freien Verbringen Sollten

Es ist der erste Besuch meiner elfjährigen Tochter Saoirse in Washington, D.C. Sie weiß noch nicht, wohin sie möchte. Naturkundemuseum? Luft- und Raumfahrtmuseum? Dann entdeckt sie das Gewächshaus. „Hier“, sagt sie entschieden. Sie zieht mich am Arm durch die Glastüren in dieses tropische Paradies.

Ihr Körper verändert sich. Ihr Lächeln wird breiter, ihre Augen leuchten. Sie ist um drei Uhr morgens aufgestanden, um mit mir den Flug zu erwischen. Morgen begleitet sie mich zu einem Symposium, wo ich über unsere Familie und das Leben auf dem Bauernhof spreche, deshalb nutzen wir diesen Tag optimal. Zum Glück scheint ihr erschöpfter Körper neue Kraft aus dem Grünzeug um uns herum zu schöpfen. Alle Anzeichen von Müdigkeit verschwinden.

Ich blicke mich um und erkenne den Philodendron, die Ficusbäume, die Bougainvillea und die Anthurie wie alte Bekannte. „Ein Gewächshaus wie dieses hat mir durchs Studium geholfen“, bemerke ich. Saoirse hört mich nicht. Sie riecht an den Blüten.

Meine Familie war sich nie sicher, ob ich die Schule abschließen könnte. Ich hatte ein Stipendium für ein privates Liberal-Arts-College in einer nahegelegenen Stadt. Kaum eingeschrieben, verfiel ich in tiefe Traurigkeit und bettelte meine Eltern an, mich jedes Wochenende auf den Bauernhof zurückfahren zu lassen, flehte sie um ihren Segen für den Abbruch des Studiums an. Als ich mich später an der SUNY Binghamton einschrieb, befürchteten sie, ich würde dort mit demselben lähmenden Heimweh zu kämpfen haben. Doch ich entdeckte das Gewächshaus auf dem Campus. Jede freie Minute zwischen den Vorlesungen verbrachte ich dort mit Umtopfen, Beschneiden und Gießen. Und ich schaffte es. Trotzdem fuhr ich immer noch zweimal im Monat nach Hause. Ich erzählte meinen Freunden, ich würde auf dem Bauernhof gebraucht. In Wahrheit brauchte ich den Bauernhof. Ich verbarg diese Wahrheit aus Scham.

Wir nannten es Heimweh, und ich sah es als meine größte Schwäche. Doch in seinem Buch „Wie man ein wildes Kind erzieht“ gibt Dr. Scott D. Sampson ihm einen anderen Namen: Topophilie, die Liebe zu einem Ort. Und er behauptet, sie sei der Schlüssel zur Wiederherstellung der Nachhaltigkeit auf unserem Planeten.

Als Chefkurator des Denver Museum of Nature and Science und Moderator der PBS KIDS-Fernsehserie „Dinosaur Train“ argumentiert Sampson, dass die gegenwärtige Entfremdung von Kindern von der Natur ihre körperliche, geistige und seelische Gesundheit gefährdet. Eine von ihm zitierte Studie ergab, dass amerikanische Kinder durchschnittlich weniger als sieben Minuten täglich im Freien verbringen, dafür aber mehr als sieben Stunden vor Bildschirmen. Sampson führt aus, dass Kinder über 10.000 Firmenlogos erkennen, aber weniger als zehn in ihrer Region heimische Pflanzen. Diese Entfremdung bedroht seiner Ansicht nach unseren Planeten und die Zukunft der Menschheit. „Wenn Nachhaltigkeit von einer Transformation des menschlichen Verhältnisses zur Natur abhängt“, schreibt er, „dann erweist sich die heutige Kluft zwischen Kindern und Natur als eine der größten und am meisten übersehenen Krisen unserer Zeit.“

