Warum Geschichten Wichtig Sind

Ich sitze am Fenster eines Cafés in Notting Hill Gate in London und beobachte die vorbeiziehenden Automaten und die Leuchtreklamen. Ein Mann auf der anderen Straßenseite greift in einen Mülleimer, holt eine ungeöffnete Plastikmilchflasche heraus und stopft sie in eine von vier übervollen Plastiktüten, bevor er zügig zum nächsten Mülleimer weitergeht.

Die Behälter bergen wertvolle Güter für die Kenner, aber sie müssen schnell sein, um die guten Sachen zu ergattern, die Leute außerhalb des Kreises achtlos wegwerfen: zum Beispiel eine Packung Zigaretten von jemandem, der spontan beschlossen hat, aufzuhören, eine Tüte Blaubeermuffins, deren Mindesthaltbarkeitsdatum überschritten ist, oder eine angebrochene Bierdose.

Zwischen Pizza Express und Prontaprint gräbt derselbe Mann einen zweiten Mülleimer aus, streckt seinen Arm bis zum Boden aus und hebt etwas heraus. Ich bin gespannt, was es ist. Sein Blick ist prüfend, während er überlegt, ob es Sammlerwert hat, bevor er beschließt, das mysteriöse Objekt wieder fallen zu lassen. Vielleicht schätzt jemand später seinen Marktwert anders ein.

Kurz darauf versucht eine Frau unbestimmten Alters entschlossen ihr Glück im ersten Müllcontainer und geht dann rasch zum zweiten. Sie pflückt einen Strauß verwelkter Blumen, die mit einem Band zusammengebunden sind – offenbar etwas, das die erste Containerin für wertlos gehalten hatte – und wiegt sie zwischen ihren Arm, bevor sie etwas langsamer als zuvor weitergeht, vielleicht in Gedanken versunken mit ihren Blütenblättern oder einfach nur, um einen sicheren Abstand zu ihrer Vorgängerin zu wahren. Die Suche im Müllcontainer muss mit solchen Gefahren und Anforderungen verbunden sein.

Wie in den meisten anderen Berufen ist die Zeit der größte Feind. Die Müllsammler konkurrieren nicht nur miteinander, sondern kämpfen auch gegen die Uhr, um die Müllmänner der Stadtverwaltung in ihren gelben Westen zu überholen, deren Aufgabe es ist, die Mülltonnen in ihre Müllwagen zu leeren. Müllsammler befinden sich in einem Spannungsfeld der Gegensätze, gleichzeitig innerhalb und außerhalb der Gesellschaft: Sie folgen festgelegten Routen und Routinen, aber nur, um in einem Schlafsack zu überleben.

Wie sind sie hierher geraten? Ohne Lohn und Besitz kann sich jeder ihrem Club anschließen. Die Aufnahme ist nicht auf Süchtige oder psychisch Kranke beschränkt. In Zeiten wirtschaftlicher Not und Unsicherheit kann der Weg vom Abgrund selbst für Durchschnittsverdiener weit sein, doch der Fall kann rasant erfolgen.

Die Frau mit den verwelkten Blumen in den Armen war nicht   Ich nehme an, sie wurde auf der Straße geboren. Vielleicht schien die Sonne hell für sie, als sie im Unterricht aus vollem Hals sang, ein Sonnenstrahl auf ihrem Schreibtisch, auf dem Stifte und Bleistifte lagen, ein Notizbuch mit ihrem Namen, ein Springseil und eine wertvolle Nachricht von einem früheren Schwarm. Ich sehe sie vor mir, wie sie in den Pausen mit anderen Kindern auf dem Hof ​​herumtollt, ihre überschüssige Energie abbaut, lacht und kichert und die anderen Kinder sie rufen hört. Jetzt steckt sie mit dem Kopf in einen Mülleimer neben Prontaprint und ist fast unsichtbar.

Und was ist mit dem Mann, der an meinem Caféfenster vorbeiging? Offensichtlich hatte sich sein Leben irgendwann verändert. Vielleicht plötzlich, vielleicht aber auch schleichend, Finger für Finger verlor er den Halt, bis er sich nicht mehr am Fensterbrett festhalten konnte und abstürzte. Doch die Menschen geben nicht so leicht auf. Ich lernte einmal eine Familie in Walsall in den englischen Midlands kennen, die die Dielen ihres Schlafzimmers im Obergeschoss herausriss, um sie zu verbrennen. Also half ich ihnen, den Boden ihres Rettungsfloßes aufzubrechen. In jener Nacht hatte ich gegenüber ihrem Haus im strömenden Regen gestanden und versucht, per Anhalter zurück zur Autobahn zu gelangen. Sie riefen mich herüber und luden mich ein, mich am prasselnden Feuer aufzuwärmen und zu trocknen. Die nächsten Stunden wetteiferten die Eheleute fröhlich darum, mir Geschichten aus besseren Zeiten zu erzählen, während ihr Sohn todkrank war.

Ich lernte sie auf einer miserablen Reise kennen, die im strömenden Regen begann und endete. Kaum in London angekommen, drehte ich um und fuhr zurück nach Schottland, ohne zu wissen, warum ich überhaupt aufgebrochen war. Der Rückweg begann schlecht und wurde immer schlimmer. Es war schon seit der Morgendämmerung dämmrig, und Mitfahrgelegenheiten waren rar gesät. Irgendwo auf der trostlosen A1 strandete ich, durchgefroren und durchnässt. Zeitweise war die Lage so verzweifelt, dass ich mitten auf der Straße stand, um ein Auto anzuhalten, doch der Fahrer nahm mich nur etwa einen Kilometer mit. Zurück am Straßenrand tauchte hinter mir ein Mann auf, der wie ein Landstreicher aussah, mehrere Mäntel trug und mich breit anlächelte – ein sofort freundlicher und überaus geselliger Glasgower. Mir sank das Herz.

