Rimuovere Il carbonio: Appunti Da Un Carnevale dell'anima

Gaurav Marathe è professore associato di Comportamento Organizzativo presso l'IIM Ranchi, una delle principali business school indiane, un luogo costruito, come ha detto un ascoltatore, attorno a una competizione incessante e al raggiungimento del successo . Da tre anni, organizza lì il "Soul Carnival", un festival studentesco in cui nulla ha un prezzo e ogni stand è un regalo. Questa storia proviene da una conversazione di Story Booth, moderata dal suo amico Rohit Rajgarhia, ed è raccontata con le sue stesse parole.

"Qual è il problema, amico? Facciamo un esperimento."

Quando ho chiesto per la prima volta dei volontari, tutti mi hanno risposto: "Signore, nessuno si offrirebbe volontario. È semplicemente impossibile."

Lavoro in una business school e all'epoca ero responsabile dell'amministrazione studentesca, ovvero della gestione della comunità studentesca, un lavoro tipicamente molto orientato ai compiti e al rispetto delle regole. Gli studenti organizzavano un festival in cui si aggiudicavano gli stand tramite un'asta. Pagavano una somma di denaro, alcuni si aggiudicavano uno stand e poi vendevano la loro merce. Era un'intera giornata nel campus in cui potevano gestire la propria attività. Quando gli studenti vennero da me, mi chiesi: "Siamo una comunità residenziale, viviamo insieme, perché vendete?". Loro risposero: "Perché paghiamo noi l'asta".

Allora ho detto: "Perché pagate? È uno spazio comunitario. Facciamolo tutti insieme."

Una volta ho mangiato in un ristorante ad Ahmedabad dove non si paga il conto, ma lo si lascia in mano alla persona che viene dopo. Nessuno controlla quanto si paga. Così ho detto: "Facciamo questo esperimento. Immaginiamo una specie di carnevale in cui nessuno chiede nulla in cambio. Nessun costo, niente di niente. Se qualcuno vuole pagare, paga. Se non vuole, non paga. Crediamo in questo spirito."

Avevo un dubbio. Potrebbe anche succedere che non funzioni, ma che importa? Proviamoci una volta e vediamo.

Il Comitato Studentesco per l'Impatto Sociale del campus è stato il mio primo punto di riferimento. Hanno deciso di provarci. Insieme, abbiamo reclutato dodici volontari. Dodici stand: alcuni offrivano cucina, altri truccabimbi, musica, giochi. Nessuno immaginava che sarebbe andata a finire così. Nemmeno io ne avevo la minima idea. L'iniziativa ha riscosso un grande successo in tutto il campus. L'atmosfera era completamente diversa da quella degli altri eventi universitari. E in qualche modo tutti e dodici gli stand non hanno registrato perdite: non era affatto un obiettivo, ma è stata una sorpresa totale. Tutti erano sbalorditi: è possibile?

C'era una bancarella che mi insospettiva. Un tizio vendeva momos [ravioli] e quello che faceva era mettere un prezzo, 90 rupie, e poi cancellarlo, così da dare almeno un'idea di quanto la gente avrebbe dovuto pagare. Non ero sicuro che i momos avrebbero funzionato, quindi ho iniziato a dire: "Ragazzi, assicuriamoci che non ci rimetta. Diamogli un po' di più".

L'anno successivo, avevamo 37 stand di volontari. L'anno dopo ancora, 54. E il bello è che nessuno discute più se hanno guadagnato qualcosa o se i costi sono stati recuperati. La gente viene lì per dare.

Una volta che arrivi lì per dare, il calcolo è finito.

Penso che Soul Carnival non abbia più bisogno di me. Spero solo che rimanga così.

"Rimuovi il carbone"

Mio padre è morto quando avevo due anni e mezzo, quindi sono stata cresciuta da una madre single. Si è presa cura di me e di mia sorella in tutto e per tutto. C'era una scuola speciale, con un esame di ammissione in quarta elementare, che selezionava gli studenti e li preparava alla leadership sociale. In qualche modo, mia madre si era convinta che quella scuola mi avrebbe resa una brava persona. Il giorno in cui sono stata ammessa, ha detto: "Ora basta". Da quel momento in poi, mi ha dato ogni permesso. Non ho mai avuto problemi di permessi in vita mia. Sono stata privilegiata.

