Wie Wird Das Wunder Heute geschehen?

Als ich in meinen Zwanzigern war, bin ich jeden Tag per Anhalter zur Arbeit gefahren. Ich bin drei Blocks bis zur Route 22 in New Jersey gelaufen, habe den Daumen rausgestreckt und auf eine Mitfahrgelegenheit gewartet. Immer hat mich jemand mitgenommen. Ich musste pünktlich um 8 Uhr in meinem Job als Packer in einem Lagerhaus anfangen, und ich kann mich nicht erinnern, jemals zu spät gekommen zu sein. Es hat mich schon damals immer wieder erstaunt, wie verlässlich die Hilfsbereitschaft von Fremden sein konnte. Jeden Tag habe ich mich auf die Unterstützung von ganz normalen Pendlern verlassen, die selbst genug Sorgen hatten, und trotzdem hat immer mindestens einer von ihnen etwas Nettes getan, wie auf Kommando. Während ich da mit ausgestrecktem Daumen stand, fragte ich mich nur: „Wie wird das Wunder heute geschehen?“

Kurz nach diesem seltenen Mal, als ich einen richtigen Job hatte, nahm ich meinen Lohn und reiste nach Asien, wo ich die nächsten acht Jahre immer wieder herumstreifte. Ich habe den Überblick über die vielen freundlichen Gesten verloren, die mir zuteilwurden, aber sie trafen so regelmäßig ein wie meine täglichen Tramp-Erfolge. Ein paar Beispiele: Auf den Philippinen öffnete eine Familie in einer Hütte ihre letzte Dose Fleischkonserven für mich, einen Fremden, der eine Bleibe brauchte. Unterhalb eines winterlichen Passes nördlich von Gilgit im pakistanischen Himalaya teilte eine Gruppe überraschter Holzfäller ihre winzige Unterkunft und ihr in Asche gebackenes Brot mit mir, als ich eines Abends unangekündigt in ihren Lagerfeuerkreis sprang. Wir schliefen schließlich wie Sardinen unter einer einzigen selbstgewebten Decke, während der Schnee fiel. In Taiwan freundete sich ein Student, den ich eines Tages auf der Straße traf, auf die für die meisten Reisenden typische Weise mit mir an, überraschte mich aber, indem er mir ein Zimmer in der Wohnung seiner Familie in Taipeh anbot. Während er in der Schule war, durfte ich an den Familienmahlzeiten teilnehmen und hatte zwei Wochen lang mein eigenes Zimmer.

Eine Erinnerung löst die nächste aus; ich könnte mühelos Tausende solcher Gesten aufzählen, denn – und das ist wichtig – ich nahm diese Gaben nicht nur bereitwillig an, sondern verließ mich schließlich darauf, dass sie mir angeboten wurden. Ich konnte nie erraten, wer der Überbringer sein würde, doch sobald ich mich in eine Lage versetzte, sie zu empfangen, blieb die Freundlichkeit nie aus.

Wie schon zu meinen Tramperzeiten begann ich meine Tage unterwegs in Asien und anderswo mit der immer wiederkehrenden Frage: „Wie wird heute das Wunder geschehen?“ Nachdem ich mein Leben lang auf solch ein Wohlwollen vertraut hatte, habe ich eine Theorie darüber entwickelt, was in diesen Momenten geschieht, und die lautet wie folgt.

Freundlichkeit ist wie ein Atemzug. Man kann sie ausstoßen oder einatmen. Man kann darauf warten oder sie herbeirufen. Um einen Fremden um eine Gabe zu bitten, braucht es eine gewisse Offenheit. Wenn man sich verirrt hat oder krank ist, fällt das leicht, aber meistens trifft beides nicht zu. Daher erfordert extreme Großzügigkeit etwas Vorbereitung. Beim Trampen habe ich gelernt, dies als einen Austausch zu betrachten. In dem Moment, in dem der Fremde seine Güte anbietet, kann der Empfänger mit Demut, Abhängigkeit, Dankbarkeit, Überraschung, Vertrauen, Freude, Erleichterung und Belustigung erwidern. Es braucht Übung, diesen Austausch zu ermöglichen, wenn man sich nicht verzweifelt fühlt. Ironischerweise ist man weniger bereit für die Gabe, wenn man sich ganz, erfüllt, vollständig und unabhängig fühlt!