In seiner Kindheit wurde dieser Wald zu einem Spielplatz und einer Fantasiewelt, einem Revier für ihn und seinen Hund, einem Zufluchtsort, wo er und sein bester Freund ihre Teenager-Probleme bewältigen konnten, einem Abenteuerparcours, auf dem sie ihre überschüssige Energie abbauen konnten. Sampsons Karriere führte ihn, wie viele Amerikaner, durch mehrere Umzüge in weite Entfernungen, doch er erlebte die Natur weiterhin in ihrer ursprünglichsten und seltensten Form. Er schreibt: „Ich kann nicht anders, als diesen Wald des pazifischen Nordwestens überallhin mitzunehmen. Er ist ein unauslöschlicher Teil dessen, wer ich bin, eher wie eine Linse, durch die ich die Welt betrachte, als eine Sammlung von Erinnerungen.“ Sampson erinnert sich an seine Kindheitserlebnisse, die ihn dazu brachten, sein Leben der Natur zu widmen, und führt uns zurück zu einer frühen Erinnerung, als er mit seiner Mutter im pazifischen Nordwesten einen feuchten Waldweg entlangging. Er erinnert sich an den Duft der Erde, das Tropfen des Wassers von den feuchten Bäumen und daran, wie der Wald einer Lichtung wich, in der ein Froschteich voller Kaulquappen war. Der Spaziergang endete in einem völligen Eintauchen in das Wasser, als er bis über seine Stiefel, bis zur Hüfte, im Wasser watete und einfach von seinem Staunen überwältigt war.

Aufbauend auf diesen Erfahrungen entwickelt Sampson die Topophilie-Hypothese: Die Bindung zwischen Mensch und Ort bietet dem Menschen adaptive Vorteile. Er glaubt, dass Topophilie die Grundlage dafür bilden kann, dass die junge Generation ihre Verbindung zur Natur wiederfindet.

Sampson beschreibt, wie jede Generation von Jägern und Sammlern der letzten Zehntausende von Jahren mit den physischen und kognitiven Fähigkeiten geboren wurde, praktisch überall zu leben, aber dennoch lernen musste, eine enge Beziehung zu einem bestimmten Ort aufzubauen. „Das Überleben der Jäger und Sammler von der Eiszeit des Pleistozäns bis heute hing möglicherweise davon ab, eine angeborene Neigung zur Bindung an einen bestimmten Ort zu entwickeln“, argumentiert er. Diese Bindung ermöglichte es, ortsspezifisches Wissen von Generation zu Generation weiterzugeben. Sampson vermutet, dass sich die Topophilie entwickelte, um den Menschen die Anpassung an unterschiedlichste Umgebungen zu ermöglichen, von denen jede ein spezifisches Spektrum an Überlebensfähigkeiten erfordert.

Diese beiden Prämissen bilden das Fundament von Sampsons Ansatz zur Überwindung der Entfremdung unserer Kultur von der Natur. Der Großteil seines Buches widmet sich der Vermittlung altersgerechter Methoden an Eltern und Erzieher, um eine tiefere Bindung zur Natur zu fördern – ob in der Stadt, im Vorort oder in der freien Natur. Eine bewährte Methode, zu der Sampson Familien in allen Phasen der Kindheit ermutigt, ist der sogenannte „Sitzplatz“: ein Ort in der Natur nahe dem Zuhause, der Kindern und ihren Bezugspersonen ermöglicht, zur Ruhe zu kommen und sich intensiver mit ihrer Umgebung auseinanderzusetzen. Sollte diese Hypothese zutreffen, hätte sie zwei Konsequenzen. Erstens, so Sampson, ist die Bindung zwischen Mensch und Natur am wirksamsten, wenn sie in der frühen Kindheit entsteht. Zweitens ist die regelmäßige Begegnung mit der Natur in unterschiedlichen Umgebungen wahrscheinlich weniger effektiv, um diese Bindung zu stärken, als viel Zeit im Freien an einem einzigen, nahegelegenen Ort.

So sehr Sampson auch die Veränderung der nächsten Generation als Ziel nahelegt, wird im Text deutlich, dass der Schlüssel nicht in der Verhaltensänderung unserer Kinder liegt. Sie wissen instinktiv, was zu tun ist. Es sind die Erwachsenen, die sich verändern müssen, indem sie lernen, Mentoren zu werden und neue Beobachtungsgewohnheiten entwickeln, um Kinder und Jugendliche in ihren verschiedenen Lebensphasen in Verbundenheit mit der Natur zu begleiten. Sampson widmet diesem Thema viel Raum und erinnert uns daran, dass Expertenstatus unsere Kinder nicht näher an die Natur bringt. Vielmehr liegt das Geheimnis, diese Bindung zu fördern, darin, unser Staunen, unsere Demut und unsere Verspieltheit wiederzuentdecken.

