Die Vergänglichkeit Des Brokkoli

Ich verpflanze winzige Brokkolisetzlinge aus einer dicht bepflanzten Reihe in einem großen Pflanzkasten in vierteilige Pflanzkübel. Sie haben paarweise herzförmige Blätter in sattem, staubgrün, zwischen denen gerade die sogenannten „echten“ Blätter sprießen. Im Vierfach-Pflanzkasten wachsen sie weiter, bis die Außentemperaturen hoch genug sind, um sie in den Garten zu setzen.

Egal, wie oft ich die winzigen, runden, schwarzen Samen pflanze, dieses kleine Wunder begeistert mich immer wieder: Sie sprießen als kleine grüne Knollen, verwandeln sich dann zu herzförmigen Blattpaaren und werden schließlich zu prächtigen, perlenartigen Blütenständen, die ich dann esse. Wenn ich die Blütenstände nicht in ihrer besten Form zum Kochen und Einfrieren bekomme, verwandeln sie sich in zarte, blassgelbe Blütenstiele, die unzählige Bienen anlocken, die vor Freude summen. Viele davon schneide ich ab und werfe sie über den Zaun für die Rehe, die diese Blüten besonders mögen. Die verbleibenden Blüten verändern sich weiter, bis die winzigen, schwarzen, perlenartigen Samen im Inneren des ehemaligen Röschens erscheinen. Wie die Bienen und die Rehe erfreue auch ich mich an diesem Prozess und bin beeindruckt. Ich sehe, wie vielfältig Brokkoli in der Welt wirkt. Meistens ruft das Wort Bilder von leuchtend grünen Gemüseröschen in einem Pfannengericht oder von knackigen Häppchen auf einem Gemüseteller hervor. Doch diese kleinen Pflanzen mit ihren zarten, herzförmigen Blättern, die ich heute vor mir sehe, sind auch Brokkoli. Die neuen Blätter, die später sprießen, werden Brokkoli sein. Der Kopf, der später im Sommer anschwillt, ist eine weitere Phase in einem Prozess des Wachstums und der Veränderung, der Brokkoli ausmacht.

Brokkolistängel sind robust und verrotten nur langsam. Doch irgendwann, obwohl sie länger brauchen als die Blätter, die wir im letzten Herbst in die Erde gegraben haben, verschwinden sie vollständig, zerfressen und verdaut von Würmern, Käfern und Insekten, und tauchen als unkenntliche Erde wieder auf. Ich frage mich, ob diese Erde nicht tatsächlich eine unsichtbare Form von Brokkoli ist. Obwohl die Erde nicht in Brokkoliform erscheint, liefert sie dennoch die Nährstoffe, die die winzigen Samen aufquellen, wachsen und zarte herzförmige Blätter sprießen lassen. Ohne diese Erde würden sich die Samen nicht entwickeln. Wo also endet Brokkoli und wo beginnt Erde? Die geschwollenen Brokkoliröschen, die unsere Teller zieren und unseren Körper mit Nährstoffen versorgen, sind in diesen Körper integriert. Bin ich Brokkoli in menschlicher Gestalt? Ein Teil des Brokkoli ist zu diesem Körper geworden.

Wenn ich diesen Prozess beobachte, frage ich mich unweigerlich, wie ich meine eigene Identität im jeweiligen Moment und die anderer Lebewesen sehe. Mein Körper ist, wie der eines Brokkolis, in ständigem Wandel. Meine Gedanken huschen, bewegen sich und wandern, selbst wenn ich mich bemühe, sie zu entspannen und zur Ruhe zu bringen. Meine Gefühle sind ein fließender Fluss der Veränderung. Ein Foto an der Wand, das mein sechsjähriges Ich zeigt, weist, wenn überhaupt, eine entfernte Ähnlichkeit mit meinem Ich sechs Jahrzehnte später auf.

Egal wie oft
Ich pflanze die winzigen runden schwarzen Samen,
dieses kleine Wunder begeistert mich,
um zu sehen, wie sie als kleine grüne Knospen auftauchen,
dann weiter zu den herzförmigen Blattpaaren wechseln,
zu großartigen Köpfen werden
aus Perlentrauben, die ich essen werde.

