Te enseñaré: Por El Gran Maestro Tae Yun Kim

Sólo un milagro la liberaría para vivir su propia vida.

Al inicio del siguiente pasaje, la joven Tae Yun Kim, una muchacha surcoreana que ha sido separada de sus parientes por los horrores de la guerra de Corea, ha regresado con su familia.
–Los editores

Allí, en la niebla matutina, mis tíos practicaban un antiguo arte marcial. Estaba hipnotizado. La niebla se arremolinaba con sus patadas fluidas. Sus cuerpos brillaban con la primera luz del amanecer mientras se movían con asombrosa fuerza y ​​gracia. Lo que vi despertó en mí una profunda sensación. Sus movimientos parecían místicos y, a la vez, tan naturales. Para mi mente de siete años, esto era hermoso y emocionante. Era importante. Nada me había parecido nunca tan perfecto. Tenía que aprender a hacerlo yo mismo. No imaginaba lo profundamente que ese momento afectaría mi vida, ni cuánta oposición encontraría para cumplir mi deseo.

En cuanto pude, les pedí a mis tíos que me enseñaran a hacer lo que ellos hacían, pero respondieron a mi deseo con risas. "¿Qué?", ​​se rieron. "Se supone que debes aprender a cocinar y coser. Y con suerte, alguien te encontrará marido". Verás, tener siete años no fue el obstáculo. El obstáculo fue que era niña.

Enseñar artes marciales a niños pequeños no era inusual. De hecho, era una práctica común. Sin embargo, a las niñas se les prohibía aprender artes marciales. ¿Por qué? Simplemente porque había sido así durante siglos. Todos me decían que era una tontería siquiera imaginar que mis tíos o cualquier otra persona me enseñarían artes marciales. Debería aspirar a crecer, casarme y tener doce hijos, decían constantemente. Pero no quería seguir el camino que todos esperaban de mí. Las mujeres de mi pueblo siempre trabajaban, trabajaban, trabajaban con la espalda encorvada. Eso no me parecía divertido. No quería ser como mi madre. No quería ser como mi abuela. No quería tener muchos hijos. No quería nada de eso. En el fondo de mi corazón sabía que debía dedicarme a aprender artes marciales.

Por mucho que mis tíos me dijeran que me sería imposible aprender artes marciales, no les hacía caso. Insistía en que me enseñaran de todas formas. Finalmente, uno de mis tíos ideó una estrategia que creía que funcionaría. «Bueno», dijo, «si le damos clases, probablemente se rinda». Estaban seguros de que dejaría de ser tan persistente cuando viera lo difícil que era y empezara a tener moretones por entrenar.

Así que practicaba todas las mañanas. Sí, el trabajo era duro y tenía muchos moretones. Tenía que usar pantalones para disimularlos y que los otros niños no se rieran de mí. Pero, para sorpresa de mis tíos, no me rendí. Para su mayor desconcierto, progresé. Me enfrenté a enormes dificultades, no en el arte en sí, sino en la constante resistencia que encontré de quienes creían que una mujer no podía ni debía hacer eso. Al fin y al cabo, estaba rompiendo una cultura y una tradición de cinco mil años.

Mi familia, mis vecinos y todas las personas que conocí ejercieron una enorme presión psicológica y emocional para intentar detenerme. Mi familia incluso me presionó físicamente, golpeándome y encerrándome en mi habitación para impedirme practicar. Mi madre me regañaba constantemente y se quejaba: "¿Por qué eres tan mala hija?". Mi padre llegaba a casa borracho todas las noches y nos pegaba a mi madre y a mí, exigiendo que empezara a comportarme como una joven casadera para que él pudiera tener un poco de paz en la vida.

Mi madre una vez estaba tan desesperada por evitar que practicara que tomó unas tijeras y me cortó el pelo, dejándome con un peinado corto y raro. Quería hacerme sentir tan avergonzada que no quisiera salir de casa para practicar. Lloré, me arrastré hasta un rincón y me toqué el pelo con incredulidad. Entonces pensé: «Vale, el pelo vuelve a crecer. Mi pelo volverá a crecer. Tendré que soportar verme así un tiempo, pero no voy a dejar que me impidas hacer lo que amo. No vas a cortar mis sueños. No te daré ese poder». En realidad, las acciones de mi madre y mi familia solo me motivaron y me comprometieron más. Cuanto más oía: «No, no, no», más me decía: «Sí, sí, sí. Puedo hacerlo. Lo haré ».

Cuando cuento esta historia, la gente siempre me pregunta si estaba molesta con mi familia por intentar controlarme. Por supuesto, derramé muchas lágrimas y me frustraba y enojaba. Sin embargo, en algún momento, me di cuenta de que mi madre simplemente hacía lo que creía correcto. Le habían enseñado, al igual que a su madre antes que a ella, que la mejor manera de criar a una niña era enseñarle a cumplir el rol que se esperaba de ella como buena esposa y madre, no animarla a soñar en grande. Quienes nos crían suelen hacer lo que creen que es mejor para nosotros. Si puedes entender por qué actúan como lo hacen, puedes tener mayor compasión por ellos. Eso no significa que tengas que aceptar sus opiniones ni actuar como una víctima. Cuando realmente deseas algo en lo que crees apasionadamente, no puedes dejar que nadie te robe tus sueños.

Tómate un momento y piensa en ti mismo. ¿Alguna vez has tenido que defenderte ante la presión de quienes querían obligarte a vivir de cierta manera? ¿Qué desafíos enfrentas ahora? ¿Por qué sueños luchas?

