El Gran "y": Lo Que aprendí De Los Payasos

Natalie Porias es la directora ejecutiva de Red Noses International, un movimiento de payasos profesionales que trabaja en 11 países para brindar alegría y alivio psicológico a personas en hospitales, residencias de ancianos, campos de refugiados y zonas afectadas por desastres. Se unió a la organización hace más de veinte años como becaria. Esta historia surgió de una conversación en Story Booth y está contada con sus propias palabras.

Lo acabo de buscar en Google.

Siempre pensé que iba a ser periodista. Jamás imaginé que el liderazgo, el mundo de las ONG y trabajar con payasos estuvieran destinados para mí. Tenía veintitantos años, recién salida de la universidad, y recibía una carta de rechazo tras otra, porque el mercado laboral busca personas superdotadas con muchísima experiencia y que, además, no cuesten nada. Entonces vi un anuncio de prácticas en Red Noses. Era en el área de recaudación de fondos. No tenía ni idea de qué era la recaudación de fondos. Simplemente lo busqué en Google y solicité el puesto. Quizás fue un poco atrevido. O quizás, cuando tienes veintitantos, piensas: «¿Por qué no intentarlo?».

Debo contarles algo sobre mis orígenes. Soy hija de un diplomático; pasé mi infancia, por ejemplo, en Ankara, Turquía, y tuve una vida maravillosa. Amo a mi familia; aprendí muchísimo de ellos: disciplina, compromiso, mentalidad abierta, cómo adoptar diferentes perspectivas, cómo estar presente. Pero la parte en la que las emociones son bienvenidas, donde un sentimiento es algo para sentir y no solo para controlar, estuvo un poco ausente en mi infancia. No formaba parte del plan maestro, por decirlo de alguna manera.

Entré en esta oficina —seguimos en la misma— y se sentía diferente. La gente era muy amable . Se les veía sonreír. No digo que todo fuera perfecto; tenemos nuestros conflictos, la gente discute, no es una burbuja de felicidad. Pero algo era diferente. Y luego me invitaron a un taller artístico, con gente que venía de toda la organización —cinco o seis países en aquel entonces—. Estaban tan unidos por este compromiso de crear arte para algo bueno, para conectar a las personas. Fueron tan acogedores, y nunca me había sentido tan comprendida. Es difícil de explicar, porque hay una diferencia entre lo gracioso en el sentido de "jaja, me divertí" y esta esencia pura de alegría. Es una de nuestras emociones básicas. Literalmente la necesitamos para sobrevivir.

Todavía recuerdo cuando, después de aquel fin de semana, cogí el tranvía desde mi pequeño piso hasta la oficina y supe al instante: esta es la organización en la que quiero trabajar.

Dos cosas pueden ser ciertas a la vez.

Lo que aprendí a través del arte del payaso es que todas las emociones son bienvenidas. No solo las que nos gusta sentir. Si lo piensas bien, básicamente solo la alegría se considera una emoción positiva. Entonces, ¿todas las demás emociones que tenemos no son válidas? ¿O son igual de importantes?

El juego de payasos no es binario. En un juego de payasos, siempre dices "sí", porque si dices "no", el juego se detiene; no hay nada que puedas ofrecerle a tu compañero. Y decir "sí" a una oferta también es decir "sí" a todas las emociones. Vamos a hospicios. He visto morir a niños, y fue un momento hermoso, y las lágrimas están bien. Puedes estar enfermo, puedes sufrir y puedes ser feliz, tal vez solo por un instante, pero ambas cosas son ciertas.

Es como un arcoíris. Necesitas el sol y la lluvia para que haya un arcoíris.

La sociedad busca la dicotomía porque es algo que podemos controlar: luz u oscuridad, arriba o abajo. Pero los opuestos se crean mutuamente. Sin oscuridad no hay luz. Aceptar eso es lo que hace que la experiencia humana sea la experiencia humana. Para mí fue un momento tan liberador, un secreto de la vida. A veces muy difícil de asimilar. Así que esta es mi pequeña invitación: usa la palabra "y" un poco más en tu lenguaje cotidiano, y verás cómo cambian las cosas. Reemplaza "pero" por "y" . Por ejemplo, en lugar de decir: "Este fue un gran trabajo, pero aquí hay tres cosas que deberías hacer de manera diferente", intenta: "Este fue un gran trabajo, y aquí hay algunas cosas que lo harían aún mejor". Aprendí eso de los payasos.

Nos desviamos un poco del buen camino.

