Das große „Und“: Was Ich Von Clowns Gelernt Habe

Natalie Porias ist die Geschäftsführerin von Red Noses International, einer Bewegung professioneller Clowns, die in elf Ländern tätig sind, um Menschen in Krankenhäusern, Pflegeheimen, Flüchtlingslagern und Katastrophengebieten Freude und seelische Erleichterung zu bringen. Sie kam vor über zwanzig Jahren als Praktikantin zu der Organisation. Diese Geschichte entstand im Rahmen eines Gesprächs in der Story Booth und wird in ihren eigenen Worten erzählt.

Ich hab's einfach gegoogelt.

Ich dachte immer, ich würde Journalistin werden. Nie hätte ich gedacht, dass Führung, die Welt der NGOs und die Arbeit mit Clowns irgendwie mein Schicksal wären. Ich war Mitte zwanzig, frisch von der Uni und kassierte eine Absage nach der anderen – denn der Arbeitsmarkt sucht nach diesen Übermenschen mit tonnenweise Erfahrung, die gleichzeitig nichts kosten. Und dann sah ich eine Praktikumsanzeige bei Red Noses. Es ging um Fundraising. Ich hatte keine Ahnung, was Fundraising ist. Ich habe es einfach gegoogelt und mich beworben. Vielleicht etwas mutig. Oder vielleicht denkt man sich mit Mitte zwanzig einfach: Warum nicht mal versuchen?

Ich sollte vielleicht etwas über meine Herkunft erzählen. Ich bin die Tochter eines Diplomaten – meine Kindheit verbrachte ich beispielsweise in Ankara, in der Türkei – und ich hatte ein wunderbares Leben. Ich liebe meine Familie; ich habe so viel von ihr gelernt: Disziplin, Pflichtbewusstsein, Offenheit, die Fähigkeit, verschiedene Perspektiven einzunehmen, und wie wichtig es ist, präsent zu sein. Aber der Aspekt, dass Gefühle willkommen sind – dass man ein Gefühl fühlen und nicht nur unterdrücken darf –, der kam in meiner Kindheit etwas zu kurz. Er war sozusagen nicht Teil des vorgegebenen Erziehungsplans.

Ich betrat also dieses Büro – wir sind immer noch im selben Büro – und es fühlte sich anders an. Die Leute waren wirklich nett . Man konnte sie lächeln sehen. Ich will nicht sagen, dass alles perfekt war; wir haben unsere Konflikte, Leute streiten sich, es ist keine heile Welt. Aber irgendetwas war anders. Und dann wurde ich zu einem Kunstworkshop eingeladen, zu dem Leute aus der ganzen Organisation kamen – damals aus fünf oder sechs Ländern. Sie waren so vereint in ihrem Engagement, Kunst für einen guten Zweck zu schaffen, Menschen zu verbinden. Sie waren so herzlich, und ich hatte mich noch nie so gesehen gefühlt. Es ist schwer zu erklären, denn es gibt einen Unterschied zwischen lustig im Sinne von „Haha, ich war unterhalten“ und dieser reinen, tiefen Freude. Es ist eines unserer grundlegendsten Gefühle. Wir brauchen es buchstäblich zum Überleben.

Ich erinnere mich noch gut daran, wie ich nach diesem Wochenende mit der Straßenbahn von meiner kleinen Wohnung ins Büro fuhr und wusste: Das ist die Organisation, in der ich arbeiten möchte.

Zwei Dinge können gleichzeitig wahr sein

Was ich durch die Kunst des Clownseins gelernt habe, ist, dass alle Emotionen willkommen sind. Nicht nur die, die wir gerne fühlen. Wenn man darüber nachdenkt, gilt im Grunde nur Freude als positive Emotion. Sind also all die anderen Emotionen, die wir haben, etwa nicht gültig? Oder sind sie genauso wichtig?

Clownspiel ist keine Entweder-oder-Situation. Im Clownspiel sagt man immer „Ja“, denn wenn man „Nein“ sagt, ist das Spiel vorbei – man kann dem Partner nichts mehr geben. Und „Ja“ zu einem Angebot zu sagen, bedeutet auch, „Ja“ zu allen Gefühlen zu sagen. Wir besuchen Hospize. Ich habe Kinder sterben sehen, und es war ein wunderschöner Moment, und Tränen sind in Ordnung. Man kann krank sein, man kann leiden und man kann glücklich sein – vielleicht nur für einen Augenblick, aber beides ist wahr.

