Eu Te ensinarei: Por Grande Mestre Tae Yun Kim

Só um milagre a libertaria para viver a sua própria vida.

No início da passagem a seguir, a jovem Tae Yun Kim, uma garota sul-coreana que foi separada de seus parentes pelos horrores da guerra da Coreia, retorna para sua família.
–Os Editores

Ali, na névoa da manhã, meus tios praticavam uma antiga arte marcial. Eu estava hipnotizado. A névoa rodopiava com seus chutes fluidos. Seus corpos brilhavam na primeira luz da aurora enquanto se moviam com incrível força e graça. O que eu vi despertou um sentimento profundo dentro de mim. Seus movimentos pareciam místicos e, ao mesmo tempo, tão naturais. Para minha mente de sete anos, aquilo era belo e emocionante. Era importante. Nada jamais parecera tão perfeito. Eu precisava aprender a fazer aquilo também. Mal sabia eu o quão profundamente aquele momento afetaria minha vida — e quanta oposição eu enfrentaria para realizar meu desejo.

Assim que pude, pedi aos meus tios que me ensinassem a fazer o que eles faziam, mas eles receberam meu pedido com risos. "O quê?", riram. "Você deveria aprender a cozinhar e costurar. E se tiver sorte, alguém lhe arranjará um marido." Veja bem, ter sete anos não era o obstáculo. O obstáculo era ser menina.

Ensinar artes marciais a meninos não era incomum. Na verdade, era uma prática comum. Meninas, no entanto, eram proibidas de aprender artes marciais. Por quê? Simplesmente porque era assim há séculos. Todos me diziam que era bobagem da minha parte sequer imaginar que meus tios ou qualquer outra pessoa me ensinariam artes marciais. Eu deveria me concentrar em crescer, casar e ter doze filhos, repetiam. Mas eu não queria seguir o caminho que todos esperavam de mim. As mulheres da minha aldeia estavam sempre trabalhando, trabalhando, trabalhando, com as costas curvadas. Aquilo não me parecia nada divertido. Eu não queria me tornar como minha mãe. Eu não queria me tornar como minha avó. Eu não queria ter muitos filhos homens. Eu não queria nada disso. Eu sabia no meu coração que deveria me dedicar a aprender artes marciais.

Por mais que meus tios me dissessem que seria impossível para mim aprender artes marciais, eu não dava ouvidos. Insistia para que me ensinassem de qualquer maneira. Finalmente, um dos meus tios teve uma ideia que achou que funcionaria. "Bem", disse ele, "se dermos aulas para ela, provavelmente ela vai desistir." Eles tinham certeza de que eu pararia de insistir quando visse como era difícil e começasse a ficar com hematomas por causa dos treinos.

Então, todas as manhãs, eu praticava. Sim, o trabalho era árduo e os hematomas eram muitos. Eu tinha que usar calças para escondê-los, para que as outras crianças não rissem de mim. Mas, para surpresa dos meus tios, eu não desisti. Para o espanto deles, eu progredi. Enfrentei enormes dificuldades — não na arte em si, mas na resistência constante daqueles que acreditavam que uma mulher não podia e não deveria ser capaz de fazer aquilo. Afinal, eu estava rompendo com uma cultura e tradição de cinco mil anos.

Minha família, meus vizinhos e todos que eu conhecia exerceram uma enorme pressão psicológica e emocional para tentar me impedir. Minha família chegou a usar pressão física, me batendo e me trancando no quarto para me impedir de praticar. Minha mãe me importunava constantemente e reclamava: "Por que você é uma filha tão terrível?". Meu pai chegava em casa bêbado todas as noites e batia em mim e na minha mãe, exigindo que eu começasse a agir como uma jovem em idade de casar para que ele pudesse ter um pouco de paz na vida.

Certa vez, minha mãe estava tão desesperada para me impedir de praticar que pegou uma tesoura e cortou meu cabelo, deixando-me com um corte curto e engraçado. Ela queria me envergonhar tanto que eu não quisesse sair de casa para praticar. Chorei, me encolhi num canto e toquei meu cabelo incrédula. Então pensei: "Tudo bem, cabelo cresce de novo. Meu cabelo vai crescer de novo. Vou ter que aguentar esse visual por um tempo, mas não vou deixar você me impedir de fazer o que amo. Você não vai destruir meus sonhos. Não vou te dar esse poder." Na verdade, as ações da minha mãe e da minha família só me motivaram e me deixaram mais determinada. Quanto mais eu ouvia "Não, não, não", mais eu dizia para mim mesma: "Sim, sim, sim. Eu consigo. Eu vou conseguir."

Quando conto essa história, as pessoas sempre me perguntam se eu ficava chateada com a minha família por tentarem me reprimir. Claro que eu chorava muito e ficava frustrada e com raiva. Mas, em algum momento, percebi que minha mãe estava simplesmente fazendo o que achava certo. Ela havia sido ensinada, assim como sua mãe antes dela, que a melhor maneira de criar uma menina era ensiná-la a cumprir o papel esperado dela como uma boa esposa e mãe, e não incentivá-la a sonhar alto. As pessoas que nos criam geralmente fazem o que acham melhor para nós. Se você consegue entender por que elas agem da maneira que agem, você pode ter mais compaixão por elas. Isso não significa que você tenha que aceitar as opiniões delas ou se fazer de vítima. Quando você realmente quer algo em que acredita apaixonadamente, não pode deixar ninguém roubar seus sonhos.

Reserve um momento agora e pense em você. Você já precisou se impor diante da pressão de pessoas que queriam obrigá-lo(a) a viver de uma determinada maneira? Que tipo de desafios você está enfrentando agora? Por quais sonhos você está lutando?

