Sete Gerações De Amor

Crédito da foto: Kim Morrow

Há alguns anos, fui convidada a visitar um rancho de bisontes no leste do Wyoming. Eu estava namorando um cara chamado Mark, e conforme nos conhecíamos melhor, ele não parava de falar sobre esse lugar que pertencia à sua família há três gerações. Ele comentava frequentemente o quanto adorava visitar o rancho: fazer trilhas; sentar em frente à sua cabana e observar a sinfonia da natureza; procurar animais selvagens e até mesmo flagrar um puma ou um filhote de urso com sua câmera com sensor de movimento presa a uma árvore; sair para lá mesmo no auge do inverno, quando suas caminhadas na neve eram envoltas em silêncio. Ele me disse o quanto queria que eu visse o lugar. Ficou claro para mim que aquele lugar ocupava um espaço muito especial em seu coração. Eu pressentia que só o conheceria de verdade quando conhecesse o rancho.

Fiquei intrigado; então, alguns meses depois, fomos. Num dia quente de agosto, saímos da rodovia e entramos numa estrada de terra sinuosa que atravessava um enorme prado inclinado. Nuvens altas, brancas e brilhantes pontilhavam o imenso céu azul acima de nós. A luz do sol era cristalina. Nossos pneus rangiam sobre o cascalho até chegarmos ao arco de madeira que marcava a entrada. Fiquei boquiaberto: aquilo era mais deslumbrante que um cenário de filme.

O rancho, na verdade, não é um rancho qualquer. Trata-se de uma propriedade de 13.000 acres aninhada ao lado do Pico Laramie, que o avô de Mark comprou em 1945. É composta por colinas e vales, prados e riachos, planícies e morros, cavernas e cachoeiras. Artemísia e capim-de-burro cobrem o solo, e pinheiros brotam perto das colinas. Enormes blocos de granito dão lugar a penhascos e córregos. Todos os tipos de animais selvagens vivem lá: bisontes, alces, veados-de-cauda-branca, coiotes, antílopes-americanos, pumas, ursos, raposas, linces, porcos-espinhos, cães-da-pradaria, cascavéis, corvos, pegas, águias-carecas e muito mais.

Costumava ser uma fazenda de gado. Mas, há vinte anos, venderam todo o gado, derrubaram todas as cercas internas, deram adeus às vacinações, inseminações, marcações e manejo... e compraram uma manada de búfalos. O interessante sobre os búfalos é que eles são tão enormes, poderosos e indomáveis ​​que, em uma fazenda de bisontes, você simplesmente os deixa vagar livremente. Você deixa a terra ser a terra e os animais serem os animais.

Bem, eu sou de Los Angeles e nunca tinha estado em uma paisagem natural tão intocada. Já tinha visitado muitos parques nacionais, onde havia estacionamentos, placas informativas e tudo mais. Eu não conseguia acreditar que o Mark pudesse simplesmente dirigir a caminhonete pela grama, sem nenhuma estrada por perto. Não conseguia acreditar que pudéssemos simplesmente sair caminhando por colinas, rochas e prados em qualquer direção, sem uma trilha. Não conseguia acreditar que a grama cresceria, os bisontes comeriam e se reproduziriam, os pássaros cantariam, as cobras rastejariam e os riachos correriam… tudo sem intervenção humana.

Na época dessa visita, eu trabalhava como defensora do clima com base na fé há vários anos. Eu havia passado muito tempo debruçada sobre gráficos e tabelas de projeções de emissões de gases de efeito estufa e impactos climáticos e, para ser sincera, minha fé na humanidade estava começando a vacilar. Eu estava exausta de tanto olhar para o desespero.

Mas este rancho era uma tapeçaria de beleza ecológica. Era uma terra que havia permanecido praticamente intocada por milhares de anos. Era um lugar que eu pensava não existir mais. Depois de todo o trabalho que eu havia feito observando a longa e lenta erosão da natureza, a experiência de passar um tempo nesta paisagem intocada foi transcendente. Mostrou-me que, apesar de tudo, a natureza continuava viva. E mostrou-me que, em meio à minha preocupação, eu havia me esquecido de apreciar a beleza da criação de Deus.