Cuando ocurrió el gran terremoto en Turquía, hace casi tres años, era fin de semana y no teníamos ningún equipo allí. Pero supe de inmediato que iba a ser un terremoto de gran magnitud. Afectó a una zona del tamaño de Alemania; cientos de miles de personas. Y por mi experiencia trabajando con niños traumatizados, sabía que los terremotos provocan la mayor respuesta traumática en las personas. No somos los primeros en responder, sino los segundos, así que contactamos con nuestras organizaciones colaboradoras para evaluar la situación. Turquía era un poco caótica, porque no teníamos un socio importante sobre el terreno. Así que simplemente contactamos con el responsable de un centro comunitario en una de las ciudades, nos invitó y fui con un equipo en una misión de reconocimiento durante dos semanas.

Esto fue justo después de convertirme en CEO. Básicamente, mi primera misión como CEO fue una misión de reconocimiento en una zona afectada por un terremoto, un país muy querido para mí, porque crecí allí. Nada funcionaba y no había hoteles. Volamos a una de las ciudades más grandes a las que aún se podía llegar en avión, alquilamos un coche y condujimos hasta allí. Dormimos en el centro comunitario: yo en una litera, separado por una cortina de mis tres colegas, todos hombres, todos roncando. Acababa de convertirme en CEO y estaba en medio de todo esto. Pero una vez allí, piensas: está bien. Tengo una cama. No perdí mi casa.

Una cosa lleva a la otra, y uno llega a conocer a la persona que lo ayuda. En nuestro caso, fue una maestra. La llamábamos nuestra mamá turca, porque nos cuidaba como a una niña y nos abría todas las puertas. Hablo un poco de turco —lo suficiente para pedir comida, no para tener una conversación larga— pero de alguna manera, en esos momentos, no hacen falta palabras. A veces, simplemente empezábamos nuestras actividades en la calle, como teatro callejero, porque todos estábamos afectados. Y recuerdo que en uno de los campamentos improvisados, muchos de ellos organizados por los militares, vi a un militar —supongo que un general, el de todas las medallas— caminando hacia nosotros con soldados, y pensé: «Oh, estamos en problemas». Pero él simplemente se detuvo, miró a los payasos, se echó a reír, señaló, dijo algo en turco, me estrechó la mano y se tomó fotos con los payasos. «Está bien, pueden trabajar aquí».

Esa es la sencillez de la conexión humana. Entras sin ningún plan preconcebido; tu único plan es: "Quiero conectar".

Algunos de los momentos más bonitos ocurren de camino del coche a la actividad. En ese mismo campamento, uno de nuestros artistas empezó a cantar con un vendedor de kebabs que había montado un puesto improvisado en la calle: mi compañero tocaba el ukelele, el vendedor cantaba en turco y se formaba una pequeña multitud. Eran momentos basados ​​en la esencia pura de la humanidad. Sin ningún tipo de transacción. Esto me sigue asombrando, incluso después de más de veinte años.

Y debo ser honesta: estaba cansada al empezar. La transición para tomar el relevo de los fundadores de nuestra organización no fue fácil: los fundadores originales se retiraban, una nueva generación tomaba el mando. Tiene sus aspectos maravillosos, pero también sus roces. El cambio nunca llega sin incomodidad. Y, aunque parezca contradictorio, no dormí bien durante dos semanas, y soy vegetariana, lo cual es todo un reto en Turquía, así que básicamente tuve que comer pollo porque la gente compartía su comida con nosotros y me daba vergüenza negarme. Esas dos semanas me aportaron muchísimo.

Un día, mi instinto de gerente se activó: "¡Dios mío, no tenemos ninguna actividad hoy! El centro no ha vuelto a confirmar. ¿Qué vamos a hacer?"

Y mi compañero me puso un café en la mano y me dijo —no voy a repetir las palabras exactas, porque habría que censurarlas—: «Cálmate » . E inmediatamente, después de soltarlo, aparecieron los niños. Los artistas tomaron instrumentos y los pequeños accesorios de circo que traemos, e improvisaron un taller de circo con cinco niños.

No estaba planeado. Es precioso. No se pueden planear las cosas, y sin embargo, suceden.

Hubo una mujer que jamás olvidaré. Estábamos trabajando en una fila de distribución de alimentos con una organización religiosa —las filas de comida siempre son un poco estresantes, sobre todo cuando vas con tus hijos y tienes que esperar— y esta anciana empezó a interactuar con uno de nuestros artistas. Ahí reside la magia; simplemente se atraen. Él intentaba tocar el ukelele, se le caían las cosas y se enredaba, y ella intervenía, como diciéndole: «Vamos, hombre». Se quedó sentada allí durante al menos cuarenta y cinco minutos.

Después, el señor que atendía la fila de comida se me acercó y me dijo: «Nunca la había visto reír ni interactuar con nadie. Realmente intentamos conectar con ella. No solo había perdido a parte de su familia en el terremoto, sino que justo antes había perdido a su hijo en un accidente de moto. A veces escuchas estas historias y piensas: ¡Vamos, universo, ¿me estás tomando el pelo?! ¿Qué más se le puede pedir a alguien?»