Es ist wie mit einem Regenbogen. Man braucht Sonne und Regen, damit es einen Regenbogen gibt.

Die Gesellschaft sucht nach Gegensätzen, weil wir sie kontrollieren können – hell oder dunkel, oben oder unten. Doch Gegensätze bedingen einander. Ohne Dunkelheit gibt es kein Licht. Diese Erkenntnis macht das Menschsein erst zu dem, was es ist. Für mich war das ein unglaublich befreiender Moment, ein wahrer Lebensgeheimnis. Manchmal schwer zu begreifen. Deshalb meine kleine Einladung: Verwenden Sie das Wort „und“ öfter in Ihrem Alltag, und Sie werden sehen, wie sich die Dinge verändern. Ersetzen Sie „aber“ durch „und“ . Sagen Sie zum Beispiel nicht: „Das war eine tolle Arbeit, aber hier sind drei Dinge, die Sie anders machen sollten“, sondern: „Das war eine tolle Arbeit, und hier sind ein paar Dinge, die sie noch besser machen würden.“ Das habe ich von Clowns gelernt.

Wir sind ein bisschen auf Abwege geraten.

Als das schwere Erdbeben vor fast drei Jahren die Türkei erschütterte, war Wochenende, und wir hatten kein Team vor Ort. Mir war aber sofort klar, dass es ein verheerendes Beben werden würde. Ein Gebiet so groß wie Deutschland war betroffen; das betraf Hunderttausende Menschen. Und ich wusste aus meiner Arbeit mit traumatisierten Kindern, dass Erdbeben die stärksten Traumafolgen bei Menschen auslösen. Wir sind keine Ersthelfer, sondern Zweithelfer – also kontaktierten wir unsere Partnerorganisationen, um die Lage einzuschätzen. In der Türkei herrschte Chaos, da wir keinen großen Partner vor Ort hatten. Also kontaktierten wir einfach jemanden, der ein Gemeindezentrum in einer der Städte leitete, und er lud uns ein. Ich reiste dann mit einem Team für zwei Wochen auf Erkundungsmission dorthin.

Das war kurz nachdem ich CEO geworden war. Meine erste Aufgabe als CEO war im Grunde eine Erkundungsmission in ein Erdbebengebiet – ein Land, das mir sehr am Herzen liegt, weil ich dort aufgewachsen bin. Nichts funktionierte, und es gab keine Hotels. Wir flogen in eine der größten Städte, die man noch anfliegen konnte, mieteten ein Auto und fuhren hinein. Wir schliefen im Gemeindezentrum: ich in einem Etagenbett, durch einen Vorhang von meinen drei Kollegen getrennt, allesamt Männer, die alle schnarchten. Ich war gerade erst CEO geworden und steckte mittendrin. Aber wenn man erst mal da ist, denkt man sich: Es ist okay. Ich habe ein Bett. Ich habe mein Haus nicht verloren.

Eines führt zum anderen, und man lernt die eine Person kennen, die einem hilft. In unserem Fall war es eine Lehrerin. Wir nannten sie unsere türkische Mama, weil sie sich so gut um uns kümmerte und uns alle Türen öffnete. Ich spreche ein bisschen Türkisch – gerade genug, um Essen zu bestellen, nicht für ein längeres Gespräch –, aber irgendwie braucht man in solchen Momenten keine Worte. Manchmal fingen wir einfach mitten auf der Straße an zu spielen, wie Straßentheater, weil alle betroffen waren. Ich erinnere mich an eines dieser provisorischen Lager, viele davon vom Militär organisiert. Da sah ich diesen Militärangehörigen – ich nehme an, einen General, den mit all den Orden – mit Soldaten auf uns zukommen, und ich dachte: Oh je, jetzt haben wir ein Problem. Aber er blieb einfach stehen, sah die Clowns an, fing an zu lachen, zeigte auf uns, sagte etwas auf Türkisch, schüttelte mir die Hand und ließ sich mit den Clowns fotografieren. „Alles in Ordnung, ihr dürft hier arbeiten.“

Das ist die Einfachheit menschlicher Beziehungen. Man geht ohne Hintergedanken an die Sache heran – der einzige Gedanke ist: „Ich möchte Kontakt aufnehmen.“

Manche der schönsten Momente ereignen sich auf dem Weg vom Auto zum Veranstaltungsort. In diesem Camp fing einer unserer Künstler plötzlich an, mit einem Kebabverkäufer zu singen, der sich einen provisorischen Stand auf der Straße aufgebaut hatte – mein Teamkollege spielte Ukulele, der Verkäufer sang auf Türkisch, und eine kleine Menschenmenge versammelte sich. Das waren Momente, die von der reinen Menschlichkeit lebten. Ohne jegliche Gegenleistung. Das fasziniert mich noch immer, selbst nach über zwanzig Jahren.

