Ich Werde Es Dir beibringen: Von Großmeister Tae Yun Kim

Nur ein Wunder könnte sie befreien, ihr eigenes Leben zu leben.

Zu Beginn der folgenden Passage kehrt die junge Tae Yun Kim, ein südkoreanisches Mädchen, das durch die Schrecken des Koreakriegs von ihren Verwandten getrennt wurde, zu ihrer Familie zurück.
–Die Redaktion

Dort, im frühen Morgennebel, übten meine Onkel eine uralte Kampfkunst. Ich war wie gebannt. Ihre fließenden Tritte wirbelten durch den Nebel. Ihre Körper glänzten im ersten Morgenlicht, während sie sich mit unglaublicher Kraft und Anmut bewegten. Was ich sah, weckte ein tiefes Gefühl in mir. Ihre Bewegungen wirkten mystisch und doch so natürlich. Für mein siebenjähriges Ich war das wunderschön und aufregend. Es war wichtig. Nichts hatte mir je so vollkommen erschienen. Ich musste das unbedingt auch lernen. Ich ahnte damals noch nicht, wie tiefgreifend dieser Moment mein Leben verändern würde – und wie viel Widerstand mir begegnen würde, als ich meinen Wunsch erfüllen wollte.

Sobald ich konnte, bat ich meine Onkel, mir beizubringen, was sie taten, aber sie lachten mich aus. „Was?“, lachten sie. „Du sollst kochen und nähen lernen. Und wenn du Glück hast, findet sich schon ein Mann für dich.“ Versteht ihr, mein Alter von sieben Jahren war nicht das Problem. Das Problem war, dass ich ein Mädchen war.

Es war nichts Ungewöhnliches, kleinen Jungen Kampfsport beizubringen. Im Gegenteil, es war gängige Praxis. Mädchen hingegen durften keinen Kampfsport lernen. Warum? Ganz einfach, weil es seit Jahrhunderten so war. Alle sagten mir, es sei albern von mir, mir auch nur vorzustellen, dass meine Onkel oder irgendjemand anderes mir Kampfsport beibringen würde. Ich solle mich darauf freuen, erwachsen zu werden, zu heiraten und zwölf Söhne zu bekommen, sagten sie immer wieder. Aber ich wollte nicht den Weg gehen, den alle von mir erwarteten. Die Frauen in meinem Dorf arbeiteten unentwegt, mit krummem Rücken. Das schien mir alles andere als reizvoll. Ich wollte nicht so werden wie meine Mutter. Ich wollte nicht so werden wie meine Großmutter. Ich wollte keine vielen Söhne gebären. Ich wollte all das nicht. Tief in meinem Herzen wusste ich, dass ich mich dem Erlernen des Kampfsports widmen sollte.

Egal wie oft meine Onkel mir sagten, dass es für mich unmöglich sei, Kampfsport zu lernen, ich hörte nicht auf sie. Ich bestand darauf, dass sie es mir trotzdem beibrachten. Schließlich hatte einer meiner Onkel eine Strategie, von der er glaubte, dass sie funktionieren würde. „Nun“, sagte er, „wenn wir ihr Unterricht geben, wird sie wahrscheinlich aufgeben.“ Sie waren sich sicher, dass ich nicht mehr so ​​hartnäckig sein würde, sobald ich merkte, wie schwierig es war und mir beim Training blaue Flecken zuzog.

So übte ich jeden Morgen. Ja, die Arbeit war hart und ich hatte viele blaue Flecken. Ich musste Hosen tragen, um sie zu verstecken, damit die anderen Kinder mich nicht auslachten. Aber zur Überraschung meiner Onkel gab ich nicht auf. Zu ihrem weiteren Erstaunen machte ich Fortschritte. Ich stieß auf enorme Schwierigkeiten – nicht in der Kunst selbst, sondern im anhaltenden Widerstand derer, die glaubten, eine Frau könne und solle das nicht können. Schließlich brach ich mit einer fünftausend Jahre alten Kultur und Tradition.

Meine Familie, meine Nachbarn und alle, denen ich begegnete, übten enormen psychischen und emotionalen Druck auf mich aus, um mich vom Üben abzuhalten. Meine Familie wandte sogar körperlichen Druck an, schlug mich und sperrte mich in mein Zimmer, damit ich nicht üben konnte. Meine Mutter nörgelte ständig an mir herum und beschwerte sich: „Warum bist du so eine schreckliche Tochter?“ Mein Vater kam jeden Abend betrunken nach Hause und schlug meine Mutter und mich. Er verlangte, dass ich mich wie eine heiratsfähige junge Frau benehmen sollte, damit er endlich seine Ruhe hatte.

