Eliminar El carbono: Notas De Un Carnaval Del Alma

Gaurav Marathe es profesor asociado de Comportamiento Organizacional en el IIM Ranchi, una de las escuelas de negocios más prestigiosas de la India, un lugar que, como dijo un oyente, se caracteriza por una competencia y un éxito constantes . Durante tres años, ha organizado allí el "Soul Carnival", un festival estudiantil donde nada tiene precio y cada puesto es un regalo. Esta historia proviene de una conversación en Story Booth, moderada por su amigo Rohit Rajgarhia, y está contada con sus propias palabras.

"¿Cuál es el problema, hombre? Experimentemos."

Cuando pedí voluntarios por primera vez, todos dijeron: "Señor, nadie se ofrecería como voluntario. Simplemente no es posible".

Trabajo en una escuela de negocios y, en aquel entonces, era responsable de la administración estudiantil: gestionar la comunidad estudiantil, un trabajo que suele ser muy orientado a las tareas y a las normas. Los estudiantes organizaban un festival donde participaban en una subasta para conseguir puestos. Pagaban, algunos conseguían un puesto y luego vendían sus productos. Era un día entero en el campus donde podían montar su propio negocio. Cuando los estudiantes me preguntaron: «Somos una comunidad residencial, estamos juntos, ¿por qué venden?». Me respondieron: «Porque pagamos por participar en la subasta».

Entonces dije: "¿Por qué pagas? Es un espacio comunitario. Hagámoslo todos juntos".

Una vez comí en un restaurante de Ahmedabad donde no pagas la cuenta, sino que invitas a la persona que viene después. Nadie controla cuánto pagas. Así que dije: "Hagamos ese experimento. Que sea una especie de carnaval donde nadie cobre nada. Sin precio de coste, sin nada. Si alguien quiere pagar, paga. Si no, no. Creemos en ese espíritu".

Tenía mis dudas. Puede que falle, ¿pero qué importa? Vamos a probarlo una vez y ver qué pasa.

El Comité Estudiantil de Impacto Social del campus se convirtió en mi primera fuente de apoyo. Decidieron lanzarse a la aventura. Juntos, conseguimos doce voluntarios. Doce puestos: algunos de cocina, otros de pintacaras, música, juegos. Nadie se imaginaba que iba a ser así. Ni siquiera yo lo sabía. Se extendió por todo el campus. El ambiente era completamente diferente al de otros eventos universitarios. Y, de alguna manera, ninguno de los doce puestos tuvo pérdidas; eso no era un requisito, pero fue una completa sorpresa. Todos estaban atónitos: ¿esto es posible?

Había un puesto que me resultaba sospechoso. Un hombre vendía momos (empanadillas) y lo que hizo fue poner un precio de 90 rupias y luego tacharlo, para que al menos la gente supiera cuánto debían pagar. No tenía mucha confianza en que los momos fueran a tener éxito, así que fui diciendo: "Chicos, asegurémonos de que no pierda dinero. Démosle un poco más".

Al año siguiente, tuvimos 37 puestos de voluntarios. El año siguiente, 54. Y lo mejor es que ya nadie se pregunta si obtuvieron ganancias o si recuperaron el costo. La gente viene a donar.

Una vez que llegas allí para dar, el cálculo ha terminado.

Creo que Soul Carnival ya no me necesita. Espero que siga siendo así.

"Eliminar el carbono"

Mi padre falleció cuando yo tenía dos años y medio, así que me crió una madre soltera. Ella nos cuidó a mi hermana y a mí por completo. Había una escuela especial, con un examen de ingreso en cuarto grado, que seleccionaba a los estudiantes y los formaba para el liderazgo social. De alguna manera, mi madre tenía la idea de que la escuela me convertiría en una buena persona. El día que me admitieron, me dijo: "Listo, ya está". Después de eso, me dio todos los permisos. Nunca tuve problemas en mi vida por falta de permisos. Fui una afortunada.

En una sesión de oración en esa escuela, un maestro nos describió un shloka (verso) sánscrito llamado mantra Viraja. Mi escuela lo había aprendido del ashram de Mahatma Gandhi, donde lo recitaban. Este maestro nos dijo: «Los seres humanos son como una vela. Después de que la vela se consume, queda hollín, y hay que eliminar ese hollín para que la luz vuelva a brillar. Vuestra labor, dijo, es realizar este ritual mental a diario: eliminar el hollín que se forma durante el proceso de combustión».

De niño, me hizo sentir que tenía que seguir trabajando en mí mismo. Ayer sentí celos; vamos a trabajar un poco en ello. Sembró una semilla de autoconciencia. Y tenía mucho carbono que encontrar. Mi identidad en la primera infancia era: él es este niño inteligente, disciplinado, humilde; y que cualquier otro tuviera eso me provocaba celos, porque así era yo . El carbono no desapareció, debería decir. Pero podía detectarlo. Eso es lo que está pasando; podía verlo.

