La Chiamata è Reale

Emanuel Kuntzelman ha dedicato la sua vita alla costruzione di movimenti per la trasformazione sociale. Ma molto prima di tutto ciò, era un ragazzo di una piccola città che fece una promessa a un melo. Questa storia è tratta da una conversazione di Story Booth con Paulette Pipe, raccontata con le sue stesse parole. Guarda 8 clip della conversazione.

Nell'inverno del 1973, viaggiavo sui treni notturni in giro per l'Europa. Avevo un Eurail Pass e, prendendo un treno notturno, si risparmiava il costo dell'ostello: si poteva dormire direttamente sul treno. Mi svegliai all'alba da qualche parte nel nord Italia, nei pressi di Genova, e mi trovavo nel corridoio a guardare il sole che sorgeva sul mare, quando uno sconosciuto alto e moro si avvicinò e iniziò a chiacchierare con me. Mi disse: "Sembri una persona piuttosto seria. Che lavoro fai? Cosa stai combinando?".

E per una volta nella mia vita – cosa che raramente dicevo, perché non volevo affrontarne le conseguenze – gliel'ho detto. Gli ho detto: "Beh, sono alla ricerca della verità".

Lui disse: "Argomento profondo, amico."

Prima di raccontarvi cosa è successo dopo, dovrei dire qualcosa su come è iniziata quella ricerca.

Un ragazzo strano

I miei amici a scuola dicevano che ero un ragazzo strano. Io non mi consideravo strano, pensavo di essere un ragazzo normale, ma sentivo di avere uno scopo speciale nella vita. E credo che non ci sia niente di speciale nel mio scopo, se non questo:

Ognuno di noi ha uno scopo speciale nella vita. Forse alcuni di noi non ascoltano quella chiamata, o cercano di metterla da parte. Io, invece, non l'ho lasciata cadere.

La prima consapevolezza del significato della mia vita arrivò quando frequentavo la prima elementare, a sei anni. Vivevo in un paesino molto piccolo, una comunità rurale. Non c'era molto da fare, ma io pensavo molto. Un bellissimo giorno di primavera, ad aprile, tornai a casa da scuola e vidi un grande melo davanti a casa nostra. Ero molto amica di quel melo. Quel giorno era in piena fioritura: cielo azzurro, api che ronzavano sui fiori, il sole che filtrava tra di essi... e io fui attratta dal mio piccolo trespolo dove un paio di rami si univano.

Quel giorno a scuola, la maestra aveva scritto alla lavagna che la popolazione del pianeta Terra aveva raggiunto i tre miliardi di persone. Da bambina di prima elementare, non capivo bene cosa significassero tutti quegli zeri in più, ma mi sembravano tanti. Così me ne stavo lì sdraiata a fissare il cielo, pensando – ero cresciuta cattolica, mi stavo preparando per la Prima Comunione, quindi ragionavo in quei termini – 'Cavolo, se Dio si è preso la briga di creare tre miliardi di anime, e siamo tutti diversi, eppure tutti uguali allo stesso tempo, è una cosa davvero straordinaria. E questo significa che bisogna essergli fedeli. È nostro dovere servire Dio, l'universo, o qualsiasi altra cosa, al meglio delle nostre capacità. Scoprire qual è il nostro scopo e farlo.'

Allora ho detto: "Okay, ho capito. Dedico la mia vita a dare il meglio di me e a servire l'universo". Non l'ho mai dimenticato. Mi sentivo in obbligo di essere fedele al giuramento che avevo fatto al cielo, al melo e alla luce del sole. E questo, in un certo senso, mi ha trasformato in un bambino strano fin da piccolissimo.

Il tempo sta per scadere

Nel 1970, ottenni una borsa di studio alla Tulane University, dove ebbi la possibilità di personalizzare il mio percorso di studi, e scelsi di studiare sociologia, per capire come le persone potessero collaborare e lavorare insieme in modo più efficace. Già alla prima lezione, il primo giorno, il professor Jeffrey Hadden, capo del dipartimento di sociologia, disegnò alla lavagna quelli che oggi ci sono molto familiari: grafici di crescita esponenziale nel tempo, a partire dall'anno zero fino all'anno 2000. Popolazione. Sovrasfruttamento – la crescita degli armamenti. Degrado ambientale. Tecnologia. Usò questi termini per creare un acronimo – POET – e lo chiamò Grafico POET. Linee che crescevano molto lentamente, con una svolta verso l'alto intorno al XVII secolo e, con l'avvicinarsi del XX secolo, una crescita verticale.

