Le Point d'origine Des Histoires

Images de film inédites

Il y a quelques mois, on m'a demandé de partager une réflexion sur l'art de raconter des histoires devant un groupe qui s'interrogeait sur son rôle dans l'évolution du monde. Voici l'enregistrement de cette intervention. Images brutes, directement sorties de la caméra.

Il y a une nature binaire à l'origine des mots, à l'origine des histoires, et à ce dont ils ont besoin. À ce dont ils ont besoin.

Je crois qu'il est profondément important de savoir d'où viennent les mots — leur point d'origine — surtout si nous voulons aborder les crises majeures de ce monde et de nos vies.

Peut-être ne sommes-nous pas les auteurs de notre histoire, mais la page sur laquelle elle est écrite.

Si vous vous souvenez de mes commentaires précédents, j'ai eu du mal avec ce concept, car j'accorde une grande importance au libre arbitre et à l'autonomie, dans la mesure où je peux les exercer. Peut-être parlez-vous simplement du début d'une séance de Vision Intérieure, et non d'une application « en permanence », ce qui, je me demande, est tout à fait possible. Je me suis posé la question, et c'est ce qui m'a semblé vrai, du moins pour moi.

Nous pouvons prendre le temps de laisser la vérité se coucher sur le papier, puis choisir, en toute intégrité, ce qui deviendra la version publiée.

Pour moi, cela me permet de m'ouvrir à ce qui vient, de prendre le temps de mettre de côté mes idées préconçues, mes croyances et mes émotions, et d'attendre ce qui se présente. En l'occurrence, quelque chose de significatif et de vrai. Et ensuite, agir en conséquence. Plutôt que de renoncer à mon libre arbitre et de vivre passivement. C'est peut-être simplement ma nature personnelle, et pas forcément celle de tout le monde. :)

Transcription vidéo : À propos de l'art de raconter des histoires

Il n'y a personne qui ne porte pas en lui, en permanence, cette profonde vie intérieure.

Il y a en chacun de nous une part de cette part qui est présente. Elle a toujours été là. Pourtant, elle se révèle rarement. Et certains environnements et certaines opportunités favorisent cette révélation. Mais il est possible que, justement parce qu'elle a toujours été là, qu'elle n'a jamais été absente, elle puisse se manifester si nous le permettions.

Alors, que se passe-t-il ? Pourquoi les gens ne font-ils pas cela ? Pourquoi bloquent-ils autre chose ?

Je vais vous faire un lien avec l'histoire, mais je voulais vous lire quelque chose. C'est le récit d'une rencontre que j'ai vécue. J'ai écrit ce texte après coup. D'habitude, j'écris sur des choses mystérieuses qui me viennent comme par magie, mais là, c'est vraiment arrivé. C'est un petit texte intitulé « Le Hall d'entrée », parce que je me trouvais dans un hall d'entrée.

Je vais lire le texte et vous l'expliquer. Ensuite, je voudrais vous parler de la possibilité que ce personnage se retrouve assis devant la caméra, la considérant comme une métaphore – la caméra n'étant qu'un instrument de capture – mais aussi de la manière dont il pourrait raconter une histoire. Il y avait deux possibilités. Voici ce qui s'est passé un matin de semaine :

Le hall d'entrée

Je suis dans un hall d'entrée et je regarde vers la porte du fond. Je la vois. Elle lève les yeux et les baisse aussitôt. Elle suppose que je la vois. Je la vois, c'est vrai, mais ce qu'elle croit que je vois, elle en a honte. Elle ne veut pas que quiconque le voie. Elle a passé sa vie à maintenir une façade – un mensonge pesant – à jamais, luttant contre le poids de la gravité. Mais ce que je vois n'est pas cela. Et si elle pouvait voir ce que je vois, j'imagine que sa vie serait si différente.

Je lui souhaite cela.

J'aimerais qu'elle lève les yeux.

C'est arrivé. Ça arrive tout le temps. Et c'est peut-être un exemple frappant. C'est peut-être l'histoire de quelqu'un, si vous voulez. Ou peut-être pas. C'est peut-être le reflet d'une part de nous-mêmes qui se manifeste parfois.

J'en reviens donc à la métaphore de la caméra. Je suppose que je suis cinéaste – je possède d'ailleurs une ou deux caméras. J'ai côtoyé des milliers et des milliers de personnes pendant des décennies, en leur prêtant une attention toute particulière. Et je parlais rarement – ​​c'est donc assez inhabituel que je sois le seul à prendre la parole ici.

Donc, si ce personnage venait s'asseoir devant ma caméra – que ce soit elle et moi, ou elle et moi et mille personnes dans un auditorium, peu importe.

Que se passerait-il ? Quelle histoire raconterait-on ?

Invariablement, elle vous raconterait une histoire. Et cette histoire aurait besoin de quelque chose. Elle me parlerait. Elle me dirait quelque chose. Elle me parlerait à moi, ou à nous, s'il y avait plus d'une personne. Et l'histoire viendrait vraiment d'ici [elle désigne sa tête]. Elle viendrait de ce qu'elle estime devoir être raconté – pour, …, compléter, faire avancer le monde, pour se sentir bien.