Wer oder wo ist mein wahres Ich auf dieser Reise von der Geburt bis zum Tod, und ich frage mich, welches wahre Ich existiert? Mein Körper ist in einem ausgedehnten Kreislauf, den ich Wachstum und Verfall nenne. Die Luft, die ich atme, enthält Wassermoleküle, die seit Jahrtausenden auf der Erde zirkulieren. Was ist dann mit meinem Geist? Was ist mit dem Selbstgefühl, das ich in mir trage, von jemandem, der ich bin und nicht das Reh ist, das am Ende des Gartens Brokkoliröschen mampft? Ist dieses Identitätsgefühl eine Illusion? Befindet sich alles in einem unaufhörlichen Fluss der Veränderung?

Diese Fragen erinnern an Lehren, die von der illusionären Natur der Existenz sprechen. Ständiger Wandel, so erinnern sie uns, ist die Bedingung. Etwas existiert in jedem Moment, doch die Form ist nicht beständig; sie verändert sich unaufhörlich. Der Brokkoli des gestrigen Pflanzguts hat sein Aussehen bereits verändert. Seine Natur ist es zu wachsen, aber ebenso seine Natur ist es zu verfallen, sobald diese Phase des Zyklus beginnt. Und so ist es auch bei mir.

Doch ich weiß, dass es ein Bewusstsein gibt, das in mir, dem Brokkoli und anderen Formen beständig bleibt und diesen Veränderungsprozess leitet. Ich weiß auch, dass ich dieses Bewusstsein nicht auf eine bestimmte Zeit, einen bestimmten Ort oder eine bestimmte Form beschränken kann. Ich erinnere mich an die alte Yoga-Lehre: Ich bin nicht mein Körper, ich bin nicht mein Geist, ich bin nicht meine Gefühle, ich bin ewiges Licht.

In der Hatha-Yoga-Praxis neige ich dazu, die Pose als einen bestimmten Punkt zu identifizieren und zu denken, ich bewege mich in die Pose hinein und wieder hinaus, als wäre eine bestimmte Position das Ziel. Doch der ganze Prozess ist eine „Pose“ und nicht eine einzelne Position, die man einnimmt, wieder verlässt und dann zur nächsten gelangt. Der ganze Prozess ist Yoga, das darauf abzielt, das Bewusstsein ganz auf den Moment zu lenken. Und dann auf den nächsten. Ein nahtloser Fluss. In diesem Prozess des zeitlosen „Jetzt“ spüre ich das Bewusstsein, das sich im Prozess des unaufhörlichen Wandels nicht verändert.

Ich verstehe besser, was viele Lehrer gesagt haben – dass das ganze Leben Yoga ist. Ich erinnere mich daran, dass ich Yoga praktiziere, um zu praktizieren, sodass die Erkenntnisse in alles einfließen, was ich tue, in alle Handlungen, in Präsenz und Bewusstsein und im Jetzt, in einem unaufhörlichen Fluss. Auf diese Weise werden Erinnerung und Bewusstsein für das, was Bestand hat und nicht begrenzt ist, gestärkt.

Im Garten fallen die Blütenblätter vom Kirschbaum und werden wie dicke Schneeflocken durch den Hof getragen. Ich erinnere mich an ein Erlebnis in Japan, wo die beliebte Kirschblütenschau den Moment feiert, in dem sich perfekt geformte Blüten in fallende Blütenblätter verwandeln und den Fluss der Veränderung in allem anerkennen und ehren. Das Leben ist eine Reihe von Ursachen. Die Eindringlichkeit dieser Vergänglichkeit berührt mich zutiefst. Aus den Blüten entstehen die winzigsten Fruchtanfänge. Sie schwellen an, verfärben sich von Grün zu Rot, werden im Bauch oder in der Erde verdaut. Aus dem in der Frucht verborgenen Samen schöpft das Potenzial für einen weiteren Baum, für Blüten, Früchte und Samen.

Genau die gleiche Lehre erfahre ich von diesen kleinen Brokkolipflanzen mit ihren herzförmigen Blättern und dem verborgenen Licht, das ihre Verwandlung leitet.

Der Brokkoli vom letzten Jahr ist in meinen Körper eingedrungen. Er hat sich in einen Menschen verwandelt. Der Brokkoli dieses Jahres wird sich in viele Formen verwandeln. Ich erhalte Einblicke in die Natur der Vergänglichkeit und in jene Einheit, die sich nicht verändert. Ich verpflanze weiter, Teil des Prozesses unaufhörlicher Veränderung und Erinnerung.