E lui disse: quello che questo grafico mostra a voi, a questa generazione, è letteralmente che il tempo sta per scadere. Cosa fareste per trovare soluzioni a questa crisi imminente? E vi do un indizio: non esiste una soluzione standard, logica e lineare. Ecco perché l'ho chiamato il Grafico del POETA. È una sorta di pura poesia. Dovrete ascoltare la vostra intuizione, dovrete essere molto creativi.

Ero così emozionato che dopo le lezioni sono uscito e mi sono seduto sotto una di quelle grandi querce secolari nel cortile, con il muschio spagnolo che pendeva – lo so, continuo a imbattermi in questi momenti con gli alberi; in fondo sono sempre stato un amante degli alberi, credo – e ho avuto una potentissima intuizione. L'equivalente del melo, moltiplicato. Mi sono detto: "Okay, dedico la mia vita al servizio dell'umanità, alla risoluzione dell'enigma del Grafico POET. Non sono sicuro di cosa significhi. Non so come fare. Questa sarà la mia vita per sempre." Quando finalmente mi sono alzato da sotto quell'albero, la prima cosa che ho fatto è stata entrare nell'ufficio del preside e dire: "Devo cambiare tutto. Devo vedere il mondo, capire le altre culture, altrimenti non posso fare niente."

Per il corso del professor Hadden, ho scritto un saggio su come incoraggiare la collaborazione tra le persone. L'ho rappresentato come una ruota: i raggi sono le organizzazioni che lavorano insieme, e il mozzo è una sorta di anello di ferro con un centro vuoto – questa è la chiave che tiene tutto insieme, in modo che non siamo tutti isolati nei nostri rispettivi ambiti.

Il giornale gli piaceva, ma disse: "Bisogna trovare un nome per questa ruota".

Ho detto: "Non ho ancora un nome. Ci lavorerò su."

Tieni a mente questo. Ci sono voluti circa quindici anni.

Ci vediamo al prossimo incrocio

Il che mi riporta a quel treno all'alba, qualche mese dopo. "Argomento profondo, amico", disse lo sconosciuto. "Qual è dunque la tua linea di verità?" Dato che a quei tempi portavo tutto sulle spalle, avevo una regola: un solo libro alla volta, ma sempre voluminosi e complessi. Il libro che si trovava in cima al mio zaino era "Alla ricerca del miracoloso " di P.D. Ouspensky, che aveva ripreso il sistema di Gurdjieff e cercato di tradurlo in un linguaggio accessibile a comuni mortali come me. Il grande contributo di Gurdjieff, almeno dal mio punto di vista, era la Legge del Sette: la natura tende a fluire in fasi di sette: sette colori nell'arcobaleno visibile, sette note nella scala musicale occidentale, sette righe nella tavola periodica, sette giorni nella settimana, onde che fluiscono a intervalli di sette e si trasformano in ottave. La cosa mi incuriosiva molto.

Lo straniero abbassò lo sguardo sul libro e disse: "Oh, ti interessano queste cose, eh? Allora so dove dovrebbe essere la tua prossima tappa. C'è una catena di isole al largo della costa spagnola, e molto a sud, ce n'è una minuscola chiamata Formentera. Su quell'isola si trova l'Hotel Casbah, di proprietà e gestito da quello che probabilmente è il massimo esperto dell'opera di Gurdjieff e Ouspensky: un signore di nome Ronimund von Bissing."

Mi sono girato per prendere il mio zaino e, quando mi sono rigirato, il ragazzo era sparito. Sono rimasto seduto sul treno e ho pensato: Okay. Formentera, arriviamo.

Quattro o cinque giorni dopo – treni, traghetti, Barcellona, ​​Maiorca, Ibiza e infine una piccola barca a remi per Formentera – sbarcai nel pieno dell'inverno del 1973. Non parlavo una parola di spagnolo, non sapevo dove fossi e non dormivo una notte decente da cinque giorni. Appoggiai lo zaino contro un muro e rimasi seduto lì, mezzo addormentato, quando una piccola Fiat 500 si fermò proprio davanti a me. Una donna abbassò il finestrino e disse, con quel suo bellissimo accento britannico: "Oh mio Dio, non ho mai visto nessuno con l'aria di un hippie disperato che soffre di un'overdose di voglia di viaggiare".

Mi strofinai gli occhi e dissi: "Prego? Mi scusi, probabilmente non ho messo in ordine negli ultimi giorni, ma in realtà sono qui per un motivo molto serio. Sto cercando l'Hotel Casbah."

Il suo tono cambiò completamente. "E perché mai dovremmo cercare l'Hotel Casbah?"

