O Ponto De Origem Das histórias

Imagens de filme inéditas

Há alguns meses, fui convidado a dar minha opinião sobre a arte de contar histórias para um grupo que estava analisando o papel da narrativa na evolução do mundo. Esta é a gravação do que foi dito. Imagens brutas, direto da câmera.

Existe uma natureza binária na origem das palavras. Na origem das histórias. E no que elas precisam. No que elas precisam.

Acredito ser de suma importância saber de onde as palavras foram proferidas — seu ponto de origem —, principalmente se quisermos abordar as metacrises deste mundo e de nossas vidas.

Talvez não sejamos os autores da nossa história, mas sim a página em que ela é escrita.

Como você deve se lembrar de comentários anteriores, tenho tido dificuldades com esse conceito simplesmente porque valorizo ​​o livre-arbítrio e a autonomia da maneira que me é possível. Talvez você esteja se referindo ao início de uma sessão de Visão Interior, e não "em todos os momentos", o que me leva a questionar se é realmente possível. Tenho refletido sobre isso, e essa foi a impressão que tive.

Podemos dedicar tempo para deixar a verdade se manifestar na página e, em seguida, escolher, com integridade, o que será publicado.

Para mim, isso me permite a liberdade de estar aberto ao que vier, de dedicar tempo intencionalmente para deixar de lado noções preconcebidas, crenças e emoções, e esperar pelo que surgir. Nesse caso, algo significativo e verdadeiro. E então agir de acordo com isso. Em vez de simplesmente abdicar do livre arbítrio e viver passivamente. Talvez essa seja apenas a minha natureza pessoal e não necessariamente a de todos. :)

Transcrição do vídeo: Sobre a arte de contar histórias

Não existe ninguém que não carregue consigo, sempre, essa profunda vida interior.

Existe uma parte de cada um que está lá. Ela nunca deixou de estar. Sempre esteve lá. No entanto, raramente se revela. E existem ambientes e oportunidades que incentivam isso. Mas a possibilidade é que, por estar sempre lá, por nunca ter deixado de estar, ela possa ser vista se permitirmos.

Então, o que acontece? Por que as pessoas não fazem isso? Por que as pessoas seguram outra coisa?

E vou retomar a história, mas quero ler algo para vocês. Foi um encontro que tive. Escrevi as palavras depois. Normalmente, escrevo sobre coisas misteriosas que simplesmente aparecem em mim, mas isso realmente aconteceu. É um pequeno texto chamado "O Hall de Entrada", porque eu estava em um hall de entrada.

Vou ler as palavras e explicá-las. E então quero falar sobre a possibilidade de, se essa personagem se sentasse em frente à câmera e a visse como uma metáfora — a câmera é apenas algo que captura a cena —, essa possibilidade de como ela contaria uma história. E havia duas possibilidades. Então, foi isso que aconteceu numa manhã de um dia de semana:

O Hall de Entrada

Estou num hall de entrada e olho para a porta mais distante. Eu a vejo. Ela levanta o olhar e imediatamente desvia o olhar para baixo. Ela presume que eu a vejo. Eu vejo, sim, mas o que ela acredita que eu vejo, ela tem vergonha. Ela não quer que ninguém veja. Ela passou a vida inteira sustentando uma fachada — uma mentira opressiva — lutando para sempre contra o peso da gravidade. Mas o que eu vejo não é isso. E se ela pudesse ver o que eu vejo, imagino que sua vida seria muito diferente.

Desejo isso para ela.

Eu gostaria que ela olhasse para cima.

Aconteceu. Acontece o tempo todo. E talvez seja um exemplo marcante. Talvez seja uma história, se preferir, uma representação de alguém de outro mundo. Ou talvez não. Talvez seja uma representação ou um reflexo de uma parte de nós que às vezes se manifesta.

Então, chego à metáfora da câmera. Suponho que eu seja um cineasta — possuo uma ou duas câmeras. Passei muitas décadas sentado com milhares e milhares de pessoas, prestando muita atenção. E raramente falava — então é um tanto incomum que eu seja o único falando aqui.

Então, se essa personagem viesse e se sentasse em frente à minha câmera --seja eu e ela, ou eu, ela e mil pessoas em um auditório, não importa.

O que aconteceria? Que história seria contada?

Invariavelmente, o que alguém fazia era contar uma história. E essa história precisava de algo. Ela falava comigo. Ela me contava algo. Ela estava falando comigo, ou conosco, se houvesse mais de uma pessoa presente. E a história vinha muito daqui [aponta para a cabeça]. Vinha daquilo que ela acreditava que deveria ser contado — para, reticências, completar a frase, para fazer o mundo seguir em frente, para se sentir bem.