Durante un momento di preghiera in quella scuola, un insegnante ci descrisse uno shloka [versetto] sanscrito chiamato mantra Viraja. La mia scuola lo aveva appreso dall'ashram di Mahatma Gandhi, dove lo recitavano. Questo insegnante ci disse: "Gli esseri umani sono come una candela. Dopo che la candela si è consumata, il carbonio rimane su di essa, e bisogna rimuovere quel carbonio nero dalla luce affinché la luce torni a brillare. Il vostro compito", disse, "è quello di fare questo lavaggio mentale ogni giorno: rimuovere il carbonio che si forma durante il processo di combustione stessa".

Da bambino, mi ha fatto venire la sensazione di dover continuare a lavorare su me stesso. Ieri ho provato gelosia, proviamo a lavorarci un po' su. Ha piantato il seme dell'autoconsapevolezza. E avevo un sacco di residui di carbonio da trovare. La mia identità nella prima infanzia era: lui è questo ragazzo intelligente, disciplinato, umile, e chiunque altro avesse queste caratteristiche mi avrebbe fatto provare gelosia, perché quello ero io . Il carbonio non è sparito, dovrei dire. Ma riuscivo a percepirlo. È quello che sta succedendo, riuscivo a vederlo.

Quei dieci minuti che porto con me adesso. Anche solo raccontandoti questa storia, non so quanta impronta di carbonio potrei creare parlando di tutte queste cose: l'ego è una funzione, ma ha anche delle conseguenze. Istituti e strutture sono fondamentali per creare sistemi, ma creano anche delle conseguenze; ​​in questo processo iniziamo a perdere parte della nostra essenza. Esperimenti come Soul Carnival sono fondamentalmente un promemoria di quella jyoti che è in te, l' illuminazione che esiste dentro di noi. Non sai come conviverci per tutta la vita, ma almeno non la dimentichi.

Osservo tutto questo processo di apprendimento ripetersi in mio figlio. Il primo anno del carnevale, era un bambino piccolissimo. Realizzava opere d'arte con la carta, tantissimi pezzi, e voleva semplicemente regalarli a tutti. Non aveva nemmeno un codice QR. Semplicemente donava. Il secondo anno, sta crescendo e sta emergendo un senso di sé. Ha dipinto delle diya. [lampade], più di cento, così felice che stesse per donare — e poi è arrivato lì e ha visto che ogni bancarella aveva un codice QR. Oh mio Dio. Questa è la bellezza: i bambini hanno gentilezza, hanno amore, ma hanno anche quell'altra tendenza. Tutti noi portiamo tutto nei nostri cuori. È ciò che coltivi. Il terzo anno ha detto: "No" — questa volta avrei solo donato. E ora c'è un'intera comunità di ragazzi del campus che organizza il carnevale con lui.

Molti dei miei studenti, prima di laurearsi, mi mostrano questo: "Professore, suo figlio me l'ha regalato al Soul Carnival". Uno di loro mi ha mandato una foto di recente: "Professore, stavo sistemando le mie cose e ho trovato questo che mi aveva lasciato suo figlio. Quei cuori sono ancora vivi nei miei cuori".

Amore — basta , ecco tutto.

"Mauli, dammi da mangiare"

Il mantra mi diceva: rimuovi il carbonio, rimuovi il carbonio. Mi ci sono voluti anni per capire cosa fosse la luce stessa.

Per puro caso, sono diventato ingegnere, ho trovato lavoro all'IBM, avevo un buon stipendio e la prospettiva di andare negli Stati Uniti: c'era tutto quel sogno di mettere radici. Era una vita comoda, ma non appagante; non mi dava una vera pace. Così me ne sono andato e per circa un anno – a tappe di dodici, quindici giorni, sempre con un amico – ho viaggiato per l'India. Andavamo alla stazione ferroviaria senza decidere dove andare: sceglievamo il primo treno in partenza, prenotavamo un posto in classe economica, con un budget massimo di 2.000 rupie, e continuavamo a viaggiare finché non le avevamo spese.

