Le Grand « Et » : Ce Que j'ai Appris Des Clowns

Natalie Porias est la directrice générale de Red Noses International, un mouvement d'artistes clowns professionnels qui œuvrent dans 11 pays pour apporter joie et réconfort psychologique aux personnes hospitalisées, aux résidents d'EHPAD, aux réfugiés et aux sinistrés. Elle a rejoint l'organisation il y a plus de vingt ans en tant que stagiaire. Ce témoignage, issu d'une conversation organisée dans un Story Booth, est raconté par elle-même.

Je viens de faire une recherche sur Google.

J'ai toujours pensé devenir journaliste. Je n'aurais jamais imaginé que le leadership, le monde des ONG et le travail avec des clowns me seraient destinés. J'avais une vingtaine d'années, je sortais tout juste de l'université et j'enchaînais les refus – car le marché du travail recherche des profils surhumains, bourrés d'expérience et, en même temps, gratuits. Et puis, j'ai vu une offre de stage chez Red Nose. C'était dans la collecte de fonds. Je n'y connaissais rien. J'ai fait une recherche sur Google et j'ai postulé. Un peu audacieux, peut-être. Ou peut-être qu'à vingt-cinq ans, on se dit juste : pourquoi pas essayer ?

Je devrais dire quelques mots sur mes origines. Je suis la fille d'un diplomate – j'ai passé mon enfance à Ankara, en Turquie, par exemple – et j'ai eu une vie merveilleuse. J'aime ma famille ; j'ai tellement appris d'elle : la discipline, l'engagement, l'ouverture d'esprit, la capacité à considérer différents points de vue, l'importance d'être présent. Mais le fait que les émotions soient les bienvenues – qu'un sentiment soit quelque chose à ressentir et non pas seulement à maîtriser – était un peu absent de mon enfance. Ce n'était pas vraiment dans mes habitudes, disons-le comme ça.

Alors je suis entrée dans ce bureau — on y est toujours — et j'ai tout de suite senti que quelque chose avait changé. Les gens étaient vraiment gentils . On les voyait sourire. Je ne dis pas que tout était parfait ; il y a des conflits, des disputes, ce n'est pas la belle vie. Mais il y avait quelque chose de différent. Ensuite, j'ai été invitée à un atelier artistique, avec des gens venus de toute l'organisation — de cinq ou six pays à l'époque. Ils étaient tous unis par cet engagement à créer de l'art pour une bonne cause, pour créer du lien entre les gens. Ils étaient tellement accueillants, et je ne m'étais jamais sentie aussi comprise. C'est difficile à expliquer, parce qu'il y a une différence entre le rire, le « haha, je me suis amusée », et cette joie pure. C'est une de nos émotions fondamentales. On en a littéralement besoin pour survivre.

Je me souviens encore d'avoir pris le tram de mon petit appartement jusqu'au bureau après ce week-end-là, et d'avoir su : c'est dans cette entreprise que je veux travailler.

Deux choses peuvent être vraies en même temps.

Ce que j'ai appris grâce à l'art du clown, c'est que toutes les émotions sont les bienvenues. Pas seulement celles que l'on préfère ressentir. À bien y réfléchir, seule la joie est considérée comme une émotion positive. Alors, toutes les autres émotions que nous éprouvons, sont-elles invalides ? Ou sont-elles tout aussi importantes ?

Le jeu du clown n'est pas binaire. Dans un jeu de clown, on dit toujours « oui », car si l'on dit « non », le jeu s'arrête : il n'y a plus rien à offrir à son partenaire. Dire « oui » à une proposition, c'est aussi accepter toutes les émotions. Nous allons dans des unités de soins palliatifs. J'ai vu des enfants mourir, et c'était un moment magnifique ; les larmes sont normales. On peut être malade, on peut souffrir, et on peut être heureux – peut-être seulement un instant, mais les deux sont possibles.

