Unendlichkeit Eines Leeren Herzens

Mir gefällt, wie die Einleitung es so klingen lässt, als sei Heilung etwas, das irgendwann endet. :) Also setze ich meine Heilungsreise fort, während ich lerne. Es ist wie Leben und wie diese neuen Geschichten. Nipun und Marilyn haben mich eingeladen, eine Geschichte mit euch zu teilen, und ich dachte, ich teile eine vom letzten Herbst mit euch. Während ich sie erzähle, lade ich euch ein, mich auf diesem kleinen Abenteuer zu begleiten und tiefer zu gehen – vielleicht versucht ihr, die Augen zu schließen, um mehr zu sehen.

Letzten September bin ich gerade in Tomales Bay angekommen. Sie liegt in West Marin, eine Stunde nördlich von San Francisco. Diese Bucht ist etwas ganz Besonderes: Auf der einen Seite ist sie bebaut, das heißt, es gibt eine Landstraße, ein gemütliches Restaurant und ein historisches Gasthaus. Auf der anderen Seite herrscht reine Wildnis.

Der Grund, warum diese andere Seite so wild ist, liegt darin, dass dieser Teil der Nationalküste nicht nur geschützt, sondern auch nur über das Wasser erreichbar ist. Die Anzahl der Kajaks und Kanus an Deck ist begrenzt. Es ist mitten in der Woche, also ist außer unserer kleinen Vierergruppe niemand da. Wir lassen unsere Kajaks an einer Bootshütte zu Wasser und beginnen zu paddeln. Ich stehe vor dieser schieren Wildnis und bewege mich Zug für Zug darauf zu.

Seit meine gesundheitlichen Probleme vor über 15 Jahren begannen, habe ich so etwas noch nie erlebt. Mir ist sehr bewusst, dass diese Tour weit über meine Komfortzone hinausgeht. Sie stellt meinen Geist und meinen Körper auf die Probe. Ich frage mich: „Bin ich fit genug? Werde ich die Gruppe aufhalten? Muss ich umkehren?“ Ich höre mein Herz in meinem Ohr schlagen. Irgendwann während der Paddeltour taucht eine Robbe auf. Zehn oder zwanzig Minuten später gleitet ein Schatten unter meinem Kajak hindurch und verschwindet dann in der Tiefe – vielleicht ein Teufelsrochen.

Im Laufe der nächsten Stunde paddeln wir weiter, dichter Nebel zieht auf. Die Luft kühlt ab, die Landschaft verändert sich, und da ist diese kleine Insel, an der wir rechts vorbeifahren. Ihre Bäume sind skelettartig. Die Vögel wirken etwas verloren. Ich spüre eine Energie an diesem Ort, mitten im Wasser, die ich noch nie zuvor gespürt habe. Sie macht mir deutlich bewusst, dass wir über eine gewaltige Verwerfungslinie paddeln. Hier treffen die beiden größten tektonischen Platten der Erde aufeinander. Je länger ich paddele, desto bewusster wird mir, dass ich eine tiefe innere Schwelle überschreite, und ich höre den Herzschlag in meinem Ohr immer lauter.

Wir erreichen die andere Seite. Vor der Kulisse schroffer Klippen liegt eine sandige Bucht, und dort schlagen wir unser Lager auf. Wir befinden uns zwischen Farnen, Virginia-Eichen und Seegras – einheimischen Pflanzen, die sich seit Jahrtausenden unberührt vom Menschen entwickelt haben. Außerdem gibt es einen Waschbären, verschiedene Vogelarten und ein paar Elche. Das nennt man primitives Camping. Es gibt keine Toiletten, kein Trinkwasser. Man packt alles ein und wieder aus. Wir teilen uns eine warme Mahlzeit, eine Tasse Tee und genießen diese Wildnis, die zugleich üppig und karg ist. Doch die wahre Kargheit kommt erst noch.

Es wird langsam dunkel und dann richtig dunkel. Es ist fast Mitternacht in einer mondlosen Nacht. Unsere Schritte leiten uns und ertasten, wo das Land endet und die Küste beginnt. Ich spüre die kühle Berührung des Salzwassers. Mit Taschenlampen steigen wir zurück in unsere Kajaks und schalten die Lichter aus. Wir lassen uns treiben. Wir lassen uns vom Wasser treiben und erhaschen erste Blicke auf den Himmel, während der Nebel sich lichtet. Die Sterne funkeln wie Diamanten in dieser Schwärze und berühren uns aus tausend Lichtjahren Entfernung.

Dann lassen wir unsere Paddel ins Wasser, und es spritzt. Aus der Dunkelheit dringt ein bläulich-weißes Licht hervor – die Biolumineszenz winziger Lebewesen, die sonst unsichtbar sind. Ich tauche meine Hände ins Wasser, und das Leuchten wird noch heller. Es fühlt sich an, als würde ich die Sterne berühren.