Charles Eisenstein é um filósofo e escritor que se revela um dos profetas da nossa época. Ele propõe uma abordagem completamente nova para a crise climática. Segundo ele, os ambientalistas têm dedicado tempo demais a focar no dióxido de carbono como o único problema. Ele defende que precisamos de uma perspectiva muito mais ampla — precisamos proteger ecossistemas inteiros de vida biológica. Ele afirma, inclusive, que a única maneira de curar a Terra é reconhecer nossa interdependência com todos os seres vivos.

Existimos porque a Terra existe. Existimos porque as árvores existem. Existimos porque os oceanos existem. Existimos porque as abelhas existem. Novas pesquisas revelam teias complexas de ecossistemas que estamos apenas começando a compreender – nas redes miceliais entre as árvores e no solo, por exemplo, existem sistemas multifacetados de comunicação, nutrição e proteção que, para muitos, parecem se aproximar da consciência.

Nossa sociedade tende a pensar na Terra como inerte, sem vida, passível de ser moldada à nossa vontade. Removemos topos de montanhas, devastamos florestas, despejamos plásticos nos oceanos, transformamos pradarias em terras agrícolas, lançamos poluentes no ar. Como se pudéssemos fazer o que quiséssemos e a Terra jamais percebesse, jamais sentisse, jamais reagisse.

Nós, humanos, também não temos nos saído muito bem. Muitos de nós sentimos grande desânimo... raiva... desesperança. Seja o meio ambiente, nossas comunidades ou nosso discurso político, sabemos que há muita dor e injustiça em nosso mundo, mas não sabemos o que fazer. É muita coisa para assimilar. Já ouvimos o suficiente. Então ligamos a TV de novo; acessamos o YouTube; usamos nossos celulares. Ficamos anestesiados.

Mas agora as pessoas estão começando a resgatar ideias antigas e ancestrais de que a Terra está viva e consciente. Que a vida se manifesta de muitas formas ao nosso redor. Que a realidade talvez não seja tão inerte quanto pensávamos.

Como seria para nós se soubéssemos que a Terra está viva? Consegue imaginar-se caminhando por uma paisagem e sentindo que tudo ao seu redor está vivo, e consciente da sua presença nela? Sentiríamos uma admiração incrível. Provavelmente também sentiríamos uma dor incrível, ao entendermos o quanto esse ser está sendo prejudicado. Sentiríamos também um amor incrível por essa criação resplandecente, abundante, insondavelmente interligada e bela. Acho que não seríamos mais capazes de infligir-lhe dor. Nossa reação natural seria restaurá-la, curá-la. Pense numa criança: se ela caísse à sua frente e ralasse o joelho, como você resistiria a abraçá-la e acalmar seu choro?

Eisenstein afirma que, se quisermos curar a Terra, precisamos despertar para o amor, a beleza e a dor. Em outras palavras, precisamos despertar da nossa insensibilidade e começar a sentir as nossas emoções em relação às paisagens em transformação. Isso vai doer; mas é a única saída para o caos em que nos encontramos e para uma nova postura de cura ativa. A crise ecológica que atravessamos representa um momento radical – para nós mesmos e para a civilização: é uma oportunidade para escolher a cura.

Descobri que a fazenda já aqueceu 3 graus no último século. Em 2100, estará mais quente e seco durante a maior parte do ano. Provavelmente haverá menos água nos riachos e menos pasto para os bisontes. Provavelmente haverá mais pragas nas árvores e plantas... e poderá ser devastada por incêndios florestais. Grande parte da abundante vida selvagem poderá desaparecer. É uma dor quase insuportável para mim admitir... mas acho que preciso sentir essa tristeza para conseguir superá-la.