Man könnte die Kunst, Großzügigkeit anzunehmen, sogar als eine Form des Mitgefühls bezeichnen. Das Mitgefühl, Freundlichkeit zu erfahren.

Einmal bin ich mit dem Fahrrad quer durch Amerika gefahren, von San Francisco nach New York. Anfangs habe ich in State Parks gezeltet, aber hinter den Rocky Mountains wurden die Parks rar, also bin ich auf Privatgrundstücke umgestiegen. Ich habe mir eine Routine angewöhnt. Sobald es dunkel wurde, suchte ich nach einem geeigneten Zeltplatz: ein gepflegtes Haus, ein großer Garten und gute Zugänglichkeit für mein Fahrrad. Wenn ich das passende Haus gefunden hatte, parkte ich mein mit Gepäck beladenes Fahrrad vor der Tür und klingelte. „Hallo“, sagte ich. „Ich bin mit dem Fahrrad auf dem Weg durch Amerika. Ich würde heute Nacht gerne mein Zelt aufschlagen, wo ich die Erlaubnis dazu habe und wo jemand weiß, wo ich bin. Ich habe gerade zu Abend gegessen und bin morgen früh schon wieder weg. Hätten Sie etwas dagegen, wenn ich mein Zelt in Ihrem Garten aufbaue?“

Ich wurde nie abgewiesen, kein einziges Mal. Und es gab immer mehr. Es war für die meisten Leute unmöglich, gemütlich auf dem Sofa zu sitzen und fernzusehen, während ein Typ, der mit dem Fahrrad durch Amerika fuhr, in ihrem Garten campierte. Was, wenn er berühmt wäre? Also wurde ich meistens zu ihnen nach Hause eingeladen, zum Nachtisch und für ein Interview. Meine Aufgabe war klar: Ich sollte von meinem Abenteuer erzählen. Ich sollte ihnen helfen, einen Nervenkitzel zu erleben, den sie sich insgeheim wünschten, aber nie erreichen würden. Mein Bericht in ihrer Küche sollte diese legendäre Reise zu einem Teil ihres Lebens machen. Durch mich und meine Erzählung meiner Reise konnten sie stellvertretend eine Fahrradtour durch Amerika erleben. Im Gegenzug bekam ich einen Campingplatz und eine Kugel Eis. Es war ein toller Deal, von dem wir beide profitierten.

Das Seltsame ist, dass ich mir damals wie heute nicht sicher bin, ob ich das Gleiche getan und mich im Garten übernachten lassen hätte. Ich, der Mann auf dem Fahrrad, hatte einen wilden, verfilzten Bart, hatte seit Wochen nicht geduscht und wirkte völlig mittellos (meine gesamte Transkontinentalreise hatte mich 500 Dollar gekostet). Ich bin mir nicht sicher, ob ich einen zufälligen Touristen, den ich getroffen habe, in meine Wohnung einladen und für ihn kochen lassen würde, so wie es viele für mich getan haben. Ich würde ihm ganz sicher nicht die Schlüssel zu meinem Auto geben, so wie es eine Hotelangestellte in Dalarna, Schweden, an einem Hochsommertag tat, als ich sie fragte, wie ich das 240 Kilometer entfernte Haus des Malers Carl Larsson erreichen könnte.

Die vielen Male, als ich niedergeschlagen oder benommen war und ein Fremder sein Leben unterbrach, um mir zu helfen, sind mir ein viel größeres Rätsel als die Tatsache, dass mir ein verarmter, legendärer chinesischer Maler ohne jeden edlen Grund eines seiner Kunstwerke aufdrängt. Ich würde gern glauben, dass ich ohne zu zögern einen weiten Umweg in Kauf nehmen würde, um einen kranken Reisenden (auf den Philippinen) ins Krankenhaus zu bringen, aber ich kann mir kaum vorstellen, mein Bankkonto zu plündern, um jemandem, der mehr Geld hat als ich, eine Bootsfahrkarte zu kaufen. Und wäre ich ein Getränkeverkäufer im Oman, würde ich ganz sicher keine Getränke verschenken, nur weil der Empfänger ein Gast in meinem armen Land ist. Doch solche unerwarteten Segnungen geschehen, wenn man offen für ein Geschenk ist.

