Infinito De Un corazón vacío

Me gusta cómo la introducción da a entender que la sanación es algo que termina. :) Así que continúo mi camino hacia la sanación mientras aprendo. Es como vivir y como estas nuevas historias. Nipun y Marilyn me invitaron a compartir una historia con ustedes, y pensé en compartir una del otoño pasado. Al contarla, los invito a unirse a mí en esta pequeña aventura y a profundizar; quizás intenten cerrar los ojos para ver más.

En septiembre pasado, llegué a la Bahía de Tomales. Está en West Marin, a una hora al norte de San Francisco. Esta bahía es muy peculiar: por un lado está urbanizada, lo que significa que hay una carretera rural, un restaurante acogedor y una posada histórica. Por el otro, solo hay naturaleza salvaje.

La razón por la que esta otra orilla es tan salvaje es que esta parte de la costa nacional no solo está protegida, sino que solo se puede acceder por agua. Limitan el número de kayaks y canoas diarios en cubierta. Es entre semana, así que no hay nadie más que nuestro pequeño grupo de cuatro. Botamos nuestros kayaks en una caseta y empezamos a remar. Me encuentro frente a esta naturaleza salvaje y me acerco a ella brazada a brazada.

No había hecho nada parecido desde que empezaron todos mis problemas de salud hace más de 15 años. Soy muy consciente de que este viaje está muy lejos de mi zona de confort. Está poniendo a prueba mi mente y mi cuerpo. Empiezo a preguntarme: "¿Estoy en condiciones para esto? ¿Voy a retrasar al grupo? ¿Tendré que dar la vuelta?". Puedo oír los latidos de mi corazón en mi oído. En algún momento de la remada, una foca asoma la cabeza. Unos 10 o 20 minutos después, una sombra se desliza bajo mi kayak y luego desaparece en las profundidades, tal vez una raya murciélago.

Durante la siguiente hora, seguimos remando y una densa niebla comienza a extenderse. El aire empieza a refrescar, el paisaje empieza a cambiar, y ahí está esta pequeña isla que pasamos a la derecha. Sus árboles son esqueléticos. Los pájaros parecen un poco perdidos. Siento una energía en este lugar, justo en medio del agua, que no había sentido antes. Me hace profundamente consciente de que estamos remando a través de una falla importante. Aquí es donde se unen las dos placas tectónicas más grandes del planeta. Cuanto más remo, más me doy cuenta de que estoy cruzando un umbral importante dentro de mí, y escucho ese latido en mi oído con más fuerza.

Llegamos al otro lado. Hay una cala de arena con acantilados escarpados como telón de fondo, y acampamos allí. Nos encontramos entre helechos, robles vivos costeros y zostera marina, plantas nativas que han evolucionado sin ser tocadas por los humanos durante miles de años. También hay un mapache residente. Hay varias especies de aves y algunos alces. A esto lo llaman campamento primitivo. No hay baños ni agua potable. Hay que meterlo todo y sacarlo todo. Nuestro grupo compartimos una comida caliente, una taza de té, y simplemente disfrutamos de esta naturaleza salvaje, exuberante y agreste a la vez. Pero la verdadera agresividad aún está por llegar.

Empieza a oscurecer, y luego se oscurece de verdad. Es casi medianoche en una noche sin luna. Nos dejamos guiar por nuestros pasos y tanteamos dónde termina la tierra y empieza la orilla. Siento refrescantes roces de agua salada. Con linternas, volvemos a nuestros kayaks y luego apagamos las luces. Empezamos a dejarnos llevar. Dejamos que el agua nos mueva y empezamos a vislumbrar el cielo mientras la niebla se disipa. Las estrellas parecen diamantes brillando contra esta negrura, a miles de años luz de distancia, tocándonos.

Entonces, sumergimos los remos en el agua y se oye un chapoteo. De la oscuridad, surge una luz blanca azulada, la bioluminiscencia emitida por criaturas diminutas que de otro modo serían invisibles. Meto las manos en el agua y el resplandor se ilumina aún más. Siento como si estuviera tocando las estrellas.

