Der Anruf Ist Echt

Emanuel Kuntzelman hat sein Leben dem Aufbau von Bewegungen für sozialen Wandel gewidmet. Doch lange davor war er ein Junge in einer Kleinstadt, der einem Apfelbaum ein Versprechen gab. Diese Geschichte stammt aus einem Gespräch mit Paulette Pipe in der Sendung „Story Booth“ und wird von ihm selbst erzählt. Sehen Sie sich acht Ausschnitte aus dem Gespräch an.

Im Winter 1973 reiste ich mit den Nachtzügen durch Europa. Ich hatte einen Eurail-Pass, und mit einem Nachtzug sparte man sich die Hostelkosten – man konnte einfach im Zug schlafen. Irgendwo in Norditalien, kurz vor Genua, wachte ich im Morgengrauen auf und stand im Gang, den Blick auf die aufgehende Sonne über dem Meer gerichtet, als ein großer, dunkelhaariger Fremder auf mich zukam und mich ansprach. Er sagte: „Sie sehen ziemlich seriös aus. Was machen Sie beruflich? Was treiben Sie so?“

Und ein einziges Mal in meinem Leben – ich habe das fast nie gesagt, weil ich den Konsequenzen nicht ins Auge sehen wollte – habe ich es ihm gesagt. Ich sagte: „Nun, ich bin auf der Suche nach der Wahrheit.“

Er sagte: „Ein tiefgründiges Thema, Mann.“

Bevor ich Ihnen erzähle, was als Nächstes geschah, sollte ich etwas darüber sagen, wo diese Suche ihren Anfang nahm.

Ein seltsames Kind

Meine Freunde in der Schule nannten mich immer einen komischen Jungen. Ich selbst fand mich eigentlich gar nicht komisch. Ich dachte, ich wäre einfach ein ganz normaler Typ, aber ich hatte schon das Gefühl, eine besondere Bestimmung im Leben zu haben. Und ich glaube, an meiner Bestimmung ist nichts Besonderes, außer diesem einen Punkt:

Wir alle haben eine besondere Bestimmung im Leben. Manche von uns ignorieren diese Bestimmung vielleicht oder versuchen, sie zu verdrängen. Ich habe sie einfach nicht aufgegeben.

Die erste Erkenntnis, die ich im Leben gewonnen habe, kam mir mit sechs Jahren, als ich in der ersten Klasse war. Ich lebte in einer sehr kleinen Stadt, einer ländlichen Gemeinde. Es gab dort nicht viel zu tun, aber ich dachte viel nach. An einem wunderschönen Frühlingstag im April kam ich von der Schule nach Hause, und vor unserem Haus stand ein großer Apfelbaum. Ich war sehr eng mit diesem Apfelbaum verbunden. An diesem Tag stand er in voller Blüte – blauer Himmel, Bienen summten auf den Blüten, die Sonne schien hindurch – und ich wurde von einem kleinen Ast, wo sich ein paar Zweige trafen, angelockt.

An jenem Tag in der Schule hatte die Lehrerin an die Tafel geschrieben, dass die Weltbevölkerung drei Milliarden Menschen erreicht hatte. Als Erstklässler verstand ich zwar nicht so recht, was all diese Nullen bedeuteten, aber es schien mir eine enorme Zahl. Also lag ich da oben und starrte in den Himmel. Ich war katholisch erzogen worden und bereitete mich auf meine Erstkommunion vor, daher dachte ich in diesem Sinne: „Mein Gott, wenn Gott sich die Mühe gemacht hat, drei Milliarden Menschen zu erschaffen, und wir alle so verschieden und doch gleichzeitig so ähnlich sind, dann ist das wirklich etwas Außergewöhnliches. Und das bedeutet, dass man ihm treu sein muss. Man ist verpflichtet, Gott, dem Universum, wem auch immer, nach besten Kräften zu dienen. Finde heraus, was deine Bestimmung ist, und tu es.“

Also sagte ich: Okay, ich verstehe. Ich widme mein Leben dem Ziel, mein Bestes zu geben und dem Universum zu dienen. Ich habe das nie vergessen. Ich fühlte mich verpflichtet, dem Schwur treu zu bleiben, den ich dem Himmel, dem Apfelbaum und dem Sonnenlicht geleistet hatte. Und das hat mich schon sehr früh zu einem etwas seltsamen Kind gemacht.