En ese momento de mi vida, tenía una reputación aún peor, si cabe. Me consideraban de mala suerte porque nací en el año nuevo lunar como niña en lugar de niño, y ahora estaba haciendo algo que solo los niños y los hombres debían hacer. Todos en mi familia estaban convencidos de que, sin duda, algo andaba mal conmigo. Aunque se habrían sentido orgullosos de mis logros si hubiera sido niño, lo consideraban una forma más de avergonzarlos. Además, mi familia estaba comprensiblemente preocupada de que, si seguía comportándome de forma tan extraña, nadie querría casarse conmigo y crecería para convertirme en una anciana solitaria, aislada y marginada.

Aun así, mi mente estaba decidida. Estaba decidida a salir de la trampa en la que todos intentaban mantenerme atrapada. Sabía que tenía que ser fiel al deseo ardiente que sentía en mi interior. Aunque no me di cuenta en ese momento, esa persistencia es lo que mantendría vivo mi sueño durante lo que vendría después.

Un día vi a mi abuelo hablando con una mujer desconocida a plena luz del día, algo impensable en nuestra estricta cultura. De repente, comprendí lo que estaba pasando: la mujer era casamentera y mi abuelo la estaba sobornando para que me encontrara marido. «Eso no va a pasar» , me dije. Sabía que tenía que encontrar la manera de asegurarme de que no le cayera bien a la casamentera, porque si le caía bien, me metería en un buen lío.

Cuando mi abuelo me pidió que les sirviera té a ambos para que la casamentera pudiera verme mejor, supe que era mi oportunidad de frustrar su plan. Mientras caminaba hacia ellos con el té caliente en la mano, de repente tiré la taza llena de líquido humeante al regazo de la casamentera, haciendo que pareciera un accidente.

Estaba furiosa. "¡No me importa cuánto dinero me des!", gritó. "¡Trae mala suerte y nunca le voy a encontrar marido! Es torpe, no sirve para nada, ¡es como un niño!". Otras chicas se habrían decepcionado de que una persona tan importante como una casamentera no las quisiera, pero yo estaba extasiada.

Como pueden imaginar, después de haberle contado todo a esta mujer, ningún otro casamentero se me acercaba. Mi familia estaba desesperada. En su mente, habían hecho todo lo posible para hacerme entrar en razón. Ahora, pensaban, si nadie quería casarse conmigo, solo les quedaba una opción: entregarme a los monjes budistas y pedirles que me aceptaran como uno de ellos.

Así fue como la única persona que llegaría a creer en mí llegó a mi vida. Tras el doloroso episodio con la casamentera, mi abuelo invitó a un monje a nuestra casa para hablar con él sobre este plan. Mientras hablaban, el monje no dejaba de mirarme. No tenía ni idea de por qué estaba allí, pero sabía que debían estar hablando de mí. Entonces el monje me hizo señas para que me acercara. Quizás no te des cuenta de lo inusual que fue. En mi cultura de entonces, a las niñas ni siquiera se les permitía mirar a los ojos a sus mayores. Siempre tenían que bajar la mirada, y si alguna vez se atrevían a reír o sonreír en presencia de un adulto, debían taparse la boca. A las niñas nunca se les permitía hablar directamente con sus abuelos, ni siquiera comer en la misma habitación que ellos, y menos aún hablar con un monje. Era como si un rey me pidiera hablar con él.

Me acerqué al monje, mirando al suelo. Con una voz muy dulce y sorprendentemente amable, me preguntó: «Entonces, niña, ¿no quieres casarte?».

“No, señor”, respondí.

“Pero es tarea de la mujer casarse y ser feliz teniendo hijos y cuidando de su familia”, dijo.

—No, señor —repetí—. Eso no es lo que quiero.

"Entonces, ¿qué quieres hacer cuando seas mayor?"

“Quiero ser profesor y ayudar a la gente”.

Qué declaración tan audaz. En Corea, en los años 50, era inaudito que las chicas tuvieran esos sueños. Era como si hubiera dicho: «Voy a la luna».

—¿Un maestro? —preguntó el monje—. ¿Qué puedes enseñar?

“Quiero enseñar artes marciales”.

"¿Artes marciales?"

Sí, señor. Seré la primera mujer en enseñar artes marciales.

A diferencia de todas las demás personas en mi vida, él no se burló de mí ni desestimó mi audaz afirmación. En cambio, con el mismo tono amable, dijo: «Mírame».

Como a las chicas no se les permitía mirar a un monje a los ojos, pensé que estaría loco. Pero me tomó la mano, la puso bajo la barbilla y me levantó la cabeza. «Um, hum», dijo, mientras me observaba el rostro durante lo que me pareció una eternidad. No tenía ni idea de qué estaba pensando. Entonces me miró directamente a los ojos y dijo las palabras que tanto había esperado oír: «Sí, serás un gran maestro».

No podía creer lo que oía. Alguien por fin me reconocía a mí y a mis deseos. Entonces dijo algo aún más asombroso: «Te enseñaré».

Al principio no le creí. Pero cuando volvió a decir: "Te enseñaré", supe que hablaba en serio. Para mí, que alguien de su talla dijera que me iba a enseñar artes marciales fue como ganar mil millones de dólares en la lotería. Era la primera vez en mi vida que alguien me veía no como una chica insignificante que siempre decepcionaba a todos, sino como un ser humano valioso. En ese instante, mi vida cambió.

Extraído de Siete pasos hacia el poder interior: Cómo alcanzar la grandeza de Tae Yun Kim (Mountain Tiger Press, 2018).