Blogginnlegget mitt, «Giving a Gift That Matters» (Å gi en gave som betyr noe), ble nylig publisert på DailyGood.org . Redaktøren av Courageous Creativity så artikkelen og ble nysgjerrig. Hun kontaktet meg i håp om at min ni år gamle datter ville være interessert i å skrive en artikkel om sine uhemmede gavegivningspraksiser.
Da jeg leste redaktørens melding, ble niåringen i meg svimmel. Selv om jeg ville svare med et helhjertet ja , visste jeg at det ikke ville være passende. Bare fordi dette ville ha vært min drøm som barn, er det kanskje ikke datteren min sin. Jeg håpet hun ville akseptere denne unike muligheten, men jeg bestemte meg for at jeg ikke skulle presse henne; det ville være helt og holdent hennes avgjørelse.
Den kvelden, mens datteren min forberedte seg til sengs, fortalte jeg henne om e-posten jeg hadde mottatt fra redaktøren av Courageous Creativity. Så avslappet som jeg kunne, spurte jeg: «Ville du vært interessert i å skrive en artikkel om hvorfor det å gi gaver gjør deg glad?»
Plutselig dukket hodet, som var fortapt i et hav av flanell, opp av hullet i pysjamas-toppen hennes. «Publisert … som i et ordentlig blad?» spurte datteren min begeistret.
Ordet «ja» slapp så vidt ut av munnen min før barnet mitt hoppet rett opp i luften og skrek: «Ja, det ville jeg! Det ville jeg!» Uten å nøle spurte hun ivrig: «Kan jeg begynne med en gang?»
Selv om det nærmet seg leggetid, ble jeg begeistret av entusiasmen hennes. Jeg tilbød henne tjue minutter til å skrive. Min begeistrede lille forfatter løp for å hente blyant og papir og plasserte seg deretter ved siden av meg på gulvet. Selv om det ligger i min natur å instruere, veilede og komme med forslag, sa jeg ingenting. Dette var hennes historie, ikke min. Derfor visste jeg at ordene måtte være hennes, ikke mine.
Så satt vi to der i fred og ro på barnets sitrongule soverom, og hver av oss skrev historiene på hjertet. Datteren min skrev « Å gi fra hjertet », og jeg jobbet med et blogginnlegg.
De tjue minuttene fløy fort, og snart var det på tide å avslutte kvelden. Motvillig gikk datteren min med på å jobbe litt mer med historien sin dagen etter.
Etter enda en tjue minutters skriveøkt neste kveld annonserte datteren min at verket hennes var klart til å bli sett. Jeg fikk æren.
I løpet av det første avsnittet oppdaget læreren i meg en tydelig hovedidé og en gjennomtenkt organisering. Jeg noterte meg et mentalt notat for å takke læreren hennes for den eksepsjonelle jobben hun gjorde med å lære barnet mitt å skrive en effektiv fortelling.
Jeg fortsatte å lese, i den tro at det ikke ville komme noen overraskelser. Tross alt var jeg der den dagen, mitt storhjertede barn pakket inn toalettsaker og brukte bøker i håp om å glede hjemløse i byen vår.
Men etter hvert som jeg fortsatte å lese, innså jeg at jeg ikke visste alt.
Og det jeg lærte forandret alt.
Datteren min beskrev hvordan hun kjørte inn i hjertet av byen. Historien hennes tok seg av at vi så hundrevis av hjemløse samlet seg for å spise. Jeg husker nøyaktig hvordan jeg følte meg i det øyeblikket. Jeg var redd. Jeg ville beskytte barna mine, dekke til øynene deres og skåne dem fra å se slik fortvilelse, desperasjon og håpløshet. Jeg husker at jeg tenkte: Dette var en dårlig idé.
Men selv om jeg ville trygle mannen min om å snu bilen, gjorde jeg det ikke. Og nå, med barnets dype ord stirrende tilbake på meg, fikk jeg bekreftelse på at det å fortsette inn i den hjerteskjærende scenen var det riktige valget for barnet mitt. I det øyeblikket var frykt det fjerneste hun tenkte på. Hun skrev:
«Vi var i sentrum av byen vår da vi kjørte forbi noe jeg aldri vil glemme. Mange hjemløse sto samlet rundt denne havarerte lastebilen. En mann på lastebilen holdt opp en appelsin hvor det sto «God jul» og kastet appelsinen ut til noen andre å fange. Da jeg så folk dytte hverandre for å komme til appelsinene, fikk det hjertet mitt til å sanke. De kjempet om et fruktstykke. Så lite hadde de.»