Viaggiare in treno in seconda classe è un'esperienza affollatissima. La maggior parte dei passeggeri sono lavoratori a giornata. Ed è stata una rivelazione. Ti lotti per un posto a sedere, poi vedi qualcuno in piedi e devi condividere il posto con lui. Portavano carichi pesanti, lo spazio era ristretto, eppure erano così a loro agio, così disinvolti nel condividere il cibo, il loro spazio. Ho capito che il denaro non è la fonte della felicità.

Durante quel viaggio, ho anche partecipato a un pellegrinaggio nel Maharashtra chiamato Wari : le persone camminano per quindici giorni fino al tempio del dio Vitthal, e tutti si chiamano Mauli, che è un nome di Dio. Nessuno usa il tuo nome. Io ti chiamo Dio, tu mi chiami Dio. Se voglio che qualcuno si sposti: "Mauli, vai di lato". Se ho fame: "Mauli, dammi da mangiare". Per quindici giorni, sei tutt'uno con Dio, non sei qualcuno al di fuori di Dio; sei il Dio interiore l'uno dell'altro.

Da un lato, il mantra Viraja continuava a ripetere di eliminare il carbonio; dall'altro, il viaggio mi ha fatto percepire cosa sia quell'illuminazione interiore. Trovo molto difficile mettere in discussione quei sentimenti di amore e gentilezza. Sono così naturali. Semplicemente esistono là fuori.

Poi mi sono sposato e la mia compagna aveva una storia di vita completamente diversa, una storia molto reale per lei. Mi sono reso conto del mio privilegio, di quanto fossero state preziose le mie esperienze e di quanto diversa possa essere la vita per le persone. E qui è sorto un problema: nei primi anni, ho iniziato a giudicare. Come fanno ad avere così tanta anidride carbonica? Dovrebbero eliminarla! Ti senti come se avessi lavorato su te stesso e loro no: quel complesso di superiorità, l'ho generato io. Continua a ripresentarsi; è una funzione della mente. Ma la mente era diventata, per me, qualcosa di bello e complesso da comprendere, così ho conseguito un dottorato in comportamento organizzativo all'XLRI, onestamente, perché il programma prevedeva una borsa di studio. Ma il mio desiderio più profondo era quello di comprendere me stesso.

"Complesso e bellissimo"

Ho insegnato comportamento organizzativo per dieci o dodici anni, e gli studi sulla mente sono diventati davvero profondi quando ho letto "Behave" di Robert Sapolsky. Lui colloca il nostro comportamento migliore e quello peggiore sullo stesso continuum: la mente viene plasmata dalle esperienze di vita. Questo mi ha fornito la frase chiave per il mio corso:

Gli esseri umani non sono né buoni né cattivi. Sono complessi e meravigliosi.

Ognuno di noi ha quella luce interiore, e ci ritroviamo semplicemente intrappolati nel carbonio in modi diversi, a seconda di come soffia il vento sulla nostra candela.

In questo contesto, avevo invitato una persona a condurre un cerchio di tamburi per il programma universitario. I tamburi erano già stati procurati, ma un incidente profondamente doloroso nel campus costrinse ad annullare il cerchio. La tragica perdita mi sconvolse profondamente; non riuscivo a farmene una ragione. Ma andai da quell'uomo e comprai tutti i suoi tamburi. "Torna indietro", gli dissi, "ma tieni i tamburi qui. Devono diventare parte integrante di questo campus."

Devo dirvelo: non ho la minima esperienza musicale. Non ho mai suonato nessuno strumento. Non capisco assolutamente il ritmo. Ma avevo la sensazione che questo significasse qualcosa: siamo così invischiati in questo divenire , e questo ci turba così tanto, e c'è un Essere – e l'arte e la musica possono raggiungerlo. Un mese dopo, ho guidato il mio primo cerchio di tamburi per il campus. Il mio cuore batteva forte, in piedi al centro, senza sapere nulla di musica, ma con un sentimento così profondo per quel ragazzo.

