قوة عدم المعرفة

في الصحراء المرتفعة، تبدأ خيوط الصيف التي لا تعد ولا تحصى، والتي نسجت من أهم العناصر - الهواء والنار والماء والأرض - في التجمع والتشابك على مدار اليوم، صباحًا، ظهرًا، ومنتصف بعد الظهر، في رقصة قديمة معقدة مألوفة ولكنها جديدة تمامًا عبر الزمن. تتجمع رقائق بيضاء صغيرة خلف الجبال، وتنمو السحب البيضاء النقية، وترتفع، ببطء، ثم بسرعة أكبر، فجأة، ظلال من الرمادي والأسود الأزرق العميق تلتقط الرياح الأشجار وتهز الأوراق وتضرب السحب الرعدية القادرة على إطلاق بعض الطوفان أو وعد جاف ومغبر ومكسور بالمطر يضايق الظلام. إن حجم ونطاق مثل هذه اللحظات يتجاوز التصور، حتى مع ضوضاء السحب والرعد التي تهز الأرض وتشبع السماء.

هل سبق لك أن رأيت السماء كاملةً، حقًا، دفعةً واحدة؟ لا. إنها شاسعةٌ جدًا. بضع مئاتٍ من الأميال هنا وهناك فقط. لم ترها كاملةً أبدًا، ربما من الفضاء، ولكنها تُسوّى بالبُعد أو المنظور. هذه السماء تتحدى المنظور. إنها ملموسة، تلمسها، تشمّها، تشعر بثقلها عليك، بكل ضخامتها المضيئة.

ما العناصر التي تتقارب، ما الحرارة، ما الرطوبة، ما الأرض، ما الهواء، ما الشحنة الكهربائية، الموجبة، السالبة، التي تُوجد هذا؟ البرق والرعد أبديان، دراسات كثيرة، لكن لا توجد نظرية واحدة.

إذن، يُترك لنا أمرٌ حقيقيٌّ للغاية لا نفهمه. إنه السحر. لماذا أحيانًا نعم، وأحيانًا لا؟ لماذا أحيانًا ريحٌ وحرارةٌ فقط، أو ريحٌ وبرودة؟ لماذا أحيانًا طوفانٌ سريعٌ جدًا يصطحب أطفالًا صغارًا غافلين يلعبون، أبرياء، في الوادي، ويفاجئهم برحلةٍ غالبًا ما تأخذهم إلى شاطئٍ بعيد، أبعد من هذا الوطن، أبعد من الحياة نفسها.

في هذا المكان فقط، استطاعت أجيالٌ من مراقبي السماء الأصليين أن تولد كلمةً تُعبّر عن هذا: فيرجا. كلمةٌ لا تُعرف إلا هنا، تُطلق على جداول المطر الحيّ التي تتساقط من السحب في أنهارٍ جارفةٍ مليئةٍ بالرطوبة، بحيث يُمكن رؤيتها من مسافة مئة ميل.
لكنهم لا يصلون إلى الأرض أبدًا.

قف ساكنًا، عيناك تمسحان أي أفق، وستشهد، من بين التكوينات العاصفة المُظلمة المُتجمعة، مسارات رقيقة من المطر الغزير تتساقط، هابطةً، مُتعمدةً، مُتجهةً نحو الأرض، لكن على طول الطريق، يكون هواء الصحراء المرتفع عطشانًا بشدة لدرجة أنك تُشاهد الهواء وهو يشرب هذه السيول من الماء قطرةً قطرةً حتى ينتهي أثرها، في منتصف السماء، في منتصف الطريق بين السماء والأرض. السائل المتساقط الغزير، يذوب ببساطة، ويتبدد، وتُهضمه السماء التي خلقته، قبل أن تتذوق الأرض قطرةً واحدة.

أن ترى شيئًا كهذا، محيطات من المطر تجذبها جاذبية ثابتة من غيوم صيفية مشبعة متراكمة، تفقد جوهرها وإرادتها في الطريق، وتتبخر قبل أن تلامس أرضًا قاحلةً في منتصف العصر. شيء كهذا يستدعي الانتباه والاحترام والدهشة. يتطلب اسمًا. لذلك أطلق عليه القدماء اسم "فيرجا" : ذلك الغزير من المطر الذي، وهو يهطل، يشربه الهواء المتعطش، جريًا فجريًا، بعمق وطول. لا يكفي أي قدر منه لإكمال رحلته. لا شيء يبقى ليُعمّد أرض الصيف المتشققة.

إن أولئك منا الذين يعيشون هنا يتساءلون عاجلاً أم آجلاً عن مثل هذه الأشياء، وكيف تتآمر العناصر لمنح الحياة أو الموت، الجفاف أو المطر، نعم أو لا، من هذه السماء ذاتها.