Und ich muss ehrlich sein: Ich war ziemlich erschöpft. Der Übergang von den Gründern unserer Organisation war nicht einfach – die ursprünglichen Gründer schieden aus, eine neue Generation übernahm. Das hatte seine wunderschönen Seiten, aber auch Reibungspunkte. Veränderung ist nie ohne Unbehagen. Und paradoxerweise – ich habe zwei Wochen lang kaum geschlafen, und ich bin Vegetarierin, was in der Türkei eine ziemliche Herausforderung ist, also musste ich im Grunde Hühnchen essen, weil die Leute ihr Essen mit uns teilten und ich mich unwohl fühlte, abzulehnen – haben mir diese zwei Wochen so viel zurückgegeben.

Eines Tages meldete sich mein Managerhirn: „Oh mein Gott, wir haben heute keine Aktivität. Das Zentrum hat nie eine Bestätigung abgegeben. Was sollen wir jetzt tun?“

Und mein Teamkollege drückte mir einfach einen Kaffee in die Hand und sagte – ich werde die genauen Worte nicht wiederholen, weil sie piepsen müssten – „Beruhig dich. “ Und kaum hatte ich losgelassen, kamen die Kinder. Die Künstler schnappten sich Instrumente und die kleinen Zirkusrequisiten, die wir mitbringen, und veranstalteten spontan einen Zirkusworkshop mit fünf Kindern.

Nicht geplant. So schön. Man kann die Dinge nicht planen, und irgendwie fügen sie sich.

Da war diese Frau, die ich nie vergessen werde. Wir halfen bei der Essensausgabe einer religiösen Organisation – solche Schlangen sind immer etwas stressig, besonders wenn man mit Kindern kommt und warten muss – und diese ältere Dame kam mit einem unserer Künstler ins Gespräch. Das ist das Besondere; sie fühlen sich einfach zueinander hingezogen. Er versuchte immer wieder, Ukulele zu spielen, ließ dabei Sachen fallen und verhedderte sich, und sie half ihm immer wieder: „Komm schon, Mann.“ Sie saß mindestens fünfundvierzig Minuten lang da.

Danach kam der Mann, der die Essensausgabe leitete, zu mir und sagte: „Ich habe sie noch nie lachen oder mit jemandem reden sehen. Wir haben wirklich versucht, sie zu erreichen. Sie hatte nicht nur Teile ihrer Familie durch das Erdbeben verloren – kurz davor hatte sie ihren Sohn bei einem Motorradunfall verloren. Manchmal hört man solche Geschichten und denkt sich: Mensch, das kann doch nicht wahr sein! Was kann man jemandem denn noch zumuten?“

Ihre Geschichte ist ihre Geschichte – die können wir ihr niemals nehmen. Aber vielleicht können wir ein wenig Glanz hineinbringen, damit sie spürt, dass nicht alles düster ist.

Es kann Licht und Dunkelheit geben, und beides kann gleichzeitig geschehen.

Es bleibt beim Clown

Der Clown ist keine Rolle, die man spielt. Dein Clown entspringt dir selbst – deinem Schatten, dem, was du vor der Gesellschaft zu verbergen versuchst. Es ist ein sehr verletzlicher Prozess, und deshalb trainieren unsere Künstler jahrelang, über 400 Stunden; einfach heißt nicht leicht . Ein Clown ist immer präsent und urteilt nie. Du betrittst den Raum und siehst nicht die Krankheit, nicht das Flüchtlingslager – du siehst nur den Menschen und bist neugierig. Wenn ich die rote Nase aufsetze, nenne ich meine Teamkollegen nicht einmal mehr bei ihren richtigen Namen, sondern nur noch bei ihren Clownsnamen. Ich habe eine Weile gebraucht, um das zu verstehen.

