L'appel Est réel

Emanuel Kuntzelman a consacré sa vie à bâtir des mouvements de transformation sociale. Mais bien avant cela, il était un petit garçon d'une petite ville qui fit une promesse à un pommier. Ce récit est tiré d'une conversation réalisée dans le cadre de Story Booth avec Paulette Pipe, racontée par lui-même. Visionnez 8 extraits de cette conversation.

Durant l'hiver 1973, je voyageais en train de nuit à travers l'Europe. J'avais un pass Eurail, et en prenant le train de nuit, on économisait les frais d'auberge : on pouvait simplement dormir dans le wagon. Je me suis réveillé à l'aube quelque part dans le nord de l'Italie, près de Gênes, et j'étais debout dans le couloir, à contempler le soleil levant sur la mer, lorsqu'un grand inconnu à la peau sombre s'est approché et a engagé la conversation. Il m'a dit : « Vous avez l'air d'une personne sérieuse. Quel est votre métier ? Que faites-vous ? »

Et pour une fois dans ma vie — je le disais rarement, car je ne voulais pas en subir les conséquences — je le lui ai dit. J'ai dit : « Eh bien, je suis en quête de vérité. »

Il a dit : « Sujet profond, mec. »

Avant de vous raconter la suite, je devrais vous dire quelques mots sur le point de départ de ces recherches.

Un enfant bizarre

Mes amis à l'école disaient que j'étais un garçon bizarre. Je ne le pensais pas vraiment. Je me croyais juste un garçon normal, mais j'avais le sentiment d'avoir une mission particulière dans la vie. Et je crois que cette mission n'a rien d'exceptionnel, si ce n'est ceci :

Nous avons tous une mission particulière dans la vie. Certains d'entre nous n'y prêtent peut-être pas attention, ou tentent de l'ignorer. Moi, je n'ai jamais laissé tomber.

La première prise de conscience du sens de ma vie a eu lieu en CP, à six ans. Je vivais dans un tout petit village, une commune rurale. Il n'y avait pas grand-chose à faire, mais je réfléchissais beaucoup. Un beau jour de printemps, en avril, je rentrais de l'école à pied, et il y avait un grand pommier devant notre maison. J'étais très proche de ce pommier. Ce jour-là, il était en pleine floraison — ciel bleu, abeilles butinant les fleurs, soleil filtrant à travers — et je me suis perchée sur mon petit coin de paradis, à la confluence de quelques branches.

Ce jour-là à l'école, la maîtresse avait écrit au tableau que la population de la planète Terre avait atteint trois milliards d'habitants. En CP, je ne comprenais pas vraiment ce que tous ces zéros supplémentaires signifiaient, mais ça me paraissait énorme. Alors, allongé là, à contempler le ciel, je réfléchissais – j'avais été élevé dans la religion catholique, je me préparais à ma première communion, alors je raisonnais ainsi – « Mon Dieu, si Dieu s'est donné la peine de créer trois milliards d'âmes, et que nous sommes tous différents, et pourtant tous semblables, c'est vraiment extraordinaire. Et cela signifie qu'il faut lui être fidèle. On se doit de servir Dieu, l'univers, peu importe, du mieux qu'on peut. Il faut trouver sa vocation et l'accomplir. »

Alors j'ai dit : « D'accord, j'ai compris. » Je consacre ma vie à donner le meilleur de moi-même et à servir l'univers. Je ne l'ai jamais oublié. Je me sentais obligé d'être fidèle au serment que j'avais prêté au ciel, au pommier et à la lumière du soleil. Et c'est ce qui a fait de moi un enfant un peu bizarre dès mon plus jeune âge.

Le temps nous est compté

En 1970, j'ai obtenu une bourse pour l'Université Tulane, où j'ai pu concevoir mon propre programme d'études. J'ai choisi d'étudier la sociologie afin de comprendre comment les individus pouvaient collaborer plus efficacement. Dès le premier cours, le tout premier jour, le professeur Jeffrey Hadden, directeur du département de sociologie, a dessiné au tableau ce qui nous est aujourd'hui familier : des graphiques d'évolution exponentielle au fil du temps, remontant à l'an zéro et approchant l'an 2000. Population. Surpuissance – la croissance des armements. Dégradation de l'environnement. Technologie. Il a utilisé ces termes pour créer un acronyme – POET – et il a appelé ce graphique le « graphique POET ». Des courbes à croissance très lente, s'incurvant vers le haut autour du XVIIe siècle, puis, à l'approche du XXe siècle, grimpant en ligne droite.

