Infinito De Um Coração Vazio

Gostei de como a introdução dá a entender que a cura é algo que termina. :) Então, continuo minha jornada de cura enquanto aprendo. É como viver e é como essas novas histórias. Nipun e Marilyn me convidaram para compartilhar uma história com vocês, e pensei em compartilhar uma do outono passado. Ao contá-la, convido vocês a se juntarem a mim nesta pequena aventura e a mergulharem mais fundo — talvez tentem fechar os olhos para ver mais.

Em setembro passado, cheguei à Baía de Tomales, em West Marin, a uma hora ao norte de São Francisco. Essa baía é muito peculiar, pois de um lado há infraestrutura, com uma estrada rural, um restaurante aconchegante e uma pousada histórica. Do outro lado, só existe natureza selvagem.

O motivo pelo qual este outro lado é tão selvagem é que esta porção do litoral nacional não é apenas protegida, como só é acessível por água. Eles limitam o número de caiaques e canoas permitidos diariamente no convés. É meio de semana, então não há ninguém lá, exceto nosso pequeno grupo de quatro pessoas. Lançamos nossos caiaques em um barracão para barcos e começamos a remar. Me vejo diante dessa imensidão selvagem e avanço em direção a ela remada após remada.

Não faço nada parecido desde que meus problemas de saúde começaram, há mais de 15 anos. Tenho plena consciência de que esta viagem está muito além da minha zona de conforto. Está testando minha mente e meu corpo. Começo a me perguntar: "Será que estou preparado para isso? Será que vou atrasar o grupo? Será que vou ter que voltar?". Consigo ouvir meu coração batendo forte no ouvido. Em certo momento da remada, uma foca aparece. Uns 10 ou 20 minutos depois, uma sombra desliza por baixo do meu caiaque e desaparece nas profundezas, talvez uma arraia-morcego.

Durante a próxima hora, continuamos remando e uma densa neblina começa a se formar. O ar começa a esfriar, a paisagem muda e avistamos uma pequena ilha à direita. Suas árvores estão esqueléticas. Os pássaros parecem um pouco perdidos. Sinto uma energia neste lugar, bem no meio da água, que nunca senti antes. Isso me faz perceber claramente que estamos atravessando uma importante falha geológica. É aqui que as duas maiores placas tectônicas do planeta se encontram. Quanto mais remo, mais percebo que estou cruzando um limiar importante dentro de mim, e ouço meu coração bater mais alto.

Chegamos ao outro lado. Há uma enseada de areia com penhascos escarpados ao fundo, e montamos acampamento ali. Estamos entre samambaias, carvalhos-da-costa e ervas marinhas — plantas nativas que evoluíram intocadas pelos humanos durante milhares de anos. Além disso, há um guaxinim residente. Há várias espécies de pássaros e alguns alces. Chamam isso de acampamento primitivo. Não há banheiros, nem água potável. Você leva tudo o que traz e leva tudo de volta. Nosso grupo compartilha uma refeição quente, uma xícara de chá, e estamos simplesmente saboreando essa natureza selvagem que é ao mesmo tempo exuberante e austera. Mas a verdadeira aridez ainda está por vir.

Começa a escurecer, e depois fica muito escuro. É quase meia-noite numa noite sem lua. Guiamo-nos pelos nossos passos, tateando para identificar onde a terra termina e a costa começa. Sinto o toque fresco da água salgada. Com lanternas, voltamos para os caiaques e apagamos as luzes. Começamos a derivar. Deixamos a água nos levar e começamos a vislumbrar o céu à medida que a neblina se dissipa. As estrelas parecem diamantes a brilhar contra a escuridão, a milhares de anos-luz de distância, como se nos tocassem.

Então, mergulhamos os remos na água e ouvimos um respingo. Daquela escuridão, surge uma luz branco-azulada, a bioluminescência emitida pelas menores criaturas, invisíveis a olho nu. Coloco as mãos na água e o brilho se intensifica ainda mais. Sinto como se estivesse tocando as estrelas.

