Nachfolgend finden Sie das Transkript des Vortrags von Duncan Neilson, gehalten bei TEDx Lewis&Clark College.
Der Funke des Staunens. Ich habe immer darauf vertraut, dass er mich in ein Projekt hineinzieht und mich hindurchführt. Denn ich glaube, es ist das Staunen, das mich als Komponisten beflügelt und den Kern dessen ausmacht, was ich vermitteln möchte. Doch es gab eine Zeit, da wäre dieser Funke – und seine tragende Kraft – beinahe erloschen.
Ich besuchte einen Vortrag. Er wurde von meinem Onkel Ron Neilson gehalten. Er ist Wissenschaftler und hatte gerade den Nobelpreis für seine Arbeit erhalten. Ich freute mich sehr darauf, denn er würde über seine Forschung sprechen und erklären, warum er den Preis bekommen hatte. Das Thema? Der vom Menschen verursachte weltweite Klimawandel. Ich war auf das, was ich hörte, nicht vorbereitet.
Nach dem Vortrag gingen alle Anwesenden direkt zur Bar. Ich ging deprimiert und hoffnungslos nach Hause. Als wäre meine Arbeit als Musiker und Komponist sinnlos. Die Welt brennt so schnell – was kann Musik da noch ausrichten?
Meine Leidenschaft? Meine Musik? Wie soll das irgendetwas mit dem zu tun haben, was ich gerade gehört habe? Angesichts der Klimakrise und der drohenden Weltkatastrophe – was soll ich tun? Aufgeben? Das waren wirklich beängstigende Gefühle.
Aber als ich mit Ron darüber sprach, sagte er: „Nein, Duncan. Gib nicht auf. Du leistest gute Arbeit.“
Moment mal. Damit hatte ich nicht gerechnet. Ich nahm die Klimawissenschaft ernst, und er die Musik genauso. Vielleicht sah er etwas in der Musik, das ich nicht so ernst nahm, wie ich sollte.
Was aus dem Vortrag deutlich wurde, war, dass wir in einer destruktiven Geschichte leben und dass sich unsere Geschichte ändern muss.
Nun ja. Vor Jahren bemerkte jemand einen Zusammenhang zwischen Musik und Wandel.
„…hütet euch vor Veränderungen hin zu einer fremden Form der Musik… Denn niemals werden die Wege der Musik verändert, ohne dass die größten politischen Gesetze verändert werden…“
—Platon, Der Staat
Anders ausgedrückt: „Wenn sich die Musikformen ändern, ändert sich die Gesellschaft.“
Also. Ich habe angefangen, eine etwas ungewöhnlichere Musikrichtung zu hören. Hier ist sie.
(Abspielen und anhören: Weddellrobben rufen im Ozean unter dem antarktischen Eis.)
Was haben wir da gerade gehört?
Außerirdische? Raumschiffe? Laserstrahlen? Synthesizer? Etwas wie aus einem Science-Fiction-Film?
Das sind die Rufe von Weddellrobben. Sie schwimmen und rufen unter dem antarktischen Eis.
Das Merkwürdige an diesen Geräuschen ist Folgendes: Es sind uralte Klänge. Diese Geräusche klingen so futuristisch. Sie klingen unnatürlich, aber sie werden von lebenden Robben erzeugt.
Ich dachte: „Ich muss einen Weg finden, sie in meine Musik einzubauen – als Gastsänger.“ Und hier ist, was ich mir ausgedacht habe: Hört genau hin und versucht zu erkennen, wann die Stimmen der Robben zum ersten Mal erklingen:
(Spiele den Song „Weddells“ von Planetudes – Robben und elektronische Musik.)
Nichts hatte mich je auf diesen Weg geführt, Musik dieser Art zu machen – eine Art organische Elektronik. Diese Klänge – sie öffnen den Geist. Das sind keine menschlichen Sänger – das sind Weddellrobben.