Meine Mutter wollte mich einst so verzweifelt vom Üben abhalten, dass sie mir mit einer Schere die Haare abschnitt und mir eine kurze, komische Frisur verpasste. Sie wollte mich so sehr beschämen, dass ich mich nicht mehr zum Üben aus dem Haus trauen würde. Ich weinte, verkroch mich in die Ecke und fasste mir ungläubig an die Haare. Dann dachte ich: „Okay, Haare wachsen nach. Meine Haare werden nachwachsen. Ich muss wohl eine Weile so aussehen, aber ich lasse mich nicht von dir davon abhalten, das zu tun, was ich liebe. Du wirst mir meine Träume nicht zerstören. Diese Macht gebe ich dir nicht.“ In Wirklichkeit spornten mich die Aktionen meiner Mutter und meiner Familie nur noch mehr an. Je öfter ich „Nein, nein, nein“ hörte, desto öfter sagte ich zu mir selbst: „Ja, ja, ja. Ich kann das. Ich werde das schaffen.“

Wenn ich diese Geschichte erzähle, werde ich immer gefragt, ob ich wütend auf meine Familie war, weil sie mich kleinhalten wollte. Natürlich habe ich viele Tränen vergossen und war frustriert und wütend. Irgendwann begriff ich jedoch, dass meine Mutter einfach das tat, was sie für richtig hielt. Ihr war – wie schon ihrer Mutter vor ihr – beigebracht worden, dass man ein kleines Mädchen am besten erzieht, indem man ihr beibringt, die Rolle einer guten Ehefrau und Mutter zu erfüllen, anstatt sie zu ermutigen, große Träume zu haben. Die Menschen, die uns erziehen, tun in der Regel das, was sie für das Beste für uns halten. Wenn man versteht, warum sie so handeln, kann man mehr Mitgefühl für sie empfinden. Das bedeutet nicht, dass man ihre Meinungen akzeptieren oder sich als Opfer fühlen muss. Wenn man etwas wirklich will, an das man leidenschaftlich glaubt, darf man sich seine Träume von niemandem rauben lassen.

Nimm dir jetzt einen Moment Zeit und denke über dich selbst nach. Musstest du dich jemals gegen den Druck von Menschen wehren, die dich zu einem bestimmten Lebensstil zwingen wollten? Welchen Herausforderungen stehst du aktuell gegenüber? Für welche Träume kämpfst du?

Zu diesem Zeitpunkt in meinem Leben hatte ich einen noch schlechteren Ruf, wenn das überhaupt möglich war. Ich galt als Unglücksbringerin, weil ich am chinesischen Neujahr als Mädchen statt als Junge geboren worden war und nun etwas tat, was eigentlich nur Jungen und Männern vorbehalten war. Meine ganze Familie war überzeugt, dass mit mir etwas nicht stimmte. Wäre ich ein Junge gewesen, wären sie stolz auf meine Leistungen gewesen, so sahen sie dies als eine weitere Schande für sie. Verständlicherweise sorgte sich meine Familie außerdem, dass mich niemand heiraten wollen würde, wenn ich mich weiterhin so seltsam verhielte, und dass ich zu einer einsamen, isolierten, ausgestoßenen alten Frau heranwachsen würde.

Dennoch war ich fest entschlossen. Ich wollte unbedingt aus den Zwängen ausbrechen, in die mich alle hineinzwängen wollten. Ich wusste, ich musste meinem tiefsten inneren Wunsch treu bleiben. Auch wenn ich es damals noch nicht ahnte: Diese Beharrlichkeit würde meinen Traum in all dem, was noch kommen sollte, am Leben erhalten.

Eines Tages sah ich meinen Großvater am helllichten Tag mit einer fremden Frau sprechen – etwas, das in unserer strengen Kultur völlig undenkbar wäre. Mir wurde sofort klar, was vor sich ging: Die Frau war eine Heiratsvermittlerin, und mein Großvater bestach sie, damit sie mir einen Mann fand. „Das kommt nicht in Frage“ , dachte ich. Ich wusste, ich musste dafür sorgen, dass die Heiratsvermittlerin mich nicht mochte, denn sonst würde ich in großen Schwierigkeiten stecken.

Als mein Großvater mich bat, den beiden Tee zu servieren, damit die Heiratsvermittlerin mich genauer betrachten konnte, wusste ich, dass dies meine Chance war, seinen Plan zu durchkreuzen. Während ich mit der heißen Teetasse auf sie zuging, stieß ich ihr versehentlich die dampfende Flüssigkeit in den Schoß, sodass es wie ein Unfall aussah.