C'est comme un arc-en-ciel. Il faut le soleil et la pluie pour qu'il y ait un arc-en-ciel.

La société recherche la dualité car c'est quelque chose que nous pouvons contrôler : la lumière ou l'obscurité, le haut ou le bas. Mais les contraires s'engendrent mutuellement. Sans obscurité, il n'y a pas de lumière. Accepter cela, c'est ce qui fait de l'expérience humaine ce qu'elle est. Pour moi, ce fut un moment de libération, une véritable révélation. Parfois difficile à accepter. Alors, voici mon petit conseil : utilisez un peu plus le mot « et » dans votre langage courant, et vous verrez comment les choses changent. Remplacez « mais » par « et » . Par exemple, au lieu de dire : « C'était un excellent travail, mais voici trois choses que vous devriez faire différemment », essayez : « C'était un excellent travail, et voici quelques points qui le rendraient encore meilleur. » J'ai appris ça des clowns.

On a un peu déraillé

Lorsque le grand séisme a frappé la Turquie, il y a presque trois ans, c'était le week-end et nous n'avions pas d'équipe sur place. Mais j'ai tout de suite compris que ce serait un séisme majeur. Une zone de la taille de l'Allemagne a été touchée ; cela représentait des centaines de milliers de personnes. Et je savais, de par mon expérience auprès d'enfants traumatisés, que les tremblements de terre provoquent les réactions traumatiques les plus intenses. Nous ne sommes pas les premiers intervenants, mais les seconds ; nous avons donc contacté nos organisations partenaires pour évaluer la situation. La Turquie était un peu chaotique, car nous n'avions pas de partenaire important sur place. Nous avons donc simplement contacté le responsable d'un centre communautaire dans l'une des villes touchées, qui nous a invités à venir. Je suis donc partie avec une équipe en mission de reconnaissance pendant deux semaines.

C'était juste après ma prise de fonction en tant que PDG. Ma première mission consistait en une reconnaissance dans une zone sinistrée par un tremblement de terre – un pays qui me tient particulièrement à cœur, car j'y ai grandi. Rien ne fonctionnait, et il n'y avait plus d'hôtels. Nous avons atterri dans l'une des plus grandes villes encore accessibles par avion, loué une voiture et nous sommes arrivés sur place. Nous avons dormi au centre communautaire : moi sur un lit superposé, séparée par un rideau de mes trois collègues, tous des hommes, tous ronflants. Je venais d'être nommée PDG et me voilà en plein cœur de la crise. Mais une fois sur place, on se dit : « Ça va. J'ai un lit. Je n'ai pas perdu ma maison. »

De fil en aiguille, on finit par rencontrer la personne qui nous aide. Pour nous, c'était une institutrice. On l'appelait notre « maman turque », car elle prenait soin de nous comme une seconde nature et elle nous ouvrait toutes les portes. Je parle un peu turc – juste assez pour commander à manger, pas pour avoir une longue conversation – mais bizarrement, dans ces moments-là, les mots sont superflus. Parfois, on improvisait nos activités directement dans la rue, comme du théâtre de rue, parce que tout le monde était touché. Je me souviens, dans un de ces camps de fortune, dont beaucoup étaient organisés par l'armée, j'ai vu un militaire – j'imagine un général, celui avec toutes ces médailles – s'approcher de nous avec des soldats, et je me suis dit : « On est mal barrés. » Mais il s'est arrêté net, a regardé les clowns, s'est mis à rire, a pointé du doigt, a dit quelques mots en turc, m'a serré la main et a pris des photos avec les clowns. « Pas de souci, vous avez le droit de travailler ici. »

Voilà la simplicité des relations humaines. On y va sans idée préconçue — notre seul objectif est : « Je veux créer du lien. »

Les plus beaux moments se produisent parfois sur le chemin entre la voiture et le lieu de l'activité. Dans ce même camp, un de nos artistes s'est mis à chanter avec un vendeur de kebabs installé sur un étal de fortune dans la rue ; mon coéquipier jouait du ukulélé, le vendeur chantait en turc, et une petite foule s'est rassemblée. C'étaient des instants empreints d'humanité pure. Sans aucune contrepartie. Cela continue de m'émerveiller, même après plus de vingt ans.