O que percebi diante de uma câmera é que a origem das palavras é o elemento mais crucial. E se não houver mais nada a reter destes poucos minutos, saibam disto: as palavras são proferidas a partir de um ou dois lugares. São ditas por alguém para alguém. Por exemplo, de mim para você. E eu gostaria que algo acontecesse; gostaria que você aprendesse algo. Gostaria de contribuir com você. Ou gostaria de receber algo de você. Ou eles têm necessidades. Ou tudo isso desaparece, e é como se eu estivesse sendo transmitido através de um fluxo de consciência. Isso não é tão incomum ou raro quanto se pensa.

Mas se você pensasse na origem das palavras, para onde apontaria? Onde fica? Existe uma geografia nisso. Não tenho certeza se essa é a natureza da consciência. Não há geografia nem tempo envolvidos. No entanto, a experiência acontece facilmente sob certas condições, e as condições são muito, muito simples. Quase simples demais para serem de acreditar. E é isso que eu sempre me pegava dizendo, sempre, sempre, quando a câmera está ligada. E às vezes quando não está. Mas a câmera facilita as coisas.

É muito simples. É só alguém sentado ali, sabe, você pode se imaginar na cadeira, se quiser, pensando: "Bem, que história eu vou contar?"

E eu diria: "Bem, por este momento, vamos ficar quietos. Vamos começar do nada, ou seja, sem nada — sem nenhuma ação da sua parte. E vamos deixar acontecer. Vamos deixar a experiência nos encontrar — e não o contrário. É quase como se, por este momento, você se deixasse desfazer e falasse a partir do que restasse."

Confie no campo.

Confie na própria vida.

E geralmente não há pressa para falar. Aliás, às vezes as pessoas não falam. E eu lido muito bem com isso também. As coisas nem sempre precisam ser ditas em voz alta. Elas são vivenciadas, de qualquer forma.

Mas, invariavelmente, as pessoas falam. Só que a origem da sua fala é diferente. E acho muito importante saber disso — algo que se expressa através de você — porque estamos tão prontos para contar histórias, para, quase metaforicamente, escrever nossa história — a história — na página, quando, na verdade, eu sempre tive a ideia de que não somos os autores das nossas histórias. Somos a página na qual a história é escrita.

A origem das palavras que eu digo para você, ou através de mim, percebi que o padrão é o mesmo da própria vida. Parece que somos nós que escrevemos a história. Somos nós que vivemos a vida. Mas e se isso não fosse totalmente correto? E se a vida estivesse essencialmente, pacientemente esperando para se viver através de nós? E se isso fosse uma possibilidade, você permitiria? E isso muda todas as histórias já contadas, porque elas são contadas a partir de um lugar universal que emerge de você como uma forma de abordar os dilemas do mundo: todas aquelas metacrises sistêmicas sobre as quais as pessoas falam, ou os dilemas da sua vida, da minha vida.

Se não soubermos disso, vamos abordar todos esses dilemas a partir do mesmo lugar que os criou: a mente. Se soubermos que existe esse estado de ser a partir do qual algo pode surgir, então pelo menos teremos a chance de, num momento de quietude, reconhecê-lo e agir de acordo.

É assim que gosto de perceber as histórias. É assim que as histórias que emocionam — que realmente nos conectam — surgem. Não acredito que elas venham dessa necessidade mecânica de contar uma história que leve a um resultado específico. Você pode até influenciar o mundo em favor de uma coisa, e não da outra, mas não tenho certeza se isso é realmente útil.

É uma observação. Será verdade? Acho que sim, mas não creio que caiba a mim afirmar. Cabe a cada um refletir sobre isso. Chegar a um ponto em que você quase sente — digamos, uma história — você sente algo e não sabe o quê, mas está disposto a ter a coragem de simplesmente deixar fluir, independentemente das consequências, e não apenas tomar consciência disso e verbalizar, mas também agir de acordo com essa sensação. Isso é algo extraordinário. E acredito que quanto mais pudermos encorajar os outros a fazerem isso, melhor.

E encorajar as pessoas a fazer isso, a meu ver, é melhor feito sem nada, sem nenhuma ação. Se você estivesse sentado com alguém, você nem sequer desejaria que essa pessoa mudasse ou chegasse a uma resolução sobre algo, simplesmente não faria nada.

Sente-se aí.

E surge em breve.