Depois de remar por um tempo, paramos. Não há mais movimento, o que significa que não há mais ondas, e não há mais bioluminescência. No céu e no mar, tudo começa a se fundir em uma única escuridão na qual estou suspenso no centro, flutuando. Não há tempo. Não há espaço. Não há corpo. Não consigo ver meu corpo. Minha forma se dissolve completamente junto com a forma dos meus amigos, junto com o mar, os penhascos e as enseadas, na vastidão deste universo.

Sinto-me. Percebo-me como pura consciência, observando essa essência pura, a energia luminosa que compõe tudo. Uma coisa é vivenciar isso em minhas práticas contemplativas, e outra bem diferente é vivenciar isso nesta realidade tridimensional. Estou tomado por admiração, em parte por uma liberdade que jamais imaginei, e em parte por terror. Pergunto-me se consigo relaxar o suficiente para contemplar este momento presente ilimitado, se consigo confiar o suficiente em minha solidão para me dissolver completamente neste grande vazio.

Existem infinitas maneiras de eu recontar essa única experiência do outono passado. Contar novas histórias, pelo que entendi, tem a ver com novas perspectivas, novas observações, novas dimensões de nós mesmos, realmente nos permitindo ser recriados. Como escritora, sinto que meu papel principal é ouvir. Como alguém mencionou antes, ouvir atentamente os outros, a mim mesma, a natureza, os acontecimentos da vida, mas principalmente o silêncio, esse grande vazio em si.

Quando faço isso, algo surpreendente costuma surgir, como esta história. Provavelmente não seria a história que eu teria escolhido se estivesse apenas pensando nela. Então, meu papel secundário é interpretar o que quer que surja no momento presente de forma coerente. Quanto a esta história, a este podcast, foi algo que ressoou em mim, algo que aprendi quando estava escrevendo minhas memórias.

Quando comecei, estava muito empenhado em escrever uma nova história. Queria mudar minha trajetória, da desesperança à esperança, da doença à saúde, de paciente indefeso a curador empoderado, do isolamento à comunidade — a clássica jornada do herói. Mas algo começou a acontecer organicamente durante o processo de escrita. Escrever a mesma experiência repetidamente. É como lavar a louça, capinar ou fazer a mesma coisa. Mas a cada vez, se estivermos atentos, somos uma pessoa ligeiramente diferente da vez anterior.

Em certo momento, percebi quantas vezes eu havia escrito sobre a mesma experiência, mas como histórias muito diferentes, e como todas eram verdadeiras. Um tempo depois, comecei a perceber que eu era todas aquelas histórias, mas, em minha essência, eu também não era nenhuma delas. Eu não era história. Eu era vazia.

Foi como um momento de acerto de contas entre mim e o grande vazio no meio daquele deserto. Havia uma liberdade imensa e, ao mesmo tempo, um certo terror. Gosto de definições, gosto de formas, gosto de histórias. Mas, aos poucos, conforme fui me entregando a esse estado de liberdade, não queria mais sair dele. Havia uma simplicidade incrível. Nada com que se envolver. Nenhuma narrativa, nenhum drama. As palavras, os pensamentos, as emoções e as sensações, tudo começou a parecer tão intenso, tão frenético, tão relativo e, de certa forma, arbitrário.

Terminar de escrever um livro partindo do zero, sem nenhuma história, foi uma experiência muito interessante. Mas meus professores frequentemente me lembravam que essa é a dança da Unidade. A ausência de história que contém a história do movimento e da dualidade. Essa é uma prática ancestral. Se eu tivesse olhos e ouvidos para percebê-los, o silêncio, a quietude e o vazio ainda estariam lá dentro, entre as palavras e os pensamentos — sustentando-os, moldando-os, definindo-os e dando-lhes origem.

Comecei a perceber que palavras e histórias são uma forma pela qual a vida pode brincar e criar consigo mesma, através de mim, através de todos nós. Como quando emergi daquela escuridão naquela noite, senti-me como o passado, moldado por aquelas samambaias ancestrais ao meu redor, fundido com elas, assim como meus ancestrais moldando a forma como eu vivenciava aquele momento presente, suas informações entrelaçadas em meus genes e minha expressão genética. Senti meu eu futuro fundido com o potencial dos carvalhos adormecidos e uma profunda sensação de um futuro diferente — eu, se eu não estivesse ali agora. Sabendo que, assim como a natureza selvagem estava à minha frente quando chegamos, ela estaria atrás de mim quando retornássemos. Era o mesmo com tudo o mais, passado e futuro, o mesmo, apenas visto de uma perspectiva diferente.