Tras remar un rato, nos detenemos. Ya no hay movimiento, lo que significa que ya no hay olas ni bioluminiscencia. El cielo y el mar se funden en una única negrura en la que estoy suspendido en el centro, flotando. No hay tiempo. No hay espacio. No hay cuerpo. No puedo ver mi cuerpo. Mi forma se disuelve por completo junto con la de mis amigos, junto con el mar, los acantilados y las calas, en el vacío de este universo.

Me siento a mí mismo. Me experimento como consciencia pura, observando esta esencia pura, la energía luminosa que todo lo compone. Una cosa es experimentar esto en mis prácticas contemplativas, y otra muy distinta en esta realidad tridimensional. Me invade un asombro, en parte una libertad como nunca antes había imaginado, y en parte terror. Me pregunto si puedo relajarme lo suficiente para contemplar este presente infinito, si puedo confiar lo suficiente en mi soledad para disolverme por completo en este gran vacío.

Hay infinitas maneras de relatar esta experiencia del otoño pasado. Contar nuevas historias, ya que entiendo que implica nuevas perspectivas, nuevas observaciones, nuevas dimensiones de nosotros mismos, permitirnos realmente ser recreados. Como escritor, siento que mi función principal es escuchar. Como alguien mencionó antes, escuchar profundamente a los demás, a mí mismo, a la naturaleza, a los acontecimientos de la vida, pero sobre todo al silencio, a este gran vacío en sí.

Cuando hago eso, a menudo surge algo sorprendente, como esta historia. Probablemente no era la historia que habría elegido si solo la hubiera pensado. Entonces, mi papel secundario es interpretar lo que surge en el momento que tengo delante de forma coherente. En cuanto a esta historia, a esta cápsula, fue algo que aprendí al escribir mis memorias.

Cuando empecé, tenía la firme intención de escribir una nueva historia. Quería transformar mi historia de la desesperación a la esperanza, de la enfermedad a la salud, de un paciente indefenso a un sanador empoderado, del aislamiento a la comunidad: el clásico viaje del héroe. Pero algo empezó a suceder de forma natural durante el proceso de escritura. Escribía la misma experiencia una y otra vez. Es como lavar platos, desherbar o hacer lo mismo. Pero cada vez, si somos conscientes, somos una persona ligeramente diferente a la anterior.

En algún momento me di cuenta de cuántas veces había escrito sobre la misma experiencia, pero con historias muy diferentes, y de cómo todas eran ciertas. Tiempo después, empecé a darme cuenta de que yo era todas esas historias, pero también era mi esencia, ninguna de ellas. No era ninguna historia. Estaba vacía.

Así que fue como ese momento de ajuste de cuentas entre mí y el gran vacío en medio de este desierto. Había una libertad tremenda y algo de terror. Me gustan las definiciones, me gusta la forma, me gustan las historias. Pero poco a poco, a medida que me relajaba cada vez más en este estado de libertad, no quería abandonarlo. Había tanta simplicidad. No había nada con lo que enredarse. Ningún arco narrativo, ningún drama. Las palabras, los pensamientos, las emociones y las sensaciones, todo empezó a sentirse tan ruidoso, tan recargado, tan relativo y algo arbitrario.

Terminar de escribir un libro desde un estado de no-historia fue un experimento muy interesante. Pero mis maestros me recordaban a menudo que esta es la danza de la Unidad. La no-historia que contiene la historia del movimiento y la dualidad. Esta es la práctica milenaria. Si tuviera ojos y oídos para percibirlos, el silencio, la quietud y el vacío, aún estarían ahí dentro, entre las palabras y los pensamientos, sosteniéndolos, moldeándolos, definiéndolos y dándoles origen.