Et je dois être honnête : j’étais épuisée en arrivant. La transition, la prise de relais des fondateurs de notre organisation, n’a pas été facile — le départ des fondateurs originaux et l’arrivée d’une nouvelle génération — il y a eu de très beaux aspects, mais aussi des frictions. Le changement s’accompagne toujours d’inconfort. Et paradoxalement — j’ai mal dormi pendant deux semaines, et je suis végétarienne, ce qui est un vrai défi en Turquie, donc j’ai dû manger du poulet car les gens partageaient leur nourriture avec nous et je me sentais trop mal à l’aise pour refuser — ces deux semaines m’ont énormément apporté.

Un jour, mon instinct de manager s'est réveillé : « Oh mon Dieu, nous n'avons pas d'activité aujourd'hui. Le centre n'a jamais reconfirmé. Que va-t-on faire ? »

Et mon coéquipier m'a tendu un café et m'a dit — je ne vais pas répéter ses mots exacts, car il faudrait les censurer — « Calme-toi. » Aussitôt après, des enfants sont arrivés. Les artistes ont pris des instruments et les petits accessoires de cirque que nous apportons, et ont improvisé un atelier de cirque avec cinq enfants.

Ce n'était pas prévu. C'est tellement beau. On ne peut rien prévoir, et pourtant, tout se déroule toujours comme prévu.

Il y a une femme que je n'oublierai jamais. On distribuait des repas avec une association caritative – les files d'attente sont toujours un peu stressantes, surtout quand on vient avec ses enfants et qu'il faut patienter – et cette dame âgée a commencé à discuter avec un de nos artistes. C'est magique ; ils sont comme attirés l'un par l'autre. Il essayait sans cesse de jouer du ukulélé, il laissait tomber des objets et s'emmêlait les pinceaux, et elle intervenait, genre : « Allez, mec ! » Elle est restée assise là pendant au moins quarante-cinq minutes.

Après, le monsieur qui s'occupait du service de restauration est venu me voir et m'a dit : « Je ne l'ai jamais vue rire ni interagir avec qui que ce soit. On a vraiment essayé de la réconforter. Elle n'avait pas seulement perdu une partie de sa famille lors du tremblement de terre ; juste avant, elle avait perdu son fils dans un accident de moto. Parfois, on entend des histoires pareilles et on se dit : “Mais enfin, l'univers, vous vous moquez de moi ? Qu'est-ce que vous pourriez bien mettre de plus dans l'assiette de quelqu'un ?” »

Son histoire lui appartient — nous ne pourrons jamais la lui enlever. Mais peut-être pouvons-nous y ajouter un peu de lumière, pour qu'elle sente que tout n'est pas sombre.

Il peut y avoir de la lumière et de l'obscurité, et elles peuvent coexister.

Ça reste avec le clown

Le clown n'est pas un rôle que l'on joue. Votre clown naît de vous-même, de votre ombre, de ce que vous tentez de cacher à la société. C'est un processus très vulnérable, et c'est pourquoi nos artistes s'entraînent pendant des années, plus de 400 heures ; simple ne veut pas dire facile . Un clown est toujours présent et ne juge jamais. Quand on entre dans la pièce, on ne voit ni la maladie, ni le camp de réfugiés ; on voit simplement l'être humain, et la curiosité nous anime. Quand je porte le nez rouge, je n'appelle même plus mes collègues par leurs vrais noms, seulement par leurs noms de clown. Il m'a fallu du temps pour le comprendre.