Com as minhas histórias, consigo vislumbrar um terceiro papel, que é o de usar as dimensões relativas e transitórias da minha vida de uma forma muito fluida — para criar conflito e suspense, para neutralizar esse conflito, para me conectar com os outros e, em última análise, para realmente brincar e observar de quantas maneiras eu posso brincar ou a vida pode brincar consigo mesma. Assim, as minhas histórias e as suas podem realmente dar a este grande vazio uma textura rica, dimensionalidade e forma, e dar à vida uma história em si mesma.

Ao refletir sobre o nome deste podcast, New Story Pod, percebi que "novo" realmente remete a isso, não é? Novo é algo que surgiu recentemente. Assim, cada um de vocês traz algo novo à existência a partir de suas observações e experiências únicas, e o fato de outras pessoas lerem suas histórias pode, por sua vez, transformá-las e torná-las novas novamente. Esta é uma bela forma de manifestar, perceber ou cocriar forma a partir do informe, do invisível para o visível. Na tradição em que cresci, chamamos isso de trazer o céu à terra.

Ao escrever histórias, frequentemente vivenciei em primeira mão e também observei que, às vezes, podemos nos deixar levar por uma seriedade excessiva em nossos propósitos. Talvez estejamos tentando descobrir o que se esconde nas criptas do nosso subconsciente; ou tentando expandir nossa percepção das teias invisíveis da vida; ou tentando compreender experiências. De alguma forma, colocar isso no papel pode ser assustador para nossas mentes protetoras. Essa seriedade também pode causar um aperto no coração. E às vezes eu sinto esse aperto. Se o sinto, se ouço as palavras "devo ou não devo" passando pela minha mente, eu paro, me conecto com meu coração e também com o vazio.

Por acaso, tenho este estetoscópio bem à mão. Então, às vezes, simplesmente escuto meu coração, e se você não faz isso, convido você a colocar as mãos sobre o coração. Nossos corações são projetados para se esvaziar e se encher simultaneamente, recebendo e enviando a força vital a cada pulsação. Se o coração não se esvazia, não pode se encher. Se o coração se apega a coisas como "Eu quero essa história" ou "Eu gosto de estar cheio", não pode enviar. O mesmo acontece com o coração energético, o campo eletromagnético mais forte do corpo. Ele flui em um padrão toroidal, como uma grande rosquinha, enviando e recebendo, transformando energia com tudo o que toca.

Às vezes me pergunto: como seria se trocássemos a frase "meu coração está cheio" por "meu coração está vazio"? As histórias que a vida poderia preencher esse vazio costumam ser muito mais corajosas e ousadas do que eu, tão pequeno, ousaria compartilhar.

Assim como na história do caiaque, as histórias muitas vezes nos surpreendem, pois não era o que eu teria escolhido. Como seria se nos treinássemos para desacelerar, para que pudéssemos perceber o vazio e o silêncio entre nossos pensamentos e as palavras? Como seria se pudéssemos sorrir ou rir da seriedade de nossos propósitos ao escrever? Abrir o coração é como as histórias que contamos. Há infinitas maneiras de vivenciar a mesma experiência essencial.

Queria encerrar com isto. Há alguns meses, tivemos um músico talentoso, terapeuta sonoro e guia cerimonial chamado Madhu Anziani em nossas Chamadas de Despertar. Ele encerrou nossa chamada com uma canção . No refrão, ele canta: "Pulso, dissolução, pulso, dissolução — essa é a vida do universo. Você poderia amar tanto a ponto de estar disposto a se dissolver? A cada momento ser recriado, apenas para ser recriado? Essa é a vida do universo."

Para mim, essa também parece ser a essência da nova história, que não tem fim. Obrigada.