Et il a dit : ce graphique vous montre, à vous, notre génération, que le temps nous est compté. Comment comptez-vous trouver des solutions à cette crise imminente ? Un indice : il n’existe pas de solution standard, logique et linéaire. C’est pourquoi je l’ai appelé le Graphique du POÈTE. C’est une forme de poésie pure. Vous devrez faire appel à votre intuition, vous devrez être très créatifs.

J'étais tellement émue que, après les cours, je suis sortie m'asseoir sous un de ces grands chênes verts de la cour, la mousse espagnole retombant en cascade – je sais, je suis souvent prise par ces moments de communion avec les arbres ; j'ai toujours eu la nature dans l'âme, je suppose – et j'ai eu une révélation, une véritable prise de conscience. L'équivalent de l'effet du pommier, décuplé. Je me suis dit : « D'accord, je consacre ma vie au service de l'humanité, à résoudre l'énigme du graphe POET. » Je ne sais pas vraiment ce que cela signifie. Je ne sais pas comment m'y prendre. C'est ce qui occupera le reste de ma vie. Une fois levée de sous l'arbre, la première chose que j'ai faite a été d'aller voir le doyen et de lui dire : « Je dois tout changer. Je dois voir le monde, comprendre d'autres cultures, sinon je ne peux rien faire. »

Pour le cours du Dr Hadden, j'ai rédigé un article sur la manière d'amener les gens à collaborer. Je l'ai conçu comme une roue : les rayons représentent les organisations qui travaillent ensemble, et le moyeu est une sorte d'anneau de fer avec un centre vide – c'est la clé qui maintient le tout, afin que nous ne soyons pas tous isolés dans nos silos.

L'article lui plaisait, mais il a dit : « Il faut absolument trouver un nom pour cette roue. »

J'ai dit : « Je n'ai pas encore trouvé de nom. Je vais y travailler. »

Gardez cette idée en tête. Cela a pris environ quinze ans.

Rendez-vous au prochain carrefour.

Ce qui me ramène à ce train à l'aube, quelques mois plus tard. « Sujet profond, mon ami », dit l'inconnu. « Alors, quelle est votre vérité ? » Comme je portais tout sur mon dos à l'époque, je m'étais fixé une règle : un seul livre à la fois, mais toujours des gros ouvrages complexes. Celui qui se trouvait juste au-dessus de mon sac à dos était * À la recherche du miraculeux* , de P.D. Ouspensky, qui avait repris le système de Gurdjieff et tenté de le rendre accessible au commun des mortels comme moi. La grande contribution de Gurdjieff, du moins à mes yeux, était la Loi des Sept : la nature a une tendance naturelle à fonctionner par phases de sept : les sept couleurs de l'arc-en-ciel, les sept notes de la gamme occidentale, les sept périodes du tableau périodique, les sept jours de la semaine, les ondes qui se propagent par sept et se transforment en octaves. J'étais fasciné.

L'étranger baissa les yeux sur le livre et dit : « Ah, vous vous intéressez à ce genre de choses ? Alors je sais où vous devriez aller ensuite. Il y a un archipel au large des côtes espagnoles, et tout au sud, il y a une toute petite île appelée Formentera. Sur cette île se trouve l'Hôtel Casbah, tenu par celui qui est probablement le plus grand spécialiste de l'œuvre de Gurdjieff et Ouspensky : un certain Ronimund von Bissing. »

Je me suis retourné pour rassembler mes affaires, et quand je me suis retourné, le type avait disparu. Assis dans le train, je me suis dit : « D’accord. Formentera, nous voilà. »

Quatre ou cinq jours plus tard — trains, ferries, Barcelone, Majorque, Ibiza, et enfin une petite barque jusqu'à Formentera — je débarquai en plein hiver 1973. Je ne parlais pas un mot d'espagnol, j'ignorais où j'étais et je n'avais pas fermé l'œil de la nuit depuis cinq jours. Mon sac à dos appuyé contre un mur, j'étais assis là, à moitié endormi, quand une petite Fiat 500 s'arrêta juste devant moi. Une femme baissa sa vitre et dit, avec son charmant accent britannique : « Oh là là ! Je n'ai jamais vu quelqu'un ressembler autant à un hippie désespéré, victime d'une overdose de nostalgie du voyage. »

Je me suis frotté les yeux et j'ai dit : « Pardon ? Excusez-moi, je n'ai probablement pas rangé depuis quelques jours, mais en fait, je suis ici pour une affaire très sérieuse. Je cherche l'hôtel Casbah. »

Son ton changea complètement. « Et pourquoi chercherions-nous l’hôtel Casbah ? »

J'ai expliqué ce qu'était von Bissing et l'œuvre de Gurdjieff : « Voyez, j'ai le livre juste ici. »

Elle poussa la portière passager et dit : « Montez ! Bonjour, je suis Jackie van Bissing, la femme de Ronimund. Je vais vous conduire à l'hôtel Casbah. »

Parfois, l'univers nous facilite tellement la tâche — si vous êtes en quête de vérité et que vous êtes prêt à l'exprimer de temps à autre.