Esos diez minutos que llevo conmigo ahora mismo. Incluso al contarte esta historia, no sé qué huella de carbono podría generar al hablar de todo esto: el ego es una función, pero también tiene consecuencias. Las instituciones y las estructuras son fundamentales para crear sistemas, pero también generan consecuencias; en el proceso, empezamos a perder parte de nuestra esencia. Experimentos como Soul Carnival son, básicamente, un recordatorio de esa jyoti que llevas dentro: la iluminación que existe en nuestro interior. No sabes cómo vivir con ella toda la vida, pero al menos no la olvidas.

Veo cómo se repite todo este proceso de enseñanza en mi propio hijo. El primer año del carnaval, era muy pequeño. Hizo arte en papel, muchísimas piezas, y solo quería regalárselas a todos. Ni siquiera tenía un código QR. Simplemente las compartía. El segundo año, está creciendo y empieza a desarrollar su propia identidad. Pintó lámparas de aceite (diyas) . [lámparas], más de cien, tan feliz de que fuera a dar... y luego llegó y vio que todos los puestos tenían un código QR. ¡Oh, Dios mío! Esa es la belleza: los niños tienen bondad, tienen amor, pero también tienen esa otra tendencia. Todos llevamos todo en nuestros corazones. Es lo que uno cultiva. El tercer año, dijo: "No", esta vez simplemente daría. Y ahora hay toda una comunidad de niños del campus que planea el carnaval con él.

Muchos de mis alumnos, al graduarse, me enseñan: «Profesor, su hijo me regaló esto en Soul Carnival». Uno me envió una foto recientemente: «Profesor, estaba ordenando mis cosas y encontré esto de su hijo. Esos corazones todavía se conservan».

Amor — bas , eso es todo.

"Mauli, dame de comer"

El mantra me decía: elimina el carbono, elimina el carbono. Me llevó años sentir lo que era la luz misma.

Por inercia, me convertí en ingeniero, conseguí un puesto en IBM, tenía un buen sueldo y la perspectiva de irme a Estados Unidos; allí estaba todo ese sueño de establecerme. Era cómodo, pero no tenía sentido; no me daba una paz profunda. Así que me fui, y durante aproximadamente un año —en periodos de doce o quince días, siempre con un amigo— viajé por la India. Íbamos a la estación de tren y no decidíamos adónde ir: comprábamos billetes en clase general en el primer tren que saliera, con un presupuesto máximo de 2000 rupias, y seguíamos viajando hasta que se nos acababa.

En clase turista, el tren está abarrotado. La mayoría son trabajadores que cobran por día. Fue toda una experiencia. Luchas por tu asiento, ves a alguien de pie y compartes el tuyo con esa persona. Llevaban mucho equipaje, el espacio era reducido, pero se sentían tan cómodos, compartiendo su comida y su espacio con tanta naturalidad. Me di cuenta de que el dinero no da la felicidad.

En ese viaje, también hice una peregrinación en Maharashtra llamada Wari : la gente camina quince días hasta el templo del dios Vitthal, y todos se llaman Mauli, que es un nombre para Dios. Nadie usa tu nombre. Yo te llamo Dios; tú me llamas Dios. Si quiero que alguien se mueva: "Mauli, hazte a un lado". Si tengo hambre: "Mauli, dame de comer". Durante quince días, eres uno con Dios, no alguien ajeno a Dios; eres el Dios interior del otro.

Por un lado, el mantra Viraja repetía: «Elimina el carbono»; por otro, el viaje me permitió experimentar esa iluminación interior. Me resulta muy difícil cuestionar esos sentimientos de amor y bondad. Son tan naturales. Simplemente existen.

Luego me casé, y mi pareja tenía una historia de vida completamente diferente, una muy real para ella. Me di cuenta de mi privilegio, de lo afortunadas que habían sido mis experiencias y de lo diferente que puede ser la vida para cada persona. Y aquí surgió un problema: en los primeros años, me volví prejuiciosa. ¿Cómo pueden tener tanto carbono? ¡Deberían eliminarlo! Sientes que has trabajado en ti misma y ellos no; ese complejo de superioridad, yo misma lo generé. Todavía sigue apareciendo; es una función mental. Pero la mente se había convertido, para mí, en algo hermoso y complejo de comprender, así que hice un doctorado en comportamiento organizacional en XLRI, honestamente, porque el programa ofrecía una beca. Pero mi profundo deseo era comprenderme a mí misma.

"Complejo y hermoso"

Impartí clases de comportamiento organizacional durante diez o doce años, y los estudios sobre la mente se volvieron realmente profundos cuando leí *Behave* de Robert Sapolsky. Él sitúa nuestro mejor y peor comportamiento en un mismo continuo: la mente se moldea a través de las experiencias de la vida. Esto me proporcionó la idea central de mi curso:

Los seres humanos no son buenos ni malos. Son complejos y hermosos.