Uns läuft die Zeit davon.

1970 erhielt ich ein Stipendium für die Tulane University, wo ich meinen Studienplan selbst gestalten konnte. Ich entschied mich für Soziologie, um herauszufinden, wie Menschen besser zusammenarbeiten und kooperativer sein können. Gleich in der ersten Vorlesung, am ersten Tag, zeichnete Professor Jeffrey Hadden, Leiter des Soziologie-Instituts, etwas an die Tafel, das uns heute sehr vertraut ist: Diagramme exponentieller Veränderungen im Zeitverlauf, vom Jahr null bis zum Jahr 2000. Bevölkerung. Überproduktion – das Wachstum der Rüstung. Umweltzerstörung. Technologie. Er verwendete diese Begriffe, um ein Akronym zu bilden – POET – und nannte es das POET-Diagramm. Die Linien wachsen sehr langsam, steigen ab dem 17. Jahrhundert an und steigen dann, je näher wir dem 20. Jahrhundert kommen, steil an.

Und er sagte: Was dieses Diagramm euch, dieser Generation, zeigt, ist ganz wörtlich, dass uns die Zeit davonläuft. Was würdet ihr tun, um Lösungen für diese drohende Krise zu finden? Und ich gebe euch einen Hinweis: Es gibt keine standardmäßige, logische, lineare Lösung. Deshalb habe ich es das POET-Diagramm genannt. Es ist eine Art reine Poesie. Ihr müsst auf eure Intuition hören, ihr müsst sehr kreativ sein.

Ich war so ergriffen, dass ich nach dem Unterricht hinausging und mich unter eine der großen Eichen auf dem Campus setzte, von der Spanisches Moos herabhing – ich weiß, ich habe immer wieder solche Momente mit Bäumen; ich war wohl schon immer ein Naturliebhaber – und da hatte ich eine unglaublich starke Erkenntnis. So intensiv wie die Eingebung beim Apfelbaum, nur viel stärker. Ich sagte mir: Okay, ich widme mein Leben dem Dienst an der Menschheit, der Lösung des Rätsels um den POET-Graphen. Ich bin mir nicht sicher, was das genau bedeutet. Ich weiß nicht, wie ich das anstellen soll. Das ist der Rest meines Lebens. Als ich endlich unter dem Baum aufstand, ging ich als Erstes ins Dekanat und sagte: Ich muss alles ändern. Ich muss die Welt sehen, andere Kulturen verstehen, sonst kann ich nichts erreichen.

Für Dr. Haddens Kurs schrieb ich eine Arbeit darüber, wie man Menschen zur Zusammenarbeit bewegen kann. Ich gestaltete sie als Rad: Die Speichen repräsentieren die zusammenarbeitenden Organisationen, und die Nabe ist eine Art Eisenring mit einem leeren Zentrum – das ist der Schlüssel, der alles zusammenhält, damit wir nicht alle in unseren jeweiligen Bereichen isoliert arbeiten.

Ihm gefiel die Arbeit, aber er sagte: „Du musst diesem Rad einen Namen geben.“

Ich sagte: „Ich habe den Namen noch nicht. Ich werde daran arbeiten.“

Behalte diesen Gedanken im Hinterkopf. Es dauerte ungefähr fünfzehn Jahre.

Wir sehen uns an der nächsten Weggabelung.