Ho spiegato di von Bissing e del lavoro di Gurdjieff: "Vedete, ho il libro proprio qui".

E lei aprì la portiera del passeggero e disse: "Salga! Salve, sono Jackie van Bissing, la moglie di Ronimund. La accompagnerò all'Hotel Casbah."

A volte l'universo ci semplifica la vita, se si è alla ricerca della verità e si è disposti a esprimerla qua e là.

Mi sentivo come se avessero steso il tappeto rosso per un hippie errante affetto da un'overdose di voglia di viaggiare. Ho finito per trascorrere anni lì, a fasi alterne; gestivo l'hotel per i van Bissing. Quello fu il vero inizio dei miei sforzi per comprendere la Legge dei Sette, il flusso delle onde, il significato di tutto ciò.

Non mollare mai

Intorno al 1984, incontrai un altro mentore, il dottor David Tiedeman, uno specialista in teoria della carriera, che aveva creato quella che chiamava la Lifecareer Foundation. Diceva che tutti noi abbiamo una carriera nella vita: la maggior parte di noi ha difficoltà a trovarla o a mantenerla, ma abbiamo un percorso divino nella vita e, se gli siamo fedeli, si svelerà e si dispiegherà per noi. Gli raccontai la mia storia, compresa la ruota che avevo progettato alla Tulane, e lui mi chiese: "Lascia che ti chieda una cosa: cosa sai di fisica quantistica?". "Assolutamente nulla", risposi. Lui disse: "La prima cosa che devi fare è formarti in fisica quantistica", e mi spedì un intero scatolone di libri a casa. E lì dentro c'era un piccolo volume: "Wholeness and the Implicate Order " di David Bohm.

Lo stavo leggendo sotto un salice piangente fuori dalla mia piccola casa a schiera — sì, c'era di mezzo un albero. Bohm disse: c'è l'ordine implicito: tutto ciò che si trova sotto la superficie e che non possiamo misurare, e l'ordine esplicito: tutto ciò che possiamo vedere e percepire. Sembra dualistico, disse, ma è esattamente il contrario — perché l'universo è un'unità indivisa e ininterrotta. Quindi, se abbiamo l'implicito e l'esplicito, ci deve essere qualcosa che lega tutto insieme. E lo chiameremo olomovimento .

I fuochi d'artificio esplosero, le lampadine lampeggiarono. "Aha", dissi. "È il nome della ruota."

Poi sono seguite diverse iterazioni, alti e bassi, round e scontri, finché non è arrivato il momento e il luogo giusto. Solo nel 2019 ho detto: sai, a questo punto non mi importa se qualcuno me lo chiederà o no, sto diventando troppo vecchio. Devo fare qualcosa prima che il tempo a mia disposizione si esaurisca.

E la cosa fondamentale che ho capito è che l'Olomovimento è un movimento, non un'organizzazione. Non può appartenere a nessuno né essere gestito da un consiglio di amministrazione. Deve essere un vero spirito di collaborazione, con il dialogo bohmiano come guida per il modo in cui ci ascoltiamo a vicenda. Solo così può essere anche solo lontanamente autentico e genuino.

Alla fine della nostra conversazione, Paulette mi ha chiesto cosa direi se potessi salire sull'albero di mele e incontrare quel bambino di sei anni. Gli direi: non mollare mai .

Senti quella chiamata? È una chiamata reale. Non significa che tu sia speciale o diverso: tutti noi abbiamo una chiamata. Ma quando la senti, sii fedele ad essa. Non abbandonarla. Abbi fiducia in te stesso.

Qualunque cosa tu debba affrontare – tutti gli ostacoli, le tribolazioni, le insidie ​​sul cammino – puoi farcela. Non arrenderti. Il mondo ha bisogno che ognuno di noi viva il proprio scopo, che perseveri nella propria personale ricerca della verità, perché è così che lavoriamo insieme, collaboriamo e serviamo l'unità indivisa – affinché la vita sul pianeta Terra possa progredire e avremo un futuro al di là di quei grafici. Deve essere la convinzione più salda che il tuo cuore e la tua anima abbiano mai percepito. Con questa convinzione, quel giorno arriverà.

A distanza di mezzo secolo, mantengo ancora il giuramento fatto al cielo, al melo e alla luce del sole: ancora oggi, quando qualcuno su un treno all'alba mi chiede che lavoro faccio, sono pronto a dirlo ad alta voce. E se mai vi venisse posta la domanda – cosa fate davvero? – provate a rispondere sinceramente anche solo una volta, e vedrete quale macchinina si fermerà e chi vi aspetterà al prossimo incrocio.