Ce que j'ai constaté devant une caméra, c'est que l'origine des mots est primordiale. Et s'il ne faut retenir qu'une chose de ces quelques minutes, c'est que les mots ne proviennent que d'un ou deux points de départ. Ils sont prononcés par quelqu'un à quelqu'un d'autre. Donc, de moi à vous. Et j'aimerais qu'il se passe quelque chose ; j'aimerais que vous appreniez quelque chose. J'aimerais vous apporter quelque chose. Ou j'aimerais recevoir quelque chose de vous. Ou bien ils ont des besoins. Et puis, tout cela disparaît, et c'est comme si je parlais à travers un flux de conscience. Ce n'est pas aussi inhabituel ni aussi rare qu'on le croit.

Mais si l'on devait réfléchir à l'origine des mots, où pointeriez-vous du doigt ? Où se situe-t-elle ? Il y a une dimension géographique à cela. Je ne suis pas sûr que ce soit la nature de la conscience. Elle n'est soumise ni à la géographie ni au temps. Pourtant, l'expérience se produit facilement dans certaines conditions, et ces conditions sont très, très simples. Presque trop simples pour être vraies. Et c'est ce que je me surprenais à dire sans cesse, toujours, toujours, lorsque j'avais la caméra en main. Et parfois même lorsqu'elle n'était pas là. Mais la caméra facilite les choses.

C'est très simple. C'est juste quelqu'un assis là, vous savez, vous pouvez vous imaginer à sa place, si vous voulez, en train de se demander : « Eh bien, quelle histoire vais-je raconter ? »

Et je dirais : « Eh bien, pour cet instant, restons immobiles. Nous allons commencer par le néant, c'est-à-dire sans rien faire, sans aucune action de votre part. Et nous laisserons faire. Nous laisserons l'expérience nous trouver, et non l'inverse. Il s'agit presque, pour cet instant précis, de vous laisser aller et de parler à partir de ce qui reste. »

Faites confiance au terrain.

Ayez confiance en la vie elle-même.

Et généralement, on ne se presse pas de parler. En fait, parfois, les gens ne parlent pas. Et ça me convient très bien aussi. Les choses n'ont pas toujours besoin d'être dites à voix haute. Elles se comprennent d'elles-mêmes, après tout.

Mais, immanquablement, les gens parlent. Cependant, leur point d'origine est différent. Et je pense qu'il est essentiel de le savoir – ce qui s'exprime à travers vous – car nous sommes si prompts à raconter des histoires, à, presque métaphoriquement, écrire notre histoire – l' histoire – sur la page, alors que j'ai toujours eu l'idée que nous ne sommes pas vraiment les auteurs de nos histoires. Nous sommes la page sur laquelle une histoire est écrite.

L'origine des mots que je vous prononce, ou que je transmets, me semble suivre le même schéma que la vie elle-même. Il semble que nous soyons ceux qui écrivent notre histoire, ceux qui vivent pleinement. Mais si ce n'était pas tout à fait exact ? Et si la vie, au fond, attendait patiemment de se manifester à travers nous ? Et si c'était possible, le laisseriez-vous faire ? Cela bouleverserait tous les récits jamais contés, car ils seraient racontés depuis un lieu universel qui émerge de vous, comme une manière d'aborder les difficultés du monde : toutes ces crises systémiques et métaphysiques dont on parle, ou les difficultés de votre vie, de la mienne.

Si nous l'ignorons, nous aborderons tous ces problèmes depuis le même endroit qui les a en quelque sorte engendrés : l'esprit. Si nous savons qu'il existe un état d'être d'où peut émerger quelque chose, alors nous avons au moins la possibilité, dans un moment de calme, de le reconnaître et d'agir en conséquence.

C'est ainsi que j'aime percevoir les histoires. C'est ainsi que naissent les histoires qui nous touchent profondément. Elles ne proviennent pas de cette conception mécanique d'une histoire visant à obtenir un résultat précis, je crois. On peut certes influencer le monde en faveur d'une cause plutôt que d'une autre, mais je ne suis pas certain que ce soit très utile.

C'est une observation. Est-ce vrai ? Je le crois, mais ce n'est pas à moi d'en juger. Chacun est libre d'y réfléchir. Arriver à un moment où l'on ressent presque – disons une histoire – quelque chose d'indéfinissable, mais où l'on a le courage de le laisser s'exprimer, quelles qu'en soient les conséquences, et non seulement d'en prendre conscience et de le dire à voix haute, mais aussi d'agir en conséquence. C'est extraordinaire. Et je pense que plus nous encouragerons les autres à faire de même, mieux ce sera.

Et, selon moi, le meilleur moyen d'encourager les gens à agir est de ne rien faire, sans entreprendre aucune action. Si vous vous asseyez avec quelqu'un, vous ne souhaitez même pas qu'il change ou qu'il trouve une solution à un problème ; vous ne faites rien, tout simplement.

Restez là.

Et cela se manifeste assez rapidement.