Das führt mich zurück zu jener Zugfahrt im Morgengrauen, einige Monate später. „Ein tiefgründiges Thema, Mann“, sagte der Fremde. „Also, was ist deine Wahrheit?“ Da ich damals alles auf dem Rücken trug, hatte ich eine Regel: nur ein Buch gleichzeitig – aber immer dicke, komplizierte. Das Buch ganz oben auf meinem Rucksack war „Auf der Suche nach dem Wunderbaren“ von P. D. Ouspensky, der Gurdjieffs System aufgriff und versuchte, es für Normalsterbliche wie mich verständlich zu machen. Gurdjieffs größter Beitrag, zumindest aus meiner Sicht, war das Gesetz der Sieben – dass die Natur standardmäßig in Siebenergruppen fließt: sieben Farben im Regenbogen, sieben Töne in der westlichen Tonleiter, sieben Reihen im Periodensystem, sieben Tage in der Woche, Wellen, die in Siebenergruppen fließen und sich zu Oktaven erweitern. Das faszinierte mich sehr.

Der Fremde blickte auf das Buch und sagte: „Oh, Sie interessieren sich also für so etwas? Dann weiß ich, wo Sie als Nächstes hingehen sollten. Vor der Küste Spaniens gibt es eine Inselkette, und ganz im Süden liegt eine winzige Insel namens Formentera. Auf dieser Insel befindet sich das Hotel Casbah, das dem wohl führenden Experten für die Gurdjieff-Ouspensky-Lehre gehört und von ihm geführt wird – einem Herrn namens Ronimund von Bissing.“

Ich drehte mich um, um meinen Rucksack zu packen, und als ich mich wieder umdrehte, war der Mann verschwunden. Ich saß im Zug und dachte: Na gut. Formentera, wir kommen.

Vier oder fünf Tage später – Züge, Fähren, Barcelona, ​​Mallorca, Ibiza und schließlich ein kleines Schlauchboot nach Formentera – stieg ich mitten im Winter 1973 von Bord. Ich sprach kein Wort Spanisch, wusste nicht, wo ich war, und hatte seit fünf Tagen nicht richtig geschlafen. Ich lehnte meinen Rucksack an eine Wand und saß halb dösend da, als ein kleiner Fiat 500 direkt vor mir anhielt. Eine Frau kurbelte das Fenster herunter und sagte mit ihrem wunderbaren britischen Akzent: „Ach du meine Güte, ich habe noch nie jemanden gesehen, der so aussieht wie ein verzweifelter Hippie, der unter einer Überdosis Fernweh leidet.“

Ich rieb mir die Augen und sagte: „Wie bitte? Tut mir leid, ich habe wohl seit ein paar Tagen nicht aufgeräumt – aber eigentlich bin ich aus einem sehr wichtigen Grund hier. Ich suche das Hotel Casbah.“

Ihr ganzer Tonfall veränderte sich. „Und warum sollten wir das Hotel Casbah suchen?“

Ich erklärte etwas über von Bissing und das Werk von Gurdjieff – „Sehen Sie, ich habe das Buch hier.“

Und sie drückte die Beifahrertür auf und sagte: „Steigen Sie ein! Hallo, ich bin Jackie van Bissing, Ronimunds Frau. Ich werde Sie zum Hotel Casbah bringen.“

Manchmal macht uns das Universum die Dinge so leicht – wenn man auf der Suche nach der Wahrheit ist und bereit ist, sie hier und da auszusprechen.

Ich fühlte mich wie ein heimatloser Hippie, der von Fernweh geplagt war, mit offenen Armen empfangen. Letztendlich verbrachte ich dort immer wieder Jahre; ich leitete das Hotel für die Familie van Bissing. Das war der eigentliche Beginn meiner Bemühungen, das Gesetz der Sieben, den Fluss der Wellen und seine Bedeutung zu verstehen.