Empecé a ver que las palabras y las historias son una forma en que la vida puede jugar y crear consigo misma, a través de mí, a través de todos nosotros. Como cuando emergí de aquella oscuridad aquella noche, me sentí como el pasado, moldeado por estos antiguos helechos que me rodeaban, fusionado con ellos, así como mis ancestros moldeando mi experiencia del momento presente, su información entretejida en mis genes y mi expresión genética. Sentí mi yo futuro fusionarse con el potencial de los robles latentes y una profunda sensación de un futuro diferente: yo si no hubiera estado allí ahora. Sabiendo que, así como la naturaleza había estado frente a mí cuando llegamos, estaría detrás de mí al regresar. Fue lo mismo con todo lo demás, pasado y futuro, lo mismo, solo que visto desde una perspectiva diferente.

Con mis historias, veo un tercer rol: usar las dimensiones relativas y transitorias de mi vida con gran fluidez: crear conflicto y suspenso, neutralizarlo, conectar con los demás y, en definitiva, jugar y observar de cuántas maneras puedo jugar yo o cómo la vida puede jugar consigo misma. Así, mis historias y las tuyas podemos dotar a este gran vacío de una rica textura, dimensionalidad y forma, y ​​darle a la vida una historia propia.

Cuando reflexionaba sobre el nombre de este pod, el Pod de la Nueva Historia, "nuevo" me habla de eso, ¿verdad? Nuevo es algo que ha surgido recientemente. Así, cada uno de ustedes trae algo nuevo a la existencia a partir de sus observaciones y experiencias únicas, y que otros lean sus historias puede, a su vez, cambiarlas y renovarlas. Esta es una hermosa versión de manifestar o realizar, o cocrear forma a partir de lo informe, visible a partir de lo invisible. En la tradición en la que crecí, lo llamamos traer el cielo a la tierra.

Al escribir historias, he experimentado en primera persona y también he observado que a veces podemos caer en una gran seriedad de propósito. Quizás intentamos descubrir lo que yace en las criptas de nuestro subconsciente; o ampliar nuestra visión de las redes invisibles de la vida; o comprender experiencias. De alguna manera, plasmarlo por escrito puede resultar aterrador para nuestras mentes autoprotectoras. La seriedad también puede encoger el corazón. Y a veces siento esta contracción. Si la siento, si escucho las palabras "debería o no debería" resonar en mi mente, hago una pausa, conecto con mi corazón y también con el vacío.

Tengo este estetoscopio muy a mano. Así que a veces simplemente escucho mi corazón, y si no lo haces, te invito a que te pongas las manos sobre el corazón. Nuestros corazones están diseñados para vaciarse y llenarse al mismo tiempo, recibiendo y enviando energía vital con cada latido. Si el corazón no se vacía, no puede llenarse. Si se aferra a apegos como "Quiero esta historia" o "Me gusta sentirme pleno", no puede enviar. Lo mismo ocurre con el corazón energético, el campo electromagnético más potente del cuerpo. Fluye en un patrón toroidal, como una gran rosquilla, enviando y recibiendo, transformando energía con todo lo que toca.

A veces me pregunto, ¿qué pasaría si cambiáramos la frase "mi corazón está lleno" por "mi corazón está vacío"? Las historias que la vida podría llenar en ese espacio suelen ser mucho más valientes y audaces de lo que mi pequeño yo se atrevería a compartir.

Al igual que con esta historia del kayak, a menudo nos sorprenden porque no es lo que yo habría elegido. ¿Cómo sería si nos entrenáramos para ir más despacio, para poder percibir el vacío y el silencio entre nuestros pensamientos y las palabras? ¿Cómo sería si pudiéramos sonreír o reírnos de la seriedad de nuestro propósito al escribir? Abrir el corazón es como las historias que contamos. Hay infinitas maneras de vivir la misma experiencia esencial.

Quería cerrar con esto. Hace un par de meses, tuvimos en Awakin Calls a un talentoso músico, sanador de sonido y guía ceremonial llamado Madhu Anziani . Cerró nuestra llamada con una canción . En el coro, canta: "Pulsar, disolverse, pulsar, disolverse: esa es la vida del universo. ¿Podrías estar tan enamorado que estés dispuesto a disolverte? ¿Cada momento para ser recreado, solo para ser recreado? Esa es la vida del universo".

Para mí, esa también parece ser la esencia de la nueva historia, que no tiene fin. Gracias.