Su historia es su historia; no podemos arrebatársela jamás. Pero tal vez podamos añadirle un poco de brillo para que no sienta que todo es oscuridad.

Puede haber luz y oscuridad, y pueden coexistir.

Se queda con el payaso

El payaso no es un papel que se interpreta. Tu payaso nace de ti mismo, de tu sombra, de las cosas que intentas ocultar a la sociedad. Es un proceso muy vulnerable, y por eso nuestros artistas se entrenan durante años, más de 400 horas; simple no significa fácil . Un payaso siempre está presente y nunca juzga. Entras en la habitación y no ves la enfermedad, no ves el campo de refugiados, solo ves al ser humano, y sientes curiosidad. Cuando me pongo la nariz roja, ya ni siquiera llamo a mis compañeros por sus nombres reales, solo por sus nombres de payaso. Me costó un tiempo entenderlo.

Como jefa de misión, no llevo la nariz. Voy de civil, velando por la seguridad de los artistas mientras están inmersos en sus interacciones, y así la gente se acerca a mí. Me dan las gracias y luego empiezan a contarme sus historias, lo cual es un gran regalo. Pero yo escucho esas historias como Natalie. La payasa solo ve al ser humano; de repente veo lo que le ha ocurrido a ese ser humano en esas situaciones difíciles. Sobre todo con grupos que han sufrido violencia de género, un tema muy importante para mí, y que me resulta extremadamente triste y horrible. En esos espacios, es duro. Los artistas me han dicho que para ellos es más fácil: una vez que se quitan la nariz y vuelven a su personaje real, de alguna manera la historia se queda con la payasa. Es un poco complejo; me llevó un tiempo entenderlo, y creo que también es muy bello.

Para mí, sin nariz, tuve que desarrollar mi propia fortaleza interior y resiliencia. Hablo abiertamente sobre esto: voy a terapia una vez por semana y creo que todos deberían hacerlo. Voy al gimnasio una o dos veces por semana, así que ¿por qué no ir a terapia? Es como un gimnasio para el alma. No esperes hasta que ya no sepas cómo afrontar tu vida; ve a terapia cuando te sientas bien.

Refuerza las cosas que van bien, porque se convertirán en tus herramientas cuando las cosas no vayan bien.

Hablo con compañeros que también participan en misiones, porque hay cosas que son difíciles de compartir incluso con tu mejor amigo si no han vivido la experiencia. Me aseguro de tener una sesión programada cuando regreso de una misión; incluso las cosas hermosas necesitan hacerse realidad. Me tomo una mañana tranquila, un día libre, a veces un fin de semana en el que no hablo con nadie y simplemente salgo a caminar. Porque si promuevo la salud mental, necesito predicar con el ejemplo. Y no soy esa persona maravillosa que no tiene problemas ni vanidades; solo soy un ser humano. Tuve que trabajar en mis propios sistemas de creencias, como el de complacer a los demás o el de esforzarme por la excelencia. Y entonces me di cuenta: un payaso nunca se esfuerza por la excelencia, ¿por qué debería hacerlo yo?

¿Qué haría un payaso?

Esa es mi pregunta ahora, cuando me tomo algo demasiado en serio o me estreso demasiado: ¿qué haría un payaso y qué puedo aprender de ellos? Incluso pienso en escribir un libro algún día —un libro corto, porque los payasos no creen en grandes conceptos— sobre la presencia, la vulnerabilidad, la curiosidad, el no decir no. No para líderes con títulos, sino para la mentalidad de liderazgo, para cualquiera que asuma responsabilidades, incluso en su propia familia. Especialmente ahora, a medida que lo artificial se vuelve más importante, la pregunta no es una cosa o la otra . Es: ¿cómo podemos incorporar más lo humano? Es un y .

En la estantería de mi salón, junto a las fotos de mis hermanos y mis sobrinos, hay una foto que nos hizo nuestra madre turca de camino a una actividad: yo y los tres chicos con los que dormí detrás de una cortina durante dos semanas. Eran de tres países diferentes: Eslovaquia, Croacia y Palestina. La firmaron como «Turquía 2023» y con sus nombres de payaso: Leopold, Igor y SimSim.

Veinte años después del viaje en tranvía de regreso a casa desde el taller, esto es lo que todavía me mantiene aquí. Lavé la ropa de los payasos, organicé la recaudación de fondos, me convertí en director ejecutivo y aún no he terminado. En algún lugar cerca de ti, hoy, alguien sostiene tanto el sol como la lluvia. Quizás lo único que podemos hacer es acercarnos con curiosidad, sin un propósito, y decir: «Sí».