Niemals aufgeben

Um 1984 begegnete ich einem weiteren Mentor, Dr. David Tiedeman, einem Spezialisten für Karrieretheorie, der die sogenannte Lifecareer Foundation gegründet hatte. Er sagte, wir alle hätten eine Lebenskarriere – die meisten von uns hätten Schwierigkeiten, sie zu finden oder zu behalten, aber wir hätten diesen göttlichen Weg im Leben, und wenn wir ihm treu blieben, würde er sich uns offenbaren und entfalten. Ich erzählte ihm meine Geschichte, einschließlich des Rades, das ich in Tulane entworfen hatte, und er fragte mich: „Was wissen Sie über Quantenphysik?“ „Absolut nichts“, sagte ich. Er meinte, ich müsse mir als Erstes Wissen über Quantenphysik aneignen, und schickte mir einen ganzen Karton voller Bücher. Darin befand sich ein kleines Bändchen: „Ganzheit und die implizite Ordnung “ von David Bohm.

Ich las es unter einer Trauerweide vor meinem kleinen Reihenhaus – ja, ein Baum spielte eine Rolle. Bohm sagte: Es gibt die implizite Ordnung: alles unter der Oberfläche, was wir nicht messen können, und die explizite Ordnung: alles, was wir sehen und fühlen können. Das klingt dualistisch, sagte er, aber es ist genau das Gegenteil – denn das Universum ist ungeteilte, unzerbrochene Ganzheit. Wenn wir also Implizites und Explizites haben, muss es etwas geben, das alles miteinander verbindet. Und das nennen wir die Holobewegung .

Das Feuerwerk ging los, die Glühbirnen blitzten auf. „Aha“, sagte ich. „Das ist der Name des Rades.“

Dann folgten zahlreiche Anläufe, Höhen und Tiefen, Runden und Kämpfe, bis der richtige Zeitpunkt gekommen war. Erst 2019 sagte ich mir: „Wisst ihr was? Mir ist es jetzt egal, ob mich jemand fragt oder nicht – ich werde zu alt. Ich muss etwas erreichen, bevor mir selbst die Zeit davonläuft.“

Und mir wurde klar, dass die Holobewegung eine Bewegung ist, keine Organisation. Sie darf niemandem gehören und kann nicht von einem Vorstand geleitet werden. Sie muss ein wahrer Geist der Zusammenarbeit sein, mit dem Bohmschen Dialog als Leitfaden für unser gegenseitiges Zuhören. Nur so kann sie auch nur annähernd authentisch und wahrhaftig sein.

Am Ende unseres Gesprächs fragte mich Paulette, was ich sagen würde, wenn ich jetzt hinaufklettern und den Sechsjährigen im Apfelbaum treffen könnte. Ich würde ihm sagen: Gib niemals auf .

Hörst du den Ruf? Er ist real. Das bedeutet nicht, dass du etwas Besonderes oder anders bist – wir alle verspüren diesen Ruf. Aber wenn du ihn hörst, bleib ihm treu. Halte daran fest. Glaube an dich.

Was auch immer dir begegnet – alle Hindernisse, Prüfungen und Fallstricke auf deinem Weg – du kannst es schaffen. Gib nicht auf. Die Welt braucht uns alle, damit wir unsere Bestimmung leben, unseren persönlichen Weg der Wahrheit weitergehen. Nur so können wir alle zusammenarbeiten, kooperieren und dem Ganzen dienen – damit das Leben auf der Erde weitergehen kann und wir eine Zukunft jenseits der heutigen Zeit haben. Es muss die stärkste Überzeugung sein, die dein Herz und deine Seele je gespürt haben. Dann wird der Tag kommen.

Ein halbes Jahrhundert später halte ich immer noch an meinem Schwur fest, den ich dem Himmel, dem Apfelbaum und dem Sonnenlicht geleistet habe – und noch immer, wenn mich jemand im Morgengrauen fragt, was ich beruflich mache, bin ich bereit, es laut auszusprechen. Und falls dir jemals die Frage kommt – was treibst du eigentlich so? –, dann beantworte sie einfach einmal ehrlich und schau, welches Auto dann vorfährt und wer an der nächsten Kreuzung wartet.