L'impermanence Du Brocoli

Je transplante de minuscules plants de brocoli, en les déplaçant d'une rangée dense dans un grand plateau vers des supports à quatre compartiments. Ils ont des feuilles en forme de cœur, d'un vert foncé poudré, entre lesquelles apparaissent les « vraies » feuilles. Dans le plateau de quatre, ils continueront de pousser jusqu'à ce que la température extérieure soit suffisamment chaude pour les planter au jardin.

Peu importe le nombre de fois que je plante ces minuscules graines noires et rondes, ce petit miracle m'enthousiasme : les voir émerger sous forme de petits boutons verts, puis se transformer en paires de feuilles en forme de cœur, pour devenir de magnifiques capitules perlés que je déguste. Lorsque je ne parviens pas à obtenir les capitules à leur meilleur pour la cuisson et la congélation, ils se métamorphosent en tiges de délicates fleurs jaune pâle, attirant des myriades d'abeilles ravies. J'en coupe beaucoup et je les jette par-dessus la clôture pour les cerfs qui apprécient particulièrement ces fleurs. Les fleurs laissées sur pied continueront de se transformer jusqu'à ce que les minuscules graines noires, semblables à des perles, apparaissent au cœur de ce qui était autrefois le fleuron. Comme les abeilles et les cerfs, je me délecte de ce processus, émerveillé. Je vois combien le brocoli a de multiples façons de se présenter dans ce monde. Généralement, ce mot évoque des images de fleurons de légumes vert vif dans un sauté, ou de croquants sur un plateau de légumes. Pourtant, ces petites plantes que j'ai devant moi aujourd'hui, avec leurs tendres feuilles en forme de cœur, sont aussi des brocolis. Les nouvelles feuilles qui apparaîtront seront des brocolis. La tête qui gonfle plus tard en été est une étape supplémentaire du processus de croissance et de transformation qu'est le brocoli.

Les tiges de brocoli sont robustes et lentes à se décomposer. Mais finalement, bien que leur décomposition soit plus longue que celle des feuilles enfouies dans le sol l'automne dernier, elles finissent par disparaître complètement, mâchées et digérées par les vers, les coléoptères et les insectes, réapparaissant sous forme de terre, méconnaissable. Je me demande si cette terre est bien une forme de brocoli invisible. Bien que cette terre n'apparaisse pas sous forme de brocoli, elle fournira néanmoins les nutriments qui permettent aux minuscules graines de gonfler, de pousser et de produire de délicates feuilles en forme de cœur. Sans cette terre, les graines ne pourraient pas évoluer. Alors, où finit le brocoli et où commence la terre ? Les fleurons gonflés du brocoli qui ornent nos assiettes et fournissent des nutriments à notre corps sont incorporés à ce corps. Suis-je un brocoli sous forme humaine ? Une partie du brocoli est devenue ce corps.

En observant ce processus, je ne peux m'empêcher de m'interroger sur la façon dont je perçois ma propre identité à un moment donné et celle des autres êtres vivants. Mon corps, tel celui du brocoli, est en perpétuel mouvement. Mes pensées s'agitent, se déplacent et voyagent, malgré tous mes efforts pour me détendre et les apaiser. Mes émotions sont un fleuve de changements. Une photo accrochée au mur, représentant une version de moi à six ans, ne ressemble que vaguement, voire pas du tout, à celle que je suis six décennies plus tard.

Peu importe combien de fois
Je plante les petites graines rondes et noires,
ce petit miracle m'excite,
de les voir émerger comme de petits boutons verts,
puis continuez à changer pour les paires de feuilles en forme de cœur,
devenir des têtes magnifiques
de grappes de perles que je mangerai.

Qui et où est le « vrai moi » dans ce voyage de la naissance à la mort, et je me demande quel « vrai moi » existe ? Mon corps participe à un cycle étendu que j'appelle croissance et déclin. L'air que je respire contient des molécules d'eau qui circulent sur la terre depuis des millénaires. Qu'en est-il alors de mon esprit ? Qu'en est-il de ce sentiment d'identité que je porte en moi, de quelqu'un qui est moi, et qui n'est pas le cerf qui croque des fleurons de brocoli au fond du jardin ? Ce sentiment d'identité est-il une illusion ? Tout est-il cyclique et change-t-il sans cesse ?

Ces questions portent en elles le souvenir d'enseignements qui parlent de la nature illusoire de l'existence. Le changement constant, nous rappellent-elles, en est la condition. Quelque chose existe à tout instant, mais sa forme n'est pas permanente ; elle change sans cesse. Le brocoli transplanté hier a déjà changé d'apparence. Sa nature est de croître, mais sa nature est tout autant de se décomposer lorsque cette phase du cycle commence. Et il en est de même pour moi.

Pourtant, je sais qu'une conscience demeure constante en moi, dans le brocoli et dans d'autres formes, et guide ce processus de changement. Je sais aussi que je ne peux limiter cette conscience à un temps, un lieu ou une forme. Cela me rappelle l'ancien enseignement yogique : je ne suis pas mon corps, je ne suis pas mon esprit, je ne suis pas mes émotions, je suis la Lumière éternelle.

Dans la pratique du Hatha Yoga, j'ai tendance à identifier la posture comme se produisant à un moment précis, pensant y entrer puis en sortir, comme si une position donnée était le but. Mais tout le processus est une « pose » et non une position singulière à prendre, à quitter et à atteindre la suivante. Tout le processus est yoga, visant à porter pleinement la conscience à l'instant présent. Puis au suivant. Un flux continu. Dans ce processus d'« instant présent » intemporel, je perçois la conscience immuable dans un processus de changement incessant.

Je comprends mieux ce que de nombreux enseignants ont dit : toute vie est yoga. Je me souviens que je pratique le yoga pour pratiquer, afin que les révélations se manifestent dans tout ce que je fais, dans toutes mes actions, en présence, en conscience et dans l'instant présent, dans un flux incessant. Ainsi, la mémoire et la conscience de ce qui perdure et n'est pas limité sont renforcées.

Dans le jardin, les pétales du cerisier tombent, transportés dans la cour comme d'épais flocons de neige. Je me souviens d'avoir vécu cela au Japon, où la célèbre contemplation des cerisiers en fleurs célèbre le moment où les fleurs parfaitement formées se transforment en pétales tombants, reconnaissant et honorant le flux du changement en toute chose. La vie est une succession de causes. L'intensité de cette fugacité me touche profondément. Des fleurs naissent les plus petits fruits. Gonflés, passant du vert au rouge, digérés dans le ventre ou dans la terre. De la graine cachée dans le fruit naît le potentiel d'un autre arbre, de fleurs, de fruits et de graines.

Le même enseignement m’est présenté dans ces petits plants de brocoli avec leurs feuilles en forme de cœur et la lumière cachée qui guide leur transformation.

Le brocoli de l'année dernière a été digéré par mon corps. Il s'est transformé en humain. Cette année, il prendra de multiples formes. J'entrevois la nature de l'impermanence et de cette unité immuable. Je continue à transplanter, participant ainsi à ce processus de changement et de souvenir incessants.