Ich hatte so viel Spaß mit dieser Weddellrobben-Strecke – da dachte ich mir – warum nicht noch mehr davon erstellen?
Unterwassergärten mit Walgesängen, ein Dialog mit einer Schleiereule. Manche Geschöpfe sprechen mit ihren Stimmen, manche durch ihre Bewegungen.
Die Klänge der Natur nennt man Biomusik. Biomusik: Es sind die Stimmen der Vögel. Es sind die Stimmen der Wale. Es ist das Rauschen der Blätter und Bäume im Wind. Es ist der Klang des menschlichen Herzschlags.
Da passiert etwas. Kennst du das? Du hörst eine Musikrichtung, die du anfangs seltsam findest. Hörst du sie eine Weile öfter, wirkt sie gar nicht mehr so fremd. Mit der Zeit wird sie dir vertraut. Vielleicht freust du dich sogar darauf. Wer weiß? Vielleicht liebst du sie irgendwann sogar.
Als Platon also vor dem Wandel hin zu einer ungewohnten Musikform warnte – weil sich die Gesellschaft verändert –, nun, als ich anfing, diese ungewohnte Musikform zu hören, geschah etwas. Ich veränderte mich. Ich war voller Staunen.
Als Hauskomponist des Portland Chamber Orchestra stand ein Kompositionsauftrag an. Und ich beschloss, eine Geschichte zu finden, die ich vertonen konnte und die die Klimakrise an der Wurzel packt.
Meine künstlerische Partnerin und Ehefrau hat etwas gefunden.
Sie sagte: „Haben Sie schon einmal vom modernen Prometheus gehört?“
Ich sagte: das moderne was?
Sie sagte: „Nun ja, es ist der früheste Science-Fiction-Roman.“
Ich sagte okay.
Sie sagte: „Es enthält fantastische Naturbeschreibungen.“
Ich sagte okay.
Sie sagte: „Es schildert auf wunderschöne Weise das menschliche Drama mit realen ökologischen Konsequenzen.“
Sie sagte: „Schau dir diese Zeile hier an“:
„Ich versuchte, die angenehmen Laute der Vögel nachzuahmen. Aber die ungeschliffenen und unartikulierten Laute, die aus mir herauskamen, erschreckten mich so sehr, dass ich verstummte.“
Ich dachte: „Ich kenne jemanden, der Vogelstimmen lauscht. Ich selbst.“ Ich sah, wie sich mir dadurch eine neue Welt eröffnete. Ich fragte mich: „Was ist das?“
Sie sagte, es werde von der namenlosen Kreatur in Mary Shelleys Frankenstein gesprochen.
In dem Moment musste ich einfach lachen und dachte: „Frankenstein. Er ist der große grüne Kerl, läuft etwas ungeschickt herum, kann sich nicht sehr gut ausdrücken… Wissen Sie, nicht gerade der Hellste?“
Nun ja, eigentlich nicht.
In der Originalgeschichte ist Dr. Frankenstein der Schöpfer.
Das namenlose Wesen ist das Geschöpf.
Das Wesen erhielt nie einen Namen. Es ist zudem autodidaktisch gebildet. Es ist intelligent, redegewandt und bewegt sich mit übermenschlicher Kraft und Geschwindigkeit. Es möchte wissen, welchen Platz es einnimmt – wo es hingehört.
Ich war gefesselt. Nach dem Lesen der Geschichte stellte ich fest, dass diese Kreatur ein ganz anderer Charakter ist als die, die in fast allen Filmen und Popkultur-Referenzen dargestellt wird, die ich finden konnte.
Ich wollte ihm durch dieses Projekt eine Stimme geben. Deshalb habe ich die Musik komponiert. Ich habe Mary Shelleys Geschichte nicht verändert, sondern die Essenz der Erzählung des Wesens herausgearbeitet. Ich habe Musik geschaffen, die die Geschichte aus der Perspektive des Wesens erzählt. Sie heißt „Das Monster“.