Nach einer Weile Paddeln halten wir an. Es gibt keine Bewegung mehr, das heißt, es gibt keine Wellen mehr und keine Biolumineszenz mehr. Himmel und Meer verschmelzen zu einer einzigen Schwärze, in deren Mitte ich schwebe. Es gibt keine Zeit. Es gibt keinen Raum. Es gibt keinen Körper. Ich kann meinen Körper nicht sehen. Meine Gestalt löst sich vollständig auf, zusammen mit der Gestalt meiner Freunde, zusammen mit dem Meer, den Klippen und den Buchten in der Leere dieses Universums.

Ich spüre mich selbst. Ich erlebe mich als reines Bewusstsein und beobachte diese reine Essenz, die Lichtenergie, die alles umfasst. Es ist eine Sache, dies in meinen kontemplativen Übungen zu erleben, und eine ganz andere in dieser dreidimensionalen lebendigen Realität. Ich bin erfüllt von Ehrfurcht, teils Freiheit, wie ich sie mir nie zuvor vorgestellt hatte, teils Schrecken. Ich frage mich, ob ich mich genug entspannen kann, um diesen grenzenlosen gegenwärtigen Moment zu betrachten, ob ich genug Vertrauen in meine Einsamkeit habe, um mich vollständig in dieser großen Leere aufzulösen.

Es gibt unendlich viele Möglichkeiten, dieses Erlebnis vom letzten Herbst zu erzählen. Neue Geschichten zu erzählen, so wie ich es verstehe, hat mit neuen Perspektiven, neuen Beobachtungen, neuen Dimensionen unserer selbst zu tun und uns selbst wirklich neu zu erschaffen. Als Schriftstellerin sehe ich meine Hauptaufgabe im Zuhören. Wie schon jemand erwähnte, anderen, mir selbst, der Natur, den Ereignissen des Lebens, aber vor allem der Stille, dieser großen Leere selbst, aufmerksam zuzuhören.

Dabei tauchen oft überraschende Dinge auf, wie diese Geschichte. Sie war nicht die Geschichte, die ich mir wahrscheinlich ausgesucht hätte, wenn ich nur darüber nachgedacht hätte. Meine zweite Aufgabe ist es dann, alles, was sich mir gerade bietet, schlüssig zu interpretieren. Was diese Geschichte, diesen Pod betrifft, so erinnerte sie mich an etwas, das ich beim Schreiben meiner Memoiren gelernt hatte.

Als ich damals anfing, wollte ich unbedingt eine neue Geschichte schreiben. Ich wollte meine Geschichte verändern: von Verzweiflung zu Hoffnung, von Krankheit zu Gesundheit, vom hilflosen Patienten zum kraftvollen Heiler, von Isolation zu Gemeinschaft – die klassische Heldenreise. Doch während des Schreibens begann etwas ganz Natürliches zu geschehen. Ich schrieb dieselbe Erfahrung immer wieder auf. Es ist wie Geschirrspülen oder Unkraut jäten oder einfach nur dasselbe. Doch jedes Mal, wenn wir uns dessen bewusst sind, sind wir ein bisschen anders als beim letzten Mal.

Irgendwann wurde mir klar, wie oft ich über genau dasselbe Erlebnis geschrieben hatte, nur in sehr unterschiedlichen Geschichten, und wie wahr sie alle waren. Etwas später wurde mir klar, dass ich all diese Geschichten verkörperte, aber gleichzeitig auch in meinem Kern keine davon. Ich war keine Geschichte. Ich war leer.

Es war wie ein Moment der Abrechnung zwischen mir und der großen Leere inmitten dieser Wildnis. Es war sowohl eine ungeheure Freiheit als auch ein gewisser Schrecken. Ich mag Definitionen, ich mag Formen, ich mag Geschichten. Doch allmählich, als ich mich immer mehr in diesem Zustand der Freiheit entspannte, wollte ich ihn nicht mehr verlassen. Es herrschte einfach eine solche Einfachheit. Es gab nichts, womit ich mich hätte verstricken können. Kein erzählerischer Bogen, kein Drama. Die Worte, die Gedanken, Emotionen und Empfindungen – all das fühlte sich so laut, so geschäftig, so relativ und irgendwie beliebig an.

Ein Buch aus einem Zustand ohne Geschichte fertigzustellen, war ein sehr interessantes Experiment. Doch meine Lehrer erinnerten mich oft daran, dass dies der Tanz der Einheit ist. Die Geschichte ohne Geschichte, die die Geschichte von Bewegung und Dualität enthält. Das ist die uralte Praxis. Hätte ich Augen und Ohren, um sie wahrzunehmen, die Stille, die Ruhe und die Leere, so wären sie immer noch da, zwischen den Worten und Gedanken – sie halten sie fest, formen sie, definieren sie und lassen sie entstehen.

Ich begann zu erkennen, dass Worte und Geschichten eine Möglichkeit sind, wie das Leben mit sich selbst spielen und erschaffen kann, durch mich, durch uns alle. Wie damals, als ich in jener Nacht aus der Dunkelheit auftauchte, fühlte ich mich wie die Vergangenheit, geformt von den uralten Farnen um mich herum, verschmolz mit ihnen, ebenso wie meine Vorfahren mein Erleben des gegenwärtigen Augenblicks prägten, ihre Informationen in meine Gene und meinen genetischen Ausdruck eingewoben. Ich spürte, wie mein zukünftiges Ich mit dem Potenzial der schlafenden Eichen verschmolz und ein tiefes Gefühl einer anderen Zukunft empfand – ich, wäre ich jetzt nicht dort gewesen. Wissend, wie die Wildnis, so wie sie vor mir lag, als wir ankamen, hinter mir liegen würde, wenn wir zurückkehren. So war es mit allem anderen, Vergangenheit und Zukunft, dasselbe, nur aus einer anderen Perspektive betrachtet.

