وليمة الزهور: غذاء للروح

هناك وليمةٌ في هذه الحدائق هنا في فيستيفال هيل. إنها ليست الوجبة المعتادة التي نتخيلها مع الخضراوات والزهور والأعشاب الصالحة للأكل، بل وليمةٌ من الزهور، غذاءٌ للحواس والروح على حدٍ سواء. أثناء قيادتنا إلى راوندتوب، استمتعنا بحقولٍ من زهور البلو بونيه، وكؤوس نبيذ أرجوانية، وفرشاة رسم هندية، وبقع من اللون الأرجواني، ومساحاتٍ واسعة من اللون الأصفر.

من لم يعشق زهرة؟ كيف يتجاهلها؟ ذلك الكائن الصغير الذي لا بد من إدراك روحه والتعرف عليها؟ قالت جورجيا أوكيف ذات مرة إن الناس نادرًا ما يرون زهرة، لأن "رؤيتها تستغرق وقتًا، كما أن امتلاك صديق يستغرق وقتًا".

نحن بحاجة إلى الزهور. إنها غذاء البستاني الروحي، تجلب لنا الفرح والجمال، والحب والراحة. تخيلوا احتفالًا مميزًا بعيد ميلاد، أو حفل زفاف، أو عيد حب، أو ولادة طفل، أو جنازة عزيز، دون زهور. الزهور تفتح قلوبنا كما تفتح الغرفة، فتخلق الدفء والجمال.

رغم أننا لا نأكل عادةً باقة الزهور من حفل الزفاف، أو باقة عيد الحب، فإننا نستمتع بها بأعيننا، ونستمتع بالجمال والمعنى الذي تنقله الأزهار.

أخبرتني جانيس روس، صديقة وصانعة خزاف من هيوستن، ذات مرة أنها كانت مستعدة لبيع إبريق شاي معين لأنها "أكلته". وأضافت أن لدى اليابانيين تعبيرًا لوصف هذا النوع من التغذية. يعني هذا: "لقد استوعبته بالكامل، وأصبح جزءًا مني، لم أعد بحاجة للتمسك به، ويمكنني التخلي عنه" . لم أنسَ هذا المفهوم أبدًا. "تناول الزهور بعينيك، وستصبح جزءًا منك".

ماذا سنأكل بعد ذلك؟ قصيدة، ربما، أغنية، قطعة كتان مطرزة، عقد يدوي الصنع... الاحتمالات لا حصر لها.

حياتنا بدون هذا الجمال تُصبح قلقة. هناك الكثير مما يُثير الخوف هذه الأيام. هل نحن في ركود اقتصادي؟ هل سيرتفع سعر البنزين مجددًا حقًا؟ هل ستنتهي هذه الحرب يومًا ما؟ هل تُطيح التكنولوجيا بالتواصل الإنساني؟ هل سنتمكن من تعليم الشباب تقدير الأرض، وجبالنا، ومحيطاتنا، ونباتاتنا، وحيواناتنا العزيزة؟

نخشى المرض. نخشى الشيخوخة. هل نحن بخير؟ هل نشعر بالرضا والقبول؟ هل أحباؤنا بأمان؟ كيف نصنع الأمل؟ نحن نفعل ما يجمعنا كبشر: نحتفل - نجلس على المائدة، نتناول الطعام، نتقاسم الخبز معًا؛ نزرع الزهور. نصنع السلام.

في المكسيك، يُقام عيدٌ رائعٌ للزهور في أواخر أكتوبر وأوائل نوفمبر. وللتخلص من خوف الموت، يحتفل المكسيكيون به. اندمجت المسيحية مع طقوس الحصاد الأزتكية القديمة، وانضم القديسون إلى الآلهة في مهرجانٍ للموتى. الاحتفال بالحياة ينتصر على الموت. في أواكساكا، رأيتُ مذابح المنازل مليئةً بالفواكه والزهور والطعام والهدايا. استعدادًا لذلك، كانت الأسواق تعجّ بزهور القطيفة، وزنابق الكالا، وزهرة البيبسي، وزهور الداليا ذات الألوان الزاهية، والزنبق، وزهرة القطيفة المكسيكية. حتى أبسط القبور ومذابح المنازل كانت تُغطى بالزهور للترحيب بالأرواح التي رحلت، وعادت لبضعة أيام قرب ليلة جميع الأرواح.