Mein Mentor in der Kindheit war ein alter Bauer, der uns stundenlang auf Entdeckungstour führte, während wir Blitzeinschläge in Baumstämmen untersuchten, nach verborgenen Quellen gruben oder Brombeeren sammelten. Sein Talent, sich in Schwierigkeiten zu bringen – sei es, indem er sich an den Knien an einem Apfelbaum schwang oder in kalten, regnerischen Nächten aus dem Haus schlich, um die auf die Hügel verirrten Rinder einzufangen – zwang mich, in meiner Jugend meine Grenzen zu erweitern. Als ich bereit fürs Studium war, war ich so tief mit dem Land verwurzelt, dass mir der Gedanke, es zu verlassen, das Herz brach. Ich war ein Teil meines Ökosystems.

Ich ließ Saoirse die Führung übernehmen, als wir durch das Gewächshaus flitzten und ihren Augen und ihrer Nase folgten, während wir Blüten aufspürten und den Duft jeder exotischen Blume einatmeten. Sie ist mir nicht unähnlich. An einem unbekannten Ort findet sie erst Ruhe und Entspannung, wenn sie die Natur spürt.

Es war nicht leicht für mich, mich in einer Welt zurechtzufinden, während ich so tief mit einem Ort verwurzelt war. Ich konnte weder Karrierechancen verfolgen noch der Liebe nachjagen. Und als ich fast 20 Jahre später mit meiner Tochter das Gewächshaus verlasse, frage ich mich, ob die vielen Stunden des freien Spielens, die sie auf denselben Feldern, in denselben Wäldern, Weiden und an denselben Bächen verbracht hat, die meine eigene wilde Kindheit prägten, sie wie eine Fessel an das bäuerliche Schicksal binden, das mich einst band. Ich kann mein einzigartiges Ökosystem für kurze Zeit verlassen. Aber ich kann mir ein Leben ohne diese Verbindung einfach nicht vorstellen. Wird sie dieselbe Zukunft haben? Trage ich dazu bei, die Liebe zur Natur in einer neuen Generation wiederzubeleben, oder schränke ich die Zukunft meiner Tochter ein?

„Sieht aus wie eine Blausternchen“, bemerkt sie, während sie sich über den Bürgersteig beugt und den Verkehr um sich herum gar nicht wahrnimmt. „Aber es könnte auch eine Bodendecker-Gänseblümchen sein. Die Blätter sind ähnlich, aber die Blütenfarben sind anders. Siehst du das?“ Sie zeigt darauf. „Bei uns sind sie dunkler blau, fast violett. Diese hier haben weiße und blaue Blütenblätter.“ Wir stehen da, in der Hauptstadt des Landes, fasziniert von dem Unkraut, das bald ein Gärtner bei einer Aufräumaktion auf dem Capitol Hill entfernen muss. Wir machen uns auf den Rückweg zum Hotelzimmer. Als wir die Independence Avenue hinaufgehen, bleibt sie wie angewurzelt stehen. Dort, direkt neben dem Bürgersteig, wächst ein kleines Stück Unkraut. Es blüht. „Oh, Mama! Guck mal!“ Ihre Begeisterung über ihre Entdeckung übertrifft ihre Freude über die Pracht des Orchideenraums im Botanischen Garten. Sie übertrifft sogar den Nervenkitzel des 3D-IMAX-Films, den wir im Luft- und Raumfahrtmuseum gesehen haben.

Ihr Staunen hört hier nicht auf. Unser Rückweg zum günstigen Hotel ist weitaus beschwerlicher als die Pracht der National Mall. Wir müssen unter Brücken und Autobahnen hindurch, vorbei an einigen verlassenen Grundstücken. Unterwegs bewundert sie die Widerstandsfähigkeit des Efeus, der einen Baum auf einem verlassenen Grundstück umrankt; sie bleibt stehen, um eine Möwenschar zu beobachten, die sich um weggeworfene Pizzastücke streitet, lacht über ihre Späße und stellt sich mit mir ihren Dialog vor. Inspiriert von Sampsons Worten, unterdrücke ich meinen eigenen Zynismus und erlaube mir, ihre Begeisterung zu teilen. Vielleicht ist die Farm doch nicht ihre Last. Vielleicht ist sie, wie Sampson andeutet, ihre Linse, durch die sie die Welt sieht. Sie lehrt mich, dass es überall Natur zu lieben gibt. Zu ehren. Zu schützen.