Mit meinen Geschichten sehe ich eine dritte Rolle: Ich nutze die relativen und vergänglichen Dimensionen meines Lebens frei und frei – um Konflikte und Spannung zu erzeugen, sie zu neutralisieren, mich mit anderen zu verbinden und letztlich wirklich zu spielen. Ich möchte beobachten, wie viele Möglichkeiten es gibt, mit mir oder mit dem Leben selbst zu spielen. So können meine und Ihre Geschichten dieser großen Leere eine reichhaltige Struktur, Dimensionalität und Form verleihen und dem Leben eine eigene Geschichte geben.

Als ich über den Namen dieses Pods, den New Story Pod, nachdachte, war „neu“ genau das, nicht wahr? Neu ist etwas, das erst vor Kurzem entstanden ist. Und so bringt jeder von euch aus seinen einzigartigen Beobachtungen und Erfahrungen etwas Neues hervor, und wenn andere eure Geschichten lesen, können sie diese wiederum verändern und neu machen. Das ist eine wunderschöne Art der Manifestation oder Verwirklichung, der gemeinsamen Erschaffung von Form aus Formlosem, Sichtbarem aus Unsichtbarem. In der Tradition, in der ich aufgewachsen bin, nennen wir es, den Himmel auf die Erde zu bringen.

Geschichten schreiben habe ich oft selbst erlebt und dabei beobachtet, dass wir manchmal in eine sehr ernste Absicht verfallen. Vielleicht versuchen wir zu entdecken, was in den Tiefen unseres Unterbewusstseins lauert; oder versuchen, unseren Blick auf die unsichtbaren Netze des Lebens zu erweitern; oder versuchen, Erfahrungen zu verstehen. Es irgendwie schriftlich festzuhalten, kann unserem selbstschützenden Verstand Angst machen. Die Ernsthaftigkeit kann auch dazu führen, dass sich das Herz zusammenzieht. Und manchmal spüre ich diese Kontraktion. Wenn ich es spüre, wenn mir die Worte „sollte oder sollte nicht“ durch den Kopf gehen, halte ich inne, verbinde mich mit meinem Herzen und auch mit der Leere.

Ich habe dieses Stethoskop gerade zur Hand. Manchmal höre ich einfach auf mein Herz. Und falls Sie das nicht tun, lade ich Sie ein, einfach Ihre Hände auf Ihr Herz zu legen. Unser Herz ist eigentlich darauf ausgelegt, sich gleichzeitig zu entleeren und zu füllen – mit jedem Pulsschlag Lebensblut zu empfangen und zu senden. Wenn sich das Herz nicht entleert, kann es sich nicht füllen. Wenn das Herz an Anhaftungen wie „Ich will diese Geschichte“ oder „Ich mag es, erfüllt zu sein“ festhält, kann es nicht senden. Genauso verhält es sich mit dem energetischen Herzen, dem stärksten elektromagnetischen Feld im Körper. Es fließt in diesem Muster eines Torus, wie ein großer Donut, sendet und empfängt und transformiert Energie mit allem, was es berührt.

Manchmal frage ich mich, wie es wäre, wenn wir den Satz von „Mein Herz ist voll“ in „Mein Herz ist leer“ ändern würden. Die Geschichten, die das Leben in diesen Raum füllen könnte, sind oft viel mutiger und kühner, als mein kleines Ich es zu erzählen wagen würde.

Wie bei dieser Kajakgeschichte überraschen sie uns oft, denn ich hätte sie nicht ausgewählt. Wie wäre es, wenn wir uns antrainieren würden, langsamer zu werden, um die Leere und Stille zwischen unseren Gedanken und Worten wahrzunehmen? Wie wäre es, wenn wir beim Schreiben über unsere Ernsthaftigkeit lächeln oder lachen könnten? Das Herz zu öffnen ist wie die Geschichten, die wir erzählen. Es gibt unendlich viele Möglichkeiten, dieselbe wesentliche Erfahrung zu machen.

Ich möchte mit Folgendem schließen. Vor ein paar Monaten hatten wir einen begabten Musiker, Klangheiler und Zeremonienführer namens Madhu Anziani bei Awakin Calls zu Gast. Er beendete unseren Anruf mit einem Lied . Im Refrain singt er: „Pulsieren, auflösen, pulsieren, auflösen – das ist das Leben des Universums. Könntest du so verliebt sein, dass du bereit wärst, dich aufzulösen? Jeder Moment neu erschaffen, nur um neu erschaffen zu werden? Das ist das Leben des Universums.“

Für mich scheint das auch das Leben der neuen Geschichte zu sein, das kein Ende hat. Danke.