Sie war außer sich vor Wut. „Mir ist egal, wie viel Geld ihr mir gebt!“, schrie sie. „Sie bringt Unglück, und ich werde ihr niemals einen Mann finden. Sie ist tollpatschig, sie taugt zu nichts, sie ist wie ein Junge!“ Andere Mädchen wären bestürzt gewesen, dass eine so wichtige Person wie eine Heiratsvermittlerin sie nicht mochte, aber ich war überglücklich.

Wie Sie sich vorstellen können, wollte keine Heiratsvermittlerin mehr an mich herankommen, nachdem ich dieser Frau Tee übergeschüttet hatte. Meine Familie war völlig verzweifelt. Ihrer Meinung nach hatten sie alles versucht, um mir Vernunft einzureden. Nun dachten sie, wenn mich niemand heiraten wollte, bliebe ihnen nur noch eine Möglichkeit: mich den buddhistischen Mönchen zu übergeben und sie zu bitten, mich in ihre Gemeinschaft aufzunehmen.

So trat der einzige Mensch, der an mich glaubte, in mein Leben. Nach der schmerzhaften Begegnung mit der Heiratsvermittlerin lud mein Großvater einen Mönch zu uns ein, um mit ihm über den Plan zu sprechen. Während des Gesprächs warf mir der Mönch immer wieder Blicke zu. Ich hatte keine Ahnung, warum er da war, aber ich wusste, dass sie über mich sprachen. Dann winkte er mich zu sich. Sie können sich vielleicht nicht vorstellen, wie ungewöhnlich das war. In meiner damaligen Kultur durften Mädchen ihren Älteren nicht einmal in die Augen sehen. Sie mussten immer nach unten schauen, und wenn sie es wagten, in Gegenwart eines Erwachsenen zu lachen oder zu lächeln, mussten sie sich den Mund bedecken. Mädchen durften nie direkt mit ihren Großvätern sprechen oder gar mit ihnen im selben Raum essen, geschweige denn mit einem Mönch reden. Das war, als würde mich ein König bitten, mit ihm zu sprechen.

Ich ging zu dem Mönch hinüber und blickte zu Boden. Mit sanfter, erstaunlich freundlicher Stimme fragte er: „Also, kleines Mädchen, möchtest du nicht heiraten?“

„Nein, Sir“, antwortete ich.

„Aber es ist die Aufgabe der Frau zu heiraten und glücklich zu sein, Söhne zu haben und sich um ihre Familie zu kümmern“, sagte er.

„Nein, Sir“, wiederholte ich. „Das will ich nicht.“

„Was möchtest du also werden, wenn du groß bist?“

„Ich möchte Lehrerin werden und Menschen helfen.“

Das war eine kühne Aussage. In den 1950er Jahren war es in Korea undenkbar, dass Mädchen solche Träume hatten. Ich hätte genauso gut sagen können: „Ich fliege zum Mond.“

„Ein Lehrer?“, fragte der Mönch. „Was kannst du denn schon lehren?“

„Ich möchte Kampfsport unterrichten.“

„Kampfsport?“

„Jawohl, Sir. Ich werde die erste Frau sein, die Kampfsport unterrichtet.“

Anders als alle anderen Menschen in meinem Leben spottete er nicht über mich und wies meine kühne Behauptung nicht zurück. Stattdessen sagte er im selben sanften Ton: „Sieh mich an.“

Da es Mädchen verboten war, einem Mönch in die Augen zu sehen, hielt ich ihn für verrückt. Doch er nahm seine Hand, legte sie unter mein Kinn und hob meinen Kopf an. „Hm“, sagte er und musterte mein Gesicht, was mir wie eine Ewigkeit vorkam. Ich hatte keine Ahnung, was er dachte. Dann sah er mir direkt in die Augen und sprach die Worte, auf die ich so lange gewartet hatte: „Ja, du wirst eine großartige Lehrerin werden.“

Ich traute meinen Ohren nicht. Endlich nahm mich jemand und meine Wünsche wahr. Dann sagte er etwas noch Erstaunlicheres: „Ich werde es dir beibringen.“

Zuerst glaubte ich ihm nicht. Doch als er erneut sagte: „Ich werde es dir beibringen“, wusste ich, dass er es ernst meinte. Für mich war es wie ein Sechser im Lotto, als mir jemand von seinem Format anbot, mir Kampfkunst beizubringen! Zum ersten Mal in meinem Leben sah mich jemand nicht als unbedeutendes Mädchen, das ständig alle enttäuschte, sondern als wertvollen Menschen. In diesem Augenblick veränderte sich mein Leben.

Auszug aus „Seven Steps to Inner Power: How to Break Through to Awesome“ von Tae Yun Kim (Mountain Tiger Press, 2018).