نتأمل هذه السماء بعيونٍ صقلها الزمن، وحكمةٍ توارثتها الأجيال. نقرأ تياراتٍ متقلبة من الأرض والماء، والهواء والنار، يومًا بعد يوم، كل لحظةٍ مختلفة، والتي ستُنعم علينا بسيلٍ من المطر الواهب للحياة، والذي سيتلاشى بلا احتفالٍ في احتمالٍ باطل. أحيانًا لا يسعني إلا أن أعلم أن الله موجودٌ هنا. في اليوم التالي، أتساءل كيف يُمكن لأحدٍ أن يُحبّ حقًا، أو أن يدّعي ذلك.

يأسرنا ما لا نعرفه. هكذا هي الحال مع هذه الأمسيات. مع أننا نعلم أنها قادمة، إلا أننا نتفاجأ في كل مرة. الضوء، الصوت، ما أشدّ علوّه، ما أقربه، كيف تنبثق هذه القوة فجأةً من أكثر البدايات رعوية، صباح صيفي رعوي. نشم رائحة الأرض والأوزون، والرطوبة تُطلق عبير الحياة المختبئ تحت الأرض، بذور وسماد كائنات كانت حيةً في يوم من الأيام، تُصبح الآن رائحةً نادرةً لاذعةً للزوال والبعث. حتى بعد ألف مرة، ما زلنا مندهشين.

كم كان ذلك قريبًا؟ نعدّ الثواني. "واحد، ألف؛ اثنان، ألف." أحيانًا، يُفجّر الصوت القلب قبل أن نصل إلى نهاية واحد، ألف..." نُصدر شحنة كهربائية متعاطفة، جهدًا داخليًا عميقًا، مألوفًا بطبيعته.

في تلك اللحظة، نعلم أننا مصنوعون من نفس المادة.

لكن ماذا نعرف حقًا؟ يُخبرنا العلم أن درجة الحرارة داخل صاعقة برق واحدة قد تصل إلى ٥٠ ألف درجة فهرنهايت، أي خمسة أضعاف درجة حرارة سطح الشمس . وتحتوي صاعقة برق واحدة على مليار واط من الكهرباء.
تصل السحب الرعدية إلى ارتفاعات شاهقة، وتخترق طبقة التروبوسفير. ترتفع ١٢ ميلاً أو أكثر فوق سطح الأرض.

ما زال.

على الرغم مما يعرفه العلم عن كيفية حدوث كل هذا، فإن ما نشعر به هو سحر . لا يسعنا إلا أن نشعر بقلوب عتيقة، وعيون مليئة بالدهشة والرهبة، وكأننا أطفال.

في مركز أبحاث البرق بجامعة فلوريدا، حيث يتم تسجيل ضربات البرق أكثر من أي مكان آخر في الولايات المتحدة، عندما سئلوا عن استنتاجهم حول سبب اتحاد العناصر كما تفعل لتكوين هذه الأعجوبة الجوية، أجابوا: "لا توجد نظرية واحدة تصف بالكامل سبب حدوث ذلك".

اه.

سحر.

في كثير من الأحيان تكون الأحداث الأكثر عادية وإعجازًا في حياتنا اليومية هي التي تتحدى أكثر قياساتنا تعقيدًا، وأكثر تفسيراتنا بلاغة، وأكثر معارفنا المتعلمة.

لماذا الحب؟ لماذا المرض، لماذا الشفاء؟ لماذا النعمة، والولادة والموت، والجمال، والألوان، والموسيقى، واللطف - كلها لحظات نضج غامضة للحياة والزمن. لماذا يُفتح باب، ويُغلق آخر ببساطة؟ ما الذي يُولد فينا ما لا يُصدق من دهشة؟ كيف نرفض، ونعيق، ونُعيق ظهور المعجزات، وآلام المقدسات في الأحداث البشرية؟

لا توجد نظرية واحدة يمكنها تفسير ذلك بالكامل.

لذا نستيقظ كل يوم، ونراقب. نعيش، نعمل، نفعل ما بوسعنا، ونرحم. أحيانًا، في نهاية اليوم، تستحوذ العذراء على كل شيء، قبل أن تصل إلينا.

لذا عندما يشرب الهواء المطر، ويمتلئ العالم بالرعد، ولا أحد يعرف السبب، نلجأ إلى الجمال المتواضع لجهلنا الرائع.

لا أحد ينكر هذه الحياة الساحرة، حياة عادية. الكل يراها. إنها حقيقة. إنها حقيقة.

يحدث هذا كل يوم. لماذا؟ لا نعلم. مثل العذراء ، الإجابات التي نبحث عنها بشدة لا تجد طريقها إلينا أبدًا.

لذا، نجد ملاذنا في جوهره. في الصيف، في جبال الصحراء الشامخة، نجد العزاء في لحظات ساحرة. لحظات من الغموض الجميل.