Un cerchio di tamburi ti porta in vetta, così dimentichi la tua identità – dimentichi la forma e le dimensioni della candela – e poi la musica svanisce. Lasci cadere la candela, la musica svanisce. E ciò che rimane è così pacifico, beato. Ha dato agli studenti quella netta distinzione tra divenire ed essere. Ora, ogni mese, portiamo i tamburi in giro – in un riformatorio, in un orfanotrofio, in una casa di riposo, ovunque ce lo chiedano. Che sia una sala per matrimoni o un orfanotrofio, per me è la stessa cosa: siamo lì, insieme, a suonare i tamburi e a sentire chi siamo. Teniamo le nostre storie così saldamente. Anche io vi sto raccontando una storia proprio ora. Ma, in quel momento, con il suono dei tamburi, semplicemente svaniscono.

"La contromisura all'entanglement non può essere l'entanglement stesso."

Qualcuno mi ha chiesto cosa faccio per nutrirmi e cosa penso della speranza nel mondo di oggi. Non so se la parola giusta sia speranza , mi sento vitale .

Durante il mio anno di viaggio, ho trascorso del tempo ad Auroville – una società senza denaro, con 108 nazionalità diverse e quei campanelli a vento – e ne sono rimasto profondamente colpito. Sentivo un forte desiderio di rimanere. Ma nutrivo anche dei dubbi: può il mondo intero diventare Auroville? Ho quindi deciso consapevolmente di non restare.

Si crea un esperimento sui confini, ma la via del ritorno è quella di creare piccoli, piccolissimi esperimenti all'interno delle strutture e delle culture esistenti. Per me, la speranza è che possiamo mantenere viva la vitalità attraverso tali esperimenti, senza credere che un singolo esperimento sia la soluzione. Quando organizziamo un Soul Carnival in una business school, stiamo riaccendendo la fiducia.

Anch'io faccio fatica, come tutti noi. La mia ipotesi attuale è questa:

Il contrario dell'entanglement non può essere l'entanglement stesso.

Nella saga di Harry Potter c'è una pianta con tantissime radici: più ci si sforza, più ci si aggroviglia, mentre più si rimane calmi, più ci si libera. Quindi bisogna rimanere fedeli alla propria natura più profonda, fatta di bellezza, amore e gentilezza, e non importa cosa facciano gli altri: ci sono ragioni valide, esperienze diverse. Bisogna evitare di rimanere intrappolati e continuare a fare ciò che si può, per quanto possibile. Tutto qui. Le cose si sistemano lentamente.

A settanta chilometri da Ranchi c'è un villaggio dove abbiamo avuto un grave problema di estremismo naxalita – di sinistra – a causa del quale l'amministrazione non vi si è mai recata negli ultimi 75 anni. Avevamo organizzato la Settimana della Gioia del Dono nel nostro campus, quindi avevamo dei fondi; abbiamo letto del villaggio sui giornali, così ci siamo andati e abbiamo costruito una scuola. È al di fuori del normale sistema scolastico: non c'è iscrizione scolastica, niente di niente; un insegnante del posto riceve un compenso mensile. Può esistere una scuola senza standard, senza istruzione formale, senza libri, dove si impara dalla comunità, con la comunità e insieme come comunità? Si chiama Budi Kai. È un inizio molto iniziale: sono passati solo sei mesi.

Che cosa significa per me il servizio? È una connessione. Una connessione umana. Tutto qui.

Quest'anno pensiamo di dover ampliare il carnevale, magari invitando anche persone esterne. Non sappiamo come mantenerlo completamente aperto a tutti, ma vorremmo che lo fosse.

Forse è proprio questo il senso di questi esperimenti: non avere tutte le risposte, ma continuare a creare spazi in cui possiamo avvicinarci un po' di più alla jyoti interiore.