Todos llevamos esa luz dentro, y simplemente nos vamos enredando en el carbono de diferentes maneras, dependiendo de cómo soplen los vientos sobre nuestra vela.

En este contexto, invité a alguien a dirigir un círculo de tambores para el programa universitario. Los tambores estaban listos cuando un incidente muy angustioso en el campus obligó a cancelar el círculo. La trágica pérdida me impactó profundamente; no lograba comprenderla. Pero fui a ver al hombre y le compré todos sus tambores. «Vuelve», le dije, «pero quédate con los tambores aquí. Esto tiene que formar parte de este campus».

Debo confesar que no tengo ninguna formación musical. Nunca he tocado ningún instrumento. No entiendo nada de ritmo. Pero presentía que esto significaba algo: nos estamos enredando tanto en este devenir , y nos inquieta tanto, y existe un ser , y las artes y la música pueden alcanzarlo. Un mes después, dirigí mi primer círculo de percusión en el campus. Mi corazón latía con fuerza, de pie en el centro, sin saber nada de música, pero con una profunda conexión con aquel chico.

Un círculo de tambores te lleva a la cima, donde olvidas tu identidad, olvidas la forma y el tamaño de la vela, y luego dejas la música. Dejas la vela, dejas la música. Y lo que queda es tan pacífico, tan dichoso. Les dio a los estudiantes esa distinción tan clara entre ser y devenir. Ahora, cada mes, llevamos los tambores a un hogar de menores, un orfanato, una residencia de ancianos, a cualquier lugar donde alguien lo pida. Ya sea un salón de bodas o un orfanato, para mí es lo mismo: estamos allí, juntos, para tocar los tambores y sentir quiénes somos. Nos aferramos a nuestras historias con tanta fuerza. Incluso yo te estoy contando una ahora mismo. Pero, en ese momento, con el sonido de los tambores, simplemente se desvanecen.

"La respuesta al enredo no puede ser el enredo".

Alguien me preguntó qué hago para nutrirme y sobre la esperanza en el mundo actual. No sé si la palabra adecuada es esperanza ; siento vitalidad .

Durante mi año de viaje, pasé un tiempo en Auroville —una sociedad sin dinero, con 108 nacionalidades y sus campanillas de viento— y me inspiró profundamente. Sentía un fuerte deseo de quedarme. Pero también tenía mis dudas: ¿puede el mundo entero convertirse en Auroville? Decidí, con toda intención, no quedarme.

Se crea un experimento en los límites, pero el camino de regreso consiste en realizar pequeños experimentos dentro de las estructuras y culturas existentes. Para mí, la esperanza reside en que podamos mantener viva la vitalidad mediante estos experimentos, sin creer que un solo experimento sea la solución definitiva. Cuando organizamos un Carnaval del Alma en una escuela de negocios, estamos reavivando la confianza.

Y yo también lucho, como todos. Mi hipótesis actual es la siguiente:

La solución al entrelazamiento no puede ser el entrelazamiento.

En la saga de Harry Potter, hay una planta con muchas raíces: cuanto más luchas con ella, más te enredas, y cuanto más te quedas en calma, más te liberas. Así que te mantienes fiel a tu esencia, que es la belleza, el amor y la bondad, y no importa lo que hagan los demás; hay razones válidas, experiencias diferentes. Te mantienes al margen de las ataduras y sigues haciendo lo que puedes, tanto como te sea posible. Eso es todo. Poco a poco, todo se calma.

A setenta kilómetros de Ranchi, hay un pueblo donde tuvimos un grave problema con los naxalitas —extremismo de izquierda— por lo que la administración no había llegado allí en los últimos 75 años. Habíamos organizado la Semana de la Alegría de Dar en nuestro campus, así que teníamos algunos fondos; leímos sobre el pueblo en los periódicos, así que fuimos y construimos una escuela. Está fuera del sistema educativo normal: no hay registro escolar, nada; una persona local da las clases y le damos un estipendio mensual. ¿Puede existir una escuela sin estándares, sin educación formal, sin libros, donde se aprenda de la comunidad, con la comunidad y juntos como comunidad? Se llama Budi Kai. Es un comienzo muy inicial: apenas llevamos seis meses.

¿Qué significa para mí el servicio? Es una conexión. Una conexión humana. Eso es todo.

Este año, creemos que deberíamos ampliar el carnaval, tal vez invitando a gente de fuera. No sabemos cómo mantenerlo abierto al público en su totalidad, pero queremos que siga abierto.

Quizás ese sea el objetivo de estos experimentos: no tener todas las respuestas, sino seguir creando espacios donde podamos acercarnos un poco más al jyoti interior.