في نوفمبر الماضي، شهدتُ تقاليد وتقاليد العالم القديم في مقابر كراكوف، بولندا؛ لم يكن الاحتفال مُبالغًا فيه كأعياد المكسيك، بل كان مؤثرًا بنفس القدر. في الليل، استقللنا الترام إلى أكبر مقابر كراكوف لنرى مئات الأنوار النذرية ممزوجةً بأكوامٍ من الزهور تكريمًا للأسلاف. من الموت تنبع الحياة: الزهرة تُنبت بذورًا، ثم تموت، فتولد حياة جديدة. أو، كما كتبت ماي سارتون، "...الباب مفتوح دائمًا على "القداسة" - النمو، والولادة، والموت. كل زهرة تحمل في طياتها السرّ بأكمله في دورتها القصيرة..."

لدى معظمنا ذكريات طفولة مفضلة عن الزهور. كانت والدتي تزرع زنابق العنكبوت الحمراء التي كانت تتفتح كل سبتمبر. أتذكر البازلاء الحلوة العطرة وهي تتسلق سياجها. كانت تحب بشكل خاص وردة عتيقة صغيرة، تُدعى "بيرل دور"، ممتلئة الجسم بلون الخوخ. أزرعها الآن وأتذكرها. للزهور لغة خاصة بها، وهناك قواميس تُخبرك بما تعنيه كل زهرة. تحمل كل زهرة رسالتين: التراث والتاريخ، وذكرياتنا الشخصية عنها. إنها تستحضر الماضي وتحتفي بالحاضر.

هناك أيضًا قصص عن زهور كانت في الماضي بشرًا، حوّلتها الآلهة اليونانية والرومانية إلى أزهار. وُجدت بقايا أزهار مع رفات بشرية في مقابر قديمة. وهناك المزيد من القصص التي لا يسعنا سردها هنا اليوم.

كتبت ماري أوليفر، شاعرة نيو إنجلاند، أنها "تُنمّي الدهشة". لديها إيمانٌ بأنّها إذا خرجت إلى الحديقة أو الغابة و"انتبهت"، ستُدهش، وأنّ الانتباه يجلب الحب. وكتبت: "كيف لنا أن نتحدث عن الحب إلا في نفحات الورود؟"

في عام ١٩٧٥، أهديتُ كيسًا من بخورٍ عطريٍّ برائحة الورد لرجلٍ كنتُ أُدرّس معه في المدرسة. بخطِّ يده الجميل، كتب لي رسالة شكر:

هل فكرتَ في أن باقة الزهور تفوح منها رائحة الذكريات، والحدائق القديمة في ظهيرة الأحد المتأخرة، وباقات الزهور في الغرف المظللة، وهدوء زمنٍ ومكانٍ آخر؟ شكرًا لك على هذه الهدية من الذكريات.

بالصدفة، عثرتُ على مقال بعنوان "في حديقة أمي" لمتحدثتنا الرئيسية كاثي باراش. تتحدث فيه عن كل ما علمتها إياه والدتها عن البستنة والزهور، وكيف كان أرنب عيد الفصح يترك لها دائمًا زهرة ياقوتية أرجوانية جميلة في سلة عيد الفصح. في إحدى المرات، وجدت والدتها شفتيها ملطختين باللون الأحمر الدموي، بسبب بتلة ورد أكلتها كاثي. كانت تأكل الزهور حتى في تلك اللحظة!

تُزيّن الزهور موائدنا حيث نستقبل الضيوف لتناول الطعام. تُبهج مرضى المستشفيات، وتُزيّن المذابح. إنها جزء من احتفالنا بجميع مراحل حياتنا المتغيرة باستمرار. غالبًا ما تُعبّر عما لا تُعبّر عنه أصواتنا.

الزهور تُقدّم غذاءً من نوعٍ آخر. لن ينسى قلبي أبدًا صورة وردةٍ واحدةٍ وُضعت على درج فناءٍ من الطوب في أوشفيتز. قالت: "نتذكر". تُخبرنا الزهور أن الحبّ أعظم من الموت. تُؤكّد وجودنا وتمنحنا الأمل.

تُعلّمنا الزهور كيف نعيش اللحظة. في الأسبوع الماضي، بينما كنت أقود سيارتي في الشارع، رأيت رجلاً آسيويًا مُسنًا يُساعد حفيدته على ركوب دراجتها ثلاثية العجلات. قطف بعض أزهار الأزاليات الفوشيا ليضعها في خوذتها. كانت تبتسم ابتسامة عريضة، والتقت أعيننا في بهجة متبادلة.

مع حلول الربيع، ننظر إلى العالم بعيون جديدة، بعد تأملات الشتاء المظلمة والداخلية. أتذكر كلمات شاعرٍ اكتشفته في الجامعة، إيكومينغز. كان يكتب كثيرًا عن تقلبات الحياة، وعن الحب، والعلاقات، وكان مولعًا بالربيع بشكل خاص. قال: " لعلّ الأمر يكمن في أكل الزهور، دون خوف". فلنأخذ بنصيحته.