Ved siden av lastebilen så jeg en gammel mann, kanskje i 60-årene. Han spiste en sandwich med en appelsin, og jeg tenkte for meg selv: « Jeg vil hjelpe denne mannen.» Jeg hoppet raskt ut av bilen, ga ham en gave og sa: «God jul, sir.» Tidligere virket han så dyster, men da vi kjørte av gårde, så jeg et smil. Jeg følte meg så bra!
Plutselig ga alt mening. Etter den betydningsfulle dagen i sentrum intensiverte barnets givaner seg. Faktisk var det plutselig ingenting barnet mitt eide som ikke kunne gis bort. Jeg fant pakkede esker med hennes mest verdifulle eiendeler i skapet. Hun forklarte eskene ved å si: «Neste gang drar vi til autismesenteret ...» eller «Neste gang det blir en tornado ...» Jeg la også merke til at etter appelsinopplevelsen sørget datteren min for å ha dollarsedler i vesken hvis vi skulle inn til byen. Mens vi gikk i de travle gatene, lette øynene hennes etter en kopp eller hatt hvor hun kunne legge sine hardt opptjente dollar og få noen til å smile.
Jeg husker da hun kalte meg til datamaskinen en dag for å vise meg en video av et barn og moren hans som måtte gå i timevis for å hente vann – vann som var forurenset og skittent. Mens tårene rant nedover ansiktet mitt, trøstet datteren min meg. «Ikke gråt; det finnes en måte vi kan hjelpe på.» Hun fortsatte med å fortelle meg alt om « Livets vann » som om hun var deres minste (og mest overbevisende) talsperson.
Nå som jeg tenker over det, har barnet mitt alltid blitt tiltrukket av verdens lidelse – alltid vært et barn som har ønsket å kjenne verden i sin sanne tilstand. Helt siden hun var veldig liten, var det tilbakevendende spørsmålet i vår nattlige samtalestund alltid: «Mamma, fortell meg noe vondt som skjedde i nyhetene i dag.»
Jeg så inn i de dystre brune øynene, vel vitende om at hvis jeg ikke fortalte henne det, ville dette ressurssterke barnet finne måter å vite hva som var der ute. Så motvillig forklarte jeg med ord hun kunne forstå om grusomhetene mange sto overfor, farene som lurte, og de som hadde mistet så mye. Og så sto jeg og så på at hun fordøyde hver eneste urovekkende godbit jeg tilbød. Gang på gang bekymret jeg meg for at det var for mye, for overveldende, for forstyrrende. Tross alt er verdens problemer enorme og uoverstigelige. I hvert fall var det det jeg pleide å tro.
Men takket være et barns hjerte, vet jeg nå annerledes.
Den dagen vi kjørte inn i byen, så datteren min med sine egne to øyne verden moren hennes snakket om – den som kunne være grusom, sulten, desperat og kald.
Men hun var ikke redd.
Å nei, hun hadde ventet på dette øyeblikket, drømt om dette øyeblikket, da hun kunne gjøre noe for å hjelpe.
Du skjønner, hennes åtte år gamle øyne så ikke på den scenen skremmende globale problemer som fattigdom, vold, vanskeligheter og håpløshet. Hun så én mann hvis hele dag kunne bli lysnet opp av bare et stykke frukt. Bare et stykke frukt.
Og når du ser noe så smertefullt og så vakkert som det, forandrer alt seg.
Barnet mitt gikk rett bort og stirret rett inn i de lidendes øyne. Hun så med ærefrykt på mens gledestårer samlet seg i en manns øyne, rett og slett på grunn av hennes uventede tilstedeværelse på en skitten bygate en kald desemberdag. Og fra det øyeblikket og utover ble dette barnet en fullverdig giver.
Fordi når du har de viktigste tingene i livet – som kjærlighet, tro og familie – er det ingenting du eier som du ikke kan gi bort.
COMMUNITY REFLECTIONS
SHARE YOUR REFLECTION