Obwohl ich an Wunder glaube, glaube ich nicht an Heilige. Es gibt keine Heiligen, nicht einmal unter den tugendhaften Mönchen Asiens, oder besser gesagt, insbesondere nicht unter den Mönchen. Großzügigkeit ist vielmehr im Alltag weit verbreitet, aber nicht mehr an einem Ort, in einer bestimmten Ethnie oder Glaubensrichtung als anderswo. Wir erwarten Altruismus von Verwandten und Nachbarn, obwohl die Welt, wie wir alle wissen, ein besserer Ort wäre, wenn nachbarschaftliche und familiäre Freundlichkeit noch stärker ausgeprägt wäre.

Altruismus unter Fremden hingegen ist einfach nur seltsam. Für den Uneingeweihten erscheint sein Auftreten so zufällig wie kosmische Strahlung. Ein Glücksfall, der eine gute Geschichte abgibt. Die Freundlichkeit von Fremden ist ein Geschenk, das wir nie vergessen.

Doch das Besondere am „Kindee“ ist schwerer zu erklären. Ein Kindee ist das, was man wird, wenn einem Freundlichkeit widerfährt. Erstaunlicherweise ist diese Haltung eine selten praktizierte Tugend. Kaum jemand trampt mehr, was schade ist, denn es fördert die Großzügigkeit der Autofahrer und nährt die Dankbarkeit und Geduld, die man empfindet, wenn einem von Wanderern Freundlichkeit entgegengebracht wird. Doch die Haltung, ein Geschenk anzunehmen – Freundlichkeit zu erfahren – ist für jeden wichtig, nicht nur für Reisende. Viele Menschen wehren sich gegen Freundlichkeit, es sei denn, sie befinden sich in einer lebensbedrohlichen Notlage. Ein Kindee sollte jedoch Geschenke leichter annehmen können. Da ich selbst viel Erfahrung als Kindee habe, möchte ich einige Tipps geben, wie man diese Fähigkeit entfesseln kann.

Ich glaube, die großzügigen Gaben von Fremden entstehen aus der bewussten Bereitschaft, Hilfe anzunehmen. Man beginnt damit, sich seinem menschlichen Bedürfnis nach Hilfe hinzugeben. Dass uns erst geholfen werden kann, wenn wir unser Bedürfnis nach Hilfe akzeptieren, ist ein weiteres Naturgesetz. Hilfe unterwegs zu erfahren, ist ein spirituelles Ereignis, ausgelöst durch einen Reisenden, der sein Schicksal dem ewigen Guten anvertraut. Es geht weg von der Frage, ob uns geholfen wird, hin zum Wie: Wie wird sich das Wunder heute entfalten? Auf welche neue Weise wird sich das Gute offenbaren? Wen wird das Universum heute schicken, um mein Geschenk des Vertrauens und der Hilflosigkeit mitzunehmen?

Wenn ein Wunder geschieht, fließt es in beide Richtungen. Wird ein Geschenk angenommen, verflechten sich die Fäden der Liebe und umfangen sowohl den freundlichen Fremden als auch den, dem Gutes widerfahren ist. Jedes Mal, wenn ein Geschenk gemacht wird, landet es anders – doch die Gewissheit, dass es auf eine bunte, unerwartete Weise ankommt, gehört zu den Gewissheiten des Lebens.

Allein durch unser Leben empfangen wir ein riesiges Geschenk. Ganz gleich, wie man es betrachtet, unsere Zeit hier ist unverdient. Vielleicht glauben Sie, Ihre Existenz sei das Ergebnis unzähliger unwahrscheinlicher Zufälle und nichts weiter; dann ist Ihr Leben gewiss eine unerwartete, glückliche und unverdiente Überraschung. Das ist die Definition eines Geschenks. Oder vielleicht vermuten Sie, dass hinter dieser kleinen menschlichen Realität etwas Größeres steckt; dann ist Ihr Leben ein Geschenk des Größeren an den Kleineren. Soweit ich weiß, hat keiner von uns seine Existenz selbst herbeigeführt oder viel getan, um sich ein solch außergewöhnliches Erlebnis zu verdienen. Die Freuden der Farben, Zimtschnecken, Seifenblasen, Touchdowns, Flüstern, lange Gespräche, Sand unter den nackten Füßen – all das sind unverdiente Belohnungen.