J'avais l'impression qu'on déroulait le tapis rouge pour un hippie errant, en proie à une soif de voyage insatiable. J'y ai finalement passé des années, par intermittence ; je gérais l'hôtel pour les van Bissing. Ce fut le véritable point de départ de ma quête pour comprendre la Loi des Sept, le flux des vagues, et sa signification profonde.

Ne jamais abandonner

Vers 1984, j'ai rencontré un autre mentor, le Dr David Tiedeman, spécialiste de la théorie des carrières, qui avait créé ce qu'il appelait la Fondation Lifecareer. Il affirmait que nous avons tous une vocation – la plupart d'entre nous peinent à la trouver ou à la conserver, mais que nous avons tous un chemin de vie, une voie divine, et que si nous lui restons fidèles, elle se révélera d'elle-même. Je lui ai raconté mon histoire, notamment la roue que j'avais conçue à Tulane, et il m'a demandé : « Permettez-moi de vous poser une question : que connaissez-vous de la physique quantique ? » « Absolument rien », ai-je répondu. Il m'a alors conseillé de commencer par me former en physique quantique et m'a envoyé un carton de livres. Parmi eux se trouvait un petit ouvrage : « Wholeness and the Implicate Order » de David Bohm.

Je lisais ce texte sous un saule pleureur, devant ma petite maison de ville – oui, il y avait bien un arbre. Bohm disait : il y a l’ordre implicite : tout ce qui se trouve sous la surface et que nous ne pouvons mesurer, et l’ordre explicite : tout ce que nous pouvons voir et percevoir. Cela paraît dualiste, disait-il, mais c’est tout le contraire, car l’univers est une totalité indivisible et ininterrompue. Donc, si nous avons l’implicite et l’explicite, il doit y avoir quelque chose qui relie tout cela. Et nous appellerons cela l’ holomouvement .

Les feux d'artifice ont éclaté, les ampoules ont clignoté. « Ah ! » ai-je dit. « C'est le nom de la roue. »

S'en sont suivies de multiples itérations, des hauts et des bas, des phases et des affrontements, jusqu'à ce que le moment et l'endroit soient enfin arrivés. Ce n'est qu'en 2019 que je me suis dit : « À ce stade, peu m'importe qu'on me le demande ou non, je me fais vieux. Il faut que je réalise quelque chose avant qu'il ne soit trop tard. »

Et ce que j'ai compris de fondamental, c'est que l'Holomovement est un mouvement, non une organisation. Il ne peut appartenir à personne ni être géré par un conseil d'administration. Il doit reposer sur un véritable esprit de collaboration, guidé par le dialogue bohmian qui oriente notre écoute mutuelle. C'est la seule façon pour lui d'être véritablement authentique.

À la fin de notre conversation, Paulette m'a demandé ce que je dirais si je pouvais grimper et rencontrer ce petit garçon de six ans dans le pommier. Je lui dirais : n'abandonne jamais .

Tu entends l'appel ? Cet appel est bien réel. Cela ne signifie pas que tu es quelqu'un de spécial ou de différent ; nous l'entendons tous. Mais quand tu l'entends, sois-lui fidèle. Écoute-le. Aie confiance en toi.

Peu importe les épreuves que vous devrez traverser — tous les obstacles, les tribulations, les pièges sur votre chemin — vous pouvez y arriver. N'abandonnez pas. Le monde a besoin que nous vivions pleinement notre raison d'être, que nous poursuivions notre quête personnelle de vérité. C'est ainsi que nous œuvrons ensemble, que nous collaborons et que nous servons l'unité du tout — afin que la vie sur Terre puisse se perpétuer et que nous ayons un avenir au-delà de ces graphiques. Il doit s'agir de la conviction la plus profonde que votre cœur et votre âme aient jamais ressentie. Avec cette conviction, le jour viendra.

Un demi-siècle plus tard, je tiens toujours le serment que j'ai prêté au ciel, au pommier et à la lumière du soleil. Et pourtant, quand quelqu'un, dans un train à l'aube, me demande ce que je fais dans la vie, je n'hésite pas à le dire à voix haute. Et si jamais la question vous est posée – que faites-vous vraiment dans la vie ? – essayez d'y répondre honnêtement, ne serait-ce qu'une fois, et voyez quelle petite voiture s'arrête et qui vous attend au prochain carrefour.