Zu meiner ewigen Schande wollte ich mich nicht mit jemandem belasten, der meine Chancen, dass ein Autofahrer anhält, noch weiter verringern könnte. Doch das Eis war gebrochen, und wir gingen ein ganzes Stück zusammen. Ich war so in unser Gespräch vertieft, dass ich, bis er mich fragte, völlig vergessen hatte, wie hungrig ich war. Ich hungerte sogar, sagte ich ihm, und sofort zog er ein paar in Alufolie gewickelte Sandwiches aus den tiefen Taschen eines seiner Mäntel.

Da ich Vegetarier bin, gab ich ihm den Inhalt der Sandwiches zurück und aß nur das gebutterte Weißbrot. Sein Gesicht verdüsterte sich; ich kenne keinen richtigen Hunger, sagte er. Doch keine Minute später war er wieder der Alte und gab mir Ratschläge zu allem Möglichen, von schottischer Geschichte, die einem in der Schule vorenthalten wird, bis hin zu der Frage, wie man mit einem Zweig herausfindet, ob ein Kaninchen zu Hause ist, und dem besten Weg, ein Sandwich zu finden: die Hintertür einer Krankenhausküche aufzusuchen, da die Mitarbeiter dort immer hilfsbereit sind.

Nach ein, zwei Stunden erinnerte ich mich daran, dass mein Begleiter für einen Anhalter eher hinderlich war, und erklärte, wir sollten getrennte Wege gehen, um die Chancen auf eine Mitfahrgelegenheit zu erhöhen. Er glaubte wohl, ich hielte ihn für unterlegen; ich merkte, dass er mich durchschaute, und ich vermute, er hatte recht. Doch er lächelte wieder und betonte, wir sollten zusammenbleiben. Falls es hart auf hart käme, sagte er, wüsste er, wie man eine schlechte Fahrt auf der Autobahn übersteht. Ich blieb jedoch entschieden und ging zügig voraus.

In der folgenden Stunde brach die Dunkelheit herein, und mit ihr die Verzweiflung. Ich konnte nicht sehen, wohin ich auf dem Grasstreifen ging, und rutschte immer wieder aus. Der Regen wurde stärker, und ich war bis auf die Haut durchnässt, zitternd und schwach. Da keimte Hoffnung in Gestalt einiger ferner Autoscheinwerfer durch den strömenden Regen, und ich streckte den Daumen vom Straßenrand aus. Das Auto bespritzte mich im Vorbeifahren und zeigte keine Anstalten anzuhalten, doch dann bog es ganz plötzlich auf den Grünstreifen vor mir ein, und ich rannte so schnell ich konnte auf die Lichter zu.

Ich riss die Tür auf und kletterte auf den Beifahrersitz. Überschwänglich dankte ich dem Fahrer, dass er mir das Leben gerettet hatte. Er lenkte das Lenkrad und fuhr zurück auf die Straße. „Keine Ursache“, sagte er, „es war dieser Kerl, der darauf bestanden hat, dass ich anhalte“, und deutete mit dem Daumen auf den Obdachlosen, der mit einem breiten Grinsen bereits auf dem Rücksitz saß.

Okay, was ist also die Botschaft dieser Geschichte, fragen Sie sich vielleicht? Unser Gehirn ist auf Metaphern ausgelegt. Sie ermöglichen einen schnellen Zugang zum Verständnis und aktivieren gleichzeitig die sensorischen Bereiche des Gehirns – ein Vorgang, der unser Verständnis durch Fühlen vertieft. Geschichtenerzählen, in jeder Gesellschaft als Mittel zur Erschließung kultureller Wurzeln oder sozialer Realität anerkannt, ist eine ausgefeilte Form der Metapher, und Memoiren sind ihr Meisterwerk: Lebensgeschichten erlauben uns, Erkenntnisse zu teilen und das gegenseitige Verständnis in sozialer, politischer, psychologischer und spiritueller Hinsicht zu erweitern. Memoiren sind revolutionär, gerade weil sie, wenn sie geteilt werden, ein Weg zur Wahrheit sind.

Wir werden durch das Teilen nicht weniger wertvoll. Geschichten gehören zu dem, was uns ausmacht, doch erst im Austausch über unsere Lebenserfahrungen entwickeln wir ein Gefühl für uns selbst. Schließlich sind wir alle soziale Wesen. In meiner Geschichte besaß der Mann, dem ich auf der Autobahn begegnete, aus der Perspektive unserer materialistischen Kultur betrachtet wenig, aber er hatte Gaben zu geben und teilte sie bereitwillig, trotz meiner egoistischen Geringschätzung: Empathie, Altruismus, Freude und Aufopferung – all das, was uns menschlich macht. Er hat mir vielleicht sogar das Leben gerettet. Geschichten fördern jene oft vergessenen, aber so typisch menschlichen Eigenschaften, die für den Zusammenhalt so wichtig sind.

****

Diesen Samstag, den 20. Mai, von 11:00 bis 12:30 Uhr PST, laden wir Sie herzlich zu einem Live-Interview mit Clara Moisello auf DailyGood ein.   Eine Bioingenieurin und Neurowissenschaftlerin, deren ungewöhnlicher Werdegang sie von der Analyse von Gehirnwellen zur Unterstützung von Menschen durch Gewaltfreie Kommunikation geführt hat. Anmeldung und weitere Informationen finden Sie hier.