Nessa fase da minha vida, eu tinha uma reputação ainda pior, se é que isso era possível. Eu era considerada azarada por ter nascido no Ano Novo Lunar como menina, em vez de menino, e agora estava fazendo algo que só meninos e homens deveriam fazer. Todos na minha família estavam convencidos de que havia algo de errado comigo. Embora tivessem se orgulhado das minhas conquistas se eu fosse um menino, consideravam isso mais uma forma de eu envergonhá-los. Além disso, minha família estava compreensivelmente preocupada que, se eu continuasse me comportando de maneira tão estranha, ninguém ia querer casar comigo e eu me tornaria uma velha solitária, isolada e marginalizada.

Mesmo assim, minha mente estava decidida. Eu estava determinada a sair da caixa em que todos tentavam me manter presa. Eu sabia que precisava ser fiel ao desejo ardente que existia dentro de mim. Embora eu não percebesse na época, essa persistência era o que manteria meu sonho vivo diante do que estava por vir.

Um dia, vi meu avô conversando com uma mulher desconhecida em plena luz do dia, algo que normalmente não se vê em nossa cultura tão rígida. De repente, percebi o que estava acontecendo: a mulher era uma casamenteira e meu avô estava subornando-a para que me arranjasse um marido. "Isso não vai acontecer" , pensei. Eu sabia que precisava dar um jeito de garantir que a casamenteira não gostasse de mim, porque se gostasse, eu estaria em grandes apuros.

Quando meu avô me pediu para servir chá aos dois para que a casamenteira pudesse me observar melhor, eu soube que essa era a minha chance de frustrar o plano dele. Enquanto caminhava em direção a eles com o chá quente na mão, de repente derrubei a xícara cheia de líquido fumegante no colo da casamenteira, fazendo parecer um acidente.

Ela estava furiosa. "Não me importa quanto dinheiro você me dê", gritou. "Ela dá azar e eu nunca vou encontrar um marido para ela. Ela é desastrada, não presta, é como um menino!" Outras garotas teriam ficado consternadas por uma pessoa tão importante quanto uma casamenteira não gostar delas, mas eu estava radiante.

Como você pode imaginar, depois que derramei chá naquela mulher, nenhuma outra casamenteira quis chegar perto de mim. Minha família estava desesperada. Na cabeça deles, já tinham feito tudo o que podiam para me fazer cair na real. Agora, pensavam, se ninguém quisesse casar comigo, só lhes restava uma opção: me entregar aos monges budistas e pedir que me aceitassem como um deles.

Foi assim que a única pessoa que acreditaria em mim entrou na minha vida. Após o doloroso episódio com a casamenteira, meu avô convidou um monge para vir à nossa casa para discutir esse plano com ele. Enquanto conversavam, o monge não parava de me olhar. Eu não fazia ideia do porquê de ele estar ali, mas sabia que deviam estar falando de mim. Então, o monge me fez um gesto para que eu me aproximasse. Talvez você não imagine o quão incomum isso era. Na minha cultura, naquela época, as meninas não podiam nem mesmo olhar nos olhos dos mais velhos. Elas sempre tinham que olhar para baixo e, se por acaso ousassem rir ou sorrir na presença de um adulto, deveriam cobrir a boca. As meninas nunca podiam falar diretamente com seus avôs, nem mesmo comer no mesmo cômodo que eles, quanto mais conversar com um monge. Era como se um rei me convidasse para falar com ele.

Caminhei até o monge, olhando para o chão. Com uma voz muito suave e incrivelmente gentil, ele perguntou: "Então, garotinha, você não quer se casar?"

“Não, senhor”, respondi.

“Mas é lugar da mulher casar, ser feliz tendo filhos e cuidando da família”, disse ele.

“Não, senhor”, repeti. “Não é isso que eu quero.”

“Então, o que você quer ser quando crescer?”

“Quero me tornar professor e ajudar as pessoas.”

Que declaração ousada! Na Coreia dos anos 1950, era impensável que meninas tivessem sonhos assim. Era como se eu estivesse dizendo: "Vou para a Lua".

“Um professor?” perguntou o monge. “O que você poderia ensinar?”

“Quero ensinar artes marciais.”

"Artes marciais?"

“Sim, senhor. Serei a primeira mulher a ensinar artes marciais.”

Diferentemente de todas as outras pessoas em minha vida, ele não zombou de mim nem descartou minha afirmação audaciosa. Em vez disso, no mesmo tom gentil, ele disse: "Olhe para mim".

Como as moças não podiam olhar um monge nos olhos, pensei que ele devia estar louco. Mas ele pegou minha mão, colocou-a sob meu queixo e levantou meu rosto. "Hum hum", disse ele, enquanto estudava meu rosto por um tempo que pareceu uma eternidade. Eu não fazia ideia do que ele estava pensando. Então ele olhou diretamente nos meus olhos e disse as palavras que eu esperava ouvir há tanto tempo: "Sim, você se tornará uma grande professora."

Eu não podia acreditar no que ouvia. Finalmente alguém estava me reconhecendo e reconhecendo meus desejos. Então ele disse algo ainda mais incrível: "Eu vou te ensinar."

A princípio, não acreditei nele. Mas quando ele repetiu: "Eu vou te ensinar", soube que estava falando sério. Para mim, ter alguém da sua estatura dizendo que ia me ensinar artes marciais era como ganhar um bilhão de dólares na loteria! Foi a primeira vez na minha vida que alguém me olhou não como uma garota insignificante que sempre decepcionava a todos, mas como um ser humano que tinha valor. Naquele instante, minha vida mudou.

Trecho extraído de Sete Passos para o Poder Interior: Como Superar as Dificuldades e Alcançar o Sucesso, de Tae Yun Kim (Mountain Tiger Press, 2018).