Eisenstein afirma que precisamos adotar uma “Nova Narrativa” sobre como entendemos a nós mesmos e o mundo em que vivemos. Essa nova narrativa envolve o reconhecimento de que estamos radicalmente interconectados com toda a vida. Do Círculo Polar Ártico ao Rio Platte, da floresta amazônica às pradarias de grama alta, nossa existência depende da existência da Terra. Precisamos olhar para o quadro completo, não apenas para as emissões de gases de efeito estufa. Precisamos proteger ecossistemas inteiros, promovendo a saúde do solo, protegendo florestas e áreas úmidas, expandindo refúgios de vida selvagem em terra e no mar, proibindo sacolas plásticas, utilizando energia renovável, construindo casas menores em comunidades de alta densidade; criando economias de reutilização, reciclagem criativa e doação; abraçando a cultura da bicicleta; e plantando jardins em todos os nossos quintais. ... Essas são apenas algumas das práticas que nos levarão a uma nova narrativa da civilização.

No ano passado, participei de um retiro em São Francisco conduzido pela ecofilósofa budista Joanna Macy. Em determinado momento, ela nos propôs um exercício no qual tínhamos que imaginar que estávamos conversando com alguém de sete gerações no futuro. Fizemos uma dramatização e uma jovem sentou-se à minha frente. Primeiro, ela me perguntou como era viver nesta época da história, com tanta degradação, conflito e medo. Tentei encontrar as palavras para descrever, mas só me senti tomada pela dor. Em seguida, ela me agradeceu pelos esforços que minha geração fez para garantir uma vida saudável para ela. Perguntou-me o que eu havia feito para contribuir para a construção de uma nova narrativa. Quase fiquei sem palavras… Eu sequer tinha uma resposta? Tinha feito algo que fizesse a diferença? Mas lá estava ela, esperando por uma resposta, me cobrando responsabilidade pelo futuro. E então eu lhe disse: Decidi acreditar na esperança. Decidi acreditar nas pessoas. Decidi que não desistiria. Decidi seguir em frente, um passo de cada vez.

Não vamos reverter as mudanças climáticas, mas haverá um futuro, e esse futuro terá partes boas, amorosas e justas. E eu sei que meu trabalho, por mais deprimentes que sejam os relatórios climáticos, por mais estranho que seja o comportamento do clima, é contribuir para o fio condutor do amor e da justiça. Meu trabalho é amar por sete gerações no futuro. E acho que esse também é o seu trabalho. Podemos amar as pessoas e as criaturas que viverão aqui no ano de 2229? Como isso mudaria nossas ações se estivéssemos conscientes delas todos os dias?

Nenhum de nós precisa salvar o mundo inteiro. Precisamos apenas amar a nossa parte da Terra. Precisamos amar as nossas comunidades. Precisamos espalhar bondade, amor e justiça.

Na última noite no rancho, depois de escurecer, Mark e eu nos amontoamos na caminhonete e subimos o vale até um prado alto e plano. Ele saiu da estrada de terra e, mais uma vez, dirigiu pela grama rala até parar no meio do nada. A noite escura como breu nos envolvia. Jogamos algumas almofadas no chão, apagamos os faróis e nos deitamos na terra. Prendi a respiração ao olhar para cima. Em um céu gigantesco que se estendia de um horizonte plano ao outro, havia uma densidade de estrelas cintilantes que eu nunca tinha visto na vida. Eram grandes e brilhantes, pequenas e tênues, algumas agrupadas, outras espaçadas, algumas caindo efervescentemente, outras cintilando em amarelo ou laranja, a longa e fina nuvem da Via Láctea apontando para reinos que não podíamos compreender — nada obscurecia nossa visão dessa opulência galáctica naquela noite sem lua. A sensação era de que estávamos na ponte de comando de uma nave espacial, no meio do espaço sideral, e eu tinha a impressão de que poderia cair.

Aquela primeira visita ao rancho me emocionou tanto que, quando fomos embora, chorei por uma hora. Aliás, aquele cara, Mark, agora é meu noivo. E juntos, faremos o possível para cuidar daquela terra até o dia da nossa morte: de coração aberto.

Tenhamos todos a coragem de abrir nossos corações para ver, sentir e amar pelas próximas sete gerações. A cura do mundo pode depender disso.

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