Wir alle beginnen am selben Punkt. Ob Sünder oder Heiliger, uns steht das Leben nicht zu. Unsere Existenz ist ein unnötiger Luxus, eine spontane Geste, ein unverdientes Geschenk. Nicht nur bei der Geburt. Die ewige Überraschung strömt uns täglich, stündlich, minütlich, sekündlich zu. Während du diese Worte liest, wirst du mit dem Geschenk der Zeit überschüttet. Doch wir sind schreckliche Empfänger. Wir können weder hilflos noch demütig oder dankbar sein. Bedürftigkeit wird weder im Fernsehen noch in Ratgebern gefeiert. Wir sind schlechte Empfänger.

Ich habe meine Einstellung zum Glauben allmählich geändert. Früher dachte ich, es ginge hauptsächlich darum, an eine unsichtbare Realität zu glauben; dass er viel mit Hoffnung gemeinsam habe. Doch nach vielen Jahren, in denen ich das Leben der Menschen beobachtet habe, deren spirituellen Charakter ich am meisten respektiere, habe ich erkannt, dass ihr Glaube auf Dankbarkeit gründet, nicht auf Hoffnung. Die Wesen, die ich bewundere, strahlen ein Gefühl der Dankbarkeit aus, ein tiefes Bewusstsein ihrer Verpflichtung. Sie wissen, dass sie das Glück haben, am Leben zu sein. Wenn die wahrhaft Gläubigen sich Sorgen machen, geht es nicht um Zweifel (die sie natürlich haben), sondern darum, wie sie dieses ihnen geschenkte Geschenk nicht voll ausschöpfen könnten. Wie sie undankbar sein könnten, indem sie ihre Chance vergeuden. Die Gläubigen, die ich bewundere, sind sich in fast nichts sicher, außer in einem Punkt: dass dieser Zustand des Verkörpertseins, erfüllt von Leben, voller Möglichkeiten, so unvorstellbar unwahrscheinlich, so überaus, so bedingungslos, so weit jenseits der physikalischen Entropie ist, dass er von Liebe nicht zu unterscheiden ist. Und das Erstaunlichste daran ist, dass dieses Liebesgeschenk, genau wie meine Trampfahrten, eine großzügige Geste ist, auf die man sich verlassen kann. Das ist das eigentliche Wunder: dass das Wunder der Geschenke so verlässlich ist. Egal wie schlecht das Wetter ist, wie düster die Vergangenheit, wie gebrochen das Herz, wie höllisch der Krieg – alles im Universum wirkt darauf hin, dir zu helfen – wenn du es zulässt.

Meine New-Age-Freunde nennen diesen Zustand Pronoia , das Gegenteil von Paranoia. Anstatt zu glauben, dass alle einem schaden wollen, glaubt man, dass alle einem helfen wollen. Fremde wirken im Verborgenen, um einen zu unterstützen, zu stärken und auf den richtigen Weg zu bringen. Die eigene Lebensgeschichte wird zu einer einzigen großen, ausgeklügelten Verschwörung, die einen emporhebt. Doch um Hilfe zu erhalten, muss man sich dieser Verschwörung anschließen; man muss die Gaben annehmen.

Obwohl wir es nicht verdienen und nichts dafür getan haben, ist uns eine wundervolle Reise auf diesem Planeten zuteilgeworden, wenn wir sie nur annehmen. Um dieses Geschenk zu empfangen, bedarf es derselben Demut, die ein Anhalter einnimmt, wenn er zitternd am Rand einer leeren Landstraße steht, sein Pappschild im kalten Wind flattert, und er fragt: „Wie wird das Wunder heute geschehen?“