En tant que responsable de mission, je ne porte pas le nez. Je suis en civil, veillant à la sécurité des artistes pendant qu'ils sont plongés dans leurs échanges – et les gens viennent me voir. Ils me remercient, puis ils commencent à raconter leurs histoires, ce qui est un immense cadeau. Mais j'entends ces histoires en tant que Natalie. Le clown ne voit que l'être humain ; je comprends soudain ce qui est arrivé à cet être humain dans ces situations difficiles. Surtout avec les groupes qui ont subi des violences sexistes, un sujet qui me tient particulièrement à cœur et que je trouve extrêmement triste et horrible. Dans ces contextes, c'est difficile. Les artistes m'ont dit que c'est plus facile pour eux : une fois qu'ils enlèvent le nez et retrouvent leur véritable personnalité, l'histoire reste en quelque sorte liée au clown. C'est un peu complexe ; il m'a fallu du temps pour le comprendre – et je trouve cela aussi très beau.

Pour moi, sans nez, j'ai dû puiser dans mes ressources intérieures pour développer ma force et ma résilience. J'en parle ouvertement : je consulte un thérapeute une fois par semaine, et je pense que tout le monde devrait en faire autant. Je vais à la salle de sport une ou deux fois par semaine, alors pourquoi pas un thérapeute ? C'est comme une salle de sport pour mon âme. N'attendez pas d'être à bout de forces ; consultez un thérapeute quand vous vous sentez bien.

Consolidez ce qui fonctionne bien, car cela deviendra vos atouts lorsque les choses iront mal.

Je discute avec des collègues qui partent aussi en mission, car certaines choses sont difficiles à partager, même avec son meilleur ami, s'il n'a jamais vécu l'expérience du terrain. Je prévois toujours une séance de réflexion à mon retour de mission ; même les plus belles choses ont besoin d'être vécues concrètement. Je m'accorde une matinée tranquille, une journée de repos, parfois un week-end entier, sans parler à personne, juste pour une randonnée. Car si je veux promouvoir la santé mentale, je dois montrer l'exemple. Et je ne suis pas une personne parfaite, sans difficultés ni vanité ; je suis juste un être humain. J'ai dû remettre en question mes propres croyances, comme le besoin de plaire à tout le monde ou la recherche constante de l'excellence. Et puis j'ai compris : un clown ne recherche jamais l'excellence, alors pourquoi le ferais-je ?

Que ferait un clown ?

C'est la question que je me pose maintenant, quand je prends quelque chose trop au sérieux ou que je suis trop stressé : que ferait un clown, et que puis-je apprendre de lui ? Je songe même à écrire un livre un jour – un petit livre, car les clowns ne croient pas aux grands concepts – sur la présence, la vulnérabilité, la curiosité, l'importance de ne pas dire non. Non pas pour les dirigeants titrés, mais pour l'état d'esprit du leadership, pour quiconque prend ses responsabilités, même au sein de sa propre famille. Surtout aujourd'hui, alors que l'artificiel prend de l'importance, la question n'est pas de choisir entre l'un ou l'autre . C'est : comment pouvons-nous faire davantage entrer l'humain ? C'est un « et » .

Sur l'étagère de mon salon, à côté des photos de mes frères, de mes nièces et de mes neveux, il y a une photo que notre maman turque a prise de nous en route pour une activité : moi et les trois garçons avec qui j'ai dormi, cachés derrière un rideau, pendant deux semaines. Ils venaient de trois pays différents : Slovaquie, Croatie et Palestine. Ils l'ont signée « Turquie 2023 », avec leurs surnoms de clowns : Léopold, Igor et SimSim.

Vingt ans après ce trajet en tram pour rentrer de l'atelier, c'est toujours ce qui me retient. J'ai lavé le linge des clowns, j'ai collecté des fonds, je suis devenu PDG, et je n'ai pas encore fini. Quelque part près de chez vous, aujourd'hui, quelqu'un porte le soleil et la pluie dans ses bras. Peut-être que tout ce que nous pouvons faire, c'est entrer avec curiosité, sans idée préconçue, et dire : « Oui. »