Als Leiterin der Mission trage ich keine Maske. Ich bin in Zivilkleidung und sorge für die Sicherheit der Künstler, während sie in ihre Interaktionen vertieft sind – und so kommen die Menschen zu mir. Sie bedanken sich und erzählen dann ihre Geschichten, was ein großes Geschenk ist. Aber ich höre diese Geschichten als Natalie. Der Clown sieht nur den Menschen; ich sehe plötzlich, was dem Menschen in diesen schwierigen Situationen widerfahren ist. Besonders bei Gruppen, die geschlechtsspezifische Gewalt erlebt haben, ein Thema, das mich sehr beschäftigt und das ich extrem traurig und erschreckend finde. In diesen Umgebungen ist es schwer. Die Künstler haben mir gesagt, dass es für sie einfacher ist: Sobald sie die Maske abnehmen und wieder in ihre wahre Rolle schlüpfen, bleibt die Geschichte irgendwie mit dem Clown verbunden. Es ist etwas komplex; ich habe eine Weile gebraucht, um es zu verstehen – und ich finde es auch sehr schön.

Da ich keine Nase habe, musste ich meine innere Stärke und Widerstandsfähigkeit entwickeln. Ich spreche ganz offen darüber: Ich gehe einmal pro Woche zur Therapeutin, und ich finde, das sollte jeder tun. Ich gehe ein- bis zweimal die Woche ins Fitnessstudio, warum also nicht auch zur Therapeutin? Es ist wie ein Fitnessstudio für meine Seele. Warten Sie nicht, bis Sie nicht mehr weiterwissen; suchen Sie sich eine Therapeutin, solange es Ihnen noch gut geht.

Verstärke die Dinge, die gut laufen, denn sie werden zu deinen Werkzeugen, wenn es mal nicht so gut läuft.

Ich tausche mich mit Kollegen aus, die ebenfalls auf Missionen sind, denn manche Dinge sind selbst für den besten Freund schwer zu teilen, wenn er keine Erfahrung im Einsatzgebiet hat. Ich sorge dafür, dass ich nach meiner Rückkehr von einer Mission einen festen Termin habe – selbst die schönsten Erlebnisse müssen verarbeitet werden. Ich nehme mir einen ruhigen Morgen, einen freien Tag, manchmal ein ganzes Wochenende Zeit, um mit niemandem zu reden und einfach wandern zu gehen. Denn wenn ich mich für psychische Gesundheit einsetzen will, muss ich mit gutem Beispiel vorangehen. Und ich bin kein perfekter Mensch ohne Probleme und Eitelkeiten – ich bin auch nur ein Mensch. Ich musste meine eigenen Glaubenssätze hinterfragen, wie zum Beispiel den Drang, es allen recht zu machen oder nach Perfektion zu streben. Und dann wurde mir klar: Ein Clown strebt nie nach Perfektion, warum sollte ich es also tun?

Was würde ein Clown tun?

Das ist jetzt meine Frage, wenn ich etwas zu ernst nehme oder zu gestresst bin: Was würde ein Clown tun, und was kann ich von ihm lernen? Ich denke sogar darüber nach, eines Tages ein Buch zu schreiben – ein kurzes, denn Clowns glauben nicht an große Konzepte – über Präsenz, Verletzlichkeit, Neugier und darüber, nicht Nein zu sagen. Nicht für Führungskräfte mit Titeln, sondern für die Denkweise von Führung, für jeden, der Verantwortung übernimmt, selbst in der eigenen Familie. Gerade jetzt, wo das Künstliche immer wichtiger wird, ist die Frage nicht mehr entweder oder . Sondern: Wie können wir das Menschliche mehr einbringen? Es ist ein Sowohl- als-auch .

Auf dem Regal in meinem Wohnzimmer, neben den Fotos meiner Brüder und meiner Nichten und Neffen, steht ein Foto, das unsere türkische Mutter von uns auf dem Weg zu einer Aktivität gemacht hat – ich und die drei Jungs, neben denen ich zwei Wochen lang hinter einem Vorhang geschlafen habe. Sie kamen aus drei verschiedenen Ländern: der Slowakei, Kroatien und Palästina. Sie haben mit „Türkei 2023“ und ihren Clownsnamen – Leopold, Igor und SimSim – darauf unterschrieben.

Zwanzig Jahre nach der Straßenbahnfahrt vom Workshop nach Hause ist es immer noch das, was mich hier hält. Ich habe die Wäsche der Clowns gewaschen, Spenden gesammelt, bin Geschäftsführerin geworden und bin noch lange nicht fertig. Irgendwo in deiner Nähe hält heute jemand Sonne und Regen in seinen Armen. Vielleicht können wir alle einfach nur neugierig und ohne Hintergedanken hereinkommen und „Ja“ sagen.