Schon früh hörte ich eine Melodie. Sie geht so.
(Musikthema am Klavier)
Wiederholend. Besessen. Treibend. Es hatte die richtige Stimmung. Ich wusste es damals noch nicht, aber dies sollte der Keim für die gesamte Musik des Stücks sein. Und es unterstreicht etwas sehr Wichtiges an der Geschichte.
In Frankenstein gibt es ein wiederkehrendes Motiv, das uns etwas über unsere Kultur offenbart – ein Verhalten, das zu einer Katastrophe führt. Hier ist es:
Dinge in der Welt zu erschaffen – Dinge hervorzubringen – und sich dann zu weigern, die Verantwortung dafür zu übernehmen… Das führt zu einer Katastrophe.
In der Geschichte vollbringt Dr. Frankenstein das Unmögliche. Er erschafft Leben aus Untotem. Er erschafft ein neues Wesen. Und was geschieht, wenn er fertig ist?
Er geht einfach weg. Lässt ihn im Stich. Nennt es nicht einmal beim Namen. „Nicht meine Verantwortung.“
Als das Wesen im Wald erwacht, sucht es nach seinem Zuhause. Es sucht eine Familie.
Dann hört er die Stimmen der Vögel.
Er fühlt sich tief mit der Natur verbunden – mit dem Wiegen der Bäume, dem Wechsel der Jahreszeiten, den Vögeln und Tieren. Hier versucht er, die Laute der Vögel nachzuahmen. Doch die Geräusche, die er erzeugt, ängstigen ihn.
Er sieht Menschen – geht auf sie zu. Er ist vernarbt. Entstellt. Sie fliehen. Die Menschen halten ihn für ein Monster. Er erkennt: „Ich bin ganz allein auf dieser Welt.“
Er findet ein Haus, schaut hinein und sieht einen blinden Mann, der seine Kinder unterrichtet. So lernt er.
Schließlich spürt er Dr. Frankenstein, seinen Schöpfer, auf und sagt: „Ich will eine Gefährtin. Ich verlange ein Wesen des anderen Geschlechts, das aber genauso abscheulich ist wie ich. Wir werden Monster sein, abgeschnitten von der Welt. Aber wir werden harmlos sein.“
Dr. Frankenstein ist beeindruckt und sagt: „Okay, ich verspreche es. Ich werde dir eine Braut machen.“ … Er beginnt das Projekt – plündert Gräber, sammelt Leichen – und erschafft die Braut. Im letzten Moment gerät Dr. Frankenstein in Panik und zerstört sie.
Verzweifelt sinnt die Kreatur auf Rache. Sie jagt und vernichtet alle ihr nahestehenden Personen – ihre Liebsten – und verweigert ihrem Schöpfer damit die menschlichen Freuden und das Gefühl der Zugehörigkeit, die ihr selbst verwehrt geblieben waren.
Wer ist das Monster in dieser Geschichte?
War es der Schöpfer?
Oder war es das Geschöpf?
Unsere Schicksale sind mit unseren Schöpfungen verwoben.
Und das wird in der Musik unterstrichen. Schauen wir uns dieses Thema noch einmal an.
(Die Titelmelodie wird abgespielt.)
Es spaltet sich in zwei kleinere Abschnitte auf – zwei Akkorde nebeneinander.
Dr. Frankestein (spielt das erste Akkord-Arpeggio.)
Das Geschöpf (spielt das zweite Akkord-Arpeggio).
Anstatt diese beiden Akkorde zu trennen, können wir sie miteinander verflechten.
—die Noten abwechselnd— so.
(spielt das Thema – die beiden Akkorde werden mit abwechselnden Noten gespielt)
Um die enge Verflechtung zu unterstreichen… es sind nur die zwei Akkorde.
(Spielt eine längere Passage auf dem Klavier, die das verwobene Thema veranschaulicht.)
Dies offenbart die Dualität dieser Geschichte.
Leben. Unleben.
Der Schöpfer. Das Geschaffene.
Was entsteht. Und was kehrt zurück.
Was zum Leben erweckt wurde und wofür keine Verantwortung übernommen wurde. Und wofür wir die Verantwortung übernehmen müssen.
Dr. Frankenstein lehnt jede Verantwortung ab. Die Kreatur zeigt uns, dass wir Verantwortung übernehmen müssen.
Das offenbart uns etwas Größeres über unsere Kultur.
Wie wir in die Natur eingegriffen, sie umgestaltet und verschmutzt haben – oft ohne uns groß um die langfristigen Folgen zu kümmern.
Wie Dr. Frankenstein könnten wir einfach weggehen.
Doch was wir heute wissen: Es gibt kein „Weg“ mehr. Die moderne Welt ist zu klein.
Wie Dr. Frankenstein möchten wir vielleicht wegziehen…
Aber irgendetwas kehrt immer zurück. Was geschaffen wird, kehrt zurück.
Die jüngsten Schlagzeilen – Waldbrände, Superstürme, Kohlenstoffemissionen, Plastik in den Ozeanen – haben alle einen Zusammenhang: die Folgen des vom Menschen verursachten Klimawandels.
Wir sind Dr. Frankenstein.
Wir sollten besser aufpassen. Denn was genau erwecken wir da eigentlich zum Leben?
Wir sind Dr. Frankenstein.
(Nimmt einen Schluck Wasser aus einem Plastikbecher.)
Schau dir diese Tasse an. Ist sie lebendig? Nein.
„Aber hat es ein Leben?“ Ja.
Wenn ich es wegwerfe – wie Dr. Frankenstein – „Nicht meine Verantwortung…“
Können wir verantwortungsvoller mit unseren Schöpfungen umgehen? Können wir verstehen, dass unsere Schöpfungen Konsequenzen haben? Können wir so Verantwortung übernehmen, dass das, was wir erschaffen, …
(klopft auf einen Plastikbecher)
das Leben, sogar das leblose Leben,
können andere biologische Lebensformen gedeihen – sich regenerieren?
Im Rückblick bestand durchaus die Möglichkeit, dass mich die Vorlesung zum Klimawandel zum Schweigen gebracht hätte.
Und ich glaube, so geht es vielen von uns heutzutage. Wir hören ständig von diesen Dingen: Weltuntergangsszenarien, Umweltverschmutzung, Klimawandel, Artensterben. Anstatt uns zu motivieren, lähmt uns das eher. Oder wir wollen es einfach ignorieren – so tun, als hätten wir nichts davon gehört – wir wenden uns ab. Oder wir sagen: „Ich werde das nicht mehr erleben.“
Nun, unsere Kinder sind es.
Wir leben in einer zerstörerischen Geschichte. Und unsere Geschichte muss sich ändern.
Wir können diese Geschichte ändern. Wir können aufwachen.
Also. Was ist Ihre Leidenschaft?
Lass uns das genauer betrachten. Was ist deine Leidenschaft – wie lässt sie sich mit einer Geschichte verbinden, die größer ist als du selbst? Wie lässt sie sich mit einer Geschichte der Verantwortung verbinden – der Fürsorge… sodass dein tiefstes Selbst sich mit etwas viel Größerem als dir selbst in Einklang bringen kann?
Meine Leidenschaft war durch die Vorlesung zum Klimawandel stark gefährdet. Doch dann geschah etwas. Es hat mich tief berührt. Und ich entdeckte etwas Unglaubliches … Biomusik … sie hat mich wachgerüttelt – sie hat mir die Welt wieder vor Augen geführt und mir gezeigt, dass wir nicht die Einzigen sind, die auf diesem Planeten Musik machen.
Wir sind nicht die einzige Intelligenz.
Deine Leidenschaft. Die kannst du nutzen.